Странница страница. Стихотворения

Дизайнер обложки Ирина Борисовна Сурина

© Терентiй Травнiкъ, 2017

© Ирина Борисовна Сурина, дизайн обложки, 2017

ISBN 978-5-4485-0028-2

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Терентiй Травнiкъ – самобытный и глубокий русский поэт. Философская лирика – одна из граней его разнообразного творчества. Поэтическая манера Терентiя Травнiка яркая и самобытная, глубокая и определенная. Необычная символика, ёмкие и многозначные образы, богатые ассоциации – вот лишь некоторые приметы этой манеры. В созданных им образах видятся большие пространства, человечность и вечный поиск ответов на вопросы бытия.

Данная книга – это, прежде всего путешествие, путешествие в мир утонченных духовных образов, созданных поэтическим сердцем автора и, конечно же, она обращена к ищущему и вдумчивому читателю.

Ubi vita, ibi poesis…¹

Некрасивое это дело: писать рецензию на стихи поэта… прозой. Разве можно высокий слог так приземленно оценивать – словами, не сложенными в рифму?

Читая и проникаясь состоянием автора в каждом многоточии, глупо и наивно анализировать. То, что «исполнено» душой, нельзя разумным сознанием «раскладывать по полочкам». В каждом слове или запятой кроется состояние и чувства автора, трепетно проживающего каждый миг своей жизни и тонко чувствующего ускользающее Время. Не каждому это дано. Мы все, как представители класса Человек, проживаем эту жизнь, так или иначе испытывая боль, страх, разочарования, радость или ликование, любим или мучаемся от нереализованных чувств. И часто нам не хватает слов – слов, чтобы выразить собственные ощущения. Красиво, многозначно, недосказанно…

Я бы просто держала в заветном местечке «Странницу СТРАНИЦУ», чтобы в нужный момент найти на «СТРАНИЦАХ» ответ на вопрос, заданный самой себе. Ответ как отражение душевного состояния…. «Душа с душою говорит»… – пишет Травнiкъ. Да, действительно, говорит, и важно, не о чем, а как: говорит строкою художника и музыкой поэта, удивительными ритмами и инструментами, делающими нас гармоничнее с самим собой и окружающим миром. И вот этот инструмент – перед Вами.

«Странница СТРАНИЦА» – это лишь часть поэта, многогранного и цельного, которого я знаю давно, знаю еще и как художника-философа, и как бродягу-музыканта.

Да, он просто Человек, как и мы с вами. Только Жизнь во всех её проявлениях он проживает искренне… Терентiй Травнiкъ.

И если есть вопрос к самому себе, есть чувства, которые трудно выразить словами, попробуй стать Странником собственной жизни и возьми в попутчицы «СТРАНИЦУ» (она ведь тоже «странница»).

Вместе будет легче по пути…

С уважением, Алина Стрельцова,

Попутчик. Планета Земля.

Апрель 2011г.

«У каждой книги есть душа…»

 
У каждой книги есть душа,
Рождённая душой поэта.
Она совсем не безответна,
Она не то чтоб хороша…
 
 
Она – иное: глубже, дальше…
Иди, читатель, и дойдёшь
До сотворения. И раньше
Иди – по слову, ты – пройдёшь…
 
 
У каждой книги есть душа.
Она бела, как лист бумажный,
Она смиренна и отважна…
Неважно, это всё – неважно…
 
 
Какой бы ни была душа —
С её молитвой сможет каждый
Без объяснения – дышать.
 

2011

«Чем говорит душа? Молчаньем?..»

 
Чем говорит душа? Молчаньем?
Молитвой слёзной? Дивной песней?
Благоволенными стихами,
Непревзойдённым благовестьем?
 
 
Чем говорит душа с душою?
Воспоминаньями? Томленьем?
Особым ладом? Сонастроем?
Терпеньем? Вечностью? Прощеньем?
 
 
Какие неслова исходят,
Когда влюблённая душа
Себя к закланию приводит,
Ладошку детскую разжав, —
 
 
И в той, раздавленною вишней,
Все прегрешенья и святыни…
Приими этот дар, Всевышний!
Дар вверенной Тебе рабыни.
 

2011

«Желтая краска. В желтую краску…»

 
Желтая краска. В желтую краску
Крашу я снова строку за строкой.
Кто-то сказал мне: строка безучастна —
Не продолжается за запятой.
 
 
Знаю, но все-таки желтою краской
Я вывожу слово «осень» в стихе.
Вижу, как он вылепляется в сказку.
Думаешь, стих? Нет, конечно же – нет!
 
 
Стих ни при чём. Он скорее возможность
Мне по-осеннему выкрасить лист.
С желтою краскою это не сложно:
Взять листопадно и – броситься вниз.
 

2010

«В унисон грущу с дождём…»

 
В унисон грущу с дождём.
Он мне «ми-соль-си» печально.
Я ему в ответ « si, si…»
Отвечаю поитально.
 
 
Продолжает – «соль-си-ми».
Я играю те же буквы.
Капают на лист стихи
С монотонным моностуком.
 
 
Подпишусь-ка я дождём
Под последнею строкою.
Верю, кто-нибудь поймёт,
Что написано водою.
 
 
Расплываются кругами
Буквы-капли в этот раз.
Ми! Соль! Си! – иду за вами,
Повторяя декаданс…
 

2010

«Когда печаль кривила душу…»

 
Когда печаль кривила душу
И тело гнулось от тоски
Наперекор моим «не нужно»
В обличье верного слуги,
Ко мне являлись вдруг на службу
Присяге верные – стихи.
 
 
Строфой ложились на бумагу.
И в этот миг я оживал.
Нет, мне не сделать бы и шагу,
Коль верность слову б не стяжал.
 
 
Коль не радел над каждой строчкой,
Над запятой не изнывал —
Узнал бы я, что значит точку —
Починов меру и начал —
 
 
Одним лишь росчерком построчным
Вмиг водрузить на пьедестал
И видеть, как сияет мощью
Начало мировых начал…
 

2010

«Пятница. Утро. Осень. Москва…»

 
Пятница. Утро. Осень. Москва.
Пишется вяло – спустя рукава.
Дождь за окном, поддождлива листва…
Вяло рифмую – спустя рукава.
 
 
Хочется в строчку вплести – про любовь,
Хочется бисером вышить, чтоб видно
Было – и я обвожу вновь и вновь…
Странное чувство – и сладко,
и стыдно.
 
 
Взять бы и вырваться вместе с листом,
Скомкаться, съёжиться,
прыгнуть в корзину.
Пятница. Утро. Дождит за окном,
Не задалось… Что ни слово – всё мимо.
 

2010

«Я повторяю за тобой…»

 
Я повторяю за тобой,
Шепчу губами очертанья
Твои, вдыхаю образ твой,
Пытаясь дать ему названье.
 
 
Дать имя… Тысячи имён
Перебираю, словно чётки.
Не нахожу – таков закон
Любви: он бессловесьем соткан.
 
 
Теряюсь… Музыка – звучи!
Сыграй мне имя дорогое!
Но музыка в ответ молчит —
В ней нет подобного настроя.
 
 
Что ни аккорд – одно касанье,
Напоминанье красоты.
Тогда я в красках очертанья
Решил искать – писал цветы,
 
 
Старался сохранить изгибы,
Коснуться тайны бытия
Цветных садов Семирамиды.
Кто ты, любимая моя?
 
 
Не властен здесь мой дерзкий гений
Воспеть твой облик неземной.
Позволь мне стать хотя бы тенью,
Чтоб вечно странствовать с тобой.
 
 
Быть может, в этом откровенье
И есть ответ на поиск мой…
 

2010

«Утро. Не сплю…»

 
Утро. Не сплю.
Укрылся и делаю вид.
Нагромождение
сонных обломков в сознанье.
Где-то открыто…
Я знаю – под дверью сквозит.
Жмурюсь.
Хочу удержать здесь
твои очертанья.
 
 
Ты мне приснилась.
Неужто всё было не так?
Не было долгой болезни и смерти.
И смерти…
Ты мне приснилась не мельком и
не впопыхах —
Яркою маркой
на самом счастливом конверте.
 
 
Им же был я. Нас пошагово
отштамповали:
Стали бродить мы вдвоем
в ожиданье весны.
 
 
Было? – Не помню.
Скажу, что, пожалуй, едва ли…
Вот и листаю… Листаю,
не книгу – прошедшие сны
 

2010

Стихи… о стихах… стихам…

 
Ах, возможно ли, можно ли это?
Окунуться в прошедшее лето,
Лишь поэта поверив словам?
 
 
Ах, возможно ли, можно ли жить
В безнадёжной разлуке и муке,
Грезить счастьем, любить и творить
Из стихов его – нежные руки?
Из стихов его – милые руки…
Ах, возможно ли, можно ли быть…
 

2010

«Кто сказал, что неизменно…»

 
Кто сказал, что неизменно
Жизнь идёт? Так быть должно?..
Когда смерть рукою тленной
Льёт полынное вино —
По-другому всё: и небо,
И осенний лист – иной.
Жизнь действительно бесценна…
После новой запятой
Чувствуешь: как это верно —
После каждой запятой…
Час даётся полустрочный,
Чтоб успеть, успеть! Успеть! —
Полюбить, простить, закончить,
Чтоб не так душила смерть.
Острожи коней, извозчик!
Наглядись-ка на сады!
Пусть же в твой последний росчерк —
С отреченьем от весны —
Не рыдает сердце рыдом
Над бессилием судьбы…
 

2010

Апрельская сага

 
Весна, ещё одна весна,
С печалями обручена,
Ты приходить не торопись.
 
 
Апрели, собранные в жизнь, —
Явители моих невзгод.
И ничего не изменить,
У слёз есть тоже свой черёд.
 
 
Ко мне апрелями идут
Зимы и осени томленья.
Апрель – мой календарный суд,
Прими стихом моё прошенье.
 
 
И всё, что выпадет на долю
Мою с проталинных недель,
Обжалуй – отпусти на волю,
Мой инквизитор, мой Апрель.
 

2011

 
* * *
 
 
Как будто я и не поэт,
А лапотник, солдат и пахарь.
Писать о горе – смысла нет,
О радости – давай на завтра…
 
 
А щас – не до стиха, мне надо
Молчать и делать свой кусок.
Теперь строка мне что награда —
За к месту спущенный курок
 
 
2010
 
 
* * *
 
 
Я не могу писать стихи
Беда и боль порвали душу.
Прошу вас, почитайте их.
Я ж буду слушать…
буду – слушать.
Глаза закрою и в тетрадь
Уткнусь, как в мамкины ладони.
Найдите время, вам под стать
Мне, горемычному, напомнить
 
 
Всего лишь строчку – дальше я
Уж как-нибудь дойду до точки.
Какая всё же белая
Тетрадь поэта-одиночки!
 
 
Ну, разве можно в ней писать?
Как можно эту непорочность
Стихами взрыдными марать
И проверять её на прочность —
Такую белую тетрадь!
 

2010

«Альбомы не листаются…»

 
Альбомы не листаются.
В них молодость ушедшая,
Там женщины – красавицы,
В них будущему – да!
 
 
Ах, эти фотографии!
Находка неуместная,
Воспоминаньем маюсь я —
Ушедших навсегда.
 
 
Там я – смешной и маленький!
Потом – студент и далее…
Какая ж это серия
Многосерийных лет?
 
 
В руках – с печатью стершейся
Почти что по-вокзальному —
Врученный кем-то дёшево
В один конец билет…
 

2010

«Не жалей, что молодость ушла…»

 
Не жалей, что молодость ушла,
Вслед за ней поизносилась зрелость.
Старость… Веришь? Тоже хороша,
Может, тем хотя б, что песня – спелась.
 
 
Что роман дочитан, стих дотянут
И картина – в раме на стене.
Пусть другие вслед за нами встанут,
Не тебе судить о них, не мне.
 
 
Мы когда-то тоже попирали
Тех, кто стал травою под ногой,
Не зови обычное печалью,
Не зови печальное судьбой.
 
 
Все подвластно времени, а время
Занято лишь тем, чтобы идти.
Не зови его, не сможет время
Замереть с тобою на пути.
 

2010

«Я устал, и рана ноет…»

 
Я устал, и рана ноет,
Настроенье – никуда,
И на сердце нет покоя,
Только это – не беда.
 
 
Может быть, случится диво:
Если все перетерпеть,
То вернутся снова силы,
Стоит только захотеть.
 
 
Кажется, что невозможно,
Но я верю: может быть —
Новое. Совсем несложно
Жить, где хочется любить
 

2010

«Печаль – расплата за стихи…»

 
Печаль – расплата за стихи,
Тоска – за рифму, грусть – за строки.
Какие жалкие они,
Поэта скрошенные крохи!
 
 
С руки скормлю тебе, голубка,
Свою невызревшую страсть.
Смотри, как чахнет незабудка.
Ее – забыли. Ей бы знать
 
 
Заранее, что так случится,
Она бы все понять смогла!
И эту жизнь, и эти лица,
И ту, что следом тихо шла.
 
 
Ту, что заветно не впускала
Ни за секрет, ни под залог.
Как все же тщетна эта слава —
Героя, сваленного с ног…
 

2010

«Тревожен дождь осенней ночью…»

 
Тревожен дождь осенней ночью.
Как подведенная черта
Всему богатству разнострочья —
Его последняя глава
 
 
Что скажешь в скорбные минуты?
Чем возразишь дождю? Стихом?
Какой строкой разрежешь путы,
Какой строфой разгонишь сон?
 
 
Старанья тщетны. Ты – бессилен.
Прими смиренно приговор.
Кто он, что смог подрезать крылья?
Незваный гость? Нет, просто – вор.
 

2010

«Стихи, что сжег я этим летом…»

 
Стихи, что сжег я этим летом,
Я никому не посвящал.
В них только горечи поэта,
В них нет надежды, нет начал.
 
 
Они – как слезы без утехи.
На смятых нервностью листах
Слова кололись, как орехи,
И к рифме клеились впотьмах.
 
 
Мои нагулянные дети
В углах смолили самокрут,
И все, что я ценил на свете,
За что боролся, был в ответе,
Легло под стол, под пресс, под спуд.
 
 
И больше не было живого.
Перо скрипело, как петля.
В проеме брошенного дома,
Объявленная вне закона,
Застряла только буква «я»,
Дерзнувшая назваться словом…
Неужто этим «я» был я?
 

2010

«И невозможно не понять…»

 
И невозможно не понять
Ту часть строки, что искривилась,
Пытаясь новую начать
Строку – за просто так, за милость.
 
 
Сыграть по-новому привычку —
Исправить путь, проделать лаз.
И – сдав экзамен на отлично —
Сказать себе: последний раз!
 
 
Собрать все силы и прорваться.
Встать на ноги и сделать шаг.
И никогда не признаваться,
Что еле вытянул «пятак».
 
 
Забыть и следовать удаче
Наперекор враждебным «нет».
Скажи, а можно ли иначе,
А можно ль вообще иначе
Почувствовать свой тон и цвет?
 
 
Без боли и без напряженья
Из жизни выхватить кусок,
А не цедить в изнеможенье
Свой заработанный глоток…
 

2010