Существует единственное слово, такое объёмное, вмещающее в себя смутный гул, тысячи голосов, эхо шагов, кружевные запахи и обрывочные мысли. Это город.
«Наш город... От пейзажей этих мое сердце содрогнулось. Подобная мутной кофейной жиже, знакомая сумрачная тьма, в которую погружаются городские жители, словно это — календарные праздники. Бескрайние вереницы зданий и жилья, туманно-пасмурное небо. Старые хлопчатобумажные занавески на окнах тесных и убогих деревянных домов — в одном из них живу я. И суета бесчисленных людишек внутри. Бесконечная амплитуда — от гордости до жалости к себе. Это и есть — город.» ©
В полутьме утра под звуки капель, настойчиво барабанящих по подоконнику, эти зарисовки прекрасно читаются. И лучше всего в одиночестве. Промелькнут вновь знакомые персонажи как кенгуру и Человек-овца. А также фирменные писательские недоговоренности, условности, полутона. В легком сумраке полубезумия.
Отзывы на книгу «Медленной шлюпкой в Китай (сборник)», страница 4