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12 Au­gust

Va­le­rie zwingt sich, ihre Mut­ter an­zu­ru­fen. Da sie nur den AB er­reicht, steckt sie, ohne eine Nach­richt zu hin­ter­las­sen, das Smart­pho­ne wie­der ein. Sie ist oh­ne­hin an ih­rem Ziel. Vor ihr ragt rie­sig die Elb­phil­har­mo­nie auf. Sie be­zahlt das Taxi und steigt aus.

Hier, mit Blick auf die Kon­zert­hal­le, liegt das Re­stau­rant Ca­rls, ein Ab­le­ger des Ho­tel Louis C. Ja­cob an der Elb­chaus­see. Die Elbe glit­zert im Son­nen­licht. Der Som­mer ist noch nicht vor­bei. Ein ge­wal­ti­ger Con­tain­er­rie­se be­wegt sich, von Lot­sen­boo­ten be­glei­tet, den Strom hin­un­ter.

Si­mo­ne, die TV-Mo­de­ra­to­rin, mit der sie ver­ab­re­det ist, sitzt mit dem Rü­cken zur Elbe. Sie er­hebt sich bei Va­le­ries An­blick. Ihr De­si­g­ner Ko­s­tüm sitzt straff wie eine Uni­form. Ihre Stim­me bringt Glas zum Schmel­zen. Va­le­rie sieht sich un­ru­hig um. Je­der Gast an den Ti­schen um sie her­um kann ih­rem Ge­spräch fol­gen.

»Kom­men Sie, ja, kom­men Sie. Ich habe schon ge­wählt, ja, ge­wählt.« Sie setzt sich wie­der. Die Mo­de­ra­to­rin reicht ihr die Kar­te. »Si­mo­ne, sa­gen Sie Si­mo­ne zu mir.«

»Va­le­rie.«

Sie ist ir­ri­tiert. Die Frau scheint je­dem ih­rer Sät­ze Nach­druck ver­lei­hen zu wol­len, in­dem sie das Ge­sag­te wie­der­holt.

»Das Es­sen hier ist aus­ge­zeich­net, ja, sehr gut.«

Va­le­rie ver­tieft sich in die Kar­te. Sie isst sel­ten um die­se Zeit und hat auch jetzt kei­nen Hun­ger. Als der Kell­ner an ih­ren Tisch tritt, be­stellt sie Sa­la­de César mit Par­me­san und Rie­sen­gar­ne­len. »Den Speck las­sen Sie bit­te weg.«

»Sehr wohl, Ma­da­me.«

Si­mo­ne be­stellt ein Drei-Gän­ge-Menü. Va­le­rie schau­dert es. So lan­ge wird sie die Frau nicht er­tra­gen. Sie sieht auf ihre Uhr. Das Es­sen zieht sich dank der drei Gän­ge, die Si­mo­ne zu sich nimmt, wie Va­le­rie be­fürch­tet hat. Sie sitzt in­zwi­schen bei ei­nem Moc­ca, von dem sie hofft, dass er sie vor ei­ner Ohn­macht be­wahrt. Nach­dem sie zum x-ten Mal auf die Uhr ge­se­hen und ge­nug von Si­mo­nes Small Talk hat, sagt sie: »Wür­de es Ih­nen et­was aus­ma­chen, wenn wir jetzt zum Punkt kom­men. Ich bin spät dran und habe noch eine Ver­ab­re­dung.«

»Oh, na­tür­lich, na­tür­lich.«

Si­mo­ne, denkt Va­le­rie, als sie das Ca­rls ver­lässt, ist eine un­glaub­lich in­dis­kre­te Frau. Eine Frau, die mit ih­rem Wis­sen um die Pro­mis die­ser Welt nicht eben spar­sam um­geht. Sie fragt sich, was Si­mo­ne wohl von ihr er­zäh­len wird. Ein In­ter­view mit ihr kommt je­den­falls nicht in Fra­ge, auch wenn sie sich da­mit Vik­tors Un­mut zu­zie­hen wird. Vik­tor ist geil nach na­he­zu je­der Art von Wer­bung. Vor al­lem dann, wenn sie nichts kos­tet.

Wie aufs Stich­wort mel­det sich ihr Smart­pho­ne. Vik­tor!

»Und, was habt ihr aus­ge­macht?« Vik­tor mel­det sich nie mit sei­nem Na­men. Er er­war­tet, dass sie sei­ne Stim­me er­kennt und fällt je­des Mal mit der Tür ins Haus. Wie Grace.

»Gar nichts, wir ha­ben gar nichts aus­ge­macht. Die­se Frau ist un­er­träg­lich. In­ter­view ja, mit ihr, nein.«

»War­um nicht?«

»Hab ich ge­ra­de er­klärt, wir sind nicht kom­pa­ti­bel.«

Sie steckt das Han­dy in die Ta­sche, ohne sich zu ver­ab­schie­den, und biegt links ab auf Am Kai­ser­kai, als das Han­dy vi­briert.

»End­lich er­rei­che ich dich mal.« Auch ihre Mut­ter macht kei­ne Um­we­ge.

»Hal­lo, Grace.«

Va­le­rie über­legt, in die Spei­cher­stadt zu ge­hen. Die­se ro­ten Back­stein­bau­ten, die zum Welt­kul­tur­er­be ge­hö­ren, fas­zi­nie­ren sie. Nach Ta­gen der Iso­la­ti­on braucht sie fri­sche Luft und Be­we­gung. Die­ser Tag ist zu schön, um ihn wie­der vor dem PC zu ver­brin­gen.

»Bist du noch dran?«

»Ja, na­tür­lich.«

Sie über­quert eine Brü­cke. Kehr­wie­der­steg. Ein hoff­nungs­vol­ler Name für die See­leu­te, die oft mo­na­te­lang auf See sind. Gleich dar­auf biegt sie rechts ab und steht vor dem Mi­nia­tur Wun­der­land. Die gan­ze Welt im Mi­ni­for­mat. Wie lan­ge ist sie nicht mehr hier ge­we­sen? Kurz über­legt sie, hin­ein­zu­ge­hen, ver­wirft den Ge­dan­ken, als sie die Schlan­ge der War­ten­den vor dem Ge­bäu­de wahr­nimmt.

»Was hältst du da­von?«

»Ent­schul­di­ge, was hast du ge­sagt?«

»Ich habe dich zum Es­sen …«

»Grace, ich rufe dich an, wenn ich zu Hau­se bin. Es ist furcht­bar laut hier, ich kann dich kaum ver­ste­hen.«

Va­le­rie steckt das Ge­rät in die Ta­sche. Sie hört ge­ra­de noch ein: »Aber …«

Sie kann sich vor­stel­len, wie be­lei­digt ihre Mut­ter sein wird, wenn sie nach­her zu­rück­ruft. Da­mit stürzt sie Va­le­rie noch im­mer in Ver­zweif­lung. Grace ist in der Lage, ta­ge­lang kein Wort mit ihr zu re­den. Sie fragt sich, wen ihre Mut­ter dies­mal zum ei­nem ih­rer ele­gan­ten Es­sen ein­ge­la­den hat. Sie kann es nicht las­sen, einen at­trak­ti­ven Jung­ge­sel­len dazu zu bit­ten. Ge­org, ihr der­zei­ti­ger Ehe­mann, Stief­va­ter Num­mer vier, kann nach Be­da­rf frisch Ge­schie­de­ne her­bei­zau­bern. Er ist nicht um­sonst Schei­dungs­an­walt.

An­schei­nend ein flo­rie­ren­des Ge­schäft, denkt sie zy­nisch.

Wie dumm von ihr, Grace die Tren­nung von Ma­gnus zu ge­ste­hen, das muss­te ja ih­ren Kupp­le­rin­nen-In­stinkt ak­ti­vie­ren.

Es war Grace wich­tig, was Freun­de und Nach­barn dach­ten. Eine ver­hei­ra­te­te Toch­ter wäre ein Er­folg, vor al­lem für sie als Mut­ter. Selbst­ver­ständ­lich mit ei­nem gut si­tu­ier­ten, an­ge­se­he­nen Mann.

Va­le­rie ver­zieht die Lip­pen. Ich soll­te mir einen Clo­chard su­chen.

Ein hal­b­es Le­ben lang hat sie ge­tan, was Grace von ihr ver­lang­te. Jetzt nicht mehr, schwört sie sich. In Ge­dan­ken ver­sun­ken läuft sie bis zum Rö­dings­markt. Sie über­legt, ein Taxi zu ru­fen, ent­schei­det sich dann aber vor­her den Mi­chel, das Wahr­zei­chen Ham­burgs, zu be­su­chen. Zu­letzt ist sie im De­zem­ber dort ge­we­sen. In die­ser wun­der­schö­nen Kir­che Bachs Weih­nachts­o­ra­to­ri­um zu hö­ren, ist ei­nes der we­ni­gen vor­weih­nacht­li­chen Ri­tu­a­le, das sie noch pflegt.

Va­le­rie ist nicht gläu­big, eine Kir­che be­tritt sie nur, um Kon­zer­te zu hö­ren oder vor der Hit­ze zu flüch­ten, wie heu­te. Sie setzt sich in eine der vor­de­ren Bän­ke, die deut­lich brei­ter und be­que­mer sind, als die hin­te­ren. Das Se­nats­ge­stühl ist bei Fes­t­ak­ten, auch Trau­e­r­fei­ern, für Re­gie­ren­de vor­ge­se­hen. Sie fragt sich, ob die fei­ne­ren Leu­te emp­find­li­che­re Hin­tern als das ge­wöhn­li­che Volk ha­ben. Der licht­durch­flu­te­te Raum um­fängt sie mit wohl­tu­en­der Stil­le. Sie legt den Kopf in den Nacken und ge­ni­eßt die schlich­te Schön­heit des De­cken­ge­wöl­bes. Ver­kehrs­lärm, der nur ein lei­ses Rau­schen in den Kir­chen­raum schickt, macht die Stil­le noch stil­ler.

Ba­by­ge­schrei lässt sie hoch­fah­ren. Dies­mal ist es nicht das Schrei­en des Säug­lings, der sie in ih­ren Träu­men heim­sucht. Eine Frau schiebt einen Kin­der­wa­gen durch den Gang ne­ben ihr.

Va­le­rie er­hebt sich und flieht. Sie friert trotz der Hit­ze. Über die Taxi-App be­stellt sie einen Wa­gen. Wäh­rend sie war­tet, blickt sie zum Turm der Kir­che em­por. Sie denkt an den Text, den sie nur für sich schreibt. Ob sie ihn je­mals ver­öf­fent­li­chen wird, weiß sie nicht. Ob er ihr hel­fen wird, von ih­ren Alb­träu­men los­zu­kom­men, weiß sie auch nicht. Je län­ger sie hin­auf­starrt, des­to schnel­ler scheint der Turm auf sie her­ab­zu­stür­zen. Erst als sie das Taxi hört, wen­det sie sich ab.

Sie wird sich an den Ro­man set­zen, für den sie bei Vik­tor schon den Vor­ver­trag un­ter­schrie­ben hat. Noch hat sie kei­ne Zei­le ge­schrie­ben. Von dem Ho­no­rar, das er vor­ab zahlt, kann sie le­ben. Sie ver­mu­tet, dass er ein schlech­tes Ge­wis­sen hat. Schwei­ge­geld? Viel­leicht. Soll er sich fürch­ten. Ob­wohl er ei­gent­lich wis­sen müss­te, dass sie über ihre Af­fä­re nie­mals ein Wort ver­lie­ren wür­de. Sie mag sei­ne Frau.

Va­le­rie steigt aus dem Taxi und stö­ckelt müh­sam zur Haus­tür. Die hoch­ha­cki­gen Schu­he an­zu­zie­hen war kei­ne gute Idee. Bei die­ser Hit­ze flie­ßen ihre Füße von al­lei­ne aus den Schu­hen. Sie bleibt ste­hen, zieht die Pumps aus und läuft ba­r­fuß die Stu­fen zum zwei­ten Stock hoch. Wie im­mer sucht sie nach dem Schlüs­sel.

Von in­nen hört sie die Kat­ze maun­zen und an der Tür krat­zen. Eine häss­li­che An­ge­wohn­heit. Man kann an der Tür dunk­le Kratz­spu­ren er­ken­nen. In dem Mo­ment, in dem sie den Schlüs­sel ins Schloss steckt, hört sie Schrit­te im Trep­pen­haus. Sie hebt den Kopf und lauscht. Der alte Me­cke­rer von oben? Va­le­rie dreht den Schlüs­sel und stößt die Tür so hef­tig auf, dass die Kat­ze einen Satz rü­ck­wärts macht. Be­vor sie die Tür zu­schlägt, sieht sie die schlan­ke Ge­stalt ih­rer Nach­ba­rin nach un­ten has­ten. Was tat sie dort oben? War sie ih­rem Ehe­mann ent­flo­gen. Viel­leicht hieß sie nicht um­sonst Kat­ja Vo­gel?

Va­le­rie hebt die Kat­ze auf. Von un­ten ist nichts zu hö­ren. Ent­we­der ist der Ehe­mann nicht zu Hau­se, oder die bei­den ver­tra­gen sich zur Ab­wechs­lung mal.

Nach­dem die Kat­ze ver­sorgt ist, be­tritt sie ihr Ba­de­zim­mer. Sie hat nur noch einen Ge­dan­ken: Du­schen.

In ein wei­ßes Frot­tee­tuch gehüllt, nimmt sie ein Glas Lei­tungs­was­ser mit auf den Bal­kon. Auch die Pflan­zen brau­chen Was­ser. Sie zieht den Topf mit der wei­ßen Eu­phor­bia wei­ter nach vor­ne, so­dass sie die ein­ge­gan­ge­ne Pflan­ze da­hin­ter, de­ren Na­men sie ver­ges­sen hat, ver­deckt. Sie be­trach­tet ihre Fin­ger, die das Was­ser­glas um­span­nen, kei­ner da­von ist grün. Nein, sie be­sitzt kei­nen Grü­nen Dau­men. Be­vor sie zum Schreib­tisch geht, be­rührt sie die zar­ten Blü­ten des Zau­ber­schnees, der tat­säch­lich bis zum Win­ter blüht.

Va­le­rie setzt sich an ih­ren Com­pu­ter, ruft eine neue Sei­te auf und tippt den Ar­beits­ti­tel des Ro­mans, den sie ih­rem Ver­lag an­ge­bo­ten hat: Kö­nigs­kin­der.

Zwei Stun­den spä­ter hat sie im­mer noch kei­ne Zei­le ge­schrie­ben und stellt sich die Fra­ge, ob ihre Mut­ter sich ei­nem ih­rer vier Ehe­män­ner je un­ge­schminkt ge­zeigt hat. Sie kann sich nicht er­in­nern, Grace ein­mal ohne Make Up ge­se­hen zu ha­ben. Wie hat sie das an­ge­stellt? War sie blitz­schnell nach dem Auf­wa­chen zum Schmink­tisch ge­jumpt?

Va­le­rie tappt zum Ba­de­zim­mer­spie­gel. Was siehst du?, fragt sie sich. Mit zehn Fin­gern fährt sie sich durch die von Hit­ze und Feuch­tig­keit ge­lock­ten Haa­re. Sie bringt ihr Ge­sicht ganz nah an das Spie­gel­glas.

Halb ge­schlos­se­ne Au­gen, ge­ra­de Au­gen­brau­en. Schnell wech­seln­de Bil­der, ihr Ge­sicht wird jün­ger, so jung. Als ob sie ein Ka­len­der­blatt nach dem an­de­ren ab­reißt. Da­hin­ter im­mer sie, im­mer jün­ger, im­mer kind­li­cher. Jah­re blät­tern ab, Va­le­rie sieht sich mit fünf­und­zwan­zig, mit zwan­zig, acht­zehn, sech­zehn, fünf­zehn, vier­zehn. Nein, wei­ter zu­rück kann sie nicht, will sie nicht ge­hen. Sie reißt den Kopf hoch.

Trä­nen in ih­ren Au­gen, hin­ter ih­rer Stirn das Ge­sicht ei­nes Che­rubs.

Der Jun­ge ist schön und in sei­nem Roll­stuhl ge­fan­gen. Sie trifft ihn auf den lan­gen Kran­ken­h­aus­flu­ren, spä­ter im Gar­ten der Kli­nik, in der Grace sie un­ter­ge­bracht hat. Die letz­te klei­ne Ope­ra­ti­on, die nur eine kos­me­ti­sche ist. Ihre Mut­ter kann sich nicht mit ei­ner sicht­bar be­schä­dig­ten Toch­ter ab­fin­den. Manch­mal fragt sie sich, war­um sie sich nie­mals ge­wehrt hat.

»Ich wer­de nie mehr ge­hen kön­nen«, sagt Sa­mu­el, ihre ers­te und ein­zi­ge Lie­be.

Va­le­rie hat kei­nen Trost für ihn. Sie beugt sich zu ihm, hält sei­ne Hand und küsst ihn auf die Stirn. Sie weint. »Ich wer­de mor­gen ganz früh ent­las­sen. Mei­ne Mut­ter holt mich ab.«

Er nimmt ihr Ge­sicht in bei­de Hän­de. Von ihm be­kommt sie ih­ren ers­ten rich­ti­gen Kuss. Den ers­ten rich­ti­gen Kuss von ei­nem quer­schnitts­ge­lähm­ten Roll­stuhl­fah­rer auf ei­nem men­schen­lee­ren Kli­nik­flur. Ab­surd? Sie hat es nie so emp­fun­den.

Va­le­rie fin­det ihn am Mor­gen dar­auf. An­ge­schnallt in sei­nem lei­se schlin­gern­den Roll­stuhl, auf dem Grund des Schwimm­be­ckens. Sein lan­ges asch­blon­des Haar schwebt auf der Was­ser­o­ber­flä­che. Nie wird sie die­sen An­blick ver­ges­sen. Sa­mu­el war erst acht­zehn, als er sich er­tränkt hat.