Читать книгу: «Магистр Д.У.М.», страница 2

Глава 2. Могильный.

Дюббук первым несётся вперёд. Ярость носорога, неустрашимость танка. Он врезается в ряды противников, насаживает одного на рога, а другого тупо разрывает пополам.

В грудь демону бьёт пучок молний, в спину прилетает огненный шар. Дюбе плевать и на то, и на другое. Он срывает труп с рогов и швыряет в ещё живых.

– Сме-е-ерть!!! – от его рёва как будто земля дрожит.

Только дрожит она по другой причине. Это я спускаю свой торнадо. Стараюсь не задеть машину Антона. Я не теряю надежды, что друг ещё жив.

Тёмно-синий вихрь обрушивается на противников. Тех, кто не успел поставить защиту, просто расщепляет на атомы. Тех, кто успел, разрывает на куски.

Торнадо, постепенно слабея, уходит в сторону посёлка. Кружатся в воздухе ошмётки тел и выдранные из земли кусты.

Мою душу вновь пронзает резкая боль. Смотрю по сторонам и не понимаю, кто ещё из моих демонов погиб. Хаос вокруг царит такой, что хрен разберёшь.

Ясно одно – у наших врагов есть какое-то оружие, способное легко убить адских существ.

– Дум! – ревёт Дюббук, швыряя в небо ещё одно тело. – У них белые мечи!

Как же я сразу не догадался.

Белые мечи – недавнее изобретение. Сделаны из какого-то хитрого сплава, и способны рассеивать магию. А значит, легко убивают существ вроде демонов.

«Осторожно!» – мысленно приказываю я. Так меня точно услышат все. – «В ближнем бою не драться! Бугорос, кроме тебя. Действуй!»

Оставшиеся в живых мои демоны слушаются. Собираемся в круг.

Мы с Мурмогом швыряем в противников молнии. Сигита и другая демоница отвечают за оборону. Остальные – кто на что горазд.

Серебряные вспышки продолжают мелькать в темноте. Враги прибывают. Раздаются громкие хлопки, тут и там вспыхивают клубы чёрного дыма. Среди противников тоже есть демоники.

Неудивительно.

На нас несётся здоровенный демон, похожий на бегемота, но размером с грузовик. Дюббук бросается ему навстречу. Расправляет крылья, подлетает и кидается на чудовище сверху. Они сходятся в борьбе, и пока непонятно, кто кого победит.

– Хозяин, надо бежать, – притворно спокойным голосом говорит Сигита. – Их слишком много.

– И как мы, по-твоему, отсюда сбежим? – рявкаю я. – Мы окружены!

– Шанс есть, – демоница бросает на меня короткий взгляд. – Если пожертвуем остальными.

– Коварная сучка, – ухмыляюсь я. – Нет уж, бьёмся до конца! Я не брошу ни Антона, ни своих демонов!

Сигита кривится, но подчиняется. Отражает очередную молнию и ставит дополнительный щит над головой.

Вовремя. Сверху обрушивается поток пламени, однако Сигита с поддержкой остальных сдерживает его мощь.

Прямо в меня летит огненный шар. Перехватываю контроль и отправляю заклятие обратно врагу. Тот ставит щит и отбивает шар, снова в меня.

Ну, мне несложно снова взять контроль и вернуть шарик.

Я ему, он мне. Туда-сюда-обратно. Только вот не очень-то приятно.

С каждым разом шар становится всё быстрее. Это напоминает теннис, в котором пропущенный мяч будет означать чью-то смерть.

Я выигрываю. При очередной подаче вливаю в шар побольше маны и швыряю.

Он взрывается под ногами врага. Тот, образно говоря, покидает поле битвы. Одна нога здесь, другая там.

Дюббук перебарывает бегемота. Валит его набок, мощно пробивает в челюсть и ломает её к чёртовой матери. Затем хватает бегемота за задние лапы, раскручивает и швыряет.

Бессознательная туша врезается в ближайший домик. Разносит его в щепки и застывает.

В грохот боя врываются автоматные очереди. О как, члены Братства не брезгуют огнестрелом.

Дюба вовремя прикрывает меня собой. Я бы и сам защитился, конечно, но за тушей демона надёжнее. Ему-то на пули плевать, он авиабомбу сожрёт и не подавится.

Буги скачет по полю боя, появляясь то здесь, то там. Исподтишка кусает врагов, полосует когтями и ворует боеприпасы.

– Буги взять бум-бум! – Бугорос появляется рядом со мной и вручает гранату.

– Спасибо!

Швыряю гранату во врагов, усиливая бросок телекинезом. Взрыв дополняю конструктом. Грохот стоит такой, что во всём посёлке разлетаются окна. Клочья земли подлетают до небес.

Фербас, демон ярости, забывает про мой приказ. Боевое безумие – это в его стиле. Он несётся вперёд, успевает прикончить пару противников своими секирами. А потом его тоже насаживают на белые мечи.

Какая, сука, ирония. Маги-экстремисты пользуются оружием антимагов.

Единственный, кому плевать на мечи – это Абигор. Он радостно носится по полю боя, расшвыривая огненные шары. Сбивает говнюков и беспардонно дрифтует на их телах. Кровь из-под его колёс брызжет во все стороны.

Но и без мечей у нас проблемы. Шквал свинца и заклинаний всё плотнее, а наши силы иссякают. Враги сужают кольцо, атакуют всё точнее.

Мой демон пламени получает залп из молний в голову и падает замертво. Огненная плеть, которой я стегал врагов, сразу теряет половину мощности.

А вы как думали? Мои демоны не только сами дерутся. Они усиливают мою магию. И когда их побеждают, то побеждают и часть меня.

Мы сражаемся отчаянно, убиваем соперников одного за другим. Но в какой-то момент я понимаю, что нас осталось всего четверо, не считая Абигора.

Я, Дюббук, Сигита и Бугорос.

Вот дерьмо. Кажется, пора применить заклинание из разряда последнего шанса.

«Буги! Проверь, как там Антон!»

«Да-да!»

– Поздновато ты решил отступить, – цедит Сигита, из последних сил поддерживая защиту.

Хищно скалюсь:

– Кто сказал, что я решил отступить?

– А я не против, – рычит Дюббук, сплёвывая чёрную кровь. Вся грудь и плечи у него покрыты дырками от пуль, одно крыло порвано. – Как-то тяжко.

– Справимся!

– Антоша нет, – Буги возникает у меня на плече. – Тю-тю.

В смысле, нет? Ладно, похрен. Братство его схватило или сам сбежал – без разницы. Потом спасу, если надо будет.

Зато не придётся думать, как его защитить.

– Прикрывайте!

– Дум, я больше не могу! – стонет Сигита.

– Когда ты в прошлый раз так говорила, мы потом ещё три часа развлекались, – подмигиваю я. – Работай, девочка!

Демоница рычит, но подчиняется. Формирует вокруг нас защитную сферу, пускает в неё все силы.

Я глубоко вздыхаю и начинаю творить заклинание.

Абигор продолжает носиться вокруг, мешая противникам. В сферу долбятся пули и магические снаряды, но Сигита справляется.

– Мечники, вперёд! – приказывает кто-то. – Уничтожить сферу!

– Дюббук, Бугорос, – говорю я. – Не дайте им подойти. Только осторожно.

– Я осторожно не умею, – рычит Дюббук и бросается в атаку.

– Буги делать! – восклицает мелкий.

Я сплетаю заклинание настолько сложное, что еле получается его удерживать. Но контроль маны – моя главная фишка. А этот конструкт – моё фирменное изобретение, которым больше никто не владеет.

Ловушка для магии.

Я поднимаю руки, и в воздух взлетает небольшой прозрачный шар. Выглядит как мыльный пузырь.

Теперь – самое интересное. Я перехватываю все заклятия врагов, какие могу, и направляю в пузырь. Форма заклинаний рушится, сила остаётся. Пузырь начинает наполняться мощью, и она стремится вырваться наружу.

Но я держу. Пока что рано.

Рано…

От рёва Дюббука у меня мороз по коже. Похоже, мой главный демон ранен. Бросаю быстрый взгляд и вижу, как Дюба рвёт очередного парня пополам. Но в бедре у него торчит белый меч. Из раны хлещет тёмная кровь и валит дым.

Хреново дело.

«Дюба, держись! Уже почти!»

«Мать моя чертиха, как больно…» – мысленно рычит он в ответ и пробивает в рыло какому-то демону. Его череп сразу превращается в кровавое месиво. Следом Дюббук выдыхает поток ярко-красного пламени, отгоняя от себя врагов. Кто-то превращается в факел и с воплем начинает кататься по земле. Бесполезно. Адское пламя так просто не потушишь.

– Не применяйте магию! Только оружие! – раздаётся голос.

Вот теперь пора. Надо только слегка настроить заклятие…

«Всем исчезнуть!» – приказываю я. – «Абигор, уезжай подальше!»

Мои оставшиеся демоны подчиняются. Защитная сфера вокруг меня исчезает, но мне уже плевать. Я выпускаю всю мощь, накопленную в пузыре.

За миг до того, как она вырывается наружу, замечаю очередную порцию серебряных вспышек. К врагам пришла подмога? Или…

Кольцо разрушительной силы резко расширяется. В радиусе пятидесяти метров вокруг меня перестаёт существовать вообще всё. Кольцо выжигает почву и воздух, а от врагов не оставляет даже воспоминаний.

Ну, так я подумал в первое мгновение. Пока не осознал, что за вспышки мелькнули перед самым применением заклятия.

Это Холод успел переместить своих братьев. Спас их никчёмные жизни.

Становится тихо. Я потратил всю ману и чуть не падаю с ног. Оглядываюсь и не вижу никого живого. Только дымящаяся земля, разбитая машина Антона и развороченные домишки. Мотор Абигора рычит где-то за горизонтом.

– Победа, – хрипло говорю я. – Охренеть.

Яркий серебряный всплеск ослепляет. Невольно прикрываю глаза и не сразу понимаю, кто возник передо мной. Первое, что вижу – два синих огонька в темноте.

– Это не победа, магистр Дум, – говорит Холод. – Вы просто отсрочили поражение.

– Сука, да какого хрена тебе от меня надо? – рычу я.

– Я не из тех злодеев, что произносят длинные речи, – улыбается Александр. – Я вообще не считаю себя злодеем.

– Ну да, конечно. Ты просто ссыкло. Послал своих людей. Нет чтобы сразиться со мной по-мужски, один на один.

– Предпочитаю решать проблемы эффективно, а не эффектно, – отвечает Холод.

«Ребята, мне помощь нужна», – мысленно говорю я.

Понимаю, что мои демоны истощены и изранены. Но один я с этим уродом точно не справлюсь.

Дюббук без слов появляется рядом. Дышит тяжело, истекает кровью. Но готов сражаться. Бугорос возникает за спиной Гарканова и прикладывает коготок к губам.

«Прости, хозяин», – раздаётся в голове голос Сигиты. – «Но я не хочу умирать».

«Ты охренела? Выходи и сражайся».

«Нет», – отвечает демоница, и я чувствую, как наша связь разрывается.

Сучка. Я сейчас так истощён, что она сумела разорвать связь между нами. Бросила меня.

– Предательница, – вслух рычит Дюба.

– У вас не осталось козырей, магистр Дум, – снова улыбается Холод.

Огни в его глазницах вспыхивают ярче. В каждой руке появляется ледяной кинжал.

Резко повернувшись, главарь Братства швыряет один из них в Бугороса. Малыш не успевает даже дёрнуться. Ледяной кинжал пригвождает его к земле.

Демонёнок отчаянно верещит, но не может пошевелиться. Дюббук с рёвом бросается на Холода. А я пытаюсь собрать хоть какие-то крохи маны – и не успеваю.

Дюбу сносит с ног вихрь ледяных осколков. Демон перелетает через меня и с грохотом падает. Пытается встать и не может.

Александр бросает второй кинжал в меня. Успеваю поставить жалкое подобное защиты. Кинжал пробивает её насквозь и вонзается мне в живот.

– Твою мать, – рычу я, падая на одно колено. – Больно же.

– Простите, магистр, – разводит руками Холод. – Такова необходимость.

Ситуация дерьмовая. Но этот хмырь ошибся, когда сказал, что у меня не осталось козырей.

Один ещё в наличии.

Гарканов идёт на меня. Скрипя зубами, я одной рукой достаю из живота кинжал. А второй лезу в карман и вытаскиваю золотую авторучку.

– Ручка? – Холод даже останавливается.

– Не совсем.

Жму на кнопку, и ручка наливается сиянием. А через миг у меня в руке оказывается длинный меч, целиком сделанный из золота. Клинок вспыхивает и окутывается жарким пламенем.

Мой любимый артефакт. Солнечный меч.

Собрав остатки сил, вскакиваю и бросаюсь на Холода. Огненный клинок рассекает его грудь. Гарканов кричит и отступает. Призывает ледяной щит, но Солнечный меч проходит через него, как через горячее масло.

Остриё летит прямо в лицо врага. Тот в последний момент успевает уклониться. Ну, почти успевает.

Меч распарывает ему щёку на две половины. Кровь хлещет по лицу и шее, и Холод исчезает в серебристой вспышке.

Не успеваю даже повернуться. Только чувствую, как Александр появляется за спиной. А следом в этой самой спине вспыхивает жуткая боль.

Судя по всему, меня нашпиговали ледяными кинжалами. Десятком, не меньше.

Перед глазами темнеет. Я пытаюсь повернуться, но только запутываюсь в ногах и падаю. Вижу, как Гарканов подходит ко мне. Кончиками пальцев трогает располосованную щёку и морщится.

Ну, хотя бы новый шрам напоследок я ему оставил.

– Говорю же, ссыкло, – ухмыляюсь я. – Со спины нападаешь.

– Я ведь уже сказал. Предпочитаю решать проблемы эффективно.

Броском ледяного снаряда Холод выбивает меч у меня из руки. Тот в полёте превращается обратно в ручку и падает на опалённую землю.

– Прощайте, магистр, – говорит Александр.

У него в руке появляется свой меч – сделанный, само собой, изо льда.

Последнее, что я успеваю сделать, это разорвать связь между собой и Бугоросом. Не хочу, чтобы малыш погиб вместе со мной. Пытаюсь отпустить и Дюбу, но тот сопротивляется. Сам удерживает нашу связь.

– Хрен тебе, Дум! – рычит он вслух. – Сдохнем вместе!

Я хочу что-нибудь ответить, но не успеваю. Ледяной меч опускается, и наступает тьма.

* * *

Проходит целая вечность во беспамятстве. Но она сжимается до одного мгновения, когда я прихожу в себя.

Я что, выжил? Да как это возможно? Насколько помню, Холод опустил клинок прямо мне на голову.

Башка, кстати, раскалывается. И во рту вкус крови.

Ощущения странные. Такое чувство, будто я не помещаюсь в собственное тело. Какой-то наркоманский трип напоминает, будто я покинул пределы собственной плоти.

– Вроде перестало бахать, – раздаётся голос рядом.

– Видали, чё маги творят? А прикинь, если б они в городе такое устроили? – спрашивает другой.

– Мочить их надо всех!

Интересно. Речь наверняка о моей битве с Братством. Её зарево, походу, пол-Москвы наблюдало.

Глаза не открываются. Приходится приложить усилия. Ресницы будто слиплись.

«Так они и правда слиплись, – доходит до меня. – От крови».

Перед глазами всё плывёт. Темно. С двух сторон от меня – кирпичные стены. Далеко вверху – затянутое рваными тучами ночное небо. Пахнет мочой.

Слышу протяжный вой полицейских сирен. Они проносятся неподалёку, а потом отдаляются.

– Гля, пацаны. Очнулся.

– А ты говорил, ему конец.

– Ну так чё, это… Добивать будем?

Они про меня, что ли? Ну-ну. Попробуйте.

Посмотрим, кто кого сейчас добьёт!

Дальше разговор не идёт. Наступает нерешительное молчание.

С трудом верчу головой по сторонам, пытаясь сообразить, откуда исходит голос. Через туман, застилающий зрение, с трудом различаю три мужских силуэта. Какие-то придурки стоят в нескольких шагах и размышляют явно о том, стоит ли меня прикончить.

Пытаюсь подняться. Вот только ноги не держат. Всё тело вдруг взрывается болью, и я падаю обратно на асфальт. Из горла вырывается невольный стон.

Но я предпринимаю новую попытку. С третьего раза, опираясь на стену, всё-таки встаю.

Протираю лицо и смотрю на ладонь. Вся в крови. Ну, неудивительно. Странно то, что я вообще жив.

Перед глазами всё плывёт, и собственная рука кажется странной. Слишком худое запястье, слишком тонкие и длинные пальцы. И куда делось моё кольцо из адского оникса?

– Где я? – кое-как выдавливаю. Собственный голос как-то чуждо звучит.

– Чё, колдунчик, память отшибло? – один из тройки подходит ближе.

Лунный свет падает на лицо, и я узнаю, кто это. Один из тех, что напрягал моего студента, Диму Могильного.

Какого дьявола? И вообще, почему я не в плену у Братства?

Ни хрена не могу понять. В голове мешалда, мысли носятся, как мухи. Нет, скорее, как осы. Потому что они будто жалятся – пытаться думать сейчас реально мучительно.

Кривясь от боли в разбитых губах, выдавливаю изо рта густой плевок. Трудно понять, чего там больше – слюны или крови.

– Слышь ты, отморозок, – говорю. – Быстро, сука, объяснил, где я нахожусь и что происходит.

Антимага на секунду шокирует моя дерзость. А потом он хватает меня за воротник и рычит:

– Тебе чё, мало было? Ща вообще сдохнешь!

– Ошибаешься, – скалюсь я и призываю магию.

Попытка неудачная. Такое чувство, будто у меня вообще нет резерва маны. Я хотел шарахнуть мудака молнией, а выдал только смешную искорку.

Получаю кулаком в челюсть и тут же вновь оказываюсь на асфальте. Твою мать, как больно. Больнее, чем обычно.

– Ну всё, пацаны, я решил, – говорит парень. – Замочим колдунчика. Станем настоящими антима!

– А чё, это… есть нож у кого-нибудь?

– Да на хрена тебе нож? Ща так его задолбим.

Что-то мне не нравится перспектива быть задолбленным. Снова пытаюсь сотворить какое-нибудь заклинание, но вместо огненного шара выпускаю крохотный огонёчек. Таким даже сигарету не прикуришь. Моментально тает в воздухе.

Да что за дерьмо?!

Зато, кажется, до меня постепенно начинает доходить, что случилось…

Холод меня всё-таки убил. И я каким-то образом переместился в тело своего студента Могильного. Его тоже убили, вот эти полудурки, а моя душа заняла свободное тело.

Только как это могло произойти?

Отвар… Антоша несколько раз спросил, выпил ли я отвар. Надеялся, что не понадобится.

Неужто перемещение моей души – его рук дело?!

Антима встают вокруг меня, но добивать не торопятся. Парни-то молодые. Непросто им решиться кого-то убить.

– Ну чё, погнали?

За их спинами вдруг раздаётся хлопок, и до меня доносится запах серы.

Парни оборачиваются и застывают. Я не вижу, кто там появился, но и без того чувствую.

Воскресла связь. Последняя из тех, что удалось сохранить перед смертью.

Дюббук. Мой верный рогатый кореш.

– Твою мать, это что, демон?!

– Ха-ха! – смеюсь я. – Сейчас посмотрим, кого здесь задолбят. Дюба, мочи этих уродов!

Глава

3.

Дрищ и карапуз.

Антимаги неожиданно начинают ржать. Угорают по полной, будто накурились чего-то. Хотя вроде спортсмены же.

– И это демон? – сквозь смех выдавливает один из них. – Карапуз какой-то!

– Ахаха! Слышь ты, рогатый! Вали отсюда.

– Смешно вам, смертные? – раздаётся чей-то скрипучий голосок. – Ну-ну. Сейчас вместе поржём.

Снова раздаётся хлопок. Перед лицом одного из антима появляется маленький демон. Не успеваю его толком разглядеть – прямо в воздухе он пинает чувака в нос и тут же исчезает.

Антима перестаёт смеяться и орёт, хватаясь за лицо:

– Сука, он мне нос сломал!

Маленький, но сильный, как я погляжу.

Демонёнок появляется под ногами у другого отморозка. Впивается зубами в икру и вырывает кусок штанины вместе с плотью. Возникает над башкой третьего. С размаху лупит кулаками по макушке, и антима падает на задницу.

Следом мелкий появляется перед первым. Которому нос сломал. Тот пытается пнуть демона, но промахивается. А демонёнок подлетает, взмахнув крыльями, и таранит антимага рогами в пах. Парень выпучивает глаза и падает на колени.

О-у-у… Даже смотреть на такое больно.

Я вдруг чувствую, что сил у меня прибавилось. Должно быть, это следствие того, что воскресла наша связь с Дюббуком.

Только вот понять ни хрена не могу – этот коротышка и есть Дюба, что ли? Почему он такой мелкий?

Ладно, потом разберёмся. Пока что надо преподать говнюкам урок.

Приподнимаюсь, призывая столько маны, сколько получается. Выходит немного. Жалкие крохи, честно говоря. Но на парочку красивых ударов хватит.

– Эй, – хлопаю по плечу одного из антима.

– Чё? – поворачивает он ко мне испуганную морду.

Даю ему пощёчину. Но не простую, электрическую. Парень сразу же летит на асфальт, от щеки валит дым.

– Ничё.

С удовольствием пинаю в рыло того, что стоит на коленях. Он тоже падает навзничь.

С третьим антима разбирается мелкий. Дюббук это или нет, но кровожадности ему определённо не занимать. Вцепился клыками в лицо противника, как разъярённый пёс, и рвёт на куски.

– Дюба! – хрипло восклицаю я. – Не убивай.

– Р-р! – утробно рычит демонёнок. – Ладно!

Отрывается от лица антима, сплёвывает кусок кожи и вытирает рот. Его жертва падает на землю, рыдая кровавыми слезами. В прямом смысле кровавыми – багровые капли дождём падают с его лица.

Потом демон поворачивается ко мне, и я могу его как следует разглядеть.

Охренеть, это и правда Дюббук. Только он почему-то превратился в подобие младенца. Ростом мне по колено, с короткими ручками-ножками и смешным животиком. Ну точно, карапуз, забавно выглядит.

Если бы не рога и пылающие адской ненавистью красные глаза, можно было бы счесть его милым.

– Дюба… Это правда ты?

– Я! – разводит ручками он.

– Какого хрена ты такой мелкий?

– А ты какого хрена дрищ прыщавый?

– Справедливый вопрос, – усмехаюсь я. – Так, ладно. Валим отсюда.

Дюба кивает. Пыщ! Раздаётся хлопок, и демонёнок исчезает в клубке чёрного дыма.

Побитые антима не пытаются мне помешать. Хромая, сваливаю за угол. Бреду по переулку, поворачиваю ещё раз и оказываюсь во дворе многоэтажки. На улице ночь, поэтому никого нет. Лишь качели скрипят, как в фильмах ужасов.

Оглядываюсь по сторонам. Места, сука, незнакомые. Для меня. А вот Дима Могильный этот двор знает. Интуитивно понимаю, в какую сторону идти, и продолжаю путь.

«Дум! – восклицает в мыслях Дюббук. – Ты понимаешь, что произошло?»

«Вроде».

«Ты сдох!»

«И ты тоже, по идее. Но мы оба живы, – я вздыхаю. – Погоди пока, не парь мозги. Сейчас до дома доберёмся, всё обдумаем».

«До какого дома?! – вопит Дюба. – Мы на другом конце Москвы живём!»

«Не ори, – морщусь я. – До дома, где это тело живёт».

Минут пять спустя оказываемся у нужного дома. Я шарюсь по карманам, нахожу связку ключей. А вместе с ними – телефон с разбитым экраном, россыпь мелочи и студенческий билет.

Открываю билет, а в нём написано:

«Московский государственный университет магических искусств.

Могильный Дмитрий Ульянович. Факультет: целительная магия».

Ну и так далее. Форма обучения очная, является студентом первого курса, бла-бла-бла.

Твою мать. Пока что все предположения верные. Я переродился в теле собственного студента.

Сейчас домой приду, надо в зеркало глянуть. Чтоб уж точно убедиться. В билете фотка есть, сравнить можно.

Хотя сомневаться пока и так не приходится…

Открываю домофон. Дом – старая пятиэтажка. Подъезд просто огонь – исписанные стены, бычки и плевки под ногами. Контингент здесь обитает явно не лучший.

Какого хрена тут забыл студент МГУМИ? Могильный же вроде из дворянского рода.

Ощупываю шею и нахожу тонкую цепочку. На ней – кулон с гербом. Точно, Дима дворянин. То есть я дворянин.

Потому что я теперь и есть Дима Могильный.

Будучи Виктором Думским, я тоже был из знатной семьи, поэтому бонусов никаких.

Твою мать, как башка трещит. Целительный факультет, говорите? Сейчас зайду в квартиру, попытаюсь себя подлечить. Надеюсь, получится залезть в память Дмитрия. Пока что никаких его воспоминаний не могу разбудить, только вялые обрывки.

В подъезде густо пахнет куревом и сгнившим мусором. Лифта нет. Приходится хромать по лестнице. Интуиция подсказывает, что живёт Могильный на четвёртом этаже.

Высоковато, блин.

«Дум, нам жопа. Ты понимаешь? Всех наших перебили. Сигита, сучка, сбежала. Тебе башку разрубили, а я… ты сам видел», – скулит в мыслях Дюббук.

«Как так случилось, ты можешь объяснить? Почему ты вдруг скукожился?»

«Могу объяснить, – бурчит демон. – Давай, ковыляй быстрее».

«Пытаюсь… Болит, блин, всё. Нехило Димку антимаги отделали. Меня, то есть. Ну, ты понял».

«Понял, понял. Так-то вообще убили, получается, просто сами не поняли. Но мы им тоже наваляли, хе-хе».

Между третьим и четвёртым этажом внезапно натыкаюсь на какого-то мужика в растянутой майке и трениках. Он бесшумно стоит у окна и курит. Бросает взгляд на меня и хмыкает.

– Здорово, Димчик.

– Ага, привет, – отвечаю я, не утруждаясь понять, что это за тип.

Сосед, наверное, кто же ещё.

– В смысле, привет? – хмурится мужик. – Страх, что ли, потерял?

Ну начинается. Не успел с одними дебилами разобраться, так сразу новый нарисовался.

Сосед тушит окурок в консервной банке и преграждает мне путь. Оглядывает моё лицо и усмехается:

– Люлей, что ли, получил?

– Сам видишь. Дай пройти.

– Не дам. Ты забыл, как со мной здороваться нужно?

Вздыхаю, начиная концентрировать ману в ладони. Энергии у меня совсем мало.

– Мужик, отвали. Вечер и без тебя паршивый.

– Слышь, щенок, – он толкает меня в плечо. – Ты уже забыл, как я тебя вежливости учил? Могу ещё раз.

Ого, интересно. Неужто Могильный позволял какому-то неодарённому дегенерату поднимать на себя руку? Позорище.

Продолжаю копить ману. Очень уж медленно выходит. А мужик истолковывает моё молчание по-своему:

– Сказать-то нечего, я смотрю, – скалится он. – Но за косяк теперь ответить придётся.

– Как? – мне даже любопытно.

– Я придумаю, – с деловитым видом сообщает сосед. – Для начала поздоровайся как положено.

– На хер пошёл, мудила, – улыбаюсь я. – Сойдёт?

Мужик меняется в лице и пытается схватить меня за куртку. Выбрасываю руку, ослепляю его вспышкой. На это маны хватает. А ещё – на электрического леща, после которого быдлан падает на задницу.

Электрический лещ, гы-гы. Как скат, только лещ.

– Ты охренел? – сосед протирает глаза.

– А ну сидеть! – снова заношу ладонь. Между пальцев пробегают искры. – Ещё раз подойдёшь – по-настоящему вмажу. Понял?

– Ты попутал, что ли?! – подпрыгивает мужик.

Не понял, видимо.

«Дум, давай я!» – Дюба рвётся в бой.

«Стоп! Нельзя. Ты теперь незарегистрированный. Демоноборцам настучат и всё, изгонят тебя».

Дюббук недовольно рычит, но решает не появляться.

Очередной электролещ выходит слабеньким. Мужик отлетает к стенке, не более того. Сжимает кулаки и бросается на меня. А маны больше нет.

Димка, твою мать! Что за дерьмовые запасы? Даже для первокурсника ресурс копец какой слабый!

Тело не лучше… И так ручонки тонкие, сил нет. А тут ещё и избитый.

Но это не значит, что я сдамся.

Кое-как успеваю увернуться от размашистого удара. Хватаю банку с окурками и выбрасываю содержимое в морду соседу. Тот на мгновение зажмуривается от попавшего в глаза пепла.

Мне этого мгновения хватает. Толкаю мужика, ставлю подножку, и туша с грохотом катится вниз по ступенькам. Бац, бац, бац.

Надеюсь, шею себе не свернёт.

– Сука-а… – стонет мужик, оказавшись внизу.

Не свернул. Прекрасно.

Вдруг вспоминаю, как его зовут. Анатолий Владимирович. Именно так он заставлял Могильного к себе обращаться. Непременно на вы. При встрече надо было говорить: «Доброе утро/день/вечер, Анатолий Владимирович».

Кажется, воспоминания всё-таки потихоньку возвращаются. Живёт этот мудак прямо подо мной, на этаж ниже. А курить ходит на пролёт выше, падла, чтобы у него самого в квартире не воняло.

– Слушай, Толян. Больше ко мне не подходи, – устало говорю я. – И пятьдесят рублей верни, которые ты мне должен.

Ещё одна интересная деталь всплыла.

– Да пошёл ты! – орёт снизу Толян.

– Не вернёшь – хана тебе, – вяло угрожаю и топаю дальше.

Преодолеваю последний пролёт. Сосед грозится, что напополам меня сломает, только подниматься что-то не спешит. Да и хрен с ним.

Открываю дверь, захожу в квартиру и запираюсь на все замки.

Не включая свет, прижимаюсь спиной к двери и медленно сползаю на пол.

Копе-ец…

Пыщ! Передо мной появляется Дюба. Не могу в темноте его разглядеть, вижу только светящиеся красные глаза.

– Зря ты появился. Демоноборцы могут почуять.

– Дум, ты нюх потерял? В хате экран стоит.

– Правда?

Прислушиваюсь к ощущениям, но чувство магии молчит. Я даже Дюббука чувствую только благодаря нашей связи с ним – а от демонов энергией фонит очень сильно.

М-да, Диман. Совсем у тебя способности низкие.

– Включи свет, а, – прошу.

– Я тебе дворецкий, что ли? – огрызается Дюба. – Сам включи.

– Я не знаю, где выключатель. А ты в темноте видишь.

– Р-р… Ладно.

Демон подпрыгивает, и раздаётся щелчок. В прихожей загорается свет. Невольно зажмуриваюсь, а потом оглядываюсь.

В голову приходит лишь одно слово – нищета. Выцветшие обои, убогая мебель, протёртый линолеум на полу. Могильный точно дворянин? Может, он изгой или бастард? Иначе какого хрена член знатного рода живёт в этой халупе?

А вот и экран, про который говорил Дюббук. Над дверью висит специальный артефакт, который не даёт магическим волнам выбираться за пределы квартиры. Все маги, которые живут в городе, обязаны ставить себе такой.

Правда, студентам не обязательно, потому что им так и так запрещено использовать магию вне учебных заведений. Выходит, Дима у нас нарушитель? Ай-яй-яй.

Впрочем, не мне его судить. Я много всяческих законов нарушал. Всегда жил так, как угодно мне, а не папочке-графу или жирдяям из правительства.

Ладно, это отдельная история, и теперь уже прошлая. Надо разобраться с тем, что сейчас происходит.

А происходит какая-то дичь.

С трудом поднимаюсь и смотрю в висящее на стене зеркало. М-да… Под обоими глазами синяки, нос распух, губы разбиты. Но всё-таки сомнений нет. Я переродился в теле своего студента.

– Не красавец, правда? – спрашивает Дюббук.

– Да вроде норм, – пожимаю плечами я. – Только фингалы убрать и подстричься.

– Ну с прошлым тобой не сравнить.

– Не сыпь мне соль на рану, – кривлюсь я.

– На которую? – стебётся Дюба.

Да уж, магистр Дум определённо выглядел круче. Статный мужчина в расцвете сил, с красивым, в меру накаченным телом и крутыми татуировками.

– Помоги мне лучше, – с трудом снимаю куртку, морщась от боли в отбитых рёбрах. – Поищи медикаменты. Может, зелья какие есть. Я пойду умоюсь.

– Ладно, – бурчит демон и топает в комнату.

Косолапит, точно как ребёнок, который недавно научился ходить. Смешно, конечно, но и до жути обидно – Дюба был несокрушимой горой, а стал забавной крохотулей.

Он сказал, что может объяснить, почему так произошло. Сейчас схожу, помоюсь и поговорим по душам.

У демонов, конечно, нет души. Но не суть.

Захожу в ванную комнату, стягиваю с себя всю остальную одежду. Ещё раз смотрюсь в зеркало.

Нет, ну так нельзя. Что за кабздец? Я теперь и правда дрищ прыщавый. Ключицы и рёбра торчат, руки-макаронины, впалая грудь без единого волоска. Вообще не круто. Вообще!

Что там ниже пояса хоть…

Оу, ну ладно. Хотя бы здесь природа не обделила. Уже не так всё плохо.

Залезаю в покрытую жёлтыми разводами ванну, беру душевую лейку и включаю воду. Бр-р, холодно! А тёпленькая что-то никак не идёт.

Ладно, помоюсь в холодной. Заодно взбодрюсь.

Смываю с себя кровь, вытираюсь и повязываю полотенце на бёдра. Голова до сих пор трещит, да и всё тело ноет. Надеюсь, Дюббук сумел отыскать какие-нибудь лекарства.

Кроме прихожей и ванной, в квартире есть ещё заплесневелая кухонька и спальня. Всё.

Блин, да в моей прошлой квартире пять таких клетушек поместилось бы. Или шесть.

Дюба шарится в шкафу, наружу только хвост торчит. Матерится под нос, выкидывая наружу всякий хлам.

– Как успехи? – спрашиваю я, садясь на кровать.

– Здесь ничего полезного. На, отвлекись пока.

Дюббук выныривает из шкафа и бросает мне эротический журнал. У-у, какая краля на обложке. Люблю рыженьких.

«Диана Кремнёва, модель года», гласит надпись. Окей, согласен, заслуженно. Фигура супер, личико просто огонь, да и сиськи охренительные.

На обложке девушка стоит в коротком белом платье. Интересно, внутри есть фотки, где она без одежды? Да стопудово есть…