Читать книгу: «Бабья боль», страница 7

Елена Анатольевна

Всегда было «до». «После» не существовало даже спустя несколько лет со дня Победы. До войны мы жили; до войны учились; до войны было хорошо…

А после? Когда же должно было наступить это «после»?

Папа не пришёл после войны. От отца писем не было, похоронка тоже не приходила. Значит – не умер. Всей семьёй писали письма сослуживцам, делали запросы в комиссариаты. Тишина. Мама так ждала, ой… Если был день, то заботы, хлопоты, работа – её как-то сдерживали. А вечером мама, словно карусель по одной траектории крутилась по квартире. Молча. Руками теребила губу, зарывалась в куртки, которые висели в прихожке. Ходила, ходила. Мне было пятнадцать лет, а брату – пять. Сначала мы ходили за ней. Думали, так будет легче. Потом я кричала на неё, кричала гадости ужасные! Что папа не придёт, что она достала нас своим ритуалом. Стыдно очень вспоминать. Через два года мы с Васькой перестали обращать внимание на мамины вечерние «прогулки».

Десять лет. Папа вернулся через десять лет после Победы. Зашёл тихонько утром и сел на табурет в прихожей. Сидел, ждал, когда мы проснёмся. Вася его не вспомнил даже. Я кинулась в объятья… а мама рухнула на пол в обморок, как будто привидение увидела.

Папу взяли в плен. Каким-то образом у него получилось сбежать с лагеря. Свои не поверили. Ведь был же приказ: в плен не сдаваться! В плену ты должен себя убить! А ещё лучше – прихватить с собой всё зло, которое стояло подле тебя. Папа этого не сделал, да ещё и как-то сбежал… Ну, что сказать…ПРЕДАТЕЛЬ. Попал в тюрьму.

Так и получилось. Воевал всю войну, в плену побывал – да и в родной тюрьме десять лет отсидел.

«После» у нас так и не наступило.

Баба Оля

А ты мне, вот, что скажи. Что радовались мы этой Победе? Разве мы победили?

Муж умер перед Победой, родить сына успела. Воспитывала, растила его. Я – и баба и мужик… Сын погиб в Афганистане. Внук есть. Я понимаю, и ему война по наследству достанется. Какая должна быть война, чтоб она стала последней? Хорошо, что не доживу до неё…

Бабушка Юля

Вначале всё застряло в горле: слёзы, обиды, молчание, страх. Стояло в горле так, что было страшно задохнуться. С этим комом прожила много лет и после войны. Тогда я подумала, что всё-таки душа живёт в теле. Нет, не так.... душа ищет себе место в теле. Затем она опустилась в мой желудок. Так и мучаюсь от болей. Болит-то не желудок, а душа. Понимаете меня? Думаете, бред несу? Старая совсем…

Когда плохо становится от переживаний, человек хватается то за сердце, то за живот… Куда схватишься, там и живёт ваша душа. Правда…Поверьте мне. Страшно, когда ты уже не хватаешься. Значит, мёртвый ты. Боялась ни пули, ни осколка…Боялась, что в один момент я не схвачусь за душу. Боялась потерять её. Ой, как боялась.

Даниленко Наташа

– Мам, почему бабушка не рассказывает про войну?

– Потому что такое очень тяжело вспоминать.

– Прошло уже много времени. Почему тяжело?

– Нет, доча. Это было только вчера…

Я маленькая, и она тоже маленькая. Я расту – она остаётся маленькой. Вот у нас уже один размер обуви. Когда мы сравниваем руки, её рука немного больше. Я только в третьем классе. Она улыбается, задаёт одни и те же вопросы, так внимательно смотрит. Какая я по счёту внучка? У неё семь детей, а внуков и правнуков – несколько десятков. А я всё равно самая: потому что самая младшая её внучка. Я дочка самого младшего её сына. Моё имя она помнит всегда.

Мне не сказали о её смерти. Мы резко перестали ездить в деревню, а через какое-то время меня привезли к ней на могилку. Несправедливо и больно.

Жизнь выделила нам на разговоры слишком мало времени. Сейчас я бы задавала ей другие вопросы, и слушала бы её иначе. Я бы внимательно наблюдала бы за её эмоциями и речью. Держала бы её за руки всю беседу. С трудом бы добилась раскрытия некой страшной тайны; хотя, достаточно было бы и маленького женского секрета. Так и осталась я со своим «бы» на всю жизнь…

Женщина. Как много в этом слове спрятано: жизнь, мужество, правда, справедливость, прощение.

Сколько женщин пострадало от рук войны и её приспешников? Женщин маленьких, добрых, с вечно пылающими глазами. Женщин, которые пришли в этот мир, чтоб его создавать и украшать.

Как они выжили? Кем они стали после? Мечтали ли?

Ненавидели ли они? Или простили со временем всё? Любили ли? Или остались вечно одинокими…

Эти вопросы останутся со мной навсегда, как и их истории.

Спасибо.