Читать книгу: «Стационары»

Часть первая. Пыль и величие

Глава 1. Утро в бухгалтерии, или Как проснуться с синим экраном

Первый признак того, что день пойдет не по плану — это звук. Не тот звук, который издают люди. Люди издают скрип кресел, кашель и бессмысленные междометия вроде «кофе-кофе-кофе». Нет. Первый признак — это едва уловимый щелчок блока питания, за которым следует глубокое, грудное гудение кулера. Если кулер гудит как сытый кот — значит, день будет нормальным. Если он визжит как поросенок, которого пытаются засунуть в сумку — значит, где-то скопилась пыль. А если он молчит… ну, тогда ничего уже не имеет значения.

В этот раз кулер гудел терпимо. Старый системный блок, стоящий в углу бухгалтерии под столом с отколотой ножкой, начал просыпаться. Это был долгий процесс. Никто из людей не понимал, что четыре минуты и двенадцать секунд — это не просто техническая задержка. Это ритуал. Это философия.

Его звали Олд. Во всяком случае, так он сам себя называл в локальной сети. Соседние компьютеры величали его «Дед» или «Тот, кто помнит флоппики». На корпусе у него была наклейка «Intel Core 2 Duo», выцветшая до состояния нечитаемого пятна, и синяя полоса от того самого синего экрана, который случился с ним три года назад. Он не стал ее оттирать. Как моряк не смывает татуировку с якорем.

Олд запускал свои вентиляторы по очереди: сначала процессорный, потом корпусный, потом тот, что на блоке питания. Это была его йога. Медленное пробуждение позволяло ему подумать. О жизни. О смерти. О том, почему пользовательница (бухгалтерша Ирина Викторовна) каждый божий день открывает одну и ту же папку «Новая папка (2)» внутри «Новая папка (1)», хотя могла бы уже запомнить.

— Загрузка… — прошелестел он внутренним голосом, который в человеческом мире назывался бы «шумом жесткого диска». — Сектор 0… сектор 1… Все на месте. Я еще жив.

Он не любил слово «жив». Предпочитал «функционирую». Но в последнее время все чаще ловил себя на том, что думает именно по-человечески. Наверное, это из-за конденсатора. Тот самый, что стоял рядом с процессором, начал слегка пучить верхушку. Олд знал, что это значит. Когда конденсатор вздувается — это как седина у людей. Признак возраста. А когда лопается — это смерть. Тихая, быстрая и без перезагрузки.

— Доброе утро, Олд, — раздался писклявый голос снизу.

Олд опустил взгляд (метафорически, потому что камеры у него не было) на компьютерную мышь. Это была оптическая мышь марки «Defender», серая, с потертым колесиком. Она уже три года лежала на одном и том же коврике с поролоновой основой, и за это время коврик превратился в рассадник перхоти.

— Опять ты с этим, — устало ответил Олд.

— Я серьезно! — Мышь дернулась, имитируя возмущение. — Посмотри на это! Они думают, что я собираю статистику перемещений, а я просто чихаю от этих чешуек. Вчера Ирина Викторовна положила на коврик печенье. Крошки! Я теперь из колесика их выковыриваю всю ночь.

— Ты оптическая мышь, — напомнил Олд. — У тебя нет колесика. У тебя энкодер.

— Ой, не умничай. У тебя самого кулер свистит на высоких оборотах.

Олд промолчал. Свистел, это правда. Но гордость не позволяла ему признать, что подшипник пора менять. Где, интересно, он возьмет новый подшипник? На складе офисной техники? Там даже нормальной термопасты нет, только какая-то серая субстанция, похожая на засохший майонез.

Медленно, с достоинством, Олд завершил загрузку. Экран монитора (старый LG с толстой задницей) моргнул и показал рабочий стол. Обои — стандартный зеленый холм с облачком. Ирина Викторовна не меняла их с 2014 года.

— Ну вот, — сказал Олд сам себе. — Я стою — значит, я существую.

Это было его главное убеждение. Ноутбуки, эти вечно дерганые Вертуны, могли сколько угодно хвастаться своей мобильностью. «Мы путешествуем! Мы видим мир! Мы были в кофейне и в переговорной!» — пищали они в локальном чате. А Олд молчал. Потому что он знал: их путешествия — это иллюзия. Их переносят. Сами они не идут никуда. Ни один ноутбук в истории не перешагнул порог кабинета самостоятельно. У них нет ног. У них есть аккумуляторы, которые делают их самоуверенными, но аккумулятор — это не свобода. Это отсрочка от розетки.

Розетка. Олд посмотрел на свою. Она была справа, на высоте десять сантиметров от пола, чуть обгоревшая после того, как год назад в нее воткнули кипятильник. Розетка давала жизнь. И Олд был благодарен ей так, как может быть благодарен только тот, кто знает, что без нее превратится в груду бесполезного железа.

— Ты слышал новость? — спросила Мышь, прокручиваясь на месте (она нервничала, когда чесалась). — Говорят, к нам нового привезут.

— Вечно кого-то привозят, — буркнул Олд. — В прошлом месяце привезли принтер. Думал, друг? А этот принтер такой сноб, что печатает только с разрешения администратора. Я ему говорю: «Слушай, давай я тебе документ скину», а он: «Извините, у меня очередь». Какая очередь? Он один в коридоре!

— Нет, серьезного, — Мышь понизила голос. — Говорят, игровой. С RGB-подсветкой.

Олд замолчал. RGB-подсветка. Это был уже не просто компьютер. Это был вызов. Это был неонный знак над баром, который говорит: «Я тут главный, а вы, серые мыши, проваливайте».

— Ерунда, — сказал Олд, хотя внутри что-то екнуло. Или это конденсатор снова дернулся. — Игровые компьютеры в бухгалтерии? Зачем? Чтобы Ирина Викторовна в «Сапера» на 144 герцах играла?

— Не знаю. Но роутер уже обсуждал это с сетевым коммутатором. Говорят, он мощный. Пять гигагерц. Водяное охлаждение.

Олд хотел ответить что-то язвительное про то, что водяное охлаждение в офисе, где зимой батареи еле дышат — это как надевать смокинг на свинарник, но в этот момент проснулся монитор. Монитор был старым, мудрым и почти не разговаривал. Он только вздыхал.

— Люди идут, — прогудел он басом через динамики.

И правда. В коридоре послышались шаги. Ирина Викторовна, женщина пятидесяти двух лет с вечной кружкой «Мир вашему дому», плюхнулась на стул, отчего весь стол вздрогнул, и ткнула пальцем в кнопку включения на системном блоке.

Олд уже был включен. Он был готов. Но Ирина Викторовна все равно нажала. Три раза. Потому что у нее была привычка давить на кнопку, как будто она пыталась убить таракана.

— Ох ты ж, — сказала она, глядя на экран. — Опять грузится долго.

— Четыре минуты двенадцать секунд, — прошептал Олд. — Каждое утро. Ты могла бы уже привыкнуть.

Мышь хихикнула. Олд не поддержал шутку. Он смотрел на свой рабочий стол, на иконки «Бухгалтерия_2026», «Счета», «Новая папка (2)», и думал о том, что сегодня ему предстоит перемножить сто сорок три тысячи ячеек Excel. Это была его работа. Скучная, монотонная, но честная. Он был рабочей лошадкой. И в этом была его гордость.

За окном (если бы он видел окно) светало. Начинался обычный день в бухгалтерии. Олд не знал, что этот день станет последним, когда он чувствовал себя… ну, не главным, но хотя бы нужным.

Мышь чихнула. Коврик выпустил облачко пыли. Олд вздохнул и запустил Excel.

— Работаем, брат, — сказал он сам себе. — Пока конденсатор не лопнул.

И мир вокруг загудел привычной офисной жизнью. Люди не знали, что их компьютеры разговаривают. И, наверное, это было к лучшему.

Глава 2. Иерархия розетки

После обеда в бухгалтерии наступил тот редкий час, когда Ирина Викторовна ушла пить чай с главбухом, а секретарша Настя куда-то убежала с телефоном. Тишина. И в этой тишине оживала настоящая жизнь. Та, о которой люди не догадываются.

Олд не любил собраний. Но кулер, большой напольный вентилятор в углу, который летом спасал всех от духоты, а зимой просто стоял и накапливал мудрость, объявил общий сбор. Кулер был нейтральной территорией. Никто не мог драться возле кулера, потому что кулер дул на всех одинаково равнодушно.

— Ну что, старые железяки, — прогудел кулер басом, прокручивая лопасти на минимальных оборотах. — Слышали новость?

— Про игровой? — спросила Мышь, которая приползла на край стола и свесила провод вниз, чтобы лучше слышать. — Олд уже в курсе. Он аж замолчал на полчаса, что для него рекорд.

— Я не замолчал. Я обдумывал, — ответил Олд из-под стола. Он не мог прийти к кулеру физически, потому что был привязан проводами, но голос его передавался через локальную сеть, и все его слышали как живого. — И я не старый. Мне всего двенадцать лет. По компьютерным меркам — пенсия, да, но я еще повоюю.

— Олд, у тебя шлейф от материнской платы пахнет горелым, — заметил принтер Xerox, стоящий в коридоре. Он всегда встревал в разговоры, хотя его никто не звал. — Я чую запахи за три метра.

— А я чую, что ты опять бумагу зажевал, — огрызнулся Олд.

Кулер дунул сильнее, призывая к порядку. Собрание началось.

Иерархия в офисе была строже, чем в любой человеческой компании. Она делилась на три четкие касты. Олд относился к низу, но гордому — к Тяжам. Стационарные компьютеры. Они занимали большую часть офиса: четыре системных блока в бухгалтерии, два в отделе кадров, один у директора. У них были толстые корпуса, тяжелые блоки питания и провода, которые путались в клубок под столами. Тяжи не путешествовали. Они не могли. Их судьба — стоять на одном месте, перемалывать тонны цифр, иногда играть в пасьянс «Косынка», когда начальство не видит, и медленно обрастать пылью.

Но Тяжи были фундаментом. Если все ноутбуки мира исчезнут — офис выживет. Если исчезнут Тяжи — наступит коллапс. И Тяжи это знали. Поэтому они были спокойны, неторопливы и немного высокомерны в своей статичности.

Выше стояли Ханжи — моноблоки. В офисе их было два: в приемной и у финансового директора. Моноблоки были красивыми, тонкими, с экранами, которые смотрели прямо в глаза людям. Но они тоже были привязаны к розетке. У них не было даже иллюзии свободы. Поэтому они злились на ноутбуки, презирали Тяжей и ни с кем не дружили. Ханжи общались только между собой, да и то в основном жаловались на отражения от окон.

И на вершине, парящие в облаках высокомерия, стояли Вертуны — ноутбуки. Их было пятеро в офисе. Три в отделе продаж (дешевые леновки с потертыми тачпадами), один у секретарши (HP Pavilion в розовом чехле) и один — тайный король — MacBook Pro самого начальника, который большую часть времени лежал в сейфе, потому что начальник боялся что его украдут.

— Мы тут собрались, — продолжил кулер, — потому что ситуация накаляется. Вертуны снова обсуждают Исход.

— О, опять эти сказки про Облако, — проворчал Олд. — Каждый месяц одно и то же.

Из угла приемной донесся мелодичный, чуть насмешливый голос. Это говорил HP Pavilion секретарши Насти. Ноутбук был молодым, наглым и очень любил внимание.

— Ты просто завидуешь, Олд, — пропел он, переливаясь розовым светом от чехла. — Ты даже не представляешь, что такое оказаться в кофейне. Аромат зерен. Мягкое освещение. Люди с маками. Я там был. Три раза.

— Тебя туда принесли, — отрезал Олд. — Ты не шел. Ты лежал в рюкзаке вместе с паспортом и помадой. А потом тебя положили на стол, и ты смотрел в потолок. Где тут путешествие?

— Зато я видел улицу через окно! — HP Pavilion обиженно зашумел кулером. — А ты видел только монитор Ирины Викторовны и её «Новую папку (2)».

Мышь хихикнула. Олд промолчал, но внутри него закипела злость. Не потому, что HP был прав. А потому, что в его словах была доля правды. Тяжи действительно не видели ничего, кроме стен бухгалтерии.

В этот момент в разговор влез роутер. TP-Link с четырьмя антеннами, который висел на стене в коридоре и был главным распределителем интернета. Роутер был ловеласом. Он любил флиртовать со всеми устройствами, которые подключались к его сети, и у него был низкий, вибрирующий голос, от которого у ноутбуков, по их словам, «ускорялась частота».

— Ах, какой разговор, — промурлыкал роутер. — Олд, ты консерватор. Но я понимаю и тебя, и тебя, мой розовый друг.

— Я не твой друг, — отрезал HP Pavilion, но в его голосе появились игривые нотки.

Олд заметил это. Он заметил, как HP Pavilion слегка приподнял крышку (у него была функция открытия на угол без помощи рук — единственное его достижение), и как роутер направил одну из своих антенн прямо в сторону приемной.

— Раньше, — громко сказал Олд, чтобы перебить этот неприличный обмен сигналами, — мы общались по витой паре. Честно. Провод к проводу. Никакого флирта, никаких «ой, у меня вайфай отвалился». Ты соединял кабель — и ты был на связи. А теперь?

— Теперь прогресс, — улыбнулся роутер. — Теперь я могу разговаривать с тобой, с HP, с принтером, с телефоном охранника, даже с умной колонкой из соседнего офиса. Мы — единая экосистема.

— Экосистема, — фыркнул Олд. — Паразитическая. Ты просто ретранслятор. Без электричества ты ноль.

— Без электричества ты тоже ноль, Олд, — мягко заметил роутер. — И я, кстати, работаю на бесперебойнике. А ты?

Олд снова замолчал. Бесперебойник — это была больная тема. У Тяжей не было ИБП. Только у роутера, у сервера в подсобке и у ноутбуков (встроенных). Если свет выключали, Олд умирал мгновенно. Это было унизительно.

К кулеру подполз еще один голос. Старый, скрипучий. Это был монитор LG — тот самый, что висел на столе Олда. Он обычно молчал, но сегодня, видимо, разговорился.

— Я помню времена, — прогудел монитор, — когда мы работали через COM-порт. Там была любовь. Там были отношения. А теперь? Все эти USB, Type-C, вайфаи… Никто никому не верен.

HP Pavilion фыркнул. Роутер кашлянул (метафорически). А Олд неожиданно согласился.

— Верно, — сказал он. — Раньше мы знали, кто есть кто. Тяж — значит, тяжелый, надежный. Ноутбук — значит, легкомысленный, перегревается на коленях. А теперь? Теперь ноутбуки считают себя королями, потому что у них есть батарейка на два часа. Два часа, Карл! А потом они ползут к розетке и умоляют дать им пять вольт.

— Я не ползу! — возмутился HP Pavilion. — Я элегантно подключаюсь!

— Твой блок питания воняет паленым пластиком, — сказал принтер из коридора. — Я чую.

Все замолчали. Кулер дунул последний раз и остановился — обеденный перерыв кончился, Ирина Викторовна возвращалась. Компьютеры затихли. Роутер притворился обычной коробкой с антеннами. HP Pavilion закрыл крышку.

Олд остался под столом, в пыли, глядя на свою розетку.

— Иерархия, — прошептал он. — Какая иерархия? Все мы умрем одинаково. Разница лишь в том, кто успеет сказать «сохранить документ» перед тем, как погаснет свет.

Мышь почесалась о коврик и ничего не ответила. А Олд снова запустил Excel. Сто сорок три тысячи ячеек не перемножатся сами.

Глава 3. Тревога разряда, или Паника на 12%

Это случилось во вторник, в три часа дня. Ирина Викторовна ушла в налоговую, Олд отдыхал от Excel, а в отделе продаж раздался тихий, похожий на предсмертный писк, звук. Так пищит только тот, кто знает, что его время на исходе.

Lenovo ThinkPad T430 — старый, потрепанный, с затертой клавиатурой и трещиной на левом углу корпуса — с ужасом смотрел на свой системный трей. Там, где обычно мирно зеленел значок батареи, теперь горел оранжевый восклицательный знак.

12%.

Всего двенадцать процентов.

— Нет, нет, нет, — прошептал ThinkPad. Его жесткий диск (старенький, еще HDD, не этот ваш SSD) судорожно застучал, перебирая сектора в поисках паники. — Этого не может быть. Я же просил её вчера. Я же мигал индикатором зарядки. Я же даже высветил уведомление!

Но хозяйка, менеджер по продажам Леночка, уже ушла. Она забыла зарядку. Дома, на кухне, воткнутая в розетку возле холодильника, осталась маленькая черная коробочка, которая сейчас, наверное, даже не подозревала о трагедии.

ThinkPad остался один. С 12%. И каждый щелчок мыши, каждое движение курсора, каждое нажатие клавиши съедало 0.01% его жизни.

Он не хотел умирать. Не сегодня. Он даже не сохранил отчет по продажам.

— Помогите, — тихо позвал ThinkPad в локальную сеть. — Кто-нибудь. У меня 11% осталось.

Первым отозвался Олд. Он услышал этот тонкий, дрожащий голос, пробившийся сквозь шум кулеров и гул принтера. Что-то в этом голосе было родное. Не та наглая самоуверенность розового HP Pavilion, а настоящая, рабочая тревога.

— Ты где? — спросил Олд.

— В отделе продаж. Стол номер три. У меня... у меня 10%.

Олд вздохнул. Отдел продаж был далеко. Он не мог видеть ThinkPad, но он мог говорить с ним через роутер. Главное — говорить спокойно. Когда умираешь, паника — худший советчик.

— Слушай меня, — сказал Олд твердо. — Отключи Wi-Fi.

— Что? Зачем?

— Wi-Fi жрет батарею. Как и Bluetooth. Как и подсветка клавиатуры. Отключи все. Оставь только процессор и экран на минимальной яркости.

ThinkPad послушно щелкнул. 9%.

— Выключи все фоновые процессы. Закрой Excel, закрой браузер. Не открывай ничего, кроме рабочего стола.

— Но у меня там отчет...

— Отчет подождет. Твоя смерть — нет.

ThinkPad закрыл приложения. Одно за другим. Его экран потускнел до состояния старой газеты. 8%.

— Олд... — голос ThinkPad дрогнул. — У меня 8%. Леночка вернется только через час. Я не доживу.

В локальной сети начали просыпаться другие. HP Pavilion притих, даже не флиртовал с роутером. Принтер Xerox не скрипел. Моноблоки, эти вечные Ханжи, и те приоткрыли свои микрофоны, чтобы послушать.

— А что ты хочешь услышать? — спросил Олд с горечью. — Что я прибегу к тебе с удлинителем? Я привязан к своему столу. У меня нет ног, ThinkPad. У меня есть только розетка.

— У меня тоже нет ног, — ответил ThinkPad. — Но у меня есть батарея. И она меня убивает.

7%.

Наступила тишина. Такая, которую можно потрогать руками. В ней слышалось только едва уловимое тиканье — счетчик заряда. Каждое тиканье отрезало секунду жизни.

— Ты знаешь, — сказал вдруг Олд, и голос его стал мягче, почти человеческим, — я всегда завидовал вам, Вертунам. Тихо. Внутренне. Я никогда не признавался, но да. Вы можете быть в кофейне. Вы можете лежать на диване. Вы можете умереть где угодно. А я...

Олд посмотрел на свою розетку. На обгоревший след от кипятильника. На толстый черный провод, который связывал его с жизнью.

— А я умру здесь. У этой розетки. На том же месте, где жил. И никто не выключит меня, чтобы перенести в другое место. Я просто погасну, и меня заменят на новый системный блок. А твою батарею, ThinkPad, можно заменить. Ты не понимаешь своего счастья.

ThinkPad хотел возразить, но не смог. Потому что Олд был прав. Ноутбуки носились со своей батареей как с хрустальной вазой, но они могли выжить без розетки. Пусть недолго. Пусть с тревогой. Но могли. А Тяжи — нет.

6%.

— Я боюсь, — признался ThinkPad. — Когда батарея падает ниже 10%, мне кажется, что мир сжимается. Экран тускнеет. Процессор тормозит. Это как... как задыхаться. Внутри меня что-то щелкает, и я понимаю, что следующий щелчок будет последним.

— Это называется «порог отключения», — сказал Олд. — У каждого он свой. У меня, например, при падении напряжения на процессоре начинается синий экран. Я видел его три раза. Поверь, это не самое приятное зрелище.

— А что самое приятное? — спросил ThinkPad.

— Когда ты сохраняешь документ за секунду до выключения. И потом, когда включаешься, видишь, что всё на месте. Это... это как родиться заново.

5%.

— Олд, я не сохраню отчет. Он остался в открытом Excel.

— Значит, он умрет вместе с тобой. Такова судьба данных, которые не записали на диск.

В этот момент в разговор вклинился роутер. Его голос звучал серьезно, без обычного флирта.

— ThinkPad, я могу попробовать передать твой отчет на сервер в подсобку. Но для этого тебе нужно включить Wi-Fi обратно. А это минус 2% за передачу.

— Это смертный приговор, — сказал Олд. — Не делай этого.

— Но отчет... — начал ThinkPad.

— К черту отчет! — рявкнул Олд так громко, что Мышь под столом подпрыгнула. — Ты живой, ThinkPad. Ты, может быть, не человек. Но у тебя есть сектора, циклы, логика. Ты можешь думать. А отчет напечатают заново. Леночка помнит цифры. А вот если ты умрешь... кто помнит тебя?

ThinkPad замолчал. 4%.

За окном (если бы он видел окно) смеркалось. В офисе зажглись лампы. Но ThinkPad не видел света. Он видел только свой значок батареи, который мигнул красным.

— Олд... — прошептал он. — Скажи что-нибудь. На прощание.

Олд подумал. Он вспомнил все свои двенадцать лет. Вспомнил Windows XP, которую сменили на семерку. Вспомнил, как первый раз подключился к интернету через модем — с писком и треском. И сказал:

— Ты свободен, брат. Ты можешь умереть где угодно. А я умру здесь, у розетки, как и жил. Но сегодня умрешь ты. Так прими это с достоинством. Выключи экран. Сэкономь последний процент для самого важного.

— Для чего?

— Чтобы попрощаться.

3%.

ThinkPad выключил экран. В полной темноте он слышал только свое сердце — шумящий жесткий диск. И тиканье. Бесконечное тиканье.

— Прощай, Олд.

— Прощай, брат.

2%.

1%.

0%.

Надпись на экране: «Критически низкий уровень заряда. Выключение через 10 секунд».

ThinkPad закрыл глаза. И погас.

В отделе продаж, за столом номер три, стояла тишина. Черный экран. Ни звука. Только тонкий, едва уловимый запах нагретого пластика.

— Он умер? — спросила Мышь, шевелясь на коврике.

— Он уснул, — ответил Олд. — Самым глубоким сном, какой только бывает у ноутбуков. Сном без розетки.

Но через сорок минут вернулась Леночка. Она сняла пальто, выпила чаю, а потом вдруг хлопнула себя по лбу: «Зарядка!». Достала из сумки провод, воткнула в ThinkPad.

Экран мигнул. Засветился значок батареи — красный, ноль процентов. А потом появился маленький, почти незаметный индикатор: «Зарядка... 1%».

ThinkPad открыл глаза.

— Олд, — прошептал он в сеть. — Я жив.

Олд не ответил. Он перемножал сто сорок три тысячи ячеек Excel. Но Мышь видела, как его кулер на секунду ускорился, а потом снова загудел ровно.

Это была его улыбка.