Читать книгу: «Запах сандала»

Name: Запах сандала
Author: Инна Проскуряк

Шрифт:

Пролог

Запах был неправильный.

Я стоял в прихожей и не двигался. Квартира пахла не смертью — смерть я знаю, у неё запах сырого мяса и опорожнённого кишечника. Здесь пахло духами. Дорогими, многослойными — сандал, бергамот, что-то ещё, чему я не знаю названия. И лавандовым освежителем, который пихался из автоматического распылителя над дверью.

Умный дом. Он ещё работал. Где-то в глубине квартиры гудел робот-пылесос.

— Долго стоять будешь? — Корнеев высунулся из гостиной. Лицо серое. — Ты только глянь. Я пятнадцать лет в органах, но такое…

Я разулся. Не из вежливости — привычка. Мокрый снег налип на ботинки, а здесь полы белые, матовые, похоже, мрамор или хорошая имитация. Слева — зеркало в полный рост в тяжёлой раме. Справа — вешалка с пальто: мужское, чёрное, кашемир, и женское, бежевое, с меховым воротником. Всё как в театре. Гардероб перед выходом на сцену.

В гостиной работали криминалисты. Двое у окна, один над телом, ещё парень с камерой. Щёлкал затвор, вспышка выхватывала фрагменты: опрокинутый бокал, разбитый планшет, женскую руку с неестественно вывернутыми пальцами.

Я подошёл.

Они лежали на полу между диваном и журнальным столиком. Мужчина — на спине, руки раскинуты, нож в груди. Женщина — ничком, головой к нему. Нож — в спине, между лопаток. Кровь смешалась на светлом ковре, пропитала его насквозь, и теперь он был цвета запёкшейся вишни.

Два ножа. Обоюдное. Классика.

— Кто вызвал?

— Соседка, — Корнеев кивнул на стену. — Услышала крики. Часа в три ночи. Сначала не придала значения — говорит, они часто кричали. Потом стихло, и она забеспокоилась. Позвонила в дверь, не открыли. Тогда набрала ноль-два.

— Часто кричали? — я посмотрел на него. — Часто — это как?

— Ну… — он замялся. — Говорит, последний месяц почти каждую ночь. То он орёт, то она. Иногда вместе.

Я присел над телами. Мужчине было лет тридцать пять — сорок. Тёмные волосы, дорогая стрижка, ухоженное лицо даже сейчас, в смерти, сохраняло какую-то породистость. Белая рубашка, расстёгнутая на две пуговицы, на запястье — часы, которые стоят больше, чем я зарабатываю за год.

Женщина — светлые волосы разметались по ковру, закрывая лицо. Шёлковый халат, тоже дорогой, глубокого синего цвета. Ногти — длинные, накрашенные, ни один не сломан. Она не сопротивлялась.

— Ножи с кухни, — сказал криминалист, не оборачиваясь. — Оба. На одном отпечатки его, на втором — её. Всё чисто.

— Слишком чисто, — сказал я.

— Что?

Я не ответил. Поднялся, обошёл гостиную. На стене — фотографии в рамках. Они вдвоём: на фоне заката, на фоне моря, на фоне театральной афиши. Он обнимает её, она смеётся. Идеальные зубы, идеальные лица. В инстаграме таких называют «пара мечты».

На каминной полке — статуэтки, грамоты, благодарственные письма. Воронцов Игорь Андреевич, Воронцова Ева Дмитриевна. Актёры. Не самые звёздные, но на слуху. Он играл в сериалах, она — в театре и паре фильмов. Я вспомнил: полгода назад их приглашали на какое-то ток-шоу, Вероника смотрела. Они сидели на диване, держались за руки и рассказывали о «секрете идеального брака».

Секрет, блядь.

— Метростроев, — Корнеев стоял у окна и нервно крутил в пальцах сигарету. Закурить не решался — протокол. — Ты чего зацепился?

— Не знаю пока.

Я пошёл в спальню. Кровать не разобрана, покрывало ровное, без складок. Значит, не спали. Ссора началась до того, как легли. На тумбочке — два телефона, её и его. Лежат рядом, экранами вниз. Я перевернул: оба разряжены в ноль. Это странно. Обычно люди заряжают телефоны перед сном, особенно такие, как эти — привязанные к соцсетям, к уведомлениям, к лайкам.

В ванной — идеальный порядок. Полотенца сложены, как в отеле. Зубные щётки в стакане, две штуки, щетиной вверх. Никаких следов борьбы, разбитых флаконов, сорванной занавески.

Я вернулся в гостиную.

— Что скажешь? — Корнеев ждал.

— Красиво живут, — сказал я. — Точнее, жили.

— А по делу?

Я посмотрел на два тела, на два ножа, на кровь, которая уже сворачивалась тёмными сгустками.

— По делу — обоюдное. Он её ножом, она его. Всё логично. Кричали, дрались, убили друг друга. Закрывай.

Корнеев выдохнул с облегчением.

— Но есть одна проблема, — добавил я.

— Какая?

— Я в это не верю.

Он замер с сигаретой в зубах. Я развернулся и пошёл в прихожую. Сзади щёлкала вспышка — криминалист продолжал снимать идеальную картинку идеального убийства.

В зеркале у двери я поймал своё отражение: мятое пальто, трёхдневная щетина, глаза, которым место не в этом мраморном склепе, а где-нибудь в допросной с облупленной краской. Я не вписывался в этот интерьер. И это было хорошо.

Потому что когда опер вписывается в интерьер — он перестаёт видеть то, что из него выбивается.

Я обулся и вышел, аккуратно прикрыв за собой дверь.

Глава 1

Утро началось с того, что я не мог найти носки.

Это не метафора. Я стоял в трусах посреди съёмной однушки и перебирал варианты. Чистых не осталось. Грязные стояли бы колом. Вероника вчера была у себя — у Алисы поднялась температура, тридцать семь и пять, но девочка испугалась, плакала, не отпускала мать. Я заскочил к себе только переночевать. Хотел утром вернуться с продуктами и таблетками, а заодно переодеться. Но переодеваться было не во что.

Я выбрал наименее пострадавшие носки, натянул, закурил у окна. За стеклом Омск трясся в апрельской сырости: снег пополам с дождём, серое небо, серые машины, серые люди. Квартира Вероники была в пятнадцати минутах пешком — мы специально снимали рядом, чтобы Алиса могла оставаться у бабушки, когда надо. Но сейчас бабушка была в Кормиловке, а я — здесь. Стоял, курил и думал, что надо бы уже съезжаться окончательно. Или нет. Вероника не давила. Она вообще редко давила — просто смотрела иногда так, что всё становилось ясно без слов.

Телефон звякнул. Корнеев.

— Ты где?

— Дома. У себя. А что?

— Дело Воронцовых помнишь?

Я помнил. Четыре дня прошло. Я уже забывать начал — бытовух в моей практике столько, что хватило бы на небольшую войну. Но Воронцовы засели занозой. Слишком чисто. Слишком красиво. Слишком мёртвая картинка.

— Ну.

— Тут такое дело, — Корнеев замялся. Голос у него был неуверенный, что для подполковника редкость. — Короче, приезжай. Тут… В общем, приезжай.

— В кабинет?

— Нет. Ко мне. В отдел.

Я затушил сигарету, натянул джинсы, свитер, пальто. Написал Веронике: «Алиса как? Буду позже, Корнеев дёргает». Она ответила сразу: «Спит, температура спала. Не забудь поесть». Смайлик в конце. Всегда ставит смайлик, когда волнуется.

В отделе пахло как всегда: сыростью, дешёвым табаком и усталостью. Корнеев ждал в своём кабинете. На столе — тонкая папка, он нервно постукивал по ней пальцами.

— Садись.

Я сел. Папку не открывал — ждал.

— В общем, — он прокашлялся, — вскрытие показало то, что мы и так знали. Он её ударил первым — нож вошёл между рёбер, пробил лёгкое. Она его — вторым ударом, в спину. Всё чисто, всё подтверждается.

— Тогда зачем я здесь?

Корнеев поморщился, как от зубной боли, и толкнул папку ко мне.

— Ты был прав. Слишком чисто.

Я открыл. Внутри — распечатки, фотографии, пара протоколов. На первом листе — заключение эксперта по цифровым следам. Я пробежал глазами.

Телефоны, которые я нашёл разряженными в спальне. Их проверили. Оба выключились в интервале между 02:47 и 02:53. За четыре минуты до того, как соседка услышала крики.

— Они выключили телефоны перед ссорой? — спросил я.

— Они их не выключали, — сказал Корнеев. — Они разрядились. Но не сами.

Я поднял глаза.

— В смысле?

— Смотри дальше.

Я перевернул лист. Техническая экспертиза. Оба телефона были разряжены через принудительный сброс питания. Проще говоря, кто-то запустил на них программу, которая за пять минут сожрала весь заряд. Цифровой след есть — входящий файл, замаскированный под обновление приложения. Пришёл на оба устройства с одного IP-адреса.

— И чей IP?

— Библиотека имени Пушкина, — Корнеев криво усмехнулся. — Публичный Wi-Fi. Камеры там есть, но знаешь, сколько народу в день через неё проходит? Сотни. Ищи ветра в поле.

Я откинулся на спинку стула. Стул скрипнул — старый, советский, привыкший к тяжести оперской задницы.

— То есть кто-то за четыре минуты до убийства дистанционно посадил батареи на обоих телефонах. Чтобы они не записали звук, не сняли видео, не отправили сообщение.

— Именно.

— Чтобы гарантировать, что крики услышит только соседка. И ни одна камера в квартире.

Корнеев кивнул.

Вот теперь пахло не духами. Пахло делом.

— Что ещё?

— Умный дом, — он вздохнул. — У них была система: камеры, датчики движения, голосовой помощник. Всё выключилось в 02:46. За минуту до атаки на телефоны.

— Сбой?

— Производитель говорит — нет. Кто-то вошёл в систему с мастер-паролем и отключил всё, кроме холодильника и робота-пылесоса.

Я вспомнил гудящий пылесос, который ползал по квартире, пока тела остывали на ковре. Красивая деталь. Почти театральная.

— Мастер-пароль был у кого?

— У обоих. И у компании-установщика. Но компания клянётся, что доступ только по запросу, а запросов не было. Взлом.

Я закрыл папку.

— И ты хочешь сказать, что кто-то настолько хотел, чтобы Воронцовы поубивали друг друга без свидетелей?

Корнеев развёл руками. Вид у него был несчастный. Подполковник не любил сложных дел. Подполковник любил, когда бытовуха остаётся бытовухой, а отчётность сходится.

— Иваныч, — сказал он почти жалобно, — я бы закрыл. Честно. Но тут экспертиза. Она в деле. Если я сейчас закрою, а потом всплывёт…

— Всплывёт, — сказал я. — Обязательно всплывёт.

— Вот и я о чём.

Я поднялся. Папку взял под мышку.

— Что делать будешь? — спросил Корнеев.

— Для начала — позвоню Серёже. Тут без киберотдела не обойтись.

— Это ещё не всё, — он поморщился. — Там журналистка в коридоре. Уже час сидит. Говорит, дело Воронцовых.

— Какая журналистка?

— Из «Омских новостей». Фамилия — Ковальчук. Глазастая, языкастая. Я её не выгонял, потому что… ну, сам поговори.

Я кивнул и вышел в коридор.

Она сидела на деревянной скамье у стены — та самая, «для посетителей», жёсткая, продавленная сотнями задниц. Молодая, лет двадцать семь — двадцать восемь. Тёмные волосы собраны в хвост, на носу — очки в тонкой оправе. Одета неброско, но видно, что с деньгами: хорошее пальто, хорошая сумка. Журналистка, но не из тех, что гоняются за сенсацией с микрофоном наперевес. Скорее, из тех, что умеют ждать.

— Майор Метростроев? — она поднялась. — Ковальчук Алина. Можно пару вопросов?

— Нельзя.

— Я по делу Воронцовых.

— Я понял. Нельзя.

Она не обиделась. Смотрела спокойно, оценивающе. Так смотрят люди, которые привыкли, что им отказывают в первый раз. И во второй. И в пятый. А на шестой — соглашаются.

— Я не прошу комментариев для статьи, — сказала она. — Я хочу помочь.

— Чем?

— Информацией. Воронцовы — не первая пара в Омске, которая убила друг друга при странных обстоятельствах.

Я остановился. Половина моего мозга уже прокручивала варианты: кто, когда, почему не в сводках.

— Какая пара? — спросил я.

— Маркины. Полгода назад. Кировский район. Тоже обоюдное, тоже ножи. Тоже всё чисто. Закрыли за три дня. Я писала об этом, но материал не пошёл — редактор сказал, не формат.

— Почему вы думаете, что есть связь?

— Потому что Маркины тоже были публичными людьми. Фитнес-блогеры. Идеальная пара, идеальные тела, идеальная жизнь в инстаграме. А потом — два трупа. И телефоны, которые сели в ноль.

Я молчал. Коридор гудел старыми лампами. Где-то хлопнула дверь.

— Откуда вы знаете про телефоны?

— У меня есть источники, — она чуть улыбнулась. — Майор, я не враг. Я могу поделиться всем, что накопала. Взамен — эксклюзив, когда дело будет раскрыто.

— Если будет раскрыто.

— Будет, — сказала она просто. — Вы же Метростроев.

Я усмехнулся. Дешёвая лесть, но приятная.

— Ладно, — сказал я. — Оставьте телефон. Я позвоню.

Она протянула визитку. Пальцы у неё были тонкие, ногти короткие, без лака. Не похожа на тех, кто любит глянец.

— Жду, майор.

Я проводил её взглядом до выхода и достал телефон. Первый звонок — Серёже. Второй — Веронике. Сказать, что задержусь. Снова.

Гудки шли долго. Я стоял в прокуренном коридоре, сжимал в руке папку и визитку журналистки и чувствовал, как дело, которое ещё час назад было бытовухой, разворачивается во что-то другое. Во что-то, у чего есть запах. И это не сандал.

Глава 2

Серёжа приехал через час.

Я ждал его в допросной — не в той, где мы работаем со свидетелями, а в пустой, в конце коридора. Здесь было тихо, никто не дёргал, и можно было разложить бумаги на столе. Я разложил. Фотографии с места, протокол осмотра, заключение эксперта. Плюс телефон, воткнутый в зарядку, и ноутбук — старенький, но живой.

— Вань, — Серёжа вошёл без стука, с порога стягивая мокрую куртку. — Ты чего такой взъерошенный? Опять не спал?

— Спал. У себя. Вероника с Алисой, у мелкой температура была.

— Что с ней?

— Уже нормально.

Он кивнул, уселся напротив. За три года, что мы не работали вместе постоянно, Серёжа раздался в плечах, отпустил бороду — аккуратную, рыжеватую — и перестал походить на испуганного стажёра. Теперь это был майор, начальник отдела по борьбе с киберпреступностью, и на висках у него уже серебрилась ранняя седина. Но взгляд остался тот же — внимательный, чуть насмешливый. Как у всех, кто слишком много знает о людях.

— Рассказывай, — сказал он.

Я рассказал. Про Воронцовых, про два ножа, про разряженные телефоны, про умный дом, который отключился ровно за минуту до того, как кто-то запустил в трубки вирус. Про соседку, которая слышала крики. Про запах сандала, который до сих пор стоял у меня в носу.

Серёжа слушал, не перебивая. Когда я закончил, он потянулся к папке.

— Можно?

— Для того и звал.

Он просмотрел бумаги. Быстро, цепко — чувствовалась школа. Потом отложил и достал свой ноутбук.

— Что думаешь? — спросил я.

— Думаю, что ты опять вляпался в дерьмо, которое кому-то очень не хочется показывать.

— Это я уже понял.

— Нет, ты не понял. — Он развернул ко мне экран. — Я, пока ехал, пробил кое-что по своим каналам. Про Воронцовых. Они не просто актёры, Вань. Они — медийный актив.

— В смысле?

— В смысле — их контракты были завязаны на образе пары. Сериалы, ток-шоу, реклама. Они вели канал на ютубе, триста тысяч подписчиков, инстаграм — четыреста. Им платили за то, что они красивые и счастливые. Каждый пост с хэштегом #идеальнаяпара приносил от пятидесяти до ста тысяч рублей. У них был продюсер, который это упаковывал. Агентство «АртМедиа». Знаешь такое?

— Нет.

— И я нет. Но директор агентства — некто Станислав Бережной. В прошлом — театральный антрепренёр, сейчас — бизнесмен средней руки. Работает с блогерами, актёрами, телеведущими. Создаёт из них «продукт». Воронцовы были его главным активом. Флагманским.

Я закурил. Допросная не предназначалась для курения, но я забил.

— То есть если Воронцовы убивают друг друга, это не просто трагедия, а ещё и финансовый убыток.

— Именно. И убыток крупный. У них были контракты на год вперёд. Реклама, съёмки, коллаборации. Всё рухнуло в одну ночь.

— Это мотив.

— Мотив для кого? — Серёжа хмыкнул. — Для Бережного? Чтобы он убил своих главных куриц, которые несут золотые яйца? Не сходится.

— Может, они собирались уйти. И унести аудиторию с собой.

Он задумался.

— Может. Но тогда это не спонтанное убийство. Это спланированная акция. И тот, кто её провернул, знал про умный дом, про телефоны, про систему безопасности. Знал привычки, знал расписание. Знал, когда они ссорятся.

— Вот про это я и хотел поговорить.

Я пододвинул к нему ноутбук. Тот самый, с «Аурой». Серёжа знал о ней, хотя мы не афишировали. Знал, что она — не просто программа. Знал, что она помогла нам в деле «Мёртвого голоса» и потом, с сетью. Но каждый раз, когда я открывал ноутбук при нём, он чуть щурился. Не от страха — от профессионального уважения. Как сапёр, который видит чужую работу.

Экран моргнул. Чёрный фон. Белый курсор.

— Здравствуй, Аура.

Строка ответа появилась сразу.

— Доброе утро, капитан. Серёжа Гордеев присутствует. Вероятность, что вы позвонили ему по делу — 94%. Вероятность, что дело связано с убийством — 88%. Я могу быть полезна.

— Уже в деле, — сказал я. — Смотри.

Я вбил краткое описание. Имена, даты, обстоятельства. Телефоны, умный дом, IP-адрес библиотеки.

Аура молчала секунд десять. Для неё это много.

— Капитан, есть несколько аномалий. Во-первых, вирус, разрядивший телефоны, не является типовым вредоносным ПО. Это кастомная разработка. Язык написания — Python, обфускация высокая. С вероятностью 72% исполнитель имеет опыт в пентесте или государственной кибербезопасности.

— Военный? — спросил Серёжа.

— Или бывший сотрудник ФСБ, МВД, частной компании с гослицензией. Во-вторых, IP-адрес библиотеки использовался как прокси. Реальный отправитель находился в другом месте. Я не могу установить, где именно — требуется дополнительный анализ логов провайдера.

— Это можно сделать? — спросил я.

— Нелегально, капитан. Но я могу попробовать.

— Пробуй.

Третья строка задержалась. Я даже подумал, что ноутбук завис.

— В-третьих, — появилось на экране, — я проанализировала публичные профили Воронцовых в социальных сетях за последний месяц. Частота конфликтных маркеров в их переписках выросла на 340%. При этом прямых оскорблений нет. Конфликт выглядит инсценированным. С вероятностью 65% кто-то провоцировал обоих через фейковые аккаунты или подменённые сообщения.

— Как в деле Лилии Кайгородовой, — тихо сказал я.

— Сходство есть, капитан. Но почерк другой. В деле Кайгородовой использовались технологии «Aura Technologies». Здесь инструментарий проще. Грубее. Но не менее эффективный.

Серёжа присвистнул.

— То есть кто-то сидел у них в переписке, слал сообщения от имени мужа жене и наоборот? Стравливал?

— Вероятность — 65%, — повторила Аура. — Для точного ответа нужен доступ к их облачным архивам.

— А это законно? — спросил Серёжа.

— Нет.

— Отлично. — Он потёр переносицу. — Вань, я, конечно, всё понимаю. Но есть процедура. Если мы сейчас влезем в облака без санкции, любой суд развалит дело.

— А если не влезем — второго шанса не будет. Переписки могут удалить. Тот, кто это сделал, наверняка уже подчищает хвосты.

Серёжа посмотрел на меня долгим взглядом. Потом вздохнул и открыл свой ноутбук.

— Ладно. Но если что — я ничего не знал. И Аура твоя пусть работает аккуратно. Без шума.

— Она умеет.

— Знаю, что умеет. Поэтому и соглашаюсь.

Он застучал по клавишам. Я смотрел в окно — серое небо начало моросить. Капли стекали по стеклу, искажая контуры машин во дворе отдела. Где-то в глубине здания хлопнула дверь, женский голос что-то выкрикнул и затих.

— Есть кое-что, — Серёжа повернул экран. — По Маркиным. Помнишь, журналистка говорила?

— Помню.

— Я поднял сводку. Кировский район, полгода назад. Сергей и Ольга Маркины. Фитнес-блогеры, триста тысяч подписчиков в инстаграме. Обоюдное ножевое. Телефоны — оба сели в ноль, умного дома не было, но камера в прихожей отключилась за три минуты до начала ссоры.

Я взял распечатку. Фотографии. Молодые, загорелые, белозубые. Он качает её на руках в спортзале. Она смеётся.

— Дело закрыли?

— Да. Бытовуха. Следователь — капитан Зуев. Я его знаю, он не дурак. Но тогда экспертизу по цифре не делали. Не было оснований.

— Теперь есть.

Я откинулся на стуле. Два дела. Две «идеальные пары». Два мёртвых инстаграма. И кто-то, кто сидит в публичном Wi-Fi, стравливает людей через подставные аккаунты и умеет писать вирусы на уровне госструктур.

— Что дальше? — спросил Серёжа.

— Дальше — Бережной. Продюсер. Поеду, поговорю. А ты пробей по Маркиным всё, что найдёшь. Облака, переписки, контракты. И если Аура накопает по IP — сразу звони.

Он кивнул, собирая ноутбук. Потом задержался у двери.

— Вань.

— Что?

— Ты Веронике сказал, что опять вляпался?

— Она и так знает. Она всегда знает.

Серёжа усмехнулся и вышел. Я остался в допросной. Папка лежала на столе, и от неё всё ещё пахло сандалом. Или это мне казалось.

Я набрал Веронику.

— Ну что? — голос усталый, но спокойный.

— Дело. Задержусь. Как Алиса?

— Спит. Температуры нет.

— Приходи вечером. Я суп сварила. И носки купила. Лежат в пакете, на тумбочке.

— Ты ко мне заходила?