Читать книгу: «Встреча. Сборник осенних стихов»

© Сергей Решетнев, 2026

ISBN 978-5-4474-3922-4

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Предисловие

Я не умею писать предисловия, особенно к своим текстам. Но, в данном случае, я знаю о чем я хотел бы сказать. О чрезвычайной благодарности издательской системе Ridero, а точнее человеку, который её придумал, людям, которые её сделали, запустили и дали возможность таким несчастным издаться. И понятно, что нас, ждущих издания, пишущих в стол тысячи, и вряд ли меня многие прочтут, а тем более купят книгу. Но уже приятно, что один-то читатель точно есть — тот, кто модерирует мои тексты. Пусть наши отношения официальны, пусть читать мои тексты — это работа этого человека, всё равно, я представляю, как он читает, ищет что-то, улыбается моим нелепостям и неловким откровениям, и мне как-то теплее. Вот уже три месяца я копаюсь в своих книгах. Особое удовольствие. Я понимаю, тешится тщеславие, любуется собой самолюбие, дрожит надежда на своего читателя, но, поверьте, хотя это всё и присутствует, как не противна вся эта слабость мне самому, главное всё же не это. Главное — ощущение, что твои тексты обретают свою жизнь, независимую уже от тебя, от автора. И есть какая-то хорошая гордость, что ты их создал, и такая светлая благодарность, что появилась возможность их издать. Спасибо, люди Ridero!

 
Мои создания не вечны.
Явиться к богу будет не с чем.
Но и за то благодарю,
Что полюбил. То — подарю.
 

Сергей Решетнев

Благодарю

 
Хлопья снега, словно поцелуи
Ангелов, ложатся на лицо.
Та, кого я мысленно рисую,
Может, завтра выйдет на крыльцо.
Бесконечны связи-невидимки,
Близко всё, и всё со всем в родстве,
ТАМ полюбят — ЗДЕСЬ летят снежинки,
ЗДЕСЬ полюбят — ТАМ гореть звезде.
Обо мне вот только все забыли.
Некому учить, как дальше жить.
Только и осталось во мне силы —
За слепящий снег благодарить.
 

Прощание

1

 
Растаяли наши снега.
Листья наши опали.
Мы теперь берега
Одной океанской печали.
Не посылай мне снов
И ветер не призывай.
Ты потеряла перо —
Крылья не потеряй.
 

2

 
Не организм простужен,
А природа.
Никто не нужен
Мне уже полгода.
Закутайся в сырую шаль.
Нас никому уже не жаль.
Угрюмость — тоже вариант
Ответа жизни.
Когда-то был комедиант,
Да шутки вышли.
 

Банька

 
Пахнет сыростью, золой.
Банька старая косится.
Ты вошла в нее со мной,
Заскрипела половица.
 
 
Угли алые трещат,
По щелям ростки белеют,
Ковшик бьется в борт ушат,
Поцелуев нежен клей.
 
 
Свечка тихо оплывает,
Тени бревна огибают,
Льется теплая вода
На бесстыдных без стыда.
 

Сыр

 
Я лежу как сыр, забытый Богом.
Холодильник пуст, остался я один.
Как давно меня никто не трогал.
Ночь сидит во мне, как в лампе джин.
Я лежу, я укрываюсь мраком.
Плесень на часах, в подушке — тлен.
Господи, дай волю, чтоб заплакать,
Дай мне сердце мудрости взамен.
 

В мастерской

 
Здесь мастерская: на столе разложен
В порядке здравом каждый инструмент.
Вошли, таясь. И солнечною кожей
Ты обняла и подарила свет.
Ты хмурилась, опилки целовала.
В ладошку посадила две занозы.
Я пил, как воду, твой сосновый воздух,
Ты, постепенно, страхи забывала.
Меж наших губ — тягучая смола,
Меж наших тел — оливковое масло.
И взгляда молоко я, словно кот, лакал,
Смущение и грусть упрятав в ласки.
День к нам вошел сквозь узкое окно:
То волос вспыхнет, то блеснет металл.
И пахло тело медом и весной.
Шмель на стекле всё путь домой искал.
 

Муза

 
Она сошла с ума.
И я за ней сошел.
И был там ад или костел.
Костры бумаг.
Я видел звезды во хмелю.
Я слизывал с лица: люблю,
Я это слово не берег.
Но всюду храм, а в храме — Бог.
И потому — пускай сошла.
В других местах ей жизнь мала.
 

Наперекор

 
От рукописей тоже можно греться,
Так не горят собранья сочинений.
Цвет пламени — цвет радости и детства,
И солнечных ободранных коленей.
 
 
И я вгрызаюсь в гибельное дело,
Чем боль сильнее — больше хлопочу,
Пока в страданьях жажда не созрела —
Плодов желанных я не получу.
 
 
Я в ярости от изощренных фурий,
Что музами в наивности зовут,
Вот, кажется, шедевр, а завтра, дурень,
Посмотришь и поймешь — напрасный труд!
 
 
Вся радость, все свершенья — всё обман,
За ширмами явлений — хохоток.
Вчера писал, вчера я не был пьян,
Но создал только глупостей венок.
 
 
К кому взывать, где суд, где сердцу милость?
Язык огня приятен небесам?
Зачем перо страдало и молилось?
Какая боль еще нужна богам?..
 
 
Я сочиняю собственную душу.
Я на стекло сажаю серебро.
Кому-нибудь да щит мой будет нужен.
Приспеет время — победит добро.
 
 
Ну, а пока — шлифую зеркала,
Надежду посадив на хлеб и воду.
Скажи, достопочтеннейший мулла,
Где тот пророк, что принесет свободу?
 
 
Чем чаще расшибаешь нос в лепешку,
Тем пристальней вниманье высших сил.
Там кто-то ставит мне подножку,
Чтоб я свой путь наперекор любил.