Читать книгу: «Плавательный марафон, в котором было все»

Полгода подготовки с обязательными простудами и обострениями старых травм, и вот он я в Дагестане. Готов штурмовать Большой Сулакский каньон и слипшееся с ним Чиркейское водохранилище.

Грузимся на борт и выдвигаемся на старт трассы. Под орущую из рваных динамиков лезгинку, катер безжалостно вспарывает красным килем зеркало воды. Остатки моих волос пытаются развиваться по ветру, как в молодости, хорошо.

В каньоне катер зажимают высоченные скалы, но скорость мы особо не сбрасываем и закладываем крутые виражи. Весь предстартовый мандраж растворяется в сапфировой по цвету воде. Состояние как будто плывем на экскурсию с пивом и шашлыками.

Вскоре утыкаемся в огромное пятно плавающего мусора и понимаем, что нам через это плыть. Капитан виновато извиняется, ему неловко за это безобразие, а мне неловко за туристов.

Через десяток минут мандраж возвращается, и на меня наползает ужас от понимания длины трассы, она просто огромна. Я же не доплыву – вертится в голове.

Место старта оказывается наглухо заболочено илом, смотрим на эту кашу и шутим о переименовании Grand Swim Series в Grand СВИН))). Риск наглотаться ила и сойти велик, так что сдвигаем старт на пару километров вперед. Мой внутренний спортсмен расстроился: из заявленных 27км поплывем только 25.

Вход в воду отрезвляет, лицо ломит холодом, но плывется неплохо, и первые полчаса залетают незаметно. На первом перекусе теплая каша как будто заливается прямо в мышцы, делая меня мягким и обтекаемым, набираю темп, все я расплылся.