Затмение. До и после. Тетрадь 18

Стихи о том, что автор видел, чувствовал и о чём думал до и после перестроечного времени.

Редактор Антон Киреев

© Юрий Киреев, 2021

ISBN 978-5-0053-7143-0 (т. 18)

ISBN 978-5-0053-6759-4

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Киреев Ю. П.

Тетрадь 18
Семиколор

Сборник

Глава 1
Семиколор

Иду себе…

 
Иду себе. Смотрю под ноги.
И никого не трогаю.
Ходило много по дороге.
И спотыкались многие.
 
 
Но я споткнуться не боюсь.
Упасть – так пусть от рэкета.
Ошибка – мудрости не в плюс.
Измена – ниже некуда.
 
 
Титанов лечит самопорка.
Пигмеев бьёт истерика.
Не отсидеться от разборки.
Нет, ни в какой Америке.
 
 
Иду. Смотрю. Сдаю экзамен.
А подо мною – шар земной.
А кто‐то ходит вверх ногами.
А кто‐то – книзу головой.
 
 
Иду проверить: прав ли диктор,
Что с акробатикой покончено.
Мне от кульбита стало дико.
Я кувыркнулся за обочину.
 
 
Зополонили иномарки.
Но увернувшись от машины,
Я в мир вошёл, как в супермаркет,
Но не нашёл свою корзину.
 
 
Как будто в памяти провал.
Я силюсь вспомнить имя отчество.
Я потерял свои права,
А мне так в будущее хочется.
 
 
Его украли и продали
На поруганье заграницам.
Да вот немного перебрали.
Россия – это не девица.
 
 
В России дышится любовью.
И рос невиданная россыпь
На зорьке вспыхивает кровью.
Своей? Чужою? – Нет вопросов.
 
 
Иду к царевичам Иванам
Напомнить русское родство.
И верю: поздно или рано
Наступит наше Рождество.
 

Мой враг…

 
Мой враг —не Карабас, не Барабас.
Но прошлым благодарствуя урокам,
От всех я избавляюсь в избирчас,
Кто обносить меня любил не ненароком.
 
 
Но пошлая в меня уткнулась дуля.
Готовая пушинкой полететь
За сладеньким, согбенная бабуля
По‐своему свернула бюллетень.
 
 
Согнули и её, её лета.
Но думы о несбыточном остались.
Как хочется, конечно, не летать,
А дотянуться бы до шведского стола лишь.
 
 
Свой голос вдохновенно отдала.
Так ведь не знала, что с мечтою вкупе.
А дотянуться просто до стола.
Да только там лежит огромный кукиш.
 
 
О сладеньком мечтает полдеревни.
Полгорода по сладкому грустит.
Так полстраны, задавленная древним
Инстинктом вымирающей деревни
Возводит персональные кресты.
 
 
Мой враг не Барабас, не Карабас.
Да и они ведь далеко не гули.
Мой враг, кто тупо ходит среди нас
И припадает к социальной дуле.
 
 
Но дуля – не конец. Во‐первых
Конечнее насилующий нас.
Но трижды – Карабас и Барабас.
Конечно тот, кто ходит среди нас
И набожно отслеживает сперму.