Читать книгу: «Нетривиальный эпатаж», страница 5

– Время полночь, народ спать хочет.

– Кто он вообще такой? И что ему здесь надо? – интересовался мой сосед сверху, не переставая стучать пепельницей по подоконнику.

– Да не наш он! – чуть ли не хором воскликнули несколько жильцов.

– Какого черта! Кто-нибудь может заткнуть ему глотку?

– Нет, так не может больше продолжаться! Сейчас я точно выйду и набью ему морду. – уже в который раз прозвучал возмущенный мужской голос, хотя нельзя было понять и разглядеть, кто конкретно и откуда это выкрикивает.

Увы или к счастью, но полицию не стали вызывать, да и она скорее всего не приехала бы из-за такого пустяка. Никто из соседей с “чешущимися кулаками” никуда не вышел. Все морды остались целы. Крики затихли и в окнах дома погасли огни.

Я посмотрел на часы: девять минут третьего. Без единого антракта прошло два часа нетривиального эпатажа.

– Ну вот, – подумал я, все еще пялясь на часы, – В итоге, из-за одного “артиста” минимум полторы сотни жильцов двора потеряли уйму драгоценного, желанного и заслуженного после шестидневки спокойного сна. Благо, что это не про меня.

Стал за собой замечать, что память у меня совсем уже не та. Поэтому, взяв на кухне лежащие на холодильнике карандаш и блокнот, обычно использую их для составления списка необходимых продуктов из супермаркета, я поспешил записать все подробности случившегося этой ночью.

Законспектировал все, включая в чем был одет англичанин. Не мог только вспомнить, что было у него на ногах. Вернулся к окну в спальне, но, увы…

Сэр Уильямс исчез с дворовой сцены также незаметно, как и появился…