Рядовой запаса армии фантазий… Сборник стихов

© Андрей Иванов, 2020

ISBN 978-5-0051-3892-7

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Долбанный коронавирус

 
По всей планете истерика…
Италия плачет…
Америка…
Германия…
Англия…
Франция…
Сами ушли в изоляцию…
Россия – на карантине…
Как вам, такая картина?
Что же случилось, люди?
Ведь думали – хуже не будет…
Привыкли, что всё на блюде!
Да кто, вас теперь осудит…
Ползет по земле пандемия…
Душит руками своими…
Все к чему прикоснется…
И так зловеще смеется…
В провинциях и столицах…
Под масками спрятав лица.
Время остановилось…
В норки квартир забилось…
Незримо и неумолимо…
Зубы скалит зверино…
Долбанный коронавирус,
Как же ты быстро вырос!
 

А потом снова будет пятница…

 
А потом снова будет пятница…
Выходные…
Чужие…
Ложные…
Может лучше я был бы пьяница…
По-любому бы был осторожнее.
Стал бы чаще в экранчик пялиться, нахлебавшись
чужой реальности…
И плевать, что из рук все валится, под угрозой
дешевой старости
Не пройдет, пока сам не вылечишь…
Пока сам не расколешь молотом.
Что найдешь, из того и вылепишь…
Да и выдашь потом за золото.
По дороге, ведущей к пропасти, никогда не придешь в кондицию,
Пусть вращаются мельницы лопасти, загоняя нас
в оппозицию.
Белым снегом украсив бороду, неумело рисую
повести,
И борюсь…
То со сном…
То с голодом…
Сплетнями запивая новости.
И не веря себе – предателю, с головой окунаюсь в
матрицу,
Чуть помедлив, звоню приятелю…
Чтоб надраться с ним…
Вечером в пятницу…
 

Ставим новые многоточия…

 
С годами короче годы…
И дни короче…
И ночи…
Стали низкими небосводы…
Дороги – уже обочин…
Да и дороги, впрочем, не те, что мы выбираем…
Ставим новые многоточия, а старые не стираем…
Весна чуть дрожа стекает, березовым соком в банку,
То воет собака…
То лает…
Пророчит лихую пьянку…
Полночи не сплю…
Мне страшно…
Думы дурные лезут…
Зубами скриплю…
Трехэтажно…
Гоню их дорогой к лесу…
Рассвет разгоняя темень, скребется в окошко
кошкой
Щербатой луной тускнеет, вбивает шаги в
дорожки…
Льдом накрывает лужи, стаей ворон взлетает…
Вспотевшей подушкой душит, в простыни пеленает.
Утренний кофе – горький, слезы – еще горше…
Не склеить уже осколки…
Не снять никогда этой порчи.
Не может быть неизбежным, то что
несправедливо…
Когда умирают надежды…
Кому-то всегда тоскливо.
 

Беспощадная исповедь…

 
Стыд и срам не прикрыть облаком…
Даже гимны теперь шепотом.
Громче крика теперь шорохи…
На беззвучном режиме – колокол…
 
 
Если в спину ножом – выдюжу!
Пальцы в кровь обдеру – выползу!
Униженье и боль – выдержу…
Разорву…
Загрызу…
Выгрызу…
 
 
На краю устою…
Выстою…
И подставлю себя выстрелу,
Неприступность возьму приступом…
И дворец из руин выстрою,
 
 
Мне так нужно это все выстрадать,
Осознать…
Переболеть…
Выплакать…
Беспощадная моя исповедь.
Но я должен был ее высказать…
 

Да мы все, чем-нибудь, озабоченные…

 
Да мы все, чем-нибудь, озабоченные…
И дела, и думы порочные…
Все науки не очень точные,
А срока – то, у нас – бессрочные…
 
 
Второгодники и задолжники
Своих странностей мы заложники.
Неудавшиеся безбожники,
Бесшабашные осторожники
 
 
Мы романтике недобитые,
То нестриженные, то небритые…
Пропиваем с трудом добытое,
Святым духом обычно сытые.
 
 
И нас бьет не щадя падучая,
Бьет при каждом удобном случае.
В перерывах раскаянье мучает,
А мы верим в то, что везучие…
 
 
Как слепые котята бродим мы,
Тычет носом в дерьмо нас родина
И плюют нам в спину юродивые
Но довольны судьбою, мы, вроде бы…
 

В доме заблудившихся теней…

 
В пепле догоревшего письма, я ищу знакомый
с детства почерк…
И не нахожу…
Схожу с ума…
Пустотой промерзшей насквозь ночи…
Зажигаю миллион огней…
Чтобы не слететь со всех катушек…
В доме заблудившихся теней…
Есть комната потерянных игрушек…
Открываю тысячу дверей…
Но за каждой не мои потери…
Улица разбитых фонарей, маскирует нужные мне
двери…
В коридорах вязкий полумрак…
Тишина задушена шагами…
Под лопаткой самый первый страх…
Высосанный жадными глотками…
Пыльно звякнув битое стекло…
Режет каучуковые стопы…
Истекло…
А позже отлегло…
Прочь гоню просроченные ноты!
Глупые заморыши – мечты…
Спрятаны в растрёпанных альбомах…
Связаны обетом нищеты…
Выцветшие пятна на обоях…
Через память проходных дворов, уношу себя от
вероломства…
В доме нераскрывшихся цветов, я ищу забытые
знакомства…
 

Вынырнуть, а не всплыть…

 
Мне до безумства шаг…
В крайнем случае – два…
Я ведь тебе не враг…
Я даже друг едва…
Больше чем просто свой, тихо иду на дно…
Бьет по ногам прибой…
В голову бьет вино…
Просто…
Но нелегко…
Вынырнуть, а не всплыть,
Утренним молоком жажды не утолить…
Ржавый скрипучий блюз – песня чужой беды…
Я тебе не приснюсь…
Мне не приснишься ты…
Вечностью ставший миг…
Дрожь онемевших рук…
Скука чужих интриг…
Сладость душевных мук…
Ангелам невдомек – глупым откуда знать?
Что обманул пророк, больше им не летать…
 

Выстрелом равнодушия…

 
Выстрелом равнодушия, в душу смертельно
раненный,
Губы кусаю вспухшие, пью этот день отравленный
И отовсюду изгнанный, в двери стучусь открытые,
Даже в стихах неизданных, прячусь от пьяных
мытарей…
 
 
Мне бы в грехах покаяться, да полетать
заоблачно…
Только вот не летается, даже погодой солнечной…
Только вот не мечтается, и не во что не верится,
Даже когда сбывается, даже когда все клеится…
 
 
Сны по утру рассыплются, сотней осколков
радужных,
Должен давно бы свыкнутся, да вот не свыкнусь
надо же…
И просыпаясь призрачно, смыв под дождем
грядущее,
День свой начну ошибочно, выстрелом
равнодушия…
 

Давно забыл, как жёг костры с тобою…

 
Давно забыл, как жёг костры с тобою…
Костер остыл…
Мешаю боль с золою…
Давно забыл.
Но вспоминаю…
Вспоминаю…
Как счастлив был…
Я по тебе скучаю…
 
 
Давно забыл, про глаз твоих бездонность…
Тонул…
Но плыл, не веря в безысходность…
Давно забыл…
Кому я вру?
Я помню…
Я не забыл…
Горит костер…
С любовью…
 

Дурная пьеса…

 
Где же твоя корона, сказочная принцесса?
Знаешь, по всем канонам – это плохая пьеса…
Вымерли все драконы, с кем теперь принцу
драться?
Вместо коня, на пони, вынужден он скитаться…
 
 
Меч заржавел, на свалку, выброшена кольчуга…
Пофиг!
Ничуть не жалко…
Просто твой принц – пьянчуга!
Это ль твое счастье? То чем ты так гордилась?
Тучи чернее ваксы, в небе твоем сгустились…
 
 
Где твоя пышная свита: фрейлины, дамы, феи?
Молью изъеденный свитер – вот они – все трофеи…
В небе парит журавль, но нет в руках синицы…
Даже пажи сбежали, пьют в тронном зале с принцем…
 
 
Где же твоя улыбка, та что под стать богине?
В каждой минуте – пытка, если живешь в пустыне…
Это дурная пьеса, нет ни дворца, ни трона,
Сказочная принцесса, где же твоя корона?
 

Если сойти с ума…

 
Если сойти с ума – думаешь, станет легче?
Смыта дождем зима, в мартовский пьяный вечер,
Высохнет за три дня, можно гулять с бульдогом,
Попридержи коня, здесь не твоя дорога…
 
 
Это не матч-реванш, если связать мне руки,
Тянет ко дну багаж – в нем только фальшь и глюки.
Я разгоняю муз, строчки рубцую плеткой
Сброшу козырный туз, рифмы мешая с водкой…
 
 
Выпью не покривясь, пойло дрянное это,
То молясь, то матерясь буду встречать рассветы…
Не колокольный звон, крик воронья разбудит,
Нечего ставить на кон, то ли еще будет…