Поле

Пока я играл, пока я обращался к Богу с своими думами, ко мне тихо подкрался старичок и ударил меня по затылку, да так, что скрипка, из-за моего испуга, издала звук людей из картины «Последний день Помпеи», столь противный, что в дрожь берет.

Я обернулся и вижу: дедушка лет шестидесяти, среднего росту, с бородой как облако, только чёрное, с морщинами на перевес и с запахом перегару. Стоит и смотрит. Глаза выпучил так, будто я царевича Димитрия убил и с трупом играю как со скакалкой.

– Это ты чего тут концерт.. не.. несенцыанированый учудил? – сказал, даже отчеканил он это в высшей мере серьезно, так что весь покраснел пока слово «эдако-мудреное» вспоминал.

– Какой такой несенцыанированый? – со сдобной порцией ехидности произнёс я.

–А ты тут не умничай! – грозил пальцем он – мы тоже не лыком шиты! Все мы тут учености ваши знаем!

Я и не знал что ему ответить. В начале я подумал: «Мне нужно открыть ему душу, рассказать о каких-нибудь остро-социальных проблемах, просветить, показать пороки общества!». Но мысль эта растаяла после моей следущей: «Хотя, и ежу понятно, когда в России была мода на «мужика» все писали о нем. Вдохновлялись и искали смысл в их несправедливой, гнусной доле. А просвещать – с ним говорить никто и не хотел, какое уж тут просвещение!». Возможно вы подумали, что сейчас я достану из широких штанин книги и начну вещать как Сократ? Нет. Прежде чем достать книги, из широких штанин я достану паспорт, так как я человек культурный и образованный, затем оркестр, (который как оказалось я не забыл) ибо он натирает мне ноги. Нет, нет, нет! Я, как благонамеренный гражданин, показав шиш, убежал закидывая старичка жемчугом, параллельно выкидывая святыни из своих штанин, ибо и они мешают бежать.