Я рукопись! Поэтический сборник

© Андрей Иванов, 2021

ISBN 978-5-0053-9117-9

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Разрешите представиться!

 
Здравствуйте!
Разрешите представиться!
Хотя, что вам в моем имени?
Такие имена стираются.
Временными смываются ливнями.
 
 
Поэтическая деградация,
Затупила стиха стамеску!
Новых нет сотрясателей нации?
Евтушенко где? Вознесенский?
 
 
Мода стелет иные правила,
Маргиналов суёт в кумиры!
Толерантно и респектабельно,
Предает анафеме лиру.
 
 
Но разбросаны по провинциям,
Вот такие, как мы – безумные.
Что в ночи шелестят страницами.
Обостренные полнолунием.
 
 
Многотонные рифмы чугунные,
Переплавлены в безрассудие.
Нас давно все считают чудными,
Посмотрите – кто стал нам судьями?
 
 
Даже если плюют мне в душу.
Я отвечу, что зря стараются,
Меня мама зовёт – Андрюша!
Иванов… Разрешите представиться!
 

Я – рукопись!

 
До книги еще надо дорасти,
Я – рукопись в потрепанной тетради.
Исчерканы измятые листы…
За что мне это? Отвечайте, Бога ради!
 
 
Я – рукопись… Я – полуфабрикат!
Не ведаю чем выплеснусь наружу.
О как бы много мог я рассказать,
Я мог бы… Но никто не хочет слушать!
 
 
Я – рукопись! Чужой безумный бред,
Написанный в горячке вдохновенья.
Не детектив я… Не поэма… Нет…
Неграмотное чье-то откровенье.
 
 
Я – рукопись! А ты? Скажи, кто ты?
Ты, кто считает, что имеет право.
Смеяться, ампутируя листы…
Рвать без наркоза их… Рвать пьяно… Для забавы…
 
 
Я – рукопись! Я тоже человек!
Хочу я стать бестселлером в итоге.
Я жить хочу! Ответьте, в чем мой грех?
Я – рукопись! Не будьте ко мне строги…
 

Пей, мой вечер

 
Где-то между лирикой и клиникой
Я застрял… Куда же мне идти?
Вечер напросился в собутыльники.
Он слабак… Напился и грустить…
 
 
Плачет вечер, он совсем расклеился,
Чувственно стекает по стеклу.
Новый дождь… Как глупо я надеялся.
Строил планы, радуясь теплу.
 
 
Не виновен, но прошу прощения,
Хотя каждый в чем-то виноват.
Завтра обещают воскресение.
Мне субботу хочется опять.
 
 
Мне суббота ближе и привычнее,
Мне субботний вечер – лучший друг.
Воскресенье… Как оно цинично…
Понедельником в лицо ударит вдруг.
 
 
Вечер плачет… Скоро он закончится…
Дождь останется… За окнами… В душе…
Новый день проблемами топорщится,
Пей, мой вечер…
Что пора?
Уже?
 

Простите

 
Простите мне заснеженный мой март,
Как я прощаю март ваш снегопадный.
Простите за лукавство вещих карт,
Вам счастье нагадавших беспощадно.
 
 
Простите утро не у ваших ног,
Простите все мои непосвященья.
Я ничего вам посвятить не смог,
Вас нет нигде в моих стихотвореньях.
 
 
Простите мне невысказанность чувств,
Я вам прощу своё непостоянство.
Забудьте…
Я всё помню наизусть…
Я – хулиган…
Простите хулиганство…
Простите неуютную любовь,
Забудьте…
Ничего не обещайте…
Я так боюсь, что вам поверю вновь.
Простите…
Я уже простил…
Прощайте…
 

Мы учились любить…

 
Мы учились любить… Оба…
Мы учились прощать друг друга.
Мы спасали любовь от злобы.
От недуга и от испуга.
 
 
Уходили мы… Возвращались…
Лихо били сердца и посуду.
Мы друг в друга клещами впивались.
Мы – навеки… Теперь мы всюду…
 
 
Мы учились любить… Долго…
Мы сжигали любовь и грелись.
Нас так мало… Но так нас много…
Мы не спились с тобой… Мы – спелись…
 
 
Мы учились любить… До боли…
Врачевать научились раны…
Знаешь, глупые мы… Не более!
Ну а кто из нас без изъяна?
 

Застыло прошлое…

 
Дни пролетают второпях.
Весна да осень.
Застыло прошлое в дверях,
Приюта просит.
 
 
Застыло прошлое…
Стоит…
Мой гость незваный.
В глаза не смотрит и молчит,
В одежке рваной.
В краях нездешних обнищав,
Душой и телом.
Вернулось в дом мой не спеша,
Обледенело.
 
 
Воспоминаний чемодан
Задвинут в угол.
Там все равно один обман,
Смешно и глупо.
 
 
Вернулось прошлое… Застыв…
Стоит в пороге.
Канючит жалобно – пусти,
Хоть на немного.
 
 
И рад бы я его впустить,
Да сердце сжалось.
Хочу я будущим пожить,
Тем, что осталось…
 

Слыть дураком не страшно… (Я – трус)

 
Писать не сложно… Сложно не писать.
Еще сложней уснуть, когда не спиться.
Писать не сложно… Это как дышать…
Куда сложнее этому учиться…
 
 
Я не боюсь… Кому я вру? Боюсь!
Боюсь! Боюсь! Боюсь! В стихах разруха!
Стихи заброшу, рифмы… В хлам напьюсь.
Не пьётся… Вот дела! Что за непруха?
 
 
Не пьётся, мне! Не пишется! Я – трус!
Какой «Онегин»? Буквы непослушны!
Но не молвы… Не критики боюсь…
Я тех боюсь, кто смотрит равнодушно!
 
 
Но я пишу… Пишу, чтобы писать.
Пусть все потом сгорит в кострах депрессий.
Писать легко, трудней потом читать,
Еще труднее быть с собою честным.
 
 
Посеяв зерна косолапых рифм,
Прощаю сам себе неизлечимость.
Слыть дураком не страшно… У своих…
Они как я… Такими уродились.
 

Может ты мне приснилась?

 
Не приходишь… Грущу и скучаю…
Пропадаю… Ищу… Но теряю…
Одиночеством скованы руки…
Мне же хочется, чтобы без стука.
 
 
Ты вошла… Распахнула бы окна…
Чуть дыша прошептала – промокла!
Отогрей! Обожги! Я готова!
Обнимай и целуй! Снова! Снова!
 
 
Тишина… Пустота… Все напрасно…
Ты – грешна… Ты – невинна… Опасна…
Не идешь… Не звонишь… Заблудилась?
Плачет дождь… Может ты мне приснилась?
 

Будет все хорошо…

 
Будет все хорошо, родная,
Будет все хорошо, я знаю!
Это просто холодный дождь,
Он на грусть нашу так похож.
 
 
Я всегда буду где-то рядом,
Под дождем, солнцепёком, градом.
Я ладони сложу… Укрою.
Знай, я буду всегда с тобою.
 
 
Переломаны мои крылья,
Заживут… Отряхну с них пыль я,
Мы взлетим… Мы спасемся… Знаю.
Будет все хорошо, родная.
 
 
Задождила весна… Бывает…
Это грусть нашу дождь смывает.
Улыбнись, и теплее станет,
Будет все хорошо!
Я знаю…
 

Вот бы все хорошее случилось…

 
Расскажи мне, что тебе приснилось,
В этот летний предрассветный час.
Вот бы все хорошее случилось,
А дурное обошло бы нас.
 
 
Я люблю, когда щебечут птицы,
По утрам в открытое окно.
Счастье собираем по крупицам,
Пьем любви безумное вино.
 
 
Я люблю, когда мы просто рядом,
Каждый вздох, и тот напополам.
Веришь? Мне ведь большего не надо,
Я за это счастье, все отдам.
 
 
И когда наступит наша осень,
С мокрою желтеющей листвой.
Мы с тобой у Господа попросим,
Пусть же она будет золотой…
 

Ты прости меня, друг мой милый…

 
Немотой исковерканы губы,
Где же солнце? Ну хоть один лучик!
Ты прости, что бываю грубым!
Ты же видишь – на небе тучи!
 
 
Перепутаны перепутья,
Трудно быть ко всему готовым,
Ты прости, что я был беспутным,
Что я стал, почти беспонтовым.
 
 
Ты прости, что я не был принцем,
Что не сделал тебя царицей,
Что грешил на Страстной Седмице,
Не поймал для тебя Жар-птицы,
 
 
Ты прости меня, друг мой милый,
За бессонницу ночью зимней,
За декабрь – дрожащий, стылый,
За погасший огонь в камине.
 
 
Мне б подальше беду забросить,
Да за хвост удержать удачу,
Пусть печали песком заносит,
Я за пазуху счастье спрячу.
 

Сумасшествие от любви

 
Черно-белые снимки вечности,
Прошлых жизней… Забытых слов.
Быстротечные бесконечности.
Мне прожить их все повезло.
 
 
Не проспать… А прожить… Прочувствовать.
Каждый миг… Каждый шаг пройти.
Почудачиться… Побезумствовать.
И с ума от любви сойти.
 
 
Вот живу я с таким диагнозом —
Сумасшествие от любви.
В исцелении мне отказано,
До последнего дня земли.
 
 
А мечты… Мечтами останутся.
Ведь иначе и не мечты.
Но одно сбылось – не расстанемся.
Навсегда со мной рядом ты…