Беда для боксера

Глава 1

– Беда, брат… – вздыхает Фома, и его здоровенная фигура, так пугающая противников на ринге, сейчас выглядит ощутимо сдувшейся. Полной печали, скорби и этого… как его? Сочувствия, во! – И как ты так вперся?

Пожимаю плечами. Если б знать… Тогда, наверно, и не вперся бы. Но тут же вся фишка в том, что нихера не просечешь, когда накроет!

Я вообще всегда думал, что это хрень все.

И, честно говоря, не я один.

Все наши так считали. На словах-то мы круты, как вареные яйца. А в реале получается по-другому все.

Стоит копнуть, и практически у каждого есть что-то такое за душой. Вон, и у Фомы, похоже, тоже есть… Не зря же сочувствует. Понимает, значит, в чем фишка… В чем беда.

А беда… Это беда, да.

Я сразу как-то и не просек, насколько сильно вперся.

Удивительное дело: живешь себе, живешь… Всё хорошо, жизнь не то, чтоб супер, но вполне нормальна. Работа, тренировки, бои… Трени, трени, трени… Бои. Трени, трени… Бои. Работа. Иногда – веселуха с друзьями. Но мало, потому что это только в интернете врут, будто бойцы после боев отрываются. Нихера они не отрываются. Особенно после таких боев, как у меня.

Не знаю, может, кто-то где-то реально двужильный, способный после двенадцати раундов еще и трахаться и пить…

Я лично способен только на кровати валяться. И нет, даже в этом состоянии ничего у меня дополнительного не встает. Сколько раз наши местные ринг-герлс пытались проверить… Без толку.

Но меня этот ритм вполне устраивал. Все равно нихера другого не умею. Как с самого детства в спорт пришел, так и остался. Всю школу, потом армию, там тоже выступал за свою часть. И после куда мне было? Только сюда. Работа в зале, показывать парням, как правильно тягать железо. С мелкими – учить основам карате. И выходить на бои по выходным.

Мс я получил и чемпионом края стал, но дальше не пошло. Дальше спонсоры нужны, а у меня не было. Ну и потом уже из возраста нужного вышел. Все. Прошляпил.

Только и остается теперь – в боях участвовать, не особо легальных, но и не прямо криминальных, получать копейку за тренерскую… И стараться не думать о будущем.

Удивительно, что меня все устраивало. До сих пор.

А сейчас – беда.

– Слышь, а может как-то ее… Ну… Убедить? – Фома внимательно смотрит на меня, а я не понимаю, что он имеет в виду.

Как можно в чем-то убедить человека, который тебя в упор не замечает? Женщину? Девушку?

Красивую… Охереть, какую красивую… До боли в глазах.

Я из-за этой боли впервые в бою лег. Никогда такого не было. Проигрывал, конечно, не без этого, но техническим, по очкам. А тут…

И как я ее заметил-то тогда? Сам не пойму до сих пор.

Обычный субботний вечер был, обычный бой. Я должен был в третьем положить гостя из соседней области. Гость про это знал, он против меня – лох, но изо всех сил пыжился, чтоб хотя бы в четвертом…

А я, красуясь перед публикой, поднял руки надо головой, оглядел зал… И взгляд сам тормознул на бледном лице во втором ряду. Козырные места, вип-трибуна.

И она…

Огромные глаза на худеньком, нереально белом лице. Без румянца вообще. Губы пухлые. Красные. Волосы темные – волнистым облаком по плечам…

И смотрит на меня, взгляда не отрывает.

Я так и замер.

Словно в голову ударило.

Потом, правда, и в самом деле, ударило.

Противник, сучара. Постарался, поймал момент моего затмения… Так справа вдал, что я не устоял, свалился позорно под ноги. А он еще и добивать начал, пользуясь помрачением…

Короче говоря, вырубил, тварь. Сам, наверно, охренел от счастья.

А уж чего в зале творилось – не передать… Я все же фаворитом был, никто не ожидал. Люди бабки потеряли, говорят. Но тут я – не ответчик, бой не был заказным, я такими вещами не балуюсь. А в обычном – случиться может всякое, никто от рисков не застрахован.

Но тренер, конечно, потом орал.

А я, придя в себя и полностью проигнорировав и красного от ярости тренера, и такого же красного продюсера, или как там эта должность у него называется? Устроитель боев? Не вникал никогда, если честно. Короче говоря, послав далеко всех недовольных, отправился искать ту самую девочку, из-за которой беда со мной приключилась.

Не нашел.

Взбесился.

Начал выяснять.

Ну и выяснил, конечно.

Подружка Михасика, местного мажорчика, любителя крови на ринге. Он когда-то сам дрался, но не особо успешно. А может, папашка запретил, я не в курсе.

Но суть в том, что приходил регулярно и каждый раз с разными телками.

Сегодняшнюю до этого вообще никто не видел, но запомнили хорошо. На заметку взяли, сучары.

Я только зубами скрипнул и пошел искать Михасика.

Конечно, то, что девочка пришла с этим уродом, немного коробило… Верней, много. Много коробило! Но тормозить я уже был неспособен.

С другой стороны, может, и хорошо, что она – из таких? В кровать затащу, покатаю на себе вволю, насмотрюсь, натрогаюсь, надышусь… Глядишь – и отпустит. И пройдет стороной беда…

Михасик нашелся в тот же день, в моднявом клубешнике. С другой телкой.

На вопрос, куда прежняя делась, скривился и вякнул, что дура она и динамо. Верней, не динамо, это он не захотел, и вообще…

Но по роже было понятно, что расстроился зверек. Еще бы, такая девочка – и послала.

Мне аж бальзамом по битой роже – послала. Не захотела. И вообще… Не его она. Просто однокурсница.

На рекламе учится. На последнем курсе.

Больше мне ничего не надо было от него.

Голова работала ясно, план выстраивался быстро. И был вполне рабочим. С бабами у меня вообще все всегда работало. И тут никаких препятствий не предвиделось.

Знал бы, что это – самый последний день моей свободной жизни без головной боли и постоянного нервного напряга… Да что бы я сделал? Ничего. Уже ничего.

– Слышь, я давай тебе скину контакты фирмы одной, – предлагает Фома, – они делают такие… Типа сюрпризы бабам на всякие праздники бабские. Свидания в необычных местах и так далее…

– Думаешь, поможет? – не особо надеюсь, потому что уже понял все, можно сказать, до самого дна словил… Но мало ли, а вдруг? В конце концов, меня часто по щени на ринг роняли. Всегда вставал. И тут встану. Потому что не кусок говна, а Олег Жаров. Это имя пока еще много кто знает. И уважает.

Она вот только не уважает…

Лелик… Она меня назвала Лелик. Презрительно так получилось, но мне было похер. Главное, что называла. Разговаривала.

Первый-то раз вообще мимо прошла. Словно я – невидимка.

А я – нихера не невидимка!

Во мне – два метра роста и сто десять кило чистых мышц!

И вообще! Я – заметный!

Стоял когда возле ворот универа, где моя беда училась, с букетом огромным наперевес, все заметили! Все! И даже на телефон снимали!

Ждали, когда выйдет та, ради которой Олег Жаров нацепил костюм и притащил здоровенный букет метровых роз!

А я стоял, краснел, потел… Но с места не уходил. Мало ли, пропущу еще…

Не пропустил.

Она вышла из дверей, начала спускаться по ступеням крыльца…

А я, как дурак, замер, рожу не контролируя. Потом пересматривал записи, их много в тот день в сети выложили, и удивлялся, до чего физиономия у меня в тот момент была на редкость дебильная.

Идиотская улыбка, глаза – по монете. А еще я побрился, дурак, неудачно, кое-где порезы встречались. Правда, с учетом следов от вчерашнего боя, эти порезы особо и не заметны были…

Короче, такой жуткий гоблин с клумбой наперевес.

А она… Она – принцесса. Королевна. Перед глазами эта сцена постоянно, как она медленно, красиво, спускается по ступенькам. Платье длинное. Волосы – волной. Облаком.

Глаза… Невозможно смотреть. Больно. В горле дерет, пересыхает…

Красивая такая.

Стою, дурак дураком, смотрю… А она…

Она даже не заметила.

Мимо прошла.

Так, взглядом мазнула, поморщилась, словно собаку блохастую увидела… И все. И дальше.

А я остался стоять.

Дурак дураком, да.

Она села в машину к какому-то очередному мажору, рассмеялась весело в ответ на его шутку…

И укатила.

С этого-то момента и настигла меня беда.