Читать книгу: «Хищник в зеркале»
Психологический триллер
Посвящение
Моей сестре, которая старше меня на пять лет.
Той, чьи ладони помнят тепло моих детских рук. Той, кто стоял между мной и миром, когда мир был слишком большим, слишком громким, слишком страшным для маленького мальчика, который только начинал в нём жить.
Я помню, как ты держала меня за руку в первый школьный день – твои пальцы были уверенными и тёплыми, и я знал, что пока ты рядом, ничего плохого не случится. Я помню, как ты сидела у моей кровати, когда я боялся темноты, и рассказывала истории о храбрых рыцарях и добрых драконах, пока сон не уносил меня в безопасные дали. Я помню, как ты завязывала мне шнурки, вытирала слёзы после разбитых коленок, делилась последним кусочком шоколада, потому что знала – я люблю его больше всего на свете.
Ты учила меня читать по ночам, когда родители думали, что мы давно спим. Ты показывала мне звёзды и говорила, что каждая из них – это чья-то душа, которая смотрит на нас и оберегает. Ты была моим тихим убежищем, моей первой защитой, моим самым надёжным человеком в этом огромном, непонятном мире.
Прошли годы. Мы стали взрослыми, дороги разошлись, жизнь бросала нас в разные стороны, испытывала на прочность, заставляла падать и подниматься. Но в каждом моём падении, в каждом подъёме, в каждом слове, в каждой строчке, в каждом вздохе этой книги – ты. Твоя забота, твоя нежность, твоя безусловная любовь, которая сформировала меня задолго до того, как я научился писать. Ты живёшь в каждом моём персонаже, в каждой женской улыбке, в каждом моменте тепла среди холода.
Эта книга полна боли, потерь, тьмы и отчаяния. Но в ней есть и свет. И этот свет – ты. Ты научила меня, что даже в самой глубокой тьме можно найти родную душу. Ты показала мне, что любовь сильнее страха, что семья – это не всегда кровь, это всегда выбор, и ты выбрала меня задолго до того, как я научился выбирать сам.
Спасибо тебе за всё. За ночи, когда ты не спала, слушая мои детские страхи. За дни, когда ты делилась последним, не думая о себе. За годы, когда ты верила в меня, даже когда я сам в себя не верил. За то, что была моей сестрой – не просто по крови, а по духу, по выбору, по любви.
Я искал тебя в каждом человеке, пока не понял: ты всегда была внутри меня. Ты – та часть моего сердца, которая помнит, что такое дом. Ты – та часть моей души, которая никогда не сдаётся.
Я нашёл тебя однажды и буду искать снова и снова, в этой жизни и в следующих. Потому что такие, как ты, не теряются навсегда. Они становятся звёздами, которые ведут нас домой.
С любовью, бесконечной нежностью и благодарностью, что ты есть в этом мире и в моей жизни,
Твой младший брат
Обращение к читателю
Дорогой друг,
Ты держишь в руках эту книгу. Возможно, ты купил её в магазине, потому что тебя заинтриговала обложка. Возможно, кто-то подарил её тебе со словами: «Это стоит прочитать». Возможно, ты взял её в библиотеке, привлечённый названием. А может быть, ты просто открыл файл на своём устройстве, ища, чем занять вечер. Я не знаю, как эта книга попала к тебе. Но раз ты здесь, раз ты читаешь эти строки, значит, между нами уже возникла связь. Тонкая, невидимая, но реальная.
Я хочу поговорить с тобой, прежде чем ты нырнёшь в эту историю. Поговорить, как говорят старые друзья перед долгой дорогой, которую им предстоит пройти вместе.
Эта книга родилась не из холодного расчёта. Не из желания написать бестселлер, угодить читательским ожиданиям или вписаться в модные литературные тренды. Она родилась из вопросов, которые преследовали меня много лет. Из ночных размышлений, из разговоров с самим собой, из тех моментов, когда остаёшься один на один с тишиной и вдруг слышишь в ней голоса тех, кого любил и потерял.
Я задавал себе вопрос: что делает нас теми, кто мы есть?
Мы привыкли думать, что наша личность формируется событиями. Рождением, взрослением, выбором профессии, встречами и расставаниями. Но чем больше я живу, тем больше понимаю: нас делают люди. Те, кто был рядом в детстве и держал за руку, когда мы боялись темноты. Те, кто приходил на помощь, когда мы падали и разбивали коленки. Те, кто верил в нас, когда мы сами в себя не верили. И те, кто уходил, оставляя после себя пустоту, которую ничем не заполнить.
Я думал о своей семье. О родителях, которых уже нет. О сестре, которая всегда была для меня маяком в самые тёмные времена. О тех, кого судьба разбросала по разным углам, но чьи голоса я до сих пор слышу внутри себя. И я понял: память – это единственное, что у нас действительно есть. Всё остальное можно отнять. Деньги, дом, работу, даже свободу. Но память остаётся с нами до последнего вздоха. И она же может стать самым страшным проклятием, если то, что ты помнишь, невыносимо.
Эта книга – о памяти. О том, как она нас формирует и как нас разрушает. О том, как мы пытаемся убежать от прошлого, но оно всегда настигает нас. О том, что иногда единственный способ выжить – это забыть. А иногда единственный способ стать собой – это вспомнить.
Я писал эту историю для тех, кто когда-либо чувствовал себя потерянным. Для тех, кто искал своё место в мире и не находил. Для тех, кто терял близких и находил их снова – пусть не физически, но в сердце. Для тех, кто знает, что семья – это не всегда кровь, но всегда выбор.
В моей жизни были моменты, когда я остро ощущал, что не знаю, кто я. Что моё прошлое – это туман, в котором блуждают призраки. Что люди, которых я считал родными, могут оказаться чужими. А чужие – самыми близкими. Эти ощущения, эти страхи, эти надежды я вложил в своих героев. Элис, Лина, Дэвид, Миранда, Алекс – они не выдуманы мной от начала до конца. Они собраны из кусочков реальных людей, которых я встречал, из их историй, из их боли, из их побед. Они – как мозаика, в которой каждый осколок – чья-то настоящая жизнь.
Это психологический триллер. Здесь будут убийства, тайны, мрачные коридоры психиатрической клиники, подвалы, где прячут правду, и люди, готовые на всё, чтобы эту правду скрыть. Здесь будет напряжение, от которого перехватывает дыхание. Будут моменты, когда захочется закрыть книгу и никогда не открывать, потому что страшно. Будут сцены, от которых сжимается сердце.
Но прежде всего – это история о любви.
О той любви, которая сильнее страха. Которая заставляет молчать десять лет, чтобы защитить тех, кто дорог. Которая толкает на преступления, чтобы спасти. Которая прощает даже тогда, когда простить невозможно. Которая не умирает, даже когда умирает тело. Которая живёт в памяти, в сердце, в каждой клеточке существа.
Я часто думал: почему мы любим читать такие мрачные истории? Почему нас тянет к страданиям, к боли, к отчаянию? И я пришёл к выводу: потому что только через тьму мы можем увидеть свет. Только потеряв, мы понимаем ценность того, что имеем. Только пройдя через ад, мы учимся ценить рай.
Эта книга – о прощении. О том, как трудно простить тех, кто причинил нам боль. И о том, как необходимо это сделать, чтобы жить дальше. Потому что ненависть разъедает душу быстрее любой болезни. Потому что злость тяжелее любого груза. Потому что только освободившись от них, мы можем дышать полной грудью.
И ещё эта книга – о выборе. О том, что каждую минуту, каждый час, каждый день мы делаем выбор. Кем быть, с кем быть, за кого бороться, кого защищать, кого предать. И от этих маленьких выборов зависит наша большая судьба.
Я не знаю, через что ты проходишь сейчас, дорогой читатель. Может быть, ты счастлив и ищешь острых ощущений. Может быть, тебе грустно и ты хочешь разделить свою печаль с кем-то, кто поймёт. Может быть, ты просто хочешь отвлечься от повседневной суеты. Но я верю, что если ты дочитал до этих строк, значит, ты ищешь что-то важное. Что-то, что отзовётся в твоём сердце.
Я не обещаю тебе лёгкого чтения. Эта книга потребует от тебя мужества. Она заставит задуматься, возможно, всплакнуть, возможно, разозлиться. Возможно, ты будешь спорить с героями, осуждать их, не понимать их поступков. Возможно, ты увидишь в них себя. И это нормально. Потому что хорошая литература всегда диалог. Разговор между автором и читателем, между героями и реальностью.
Но я обещаю тебе одно: эта книга не оставит тебя равнодушным. Она войдёт в твою жизнь, поселится в твоих мыслях, будет возвращаться к тебе в самые неожиданные моменты. Ты будешь вспоминать Элис, когда поймёшь, что тоже ищешь себя. Ты будешь вспоминать Лину, когда столкнёшься с несправедливостью. Ты будешь вспоминать Дэвида, когда потеряешь кого-то важного.
И если это случится – значит, я написал её не зря.
Я написал эту книгу ещё и для тех, кто когда-либо чувствовал себя одиноким. Потому что в одиночестве есть что-то пугающее и одновременно притягательное. Это состояние, когда ты остаёшься наедине с собой и наконец-то слышишь свой настоящий голос. Мои герои часто одиноки – даже когда они вместе. Они несут своё одиночество как крест, но в конце концов понимают: настоящее одиночество невозможно, если есть память о тех, кого любишь.
Ещё эта книга – о доме. О том, что дом – это не место. Не стены, не крыша над головой, не адрес в паспорте. Дом – это люди, которые ждут тебя. Которые принимают тебя любым. Которые согревают даже на расстоянии. Мои герои ищут дом всю жизнь и находят его там, где меньше всего ожидают.
Я хочу поблагодарить тебя заранее. За то, что ты взял эту книгу в руки. За то, что прочитал эти строки. За то, что готов потратить своё время на историю, которую я придумал. Это огромная ответственность и огромная честь – знать, что кто-то там, в другом городе, в другой стране, в другом мире, сейчас проживает те же эмоции, что и я, когда писал.
И если эта книга тронет тебя, если заставит задуматься, если хоть на миг ты почувствуешь то, что чувствовали мои герои, – значит, всё было не зря. Значит, все эти бессонные ночи, все сомнения, все черновики, летящие в корзину, все моменты отчаяния, когда казалось, что ничего не получается, – всё это было ради этого момента. Ради встречи с тобой.
А теперь – прощай. Или до свидания? Потому что, как ты уже понял из эпилога, история семьи Новак и Вуд не закончена. Слишком много нитей осталось распутанными, слишком много вопросов без ответов, слишком много теней ждут своего часа. Возможно, мы встретимся снова на страницах новой книги. Возможно, судьба подарит нам ещё одно путешествие в этот тёмный, но такой живой мир.
Но это будет потом. А сейчас – вперёд. В темноту, в тайну, в прошлое, которое не отпускает. Дверь открыта. За ней ждут те, кто потерял себя, чтобы найти друг друга.
Если ты готов – входи.
С надеждой, что ты найдёшь в этой истории что-то важное для себя,
Анатолий Шигапов
ВНИМАНИЕ
Уважаемый читатель!
Прежде чем вы перевернете эту страницу и погрузитесь в мир «Хищника в зеркале», я хочу остановить вас на несколько минут и сказать несколько важных слов. Это не просто формальность и не дань традиции – это осознанная необходимость, продиктованная уважением к вам, к реальности, в которой мы живем, и к тем темам, которые поднимаются в этой книге.
О вымысле и реальности
Всё, что вы прочитаете на этих страницах, является художественным вымыслом. От первой до последней строки. Все персонажи – Элис, Лина, Дэвид, Миранда, Алекс, доктор Гаррисон и другие – полностью вымышлены. Их характеры, поступки, мысли, чувства и судьбы – плод моего воображения. Любое сходство с реальными людьми, живущими или умершими, а также с реальными событиями, организациями или местами является случайным и непреднамеренным. Я не знал и не мог знать реальных прототипов, и если какие-то совпадения возникли – это лишь игра случая, которую невозможно было предвидеть.
Психиатрическая клиника «Тихая гавань», описанная в книге, не существует в реальности. Это собирательный образ, созданный для развития сюжета. Методы лечения, упомянутые в романе – электрошоковая терапия, применение транквилизаторов, изоляция пациентов, – показаны в контексте конкретной истории и не являются рекомендациями к применению или отражением реальной медицинской практики. Я глубоко уважаю труд врачей-психиатров, психологов, медсестер и всего персонала психиатрических учреждений, которые ежедневно спасают жизни, помогают людям справляться с тяжелейшими состояниями и возвращают их к нормальной жизни. Реальная психиатрия не имеет ничего общего с теми ужасами, которые иногда показывают в книгах и фильмах, и я призываю вас не переносить вымышленные образы на реальность.
О целях и задачах книги
Эта книга – психологический триллер. Её главная цель – развлечь читателя, увлечь его в мир загадок и тайн, заставить сопереживать героям, испытать сильные эмоции: страх, тревогу, надежду, радость от разгадки. Я стремился создать напряженное повествование, которое держит в тонусе от первой до последней страницы. Но важно понимать: всё, что происходит с героями, остается на страницах книги.
Я ни в коем случае не призываю к каким-либо действиям, описанным в романе. Я не призываю к насилию, к самосуду, к нарушению законов, к свержению существующего строя или к каким-либо формам мести. Мои герои совершают страшные ошибки, порой переступают черту, но они делают это в рамках вымышленного сюжета, движимые вымышленными мотивами. В реальной жизни правосудие должно осуществляться только в рамках закона. Никакие личные обиды, никакая боль, никакая несправедливость не дают права брать закон в свои руки. Для этого существуют суды, правоохранительные органы, система социальной защиты. И если вы чувствуете, что стали жертвой несправедливости, – обращайтесь к специалистам, а не пытайтесь решать проблемы так, как это делают мои герои.
О влиянии книг на реальность
Я верю, что литература способна менять людей. Хорошая книга может заставить задуматься, может открыть глаза на что-то важное, может помочь пережить трудные времена. Но литература не должна становиться руководством к действию. Чтение триллеров – это безопасный способ испытать острые ощущения, не покидая уютного кресла. Это возможность прожить чужую жизнь, чужие страхи, чужие победы, оставаясь при этом в безопасности.
Если после прочтения этой книги вы почувствуете гнев, желание отомстить обидчикам, подозрительность к окружающим – пожалуйста, остановитесь и подумайте. Это всего лишь эмоции, вызванные вымыслом. Не переносите их в реальную жизнь. Не позволяйте литературным образам управлять вашими поступками. Вы сильнее любой книги, вы умнее, вы способны отделять правду от вымысла.
О психическом здоровье
Эта книга касается тяжелых тем: потеря близких, насилие, психические расстройства, долгая изоляция, суицид. Если вы переживаете подобные трудности в реальной жизни, если вы чувствуете, что не справляетесь, что мир рушится, что выхода нет, – пожалуйста, не оставайтесь один на один с этими мыслями. Обратитесь за помощью. Существуют люди и организации, готовые поддержать вас. Психологи, психотерапевты, телефоны доверия, группы поддержки – вы не одиноки. Ваша жизнь ценна, и любые трудности преодолимы, если рядом есть те, кто готов помочь.
В разных странах существуют свои службы поддержки. Найдите их, запишите номера, сохраните в телефоне. Иногда один звонок может спасти жизнь.
О героях и их поступках
Мои герои – не образцы для подражания. Они ошибаются, мучаются, падают, поднимаются и снова ошибаются. Они совершают поступки, которые могут вызвать у вас осуждение, непонимание или даже гнев. Это нормально. Литература для того и существует, чтобы мы могли спорить с персонажами, не соглашаться с ними, видеть их слабости. Но помните: они – лишь литературные персонажи. Их путь – не ваш путь. Их выбор – не ваш выбор. Вы можете учиться на их ошибках, но не должны их повторять.
В заключение
Читайте, сопереживайте, бойтесь и радуйтесь вместе с героями. Позвольте этой истории увлечь вас, перенести в другой мир, заставить сердце биться чаще. Но возвращаясь в реальность, оставляйте все страхи и переживания на страницах книги. Живите свою жизнь – настоящую, полную красок, возможностей и любви. Цените тех, кто рядом. Берегите себя.
И помните: это всего лишь книга.
С уважением к вам и к реальности, в которой мы живем,
Автор
ЧАСТЬ ПЕРВАЯ: ЗЕРКАЛЬНОЕ ОТРАЖЕНИЕ
Глава 1. Кровавый автограф
«В каждом убийстве есть автограф. Иногда это почерк, иногда – жест, иногда – молчание. Но самый страшный автограф – тот, который ты оставляешь в собственной памяти»
Из дневников специального агента Элис Вуд
Осенний Нью-Йорк встретил утро серым, тяжёлым небом, которое низко нависало над крышами Манхэттена, будто собиралось раздавить город своей влажностью. Моросил мелкий дождь, и асфальт блестел, отражая жёлтые огни такси и красные хвосты стоп-сигналов. В таком свете даже небоскрёбы казались декорациями к нуарному фильму – уместными, но ненастоящими, словно кто-то невидимый мог в любой moment сказать «снято», и всё это исчезло бы, оставив после себя только пустоту и запах озона.
Элис Вуд стояла у ограждения из жёлтой полицейской ленты уже двадцать минут. Она не шевелилась, только смотрела на тело, которое лежало на газоне небольшого сквера между домами на Верхнем Ист-Сайде – месте, где обычно выгуливают дорогих собак и пьют латте навынос, обсуждая последние новости с Уолл-стрит и успехи детей в престижных школах. Сейчас здесь не было ни собак, ни латте, ни праздных разговоров. Только равнодушный дождь, смывающий кровь в пожухлую траву, и люди в синих ветровках с надписью «NYPD» на спине, которые двигались медленно и сосредоточенно, как муравьи вокруг потревоженного муравейника.
Элис не надевала ветровку. Она стояла в чёрном пальто, которое промокло насквозь, но не чувствовала холода. За десять лет работы в ФБР она привыкла к таким утрам – к запаху сырой земли и крови, к равнодушному шуму города за спиной, к лицам мёртвых, которые смотрели в небо с немым вопросом. Но к этому лицу она не могла привыкнуть. Оно почему-то цепляло её, заставляло возвращаться взглядом снова и снова.
Женщина была молодой – лет двадцати пяти, не больше. Длинные тёмные волосы разметались по земле, впитывая влагу и становясь ещё темнее, почти чёрными. Глаза её были открыты и смотрели в никуда – в то серое небо, которое равнодушно поливало её дождём. Но самое страшное – рот. Он был искривлён в неестественной, застывшей гримасе, которая отдалённо напоминала улыбку. Не улыбку покоя, не улыбку облегчения – улыбку, полную горькой иронии, будто в последний момент жизни она увидела что-то, что заставило её усмехнуться собственной смерти.
– Кто её нашёл? – спросила Элис, не оборачиваясь. Голос прозвучал сухо, будто она не говорила, а высекала искры из кремня.
– Уборщик из соседнего офиса, в шесть утра, – ответил подошедший детектив. Марти Коул работал с ней уже три года, и за это время они успели изучить друг друга достаточно хорошо, чтобы обходиться без лишних слов. Марти был из тех полицейских, которые всё делают по правилам, но при этом умеют не мешать профайлерам – редкое качество, которое Элис ценила больше, чем профессиональные навыки. – Шёл на работу, увидел ноги из-за кустов. Вызвал копов. Мы приехали через семь минут.
– Семь минут, – повторила Элис задумчиво. – Для убийцы этого достаточно, чтобы уйти. Если он вообще уходил.
– Думаешь, мог остаться? – Марти подошёл ближе, тоже вглядываясь в лицо жертвы.
– Такие всегда остаются. Не физически – ментально. Они любят смотреть на свою работу. Любуются ею. – Она наконец оторвала взгляд от лица и оглядела окрестные здания. – Есть камеры?
– Уже проверяем. Но этот район – мёртвая зона для наблюдения. Богатые жильцы не любят, когда за ними следят. Камеры только на главных улицах.
– Удобно, – Элис сделала шаг ближе к телу, приседая на корточки. Криминалисты уже закончили первичный осмотр, и теперь судмедэксперт – женщина в очках с толстой оправой, которую Элис знала уже лет пять – ждала разрешения забрать труп.
– Что скажете, доктор Рид? – спросила Элис, вглядываясь в раны на теле жертвы.
Марта Рид поправила очки и подошла ближе. Она была из тех экспертов, которые не любят лишних слов, но умеют видеть то, что скрыто от глаз обычных людей.
– Смерть наступила примерно между двумя и тремя часами ночи, – начала она, разворачивая планшет с предварительными заметками. – Точнее скажу после вскрытия, но по температуре тела и степени окоченения – два-три часа. Причина – множественные колото-резаные раны. Всего… – она заглянула в записи, – двадцать семь. Удар наносился с большой силой, но хаотично. Не профессионально.
– Хаотично, но двадцать семь раз, – Элис нахмурилась. – Это не хаос. Это ритуал. Или ярость. Очень личная ярость.
– Согласна, – кивнула Марта. – Но не это самое интересное.
– А что самое интересное?
– Вот это.
Марта указала на левую руку жертвы. Кисть была неестественно вывернута, а пальцы сложены в странную фигуру – большой и указательный вытянуты, остальные сжаты в кулак. Кто-то явно придал руке такое положение после смерти – мышцы уже начали коченеть, и для того, чтобы сложить пальцы именно так, потребовалось бы усилие.
– Жест? – предположил Марти, подходя ближе. – Может, какой-то знак?
– Не просто жест, – тихо сказала Элис. Она достала из кармана телефон, открыла фотографию, которую прислали ей утром из офиса прямо перед выездом на место. – Это «пистолет». Детская игра, знаете? Когда дети изображают пальцами пистолет и говорят «пиф-паф». Но в контексте…
Она поднялась и показала коллегам экран. На нём была обложка книги: тёмная, почти чёрная, с размытым силуэтом женщины, стоящей на краю обрыва, и крупным красным названием «Последний выстрел». Автор – Дэвид Моррисон. Имя, известное каждому, кто хоть раз заходил в книжный магазин в последние пять лет.
– Тот самый бестселлер? – спросил молодой патрульный, который стоял неподалёку и явно прислушивался к разговору старших коллег.
– Тот самый, который ещё не вышел, – поправила Элис, не оборачиваясь к нему. – Релиз через две недели. Но я получила сигнал от издательства сегодня утром, ещё до того, как приехала сюда. Кто-то слил им фото места преступления. Или…
– Или убийца читал книгу, – закончил Марти, понимая, к чему она клонит.
– Или писал её.
Элис открыла прикреплённый к сообщению файл. Это была выдержка из романа Моррисона – сцена убийства, которую издатели прислали в ФБР с пометкой «срочно» и грифом «конфиденциально». Она пробежала глазами по строкам и почувствовала, как внутри шевельнулось что-то холодное, липкое, знакомое каждому, кто хоть раз сталкивался с настоящим злом.
«Она лежала на мокрой траве, и дождь смывал кровь с её лица, стирая последние следы того, кем она была при жизни. Он наклонился над ней, чувствуя, как холод медленно пробирается сквозь подошвы ботинок, и аккуратно, почти нежно, сложил её пальцы в пистолет – последний жест, который никто не поймёт, кроме него самого. Улыбка на её лице была его подписью. Его автографом. Он смотрел на неё и думал: теперь ты навсегда моя. Теперь ты часть моей истории».
– Это описание совпадает до мелочей, – сказала Элис, пряча телефон в карман и чувствуя, как пальцы слегка дрожат – от холода или от напряжения, она не знала. – Даже поза, даже дождь, даже эта чёртова улыбка. Моррисон либо ясновидящий, либо…
– Либо сам там был, – закончил Марти, и в его голосе прозвучало то, что Элис не слышала у него уже давно – страх.
– Либо он там был, – повторила она, снова опуская взгляд на тело. – Или тот, кто был там, читал его книгу. Или писал её вместе с ним. Или…
Она замолчала, потому что вдруг поняла: это убийство – не просто убийство. Это послание. Кому-то. Может быть, самому Моррисону. Может быть, полиции. Может быть, ей.
Элис ещё раз посмотрела на лицо мёртвой женщины и вдруг поймала себя на мысли, что та напоминает ей кого-то. Кого-то из далёкого прошлого, чьё лицо стёрлось из памяти, но осталось в подсознании тяжёлым камнем, который время от времени давит на сердце, напоминая о себе в самые неподходящие моменты.
– Миранда, – прошептала она едва слышно, одними губами.
– Что? – переспросил Марти, наклоняясь ближе.
– Ничего. – Элис резко выпрямилась, отбрасывая наваждение. – Просто показалось. Знаете, бывает – лицо знакомое, а вспомнить не можешь.
– Бывает, – согласился Марти, но в его глазах мелькнуло что-то – понимание? сочувствие? Он знал о её сестре, о том старом нераскрытом деле, которое висело на ней грузом все эти годы. Знал, но никогда не заговаривал первым.
Элис отвернулась от тела и пошла к машине, чувствуя спиной взгляды коллег. Нужно было ехать к Моррисону. Нужно было понять, что за игру ведёт этот писатель, чьи книги расходились миллионными тиражами, а теперь, похоже, стали инструкцией для убийцы.
Но внутри неё уже запустился механизм, который не останавливался никогда: сопоставление фактов, поиск связей, попытка залезть в голову убийцы, понять его мотивы, его желания, его страхи. Только сейчас к этому примешивалось что-то личное – ощущение, что нити этого дела ведут не просто в тёмные закоулки города, а куда-то глубже, в те слои памяти, которые она старалась не тревожить, потому что каждый раз, касаясь их, чувствовала, как рассыпается на части.
Дождь усилился. Элис села в машину, включила печку на полную, чтобы хоть немного согреться, и набрала номер, который дали в издательстве. Пока шли гудки, она смотрела на свои руки – тонкие, с длинными пальцами, которые умели быть и нежными, и жёсткими, в зависимости от обстоятельств. На безымянном пальце правой руки всё ещё была едва заметная полоска от обручального кольца, которое она сняла три года назад, после развода. Иногда ей казалось, что след этот никогда не исчезнет – как шрамы на душе, которые не заживают до конца.
Трубку сняли после третьего гудка.
– Дэвид Моррисон? – спросила она, стараясь, чтобы голос звучал ровно и официально.
– Да, – ответил низкий, немного усталый голос. В нём чувствовалась та особенная хрипотца, которая бывает у людей, либо не спавших всю ночь, либо много курящих. Или и то, и другое сразу.
– Специальный агент ФБР Элис Вуд. Нам нужно встретиться. Немедленно.
Пауза. Такая долгая, что Элис уже собралась повторить, но затем в трубке раздалось:
– Я ждал этого звонка.
И что-то в этих словах – в их спокойной, почти обречённой интонации – заставило её сердце биться быстрее.
Она нажала на педаль газа и выехала с места преступления, даже не обернувшись. В зеркале заднего вида остался сквер, жёлтая лента, фигуры полицейских и тело, которое накрывали чёрным мешком. Осталась женщина, чьё имя они узнают только через несколько часов, когда найдут документы и оповестят родственников.
Осталась загадка, которую предстояло разгадать.
Но Элис не знала тогда, что эта загадка – лишь первый кусочек мозаики, которая сложится в картину, способную разрушить всё, во что она верила.
Манхэттен проплывал за окном машины сплошным потоком мокрого стекла и бетона. Элис вела быстро, но аккуратно – привычка, выработанная годами работы, когда каждая секунда может стоить жизни, но лихачество может стоить ещё больше. Она думала о Моррисоне, о его книгах, которые читала когда-то давно, ещё до того, как стала профайлером.
Дэвид Моррисон был феноменом в мире литературы. Он появился из ниоткуда десять лет назад с дебютным романом «Тень в зеркале», который мгновенно стал бестселлером. Критики хвалили его за глубокое понимание человеческой психологии, за умение залезать в головы самых тёмных персонажей, за ту пугающую реалистичность, с которой он описывал насилие. Потом были другие книги – «Игра в молчанку», «Последний свидетель», «Те, кто смотрит из темноты». Все они становились бестселлерами, все получали премии, все экранизировались. Сам Моррисон вёл замкнутый образ жизни, редко давал интервью и почти не появлялся на публике. Его называли современным Достоевским, наследником Стивена Кинга, гением психологического триллера.
И вот теперь этот гений оказался в центре расследования убийства, которое в точности повторяло сцену из его ещё не вышедшего романа.
– Совпадений не бывает, – пробормотала Элис себе под нос, сворачивая на улицу, где жил Моррисон.
Сохо встретил её мокрыми мостовыми и редкими прохожими, которые торопились укрыться от дождя под козырьками кафе и магазинов. Элис припарковалась у старого здания с чугунными фасадами – такими, которые так любят архитектурные критики и так ненавидят жильцы из-за вечных сквозняков и проблем с отоплением. Набрала код домофона, который ей дали в издательстве, и через минуту уже поднималась в лифте на четвёртый этаж.
Дверь открылась ещё до того, как она успела позвонить. На пороге стоял высокий мужчина в чёрном свитере и джинсах – худой, с резкими чертами лица и глубоко посаженными серыми глазами, которые смотрели с настороженным любопытством человека, привыкшего изучать других, но не любить, когда изучают его. Ему было около сорока, но выглядел он старше – возможно, из-за седины на висках, густой и беспощадной, или из-за той постоянной тени усталости, которая лежала на его лице, делая его почти прозрачным в тусклом свете коридора.
– Агент Вуд, – сказал он, отступая в сторону. Голос был тот же, что по телефону – низкий, с хрипотцой. – Проходите. Кофе? Чай? Что-то покрепче? Судя по вашему виду, покрепче не помешало бы ни вам, ни мне.
– Кофе, – ответила Элис, переступая порог. – Чёрный, без сахара.
– Я так и думал.
Она прошла в гостиную и остановилась, поражённая открывшимся видом. Квартира занимала весь этаж и была обставлена с той продуманной небрежностью, которая обычно выдаёт либо очень богатых людей, либо очень творческих, либо тех, кто одновременно является и тем, и другим. Здесь было много книг – они громоздились на стеллажах от пола до потолка, лежали стопками на полу, на подоконниках, даже на журнальном столике, где раскрытая рукопись соседствовала с остывшей чашкой кофе и полной пепельницей. Несколько чёрно-белых фотографий на стенах – заброшенные здания, пустые дороги, одинокий человек в плаще, идущий по мосту в тумане. И ни одного цветного пятна, если не считать оранжевого пламени в камине, который горел, несмотря на то, что центральное отопление работало исправно.
