Читать книгу: «Сентябрь – октябрь, или С чего все продолжается», страница 8

Брюзга-философ

Во мне живёт седой старик философ.

И часто он брюзжит на жизнь свою.

Вот те похитили его заветный посох.

И не вернули. Этих не люблю.

Они одеты в прошлогодней моде,

ну что за шарф? Он неказист и плох.

А если слякоть за окном – в природе

мне мало места, лучше бы я сдох.

И как с ним жить с безумным старикашкой?

Ума не приложу.

– И не приложь!

В меня он тычет рваной промокашкой,

от выводов его бросает в дрожь.

Но иногда, когда рассвет забрезжит,

философ в спальне распахнёт окно.

И на душе так тихо, безмятежно.

И кажется тогда, что мы – одно.

И тихо распускается невинность -

как лотос розовый в глуши его ума.

"А посох – черт с ним. (Надо же, случилось!)

Уйди, уйди скорей ночная тьма!"

И я, бесшумно лёжа на диване,

прислушиваюсь к тиканью часов.

Отбой. Антракт в моей житейской драме.

Рассвет застал философа врасплох.

Январь 2020 г.

***

И дереву приходит свой черед

Рассыпаться однажды в жёлтых листьях.

А интересно мне – ведут ли они счет

От той поры, когда на свет родились.

И если да – от малого ростка?

От семечка? От самой первой ветки?

Узнаю все, когда-нибудь. Пока —

Пока же просто делаю заметки.

Декабрь 2019 г.

Письмо

Покой, мой друг! Покой и тишина.

Я в первый раз в урочище лесном.

И чувствую, что в воздухе она,

Каким-то летним поселилась днем.

Потом подумала, осталась насовсем

(Хотя, быть может, лишь до темноты)

Такая вязкая, как будто ложкой ем,

И тишь вокруг на полторы версты.

Лишь где-то наверху, в ветвях сосны

Пищала пташка малая неловко,

Раздался "чик" и смолкнул до весны.

(Для песен в тишине нужна сноровка!)

Я был тут час. Клянусь! В ушах звенело:

Ни скрипа дерева, ни шорохов в тени

И не одной неосторожной трели.

Тот скромный "чик" и я были одни!

А я, признаюсь, утомившись шумом

Был тишиною этою богат,

Забыв про все свои мирские думы.

Чему, признаюсь, несказанно рад.

Сентябрь 2020 г.

***

А может быть я не о том пишу?

Во все века поэты находились.

Не стоит доверять карандашу,

Что в страшном сне тебе вчера приснилось.

А́ что доверить?.. Море? Натюрморт?

Тоску бездомных по пристанищу земному?

Я сетую (ругаюсь): что за чёрт!

Как с черно-белым говорить цветному?

Вот я беру, допустим, карандаш,

Определившись, что он будет желтый,

И словом пламенным рисую антураж…

Выходит вроде. Но не очень четко.

И плавно изгибается строка

Вбирая формы солнечной долины.

И если б мне была верна рука,

По ней бы бодро бегали павлины…

Пишу стихи. Два цвета: черный, белый,

Перед глазами строчки мельтешат.

Но где-то там, в душе оледенелой

есть мысли, что похожи на мышат.

Декабрь 2019 г.

О лени

Не думаю, что красен день, когда душа пуста.

Когда подумать просто лень, и лень сесть за верстак,

И хочется наперекор всему уйти с котомкой в лес…

А может лень, как и любовь – нам послана с небес?

Декабрь 2019 г.