Та, которую я предал

— Тимур, нам нужно поговорить. Это касается нашей дочери, — слышу женский голос из трубки.

Я смотрю в телефон мужа. Ему звонит какая-то «Инесса».

— Какой еще… дочери? — спрашиваю я вместо него.

На том конце повисает пауза.

— Вы, наверное, Аня?

Ее знание моего имени как нож по коже.

— У нас с вашим мужем был роман, — поясняет незнакомка. — Извините, вы не должны были узнать. Передайте Тимуру, что мне стало хуже. Я попала в больницу. Пусть он заберет нашу дочку и позаботится о ней.

Я смотрю на мужа и спрашиваю прямо:

— У тебя что, есть дочь?..

Лицо Тимура резко меняется, и он проводит ладонью по лицу.

— Да.

Я почти шепчу:

— И… сколько ей?

— Аня… так получилось. Ей пять лет.

Я киваю. Все бы ничего, но мы в браке десять.

Как так получилось?