Вова Сойер

Очередной сборник какого-то контрпоэтического шума. Что-то про сигареты (курить, кстати, вредно), помехи, вопросы без ответов (по крайней мере, прямых). На сдачу пара слов о бессилии. Не слишком позитивный, в общем, сборник; однако, о каком, чёрт возьми, позитиве речь, когда на часах без пяти минут тридцать три?