Читать книгу: «Вслед за тенью. Книга вторая», страница 4
Глава 8 Взаимное разоблачение
С мешком, который еле удалось затащить под стол наполовину, мое укрытие представляется мне чуланом. Узким тесным чуланом. Мне вдруг вспоминается похожий – тот, который есть у нас дома на самом нижнем этаже. В нем я как-то спряталась, как сейчас, а Николай Николаевич «лазутчика» не заметил и закрыл дверь на ключ. Тогда я надолго там застряла и, если бы не бабуля, то осталась бы там жить. Папа сказал, что я залипла в том чулане, потому что не продумала свой манёвр отступления.
«Что такое манёвр, пап?» – спросила я.
«Путь, по которому ты могла бы отступить, чтобы не оказаться в ловушке», – объяснил он, когда зашел ко мне перед сном. После того, как меня вызволили из чуланного плена.
«Чтобы не попасть в плен?» – тогда уточнила я.
«Точно, агент Принцесска! Молодец, схватываешь на лету! – похвалил тогда меня папа. И добавил: – Запомни: первое: продумать манёвр. Второе: не оставлять следов».
«Следы бывают только на снегу, пап», – заметила я тогда.
«Не только. Но я расскажу тебе об этом в другой раз. Сейчас пора спать», – ответил он.
А на следующий день после того, как я застряла в чулане, папа отправил меня на задание под «кодовым» названием «Дедушкин план». Мне было нужно запомнить рисунок, который лежал на столе в дедушкином кабинете. Запомнить и потом нарисовать его.
«И помни о маневре! – строго велел папа, – Заметишь что-то неладное – спрячься за сейфом. Только за тем, который стоит в кабинете рядом с дверью. Оттуда сбежать легче, поняла?»
Задание «План деда» стало последним, на которое меня отправил папа перед тем, как уехал «по секретным делам», из которых ещё не вернулся.
Вспомнив о папе, я немного успокаиваюсь, но все также тихой мышкой сижу в своей норке и слежу за ногами человека, который вошел в мамин кабинет. Они «идут» ко мне, а у меня нет маневра. Совсем. Я в ловушке. Это меня расстраивает. Хотя нет – скорее злит. Но сделать ничего нельзя. Только сидеть и не сопеть. Папа говорит, что на задании я громко соплю, а так делать нельзя. Так дедушка меня и обнаружил в прошлый раз.
Я спросила, как он меня нашел? Он ответил, что я сопела, как паровоз. Поэтому сейчас я сижу и не соплю. Даже дышу через раз. Очень тихо. И не шевелю больной коленкой. А она болит! Сильно. И бинтик уже немного мокрый. Наверное, опять «кровит», как говорит мама. Я очень стараюсь быть невидимкой, но человек все же обнаруживает меня. Я не понимаю, как он это сделал. Наверное, идет по следу, который я оставила. Хоть снега и нет…
«А может это папа вернулся?!» – вдруг осеняет меня. Я даже приподнимаюсь, чтобы выбраться из «чулана», но вдруг замечаю, что ботинки, которые «подошли» ко мне, намного больше папиных. Значит это не он.
Вдруг становится темно, а перед глазами появляются плечи. Они такие широкие, что загораживают весь свет. А потом… Потом появляется лицо. Чужое. С большими глазами. Зелеными. Они тоже чужие. Совсем не папины. Они смотрят на меня в упор. Их хозяин видится мне дядькой Черномором, о котором мы с дедушкой недавно читали. Только без бороды. Он – такой большой и важный. Сидит передо мной и тянет ко мне руки. А я уворачиваюсь, чтобы не схватил. Пытаюсь забиться в угол. Спиной чувствую прохладную жесткость стены и понимаю: глубже пролезть не получится. А дядькины руки… они такие длинные! Кажется, они дотянутся куда угодно и вытащат меня хоть из моей норки, хоть из глубокой ямы, хоть со дна океана. Отовсюду. Я понимаю это по взгляду хозяина этих ручищ. Он такой глубокий, чуть насмешливый. Такой, словно он уже всё решил: он непременно достанет меня из этой берлоги. Я смотрю в дядькино лицо и чувствую… Не страх, нет… Мне обидно. Очень. Моя обида настолько огромна, что хочется громко разреветься. Но я изо всех сил сдерживаю слезы, потому что мне нельзя «разводить сырость».
Смотрю на дядьку и вижу, как он наблюдает за каждым моим движением. Я устала сидеть согнувшись. Колено ноет. Ступни уже покалывает иголочками. Хочется встать в полный рост и размять ноги… Но я не могу. И так почти касаюсь головой потолка «чулана», сидя на корточках. Как и дядька с умными глазами – напротив меня.
«Вылезай!» – требует он, но не касается меня. Хотя мог бы – руки у него длиннющие! А ладони – совсем рядом. Я даже чувствую их тепло. Голос у дядьки низкий… Бархатный… Переливистый… Как будто мурчащий. Только не как у моей Китти, а как у льва, в гости к которому мы заглянули, когда недавно были с дедушкой в зоопарке.
«Не вылезу!» – воплю я и как угорелая верчу головой.
«Прекрати! – требует он. – Слетит!»
«Кто?» – удивлённо спрашиваю я, замирая как мышка в своей норке.
«Не кто, а что. Твоя голова, – усмехаясь, отвечает он. И снова требует: – Дай руку! Я помогу».
«Нет!» – сердито отвечаю я.
Теперь я сержусь на него. «Знатно», как говорит бабуля. Сержусь так сильно, что чувствую, как сами собой прищуриваются глаза и даже морщится нос.
«Надо же, какая грозная амазонка!» – негромко восклицает дядька. Не сердито. Скорее весело. И немного удивлённо.
«Я не мазонка! – возмущаюсь громко. И добавляю: – Меня зовут не так!»
«А как?» – спрашивает он, усмехаясь. И уголки его губ чуть дергаются и слегка ползут вверх. Как у льва, который мне «улыбнулся» в зоопарке. «Улыбнулся» перед тем, как прыгнуть к решетке, рядом с которой я стояла. Но лев не тянул ко мне лап, а дядька тянет. Хоть и не прикасается.
«Так как тебя зовут?» – спрашивает он снова.
«Это секрет! Понял?»
«Понял», – тихо откликается он.
И вдруг его голова и плечи проникают глубже в мой «чулан». Я успеваю вовремя отреагировать, и цепкие пальцы не могут обхватить меня за плечи.
Но дядька не сдается и снова пытается это сделать. Его длинные ручищи такие юркие! Хватают меня за плечи и тянут из укрытия. Я извиваюсь. Дергаюсь. В пылу этой битвы неуклюже привстаю с корточек и больно ударяюсь головой.
«Аааай!!!» – воплю сиреной и почувствую, что проиграла: меня выуживают из-под стола и ставят перед собой. Так всегда делает дедушка, когда я «намудрю в очередной раз». Он всегда так говорит.
«Ну вот… удалилась, – сокрушается дядька. Это слово я знаю – мне бабуля объяснила. Дядька принимается прощупывать мою голову: – Где болит?»
«Тут», – тычу пальцем в макушку, запрокинув голову. Он такой высокий. Выше папы.
«Отечности не наблюдаю. Голова кружится?»
«Нет».
«Тошнит?»
«Нет».
«Будем надеяться, что ничего серьёзного».
«Уже не больно, но это ты виноват!»
«Косвенно причастен – да. Но, если бы ты выполнила мой приказ без нареканий, этого бы не случилось», – строго изрекает он.
«Ты говоришь непонятно!» – обвиняющим тоном сообщаю я.
«Подробнее!» – велит он.
«Что подобнее?» – не понимаю я.
«Не подобнее, а подробнее. Это значит – разложи по полочкам».
«Что разложить?»
«Свои мысли».
«Ты глупый, что ли? Как я их разложу? Чтобы их разложить надо в голове дырку сделать!»
«Зачем?»
«Как зачем? Чтобы вытащить их оттуда».
«Не столь кардинально, прошу тебя!» – Смеется он. Мне нравится, как он смеется. Почти, как папа, только чуть-чуть по-другому.
«А как их достать, чтобы на полку положить?» – спрашиваю удивленно. И даже сердиться перестаю.
«Разложить по полочкам – это образное выражение», – объясняет он, перестав смеяться.
«Это как?»
«Это значит, что дырку в голове делать не надо. А ты кровожадная!»
«Кровожадная – это когда пьёшь кровь! Я в мультике видела. А я кровь не пью! Только сок и молоко на ночь. Иногда газировку сладкую. Но ее пить дедушка не разрешает».
«То есть ты пьёшь ее без разрешения?»
«Почему без разрешения? Мне папа разрешает. Но это наш с папой секрет, понял?»
«Понял».
«Секрет – это значит никому ни-ни, – на всякий случай уточняю я. И отчего-то добавляю: – Так папа говорит».
«Папина дочка, значит… Ладно, принято».
Вижу, что он отступил на шаг. У меня появляется манёвр! Бегу к двери, но добежать не успеваю. Он хватает меня своими ручищами и подвешивает перед собой.
«Пусти», – шиплю я и закрываю глаза.
Я всегда так делаю, когда страшно. А мне теперь страшно. Страшно так, как не было за все пять лет моей жизни. Я боюсь, что дядька унесёт меня с собой.
«Открой глаза!» – приказывает он. Я сначала мотаю головой, а потом открываю их. И слышу: – Я не причиню тебе вреда. Но люблю, чтобы меня слушали с первого раза».
«Я слушаю только папу!» – бунтую, дрыгая ногами. – И дедушку!»
«Понятно…»
«Ты кто?»
«Человек», – отвечает он, пожимая плечами.
Продолжаю висеть перед человеком со светлыми волосами. Чувствую цепкий хват его пальцев на своих плечах. Он держит меня перед собой на вытянутых руках. Так дедушка держал картину, которую ему подарили. И рассматривает он меня так же придирчиво, как дедушка свой подарок. Но я не неподвижная картина. Я – вполне себе живая. Могу дергаться. Сопротивляться. К тому же снова сержусь на этого дядьку знатно. Волчком верчусь у него в руках. Дрыгаю ногами. И вдруг больно ударяюсь об него больным коленом.
«Ай! Пусти!»
«Прекрати хулиганить!» – строго велит он.
Но я так недовольна тем, что не смогла спрятаться так, чтобы никто не нашел, что хватаю своего разоблачителя за волосы и что есть сил тяну на себя. И о ужас – волосы слетают с его головы! А под ними есть другие – чёрные. Я так удивлена, что вмиг перестаю дергаться.
«Почему у тебя столько волос?» – пораженно спрашиваю я, чувствуя, как глаза мои лезут на лоб. Даже смотреть в его зеленые становится больно.
«Так надо», – отвечает он, усмехаясь.
«Кому?»
«Мне».
«Зачем?»
«Так надо».
«Ты похож на пирата!»
«Почему?»
«У тебя волосы торчат! Как у дядьки из книжки. Мы с дедушкой вчера читали».
«Уже умеешь читать?» – спрашивает он.
«Я быстро читаю. Но дедушка – быстрее. А почему у тебя волосы разного цвета?»
«Так надо».
«А ты другие слова забыл, что ли?»
«Помню. К счастью, ты мне не все мозги вытрясла», – снова усмехается он и снова ставит моё, теперь неподвижное тело на пол перед собой. Мне опять приходится запрокинуть голову, чтобы видеть его лицо.
«А почему говоришь только «так надо» и «почему»?»
«Потому что так надо».
«Ты скучный», – удрученно вздыхаю я.
«Почему?»
«Потому что знаешь мало слов. Дедушка говорит, это – плохо».
«Почему?»
«Надо знать много слов. Мы каждый день учим новые».
«Каждый день?!» – Он делает большие глаза, а я не могу удержаться и говорю:
«Красиво».
«Что красиво?»
«Твои глаза. Они зеленые—презелёные!»
«А ты кокетка!» – смеясь, замечает он.
«Что такое какетка?»
«Неважно. Забудь. Так какие слова ты выучила сегодня?»
«Сегодня мало, – делюсь я и начинаю перечислять, загибая пальцы: «Офис, гипертонический криззз, командировка, усидчивость, дважды, трижды, одинжды… ой нет, неправильно…»
«Единожды», – подсказывает Разноволосый.
«Единожды, – повторяю я негромко, и, взглянув на свои загнутые пальчики, выдаю: – Восемь».
«А норма?»
«Что это «норма»? А, знаю! Вспомнила! Норма – это тарелка каши на завтрак!»
«Можно и так сказать», – смеясь, соглашается он.
«Почему ты смеешься? Дедушка утром говорит: «Это твоя норма, Катерина». И показывает на тарелку «сопливой каши»».
«Сопливая каша – это овсянка, что ли?»
Я пожимаю плечами и заявляю:
«Не люблю ее и название учить не хочу».
«А ты с характером!»
«Дедушка тоже так говорит. И мама, и папа, и бабуля. Все так говорят», – разочарованно вздыхаю я.
«Так это же хорошо! Иметь сильный характер – это круто!»
«Круто? Это как яйцо?»
«Точно! Главное – чтоб не всмятку» – смеется он.
Мне ещё больше нравится, как он смеется. По-доброму так. Как друг. Совсем не обидно.
«Я люблю яйцо всмятку», – делюсь с ним я, приложив ладошку к губам, словно по большому секрету.
«Да я тоже иногда ими балуюсь, – сквозь смех пытается сказать он. – Но характер не должен быть всмятку».
«Думаешь?»
«Знаю! – отвечает он, пытаясь взять себя в руки и перестать смеяться. – Давненько я так не смеялся. Ты не обижайся, ладно? Просто ты такая забавная, потому и смеюсь», – добродушно заявляет он.
«Надо говорить «от того и смеюсь»».
«Правда? Не знал».
«Так дедушка говорит».
«Ясно. Так сколько новых слов в день ты учишь?»
«Десять. Как ты сюда вошел? Меня же заперли! Ты что, шпион?!» – вдруг догадываюсь я.
Он усмехается и отвечает:
«Нет, я разведчик».
«Я тоже разведчик!»
«Ясно… А ты прыткая! Ловко меня провела. И указала на недочёт».
«Что это «недочёт»?»
«Это когда вроде всё в образе продумал, а потом: бац – и случается форс-мажор. Непорядок. Но я решу эту проблему».
«Ты говоришь … совсем непонятно. Что такое фокс…мажор?»
«Форс-мажор. Это что-то неожиданное. Что-то такое, что ты не можешь изменить, понимаешь? Например, ты стянула с меня парик и разоблачила».
«Как это – «разолачила»?»
«Ра—зо—бла—чи—ла. Это значит указала на провал, понимаешь. Мой провал. В данном случае – с маскировкой. Это плохо…»
«Слово «маскировка» я знаю. Знаешь, как я запомнила?»
«Как?»
«Маски— ровка. Эта маска такая. Ты как будто прячешься, чтобы не узнали».
«Что-то вроде, да…»
«И слово «провал» тоже знаю. Так папа мне говорит, если я неправильно выполняю его задание».
«И часто он тебе это говорит?»
«Нет. Я хороший агент. Ценный. Так он часто говорит. Ты не переживай, – вдруг решаю его приободрить, – Ты тоже станешь хорошим агентом. Ценным».
«Думаешь, стану?»
«Ага… Ой… то есть, да. Дедушка не разрешает мне говорить «ага». Только «да» говорить можно. Потому что это правильно. А «ага» – неправильно».
«Думаю, он прав».
«Он всегда прав. Он очень умный. Такой же, как ты. И почти такой же, как папа».
«Почему почти такой же, как папа?»
«Потому что папа умеет читать стихи. По памяти. Один раз взглянул – и запомнил. Я тоже так могу. А дедушка – не может».
Глава 9 Один секрет на двоих
«Ясно. Слушай, а давай договоримся, что никому не скажем о том, что ты стянула с меня парик».
«А что это – «парик»?»
«Вот эта штуковина», – поясняет он, вертя у меня перед носом своими вторыми волосами.
«Аааа поняла. Не скажем даже маме?»
«Ни—ко—му! – говорит он по слогам. И спрашивает: А, кто у нас мама?»
«Ее зовут Ольга Громова. Она здесь работает».
«Вот как! Ей – в первую очередь! Так ты и есть Котёнок?»
«Так меня только мама и бабушка называют. Иногда – дедушка. Только совсем иногда—иногда».
«Ясно. А папа принцессой зовёт?»
«Нет. Принцесской. Это мой позывной. Он секретный, – хвалюсь я. – А ты кто?»
«Давай договоримся: ты будешь называть меня блондином, хорошо?»
«Что это – «блондин»?»
«Так называют человека со светлыми волосами».
«Но у тебя они чёрные! Значит ты не блондин!»
«В логике тебе не откажешь, – с досадой бросает он. И добавляет, подумав: – Давай, так: то, что я на самом деле не блондин – будет нашим с тобой секретом?»
«Самым секретным секретом?»
«Да».
«Нет».
«Нет? Почему?» – удивляется он.
«Потому что у меня секрет бывает только с папой. А ты – не папа».
«Снова логично», – вздыхает он.
И я чувствую, что он очень недоволен. Это какое-то холодное недовольство. Замораживающее. Мне становится зябко и неуютно. И ещё – мне почему-то жаль, что расстроила его. Мне он нравится. Он не повышал голоса, не приказывал – просто попросит. А теперь вдруг стал другим – совсем чужим. И это мне не нравится.
«Слушай, а ведь у нас с тобой уже есть один секрет! – вдруг заявляет он, – Про газировку. Но ты не волнуйся, я никому о нём не скажу».
«Даже дедушке?» – Гляжу на него с подозрением.
«Ему – ни под какими пытками!» – клятвенно заверяет он.
«Что это «пытками»?
«Ну… Это значит, никогда ему не скажу».
«Никогда—никогда?»
Он молча кивает.
«Ладно. Я тебе верю. А что я получу?» – решаю я согласиться. Чтобы он не был таким расстроенным.
«Если парик станет нашим секретом?» – спрашивает он, улыбаясь. Снова по-доброму.
Я молча киваю.
«А ты корыстная!»
«Что значит «коры— сная»?»
«Это такой человек, который во всем ищет выгоду».
«Что значит выгода?»
«Это значит, что человек всеми путями хочет получить что-то нужное. Только для себя».
«Разве это плохо?»
«Да нет… не то, чтобы плохо… просто не всегда хорошо».
«Как это? Вот ты же хочешь, чтобы никто не знал, что у тебя волосы другие. Значит хочешь получить выгоду».
«А с тобой приятно иметь дело!»
«Почему?»
«Схватываешь на лету».
«Папа тоже так говорит».
«Он прав. Значит так: давай договоримся: ты выполняешь мою просьбу и молчишь о парике, а я выполню одну твою».
«Всего одну?»
«Да. Это будет справедливо».
«Это слово я уже знаю. Оно хорошее. Мне дедушка объяснил».
«Отлично! Значит, баш на баш?»
«Это как?»
«Просьбу на просьбу. Одна просьба – моя, одна – твоя, договорились?»
«По рукам!» – соглашаюсь я, подумав, и протягиваю ему ладошку. Он негромко смеется, пожимает ее и спрашивает:
«Так какая у тебя будет просьба?»
«Сначала я хотела забрать у тебя эту штуку. Парик».
«Это – не вариант!»
«Нельзя?»
«Нет».
«Да я просто хотела примерить. Но уже не хочу».
«Это почему же?»
«Эта штука – как шапка. А шапку летом не носят. Потому что жарко».
«Права, – вздыхает он. И добавляет: – Мне недолго осталось носить эту штуку. Потом могу тебе подарить».
«Нее, не надо».
«Почему?»
«Туда мои волосы не залезут.
«Хмм. Догадливая. У тебя они густые».
«И вооот такие длинные!» – хвастаюсь я, отмеряя себе ладошкой по пояс.
«Круто!» – отвечает он, одобрительно кивая. – Ладно, какая у тебя просьба?»
«Хочу мороженое. Фисташковое».
«По рукам, – отвечает он. И уточняет: – с меня мороженое, с тебя молчание – лады?
«Лады. Папа тоже так говорит».
«Мы все так говорим», – заверяет меня он.
Подходит к зеркалу и надевает свой парик. И только он успевает это сделать, как заходит мама.
«Вот ты где! – обращается она к моему собеседнику, – И чем вы тут занимаетесь?»
«Мы с блондином разговариваем, мам. Он обещал мне мороженое».
«Вот как! И за что же?»
«Он сказал, что я все схватываю на лету».
«Котёнок ты мой любимый! Ты у меня не только красавица, но и большая умница!»
«Точно!» – отвечает блондин.
Я вижу, как он скрывается за дверью. А следом «кадр из фильма» моего детства на пару мгновений зависает… И вдруг разбивается вдребезги.
Меня окутывает пустота. Чувствую себя разочарованной. И очень несчастной. Нестерпимо хочется вернуться туда – в моё воспоминание. Занырнуть в него и прикоснуться к тому, чего больше нет – к моей прошлой счастливой жизни. Жизни, в которой мама с папой были рядом, в которой ещё жива бабуля, в которой дедушка был не таким суровым. Мне настолько больно, что еле сдерживаю слезы и чувствую себя кустом любимых маминых роз, вдруг выдернутых из грунта и брошенных засыхать без воды и комфортных условий. Как же хочется заплакать! Громко, как в детстве. Чтобы мама погладила по голове. Чтобы папа сказал свое фирменное: «Не мороси, дочь!» Чтобы дедушка привычно сделал ему замечание «подбирать выражения». Чтобы вступилась бабуля и с улыбкой пригласила всех нас на вечернее чаепитие.
Но всего этого больше нет и никогда не будет.
«Надо жить дальше», – всегда говорит дед. И мы с ним живем…
Я медленно моргнула, прогоняя морок воспоминаний и взглянула на своего молчаливого собеседника. Он уже привычно всматривался мне в лицо, сидя в кресле напротив. Руки его покоились на подлокотниках кресла, а длинные ноги были вытянуты вперед – так, что я в подробностях могла разглядеть рисунок подошвы кроссовок «Найк» внушительных размеров.
– Так вот как мы познакомились… – прошептала я. Сил говорить громче я не чувствовала. – Только тогда я так и не узнала, как вас зовут… Когда мы возвращались с мамой домой, она передала мне мороженое и сказала: «Это тебе твой новый друг просил передать».
Орлов продолжал молчать.
– Андрей Валерьевич Орлов – ваш отец? – спросила я, вспомнив человека в форме, который встретился нам на проходной.
– Да, – ответил он через паузу, которой, казалось бы, не будет конца. И уточнил: – В каком контексте ты о нём вспомнила?
Я взглянула в лицо человека, сидевшего не более, чем в полуметре от меня, и осознала, что ему очень важно было услышать ответ на свой вопрос. Настолько важно, что он оторвал спину от комфортной спинки кресла и, чуть склонился ко мне, не вставая. Он смотрел на меня, не моргая. Удивленно. Столь пристальный, абсолютно неподдельный интерес показал мне, что человек, о котором я вспомнила, был для него авторитетом. Большим авторитетом.
Мне так не хотелось огорчать Кирилла Андреевича, разочаровывать его, ведь я не вспомнила ничего важного: просто человека в форме, который подошел к нам с мамой в то утро, ничего особо не значащий разговор… Странный ответ мамы… Ответ, на который я тогда так и не попросила дополнительных разъяснений. Ментально соприкоснувшись с тем днем, я всё ещё остро ощущала, насколько не занимала меня тогда эта тема. Гораздо больше интересовал кабинет мамы, в который я тогда должна была попасть впервые. Держа ее за ручку и подпрыгивая в нетерпении, как строптивая козочка, я бежала чуть впереди, как бы подгоняя маму идти быстрее. Но мне тогда остро почудилось, что мама не очень жалует того человека в форме – Андрея Валерьевича. Почудилось по тону, которым она тогда ответила и по краткости самого ответа. Так что не факт, что мне удалось бы узнать, почему тот человек не всегда бывал добрым. Мама могла быть закрытой. Она не раз пресекала мои вопросы, которые считала лишними. Именно краткость ее ответов и говорила мне о том, что она не собирается мне что-то разъяснять. А я… Меньше всего я всегда старалась ее обидеть. Или как-то испортить ей настроение.
Кирилл Андреевич продолжал сидеть все в той же заинтересованной позе. Он не задавал наводящих вопросов, просто ждал ответа. Терпеливо…
И я решила передать ему наш разговор. Слово в слово. Прикрыв глаза, я снова «переместилась» в то утро, благо мой мозг ещё «не успел» его забыть, и выдала:
– Звучит сирена. Я дотронулась до турникета в мамином офисе… Не случайно… Специально… Мне было интересно. К нам подходит человек в форме. Я думаю, что это папа… Но это не он…
«Какой милый у нас диверсант?» – говорит человек, похожий на папу.
«Я не девесат! Я разведчик», – поправляю я его.
«Вот оно как! – отвечает он, смеясь. – У вас случился провал, дорогой разведчик».
«Как это?» – спрашиваю я у него и чувствую, как мама сжимает мою ладошку.
«Помолчи!» – тихо велит она. И достает из сумочки белый квадратик с полоской посередине.
«Что это у тебя, мам?»
«Пропуск», – отвечает она и касается им небольшого экрана. Сирена сразу смолкает.
«Я тоже такой хочу!» – заявляю я и слышу голос человека в форме:
«Какая смена у вас подрастает, Ольга Даниловна. Храбрая. Любознательная!»
«Ещё – красивая, – добавляю я. И зачем-то уточняю: – Так папа говорит».
Мама снова сжимает мою ладошку, а человек в форме мне отвечает:
«Согласен – красивая. А какая уверенная в себе!»
«Извините, Андрей Валерьевич, – виновато говорит мама, – не с кем было оставить…»
«Уже в курсе. Разместите «разведчика» в своем кабинете и выдайте ему задание», – с улыбкой распоряжается человек в форме.
«Так точно!» – отвечает ему мама. Мы проходим через турникет, который больше не шумит, даже когда я ещё раз дотрагиваюсь до его «рога». Скрытно, чтобы мама не увидела. Мне не хочется ещё раз ее расстраивать. А человек в форме видит, но маме ничего не говорит. Только подмигивает мне. А потом разворачивается и уходит. Я гляжу ему вслед и спрашиваю:
«Кто это, мам?»
«Мой начальник – Андрей Валерьевич Орлов», – отвечает она.
«Он добрый!» – замечаю я, наблюдая, как тот скрывается за поворотом. И слышу:
«Не всегда…» Это всё… Он, наверное, уже в отставке… Столько лет прошло… По возрасту… должно быть так… Знаете, мне бы хотелось с ним увидеться, – вдруг призналась я. И услышала негромкое:
– Это невозможно…
– Почему? – разочарованно спросила я, совсем не подумав, что моя просьба могла показаться бестактной. – Извините… Должно быть есть причины… нам не встретиться… Секретность там или что-то ещё… Понимаю…
– Что-то ещё.
Мы смотрели друг другу в глаза. Я надеялась, что он продолжит и объяснит это «что-то ещё», но он не спешил. О чем он думал, не знаю, но смотрел на меня как-то по-новому: без пренебрежения, которое время от времени демонстрировал в течение этих двух дней, без иронии, ставшей привычной в нашем общении, без подозрительности, которую я порой замечала. Он смотрел на меня по-новому: не как на простой ребус, который можно разгадать в два счета, а как на более сложную головоломку. Как на уравнение с несколькими неизвестными.
– Его нет в живых, – вдруг поделился Кирилл Андреевич.
– Погиб? Как мама? – совсем не подумав выпалила я.
– Сердечный приступ, – бросил он.
– Как жаль… – проговорила я и расстроилась. – Соболезную…
– Благодарю, – негромко проговорил он.
– Зачем вам было нужно, чтобы я вспомнила о парике?
Продолжая сидеть в своем объемном кожаном кресле, легонько постукивая костяшками длинных пальцев по левому подлокотнику, Орлов всё также смотрел на меня в упор. Молча.
– Вы левша? – вдруг спросила я.
Подумав с секунду, он коротко бросил:
– Амбидекстр.
– Это… это человек, одинаково хорошо владеющий обеими? – уточнила я, вспомнив, как в школе усердно училась писать «правильно»: не левой, а правой рукой. Чтобы не быть белой вороной среди одноклассников, ни один из которых не был левшой. Мне так хотелось хоть в чем-то быть как все, и я старалась. Старалась, прекрасно осознавая, что как все я все равно не стану. Хотя бы потому, что жила в специфических условиях: к семи годам уже имея печальный бэкграунд, я росла без обоих родителей и мало того, что семья моя была неполной, так ещё и порядки в этой семье были далеки от среднестатистических.
– О чем задумалась?
– Пытаюсь понять зачем вы дирижируете моими воспоминаниями…
– И как? Успешно?
– Пока никак… Ума не приложу, зачем вам это. Решили выдрессировать обезьянку, чтобы потом выпустить на арену? Хоть намекните, на какую?
– У тебя богатое воображение… В моих планах нет выпускать тебя на арену. На какую бы то ни было…
– Правда? Интересно, почему же? Это могло бы быть… забавно…
– На арене ты будешь находиться на всеобщем обозрении… Это все равно, что принадлежать всем сразу…
Мы смотрели друг другу в глаза: он – с лёгким прищуром, я – снова в ожидании того, что он продолжит развивать свою мысль. Но он замолк и вскоре мне стало ясно, что развивать ее он не собирался.
Начислим
+6
Покупайте книги и получайте бонусы в Литрес, Читай-городе и Буквоеде.
Участвовать в бонусной программе
