Юля Тихая

Ох, люди!.. Низшие, павшие, дальше собственных ресниц глядеть не умеющие люди. Мимо них хала пролетит, трёхголовый да шестикрылый, махнёт всеми своими двенадцатью хвостами, воспарит огненный и слепящий, надкусит от голоду солнце, а солнце, истекая кровью, раскраснеется, и всё небо вокруг испачкает багровым – а чело век только глянет на это бездумно да и скажет: закат.

Мы – узелки на канве мироздания. Мы – точки на струне судьбы. Мы – не та остановка, до которой успели дойти, но вся приведшая к ней дорога; мы математически определены этим путем. Вот, что мы такое.