Читать книгу: «ОпиСаНие»
ОпиСаНие
Сборник стихотворений в трёх томах, в который входят:
1)
«Дары Мученика: Закон Оксюморона»;
.1)
«Под искусственным светом Луны»;
.2)
«Лабораторный журнал в свинцовой коробке»;
2)
«Бегущий по лезвию счастья»
Тома I и II концептуально объединены в теоретический сборник «Дары Мученика: Закон Оксюморона», Том III – практическая часть.
In simplicitate complexitas.
ДАРЫ МУЧЕНИКА: ЗАКОН ОКСЮМОРОНА
Двухтомный сборник стихотворений:
1)
«Под искусственным светом Луны»;
2)
«Лабораторный журнал в свинцовой коробке»
Mundum mihi ipse feci et ipse destruam.
Под искусственным светом Луны
Любовные проблемы мира
Любовь – высокое
Непостижимое чувство.
И если ты встретишь недалёкую,
То оно превратится в кощунство.
Мы готовы пылать и страдать,
Но обречены на одиночество.
Ей подчиняется высокая стать,
Но это никогда не пахло свежо.
Наши попытки – лишь бессмысленное движение,
Нет никаких достижений в жизни такой.
Этого недостоин никто на свете,
Кроме той самой.
Но беда в том,
Что твой выбор может быть неверен.
И очень поздно ты пожалеешь об этом,
И до самого конца будешь в этом не уверен.
Твоя жизнь – всего лишь игра,
Ею пользуются все подряд.
И ты никогда не найдёшь того мира,
Где каждый тебе будет рад.
Ты – раб системы,
Никогда не слезешь с этой иглы.
Не подобрать тебе темы,
Чтобы растопить сердце той непроглядной мглы.
Подчиниться ей – значит умереть,
Но ты недостоин гибели,
И потому долго ещё будешь это терпеть,
Ожидая “зелёной мили”.
И гордишься этим,
Будто принадлежит тебе.
Но кто-то в твоё кресло метит,
Задумываясь только о себе.
«Ты должен жить, – говорили они. –
Всё пройдёт!»
И оно прошло, пока мигали огни,
Пока он думал, что дойдёт.
И это пройдёт, не сомневайся;
«Просто Он говорил про всё»;
«Ты просто почаще улыбайся,
Наплюй на всё!»
Любовь – высокое, непостижимое чувство;
Никогда и никому не понять его полностью.
Это странное, мнимое человеческое свойство,
Проверенное кровью.
Не страдай, не кори:
Ты поймёшь, когда можно любить.
Забудь обо всём, не говори,
Иначе ты просто пешка в их мире, не способная жить.
Всем отвергнутым посвящается.
Идеалист
Очень трудно жить в то время,
Когда мир безразличный и серый.
Для кого-то это – не бремя,
Для меня – приговор свершённый.
Безразличность – его главная черта,
Я же борюсь за идеалы:
Каждый день ступает в этот мир моя пята,
Отчего я включаю отрицательные каналы.
Страх – двигатель,
Стремление – смерть,
Моё желание – нагнетатель,
Это каждый хочет стереть.
Он говорит об активности,
Но сам её подавляет.
Я говорю о его глупости –
Он меня убивает.
Просты мои истины,
Глубоки мои идеалы,
Но серости они не нужны:
Все считают деньги, зарабатывают капиталы.
Мне чужды биологические потребности –
Они следствия настоящей любви.
Но приходится подвергаться медлительности,
Чтобы идеал мне сказал: «Лови!»
Это – порок:
Я живу сказками,
У которых отсутствует срок
И есть лишь удары указками.
Забыться в них – значит потерять связь
С “реальным” миром, с обществом.
Но для меня это лишь ядовитая вязь
И контроль над настоящим Человеком.
Мой портрет
Я не знаю, был ли я умён, красив,
Но я старался быть вежливым в течение дня.
Теперь лишь жалкий курсив
Сможет точно описать меня.
Дай мне ответ:
Смогу ли я дойти до конца,
Услышать долгожданный «Привет!»
От любимого лица?
На что способен, я не знаю,
Но стараюсь угодить всем.
В этой погоне я потихоньку умираю –
На это плевать им всем.
Я не понимаю:
Кому и зачем я нужен?
Этот внутренний конфликт я не разрешаю,
Потому что не один вариант здесь возможен.
А мне достаточно простого
«Поднимайся скорей, я тебя здесь не брошу!»,
Но, похоже, я или не достоин такого,
Или не нашёл для этого родственную душу.
Это – Моё единственное желание,
О нём никому не смогу рассказать.
Это как на кофейной гуще гаданье,
Что не сможет тебе даже показать.
Мир жесток –
И это правда…
Для нежностей и чувств он слишком чуток,
Вот тебе и кровавая награда.
It’s just one way,
Just one step to see,
That you must it delay,
So, you will be free…
Друг
Такое странное понятие – друг,
Никогда не поймёшь сразу.
Для кого-то – это все вокруг,
Для меня – те, кто перешёл в другую фазу.
«Друг познаётся в беде»,
За друга мы ломаем костяшки,
С ним не нуждаемся в еде –
Мы как две милые поняшки.
Но по мне – это всё ерунда!
Это всё притворство:
Настоящего друга не встретить никогда,
Потому что это лишь ложь и проворство!
Твои друзья на самом деле – приятели,
Знакомые, с которыми встречаешься иногда.
Но в нужный момент они уже каратели,
Вы с ними не были знакомы никогда…
Друг – великий дар,
Которого не достоин никто.
Это тот, кто вместе с тобой держит удар,
С кем проживёте ещё лет сто.
Не знаю, друг ли я кому-нибудь,
Но надеюсь на это,
Потому что в этом моя суть,
Суть бездарного поэта.
За всю жизнь повидал я многих,
Но многих я забуду навсегда.
С тем самым ты забываешь убогих,
Потому что может не увидишься с ним никогда.
Знаю одно: у меня друг есть –
Тот самый, единственный.
Лишних, ненастоящих вокруг мне не счесть,
Но она – мой помощник таинственный…
Посвящается единственному настоящему Другу за всю мою жизнь.
Дорога в рай
Наша жизнь – сплошные мосты,
Идущие от человека к человеку.
Кто-то считает, что вокруг них одни кусты,
Подвластные лишь Серебряному веку.
Наши слова отдаются эхом в этой пустоте,
Распыляются на долгие километры,
Но они живут в нигде,
В котором существуют одни ветры.
Наши мысли – кузнецы дороги:
С помощью них мы строим пути
В том мире, где все угрюмы и строги,
Где не знаешь, куда идти.
Обычно они однослойны,
Просты, как и сам человек.
