Семь дней по капле тишины. Стихотворения

Семь дней по капле тишины

Стихотворения

Терентiй Травнiкъ

Дизайнер обложки

 Игорь Алексеев

© Терентiй Травнiкъ, 2017

© Игорь Алексеев, дизайн обложки, 2017

ISBN 978-5-4485-0413-6

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Если в каплях – океаны, то миры живут в словах…

Т.Т.

«Всё, что нам нужно – это любовь…»

Есть такая легенда. Когда древний человек впервые вышел из своей пещеры и решил оглядеться, он забрался на самый высокий утёс, откуда увидел бескрайнюю лазоревую синь над головой, стада кучерявых облаков, убегающих вдаль, нежную зелень лесов где-то там, внизу, и до его слуха доносились птичьи голоса. Ветерок играл в волосах человека, обвевал его лицо, солнце слало ему своё нежное тепло лучей, и весь мир расстилался перед ним – прекрасный, удивительный и безбрежный. И был переполнен человек незнакомым доселе чувством, словно всё, что что он увидел, в себя впустил и сам растворился в необозримости мира. И запел он без слов и куплетов, и слилась эта песня с шумом ветра, утонула в отблесках солнца, затерялась в пересвистах маленьких пташек, растворилась в радости и любви. Так родилась поэзия.

Почему-то я вспомнил эту давно слышанную историю, когда случайно встретил в Интернете стихотворение Т. Травнiка. Там были такие строки:

Когда из тишины стихи даются,

Когда в саду шуршащий шепоток

Листвы и трав, и алостью восток,

И ягод сладость, ягод спелость в блюдцах

На кухонном столе, то это время,

То это время дачных незатей

Я складываю в ощущений звенья

Богохранимой странности своей.

Писать июлем – дело непростое.

Его тепло растапливает лист.

Беру низы: что виолончелист

Смычком, то я своей душою.

Музыка, звенящая в душе поэта, сливается с красками томного июля и переходит в какое-то новое качество, отзывается потаёнными обертонами в сердце… и будто распахивается неведомая дверь, за которой – неожиданное понимание чего-то очень важного, того, что словами-то и не выразишь… В каждой строфе живет и дышит предчувствие небывалых чудес.

Это было словно приглашение к прогулке по поэтической стране, имя которой – Т. Травнiкъ. Признаться, я хотел всего лишь прочитать пару-тройку его стихов, чтобы составить более-менее ясное представление об авторе… А получилось так, что утонул в них с головой.

Мне кажется, все дело в особом угле зрения поэта, его всемерной отзывчивости, способности вместить в себя границы окружающего его мира. Ведь как часто бывает: стихотворцы пишут о природе, почти с документальной точностью описывая пейзаж, и читатель видит деревья, речку, луг, костер на косогоре. И больше ничего. У Т. Травнiка же всё иначе – в своих душевных переживаниях он, кажется, становится единым целым с окружающей природой, которая в его строках оживает, наполняется и звучанием, и смыслом… Да еще каким смыслом! Мир в изображении поэта – это величественная симфония, и каждый, кто способен ее услышать и впустить в свое сердце, чуть-чуть приближается к божественному. Это ощущение величия, тайны и упоительной радости вечно живой Вселенной проходит красной нитью через всё творчество Травнiка, становясь одним из главных его лейтмотивов.

Я то и дело останавливался после очередного стихотворения, прислушиваясь к собственным ощущениям. Казалось, что и звуки, и краски, и запахи, окружавшие меня, – все вдруг проявлялось с необычайной остротой, и можно было различить мельчайшие оттенки, полутона, какие-то нюансы, на что я раньше совсем не обращал внимания. Как будто каким-то поэтическим камертоном Т. Травнiкъ незримо настроил мои повседневные чувства на новый лад. Зрение обострилось, слух утончился…

И отступала привычная суета, и хотелось прислушаться к тишине. Томительная, невыразимая звенела нота в душе – как зов, как обещание, предчувствие, быть может.

О любви – стихами дышат,

О любви – не говорят,

А еще о ней чуть слышно,

С красноречием – молчат.

Это, конечно, не та любовь, которую сегодня можно увидеть в кино. У Т. Травнiка это не физическое проявление чувства, и даже не совсем чувство как таковое. Любовь в высшем смысле – когда растворяешься полностью и без остатка, и не идти больше ни вперед, ни назад, нет ни прошлого, ни будущего – только настоящее, которое полнится музыкой щедрого сердца:

О любви душе открыто

Больше, чем сама душа.

Бывают поэты-бунтари, которые ломают границы и рвут привычные шаблоны, отчаянно стремясь избавиться от пут привычности; пытаясь добиться эффекта, они шокируют публику, сводят с ума словесными играми и нагромождением метафор. Т. Травнiкъ совсем не мятежник, но странное дело – в своих негромких, спокойных стихах он мягко и ненавязчиво берет вас за руку… и вот вы уже далеко за границами обыденного, в ином пространстве, где и живут, и чувствуют по-другому.

Это мир души поэта, осиянный светом и любовью. И он щедро делится этим даром со своими читателями.

Пролистывая одно стихотворение за другим, я вдруг подумал – а ведь, кажется, в этом кроется подлинный смысл, и цель жизни Т. Травнiка! Если кто-то может писать стихи время от времени, между делом, так сказать, то здесь совсем иное кредо:

А потому тетрадь другую

Беру я нынче и пишу

В ней жизни формулу простую:

Жизнь в жертву Богу приношу!

Да, нельзя не заметить, что отношения с Богом занимают в поэзии Т. Травнiка особое место, и стоит ли этому удивляться? Если «Бог есть любовь», то для поэта, прикоснувшегося к тайне мира, где все вместе, все живет и дышит в едином космическом ритме, нет, пожалуй, иного исхода, кроме как принять и полюбить и только-только пробивающийся из земли росток, и луч солнца золотого, и устремления смелой души. И всё творчество становится отражением этой любви, как проявление высшей гармонии, олицетворение высшего долга человека на земле – нести свет другим людям:

Твори судьбу там, где родился,

Ищи в том теле, что дано.

И где б в пути не оступился,

Знай, что не всё предрешено.

…Закрыв глаза, я задаюсь вопросом: что такое судьба? Что такое провидение? Быть может, какой-то высший промысел подвел меня именно в этот день и этот час к стихам Т. Травнiка? Можно было бы, конечно, найти какие-то величественные, пафосные слова, чтобы – прогрохотало, прокатилось по бумаге, как царская колесница – но вместо этих фраз в моей душе теплится какое-то тихое, спокойное чувство, как от прикосновения к чему-то доброму и прекрасному. В этих стихах я зачерпнул, как в колодце, немного покоя и утешения, и чуть-чуть лучше понял, что все что нам нужно – это любовь, как поется в одной мудрой песне.

И за это спасибо Т. Травнiку!

Журналист

Андрей Миловидов

Всё в тебе

Как странно без любви живётся!

Что ни надень, оно всё рвётся.

За шкафом старым два крыла…

Бела и будто не бела

Зима… Нет шёпота снежинок,

Снег молча падает на снег.

Снег, будто старый человек,

Сошедший с Брейгеля картинок…

Как странно без любви живётся…

Бывает, что-то оторвётся

И по ветру летит, летит…

И понимаешь: не вернётся

Оно, ему то ни к чему.

Подходишь нехотя к окну

И смотришь… Первое, что видишь,

Ты принимаешь за стихи,

А это часть твоей тоски —

Не пользуйся, а то обидишь.

Как странно без любви живётся…

Уж больно долго кофе льётся

Из турки в чашечку твою!

Особенностей не таю,

Их просто нет! Обыкновенность

Лежит на всём, что ни возьмёшь.

Толчёт, и ты её толчёшь —

Без оговорок! – повседневность.

И всё же есть он, сладкий миг,

Души твоей очарованье,

Когда иные очертанья

Надвратный принимает лик.

И тихая молитва льётся,

И больше ничего не рвётся,

И некуда тебе спешить,

Но только жить, но только жить…

Случайность ли? Простым движеньем

Перезапустишь сердце вновь,

И вот уже сама любовь —

Хозяин всякому решенью!

Случайность ли, когда вдруг снег,

На землю медленно сходящий,

С тобой, влюблённый человек,

Заговорит на настоящем,

Любви знакомом языке?

Случайно ль это, человек?

12 октября 2016

Homme

Он был твоим недостижимым —

На грани смерти и любви!

Неописуемая сила

Молочно-золотой зари,

Прохлада камня гор восточных,

И слов невидимый источник

Соединились в нём, и ты,

Пленённая его свободой,

Свои доверила мечты

Сражений неземных исходу!

Он был в молчании красив

И восхитителен в улыбке.

Твою природу изменив

На золотую, он на слитках

Клейма не ставил, но хранил

Тебя от предрассудков страсти,

Своею всемогущей властью

Бесовских игрищ дух студил.

Когда ж с небес звучали хоры

Ему оставленных веков,

В румянце пряталась от взора

Проникновенного его.

И медленно по коже алой

Смущённых девичьих ланит

Нектаром смоквы запоздалой

Стекал в мечту влюблённый стыд.

Он был твоим недостижимым —

Тем ветром, что царит весной,

Что пахнет мхами и смолой

И селится орлами в жилах,

За исключеньем золотой…

И отказать ему не в силах

Ни победитель, ни герой,

Ни царь и ни ездок беспечный,

Ни рыцарь и ни ловкий шут…

Который год всё ставят свечи,

Который век всё свечи жгут…

Кто деву от любви излечит,

Освободит её от пут?

12 октября 2016

Покров

Обычно так бывает ночью:

Когда весь мир лежит во сне,

На землю сходит первый снег…

Одетый в звёздный плащ извозчик

Его привозит каждый год,

И снег идёт, идёт, идёт…

Сперва по крышам он проходит,

Потом, немного осмелев,

Верхушками идёт дерев…

Потом по веткам, по балконам,

И в бледном свете фонарей

Кружится всё быстрей, быстрей…

И, достигая мостовой,

Позёмкой юной и летучей

Он, видимо, на всякий случай,

Наносит первый снежный слой…

Уж сколько зим прошло и лет,

Но – почему и сам не знаешь! —

С таким восторгом снежный цвет

Ты всякий раз воспринимаешь!

Всё начинается с утра…

Проснёшься, милый человек,

А за окном твоим – зима!

Нет-нет, пока лишь первый снег —

Такой чудесный первый снег…

14 октября 2016 9:49

Субботним утром

Смотрел, как рисовала листья

Изящной колонковой кистью

Художница в берете сером

(Люблю субботою по скверу

С утра пораньше я гулять)…

Там – краски, у меня тетрадь,

Там – кисти, холст и настроенье…

А я ловлю стихотворенья,

Пытаюсь имена им дать

И что-то важное нащупать

В шипящих звуках октября,

В осенних шмыгах, чихах, хлюпах

Пытаюсь разобраться я.

Дождём исписана страница,

И желтогрудую синицу

Воспринимаю я как знак

Того, что так оно, всё так!

Поверишь, ничего не надо

Душе, когда душа творит,

От полуслова, полувзгляда

Она теряет прежний вид

И несказанно молодеет…

И понимаешь, что не зря

Природой уходящей веет

С отжившего календаря;

Не зря уткнулась лодка в берег,

И вёсла убраны не зря,

И эта старая аллея

От сентября до ноября —

Совсем не зря, совсем не зря…

Осенний час предельно краток;

Кто понимает, дорожит.

Моя художница спешит:

Этюдник сложен, пишет дату

(Чуть видно в уголке холста

Её). Рифмую… неспроста

Всё это: сквер, суббота, осень,

И зонтик, выпавший из рук,

И дворник, что мешками носит

Сжигать опавшую листву…

Всё это вовсе неспроста,

Не для словца и не случайно,

Но для холста, но для листа,

Но для мелодии, где тайна

Безукоризненно чиста!

15 октября 2016

День восьмой

Ничего не получилось,

Не осталось и следа…

Жизнь пришла, отсуетилась

И исчезла навсегда.

Ничего не написалось

На предложенном листе…

В пустоте и в темноте

Ветка персика сломалась.

Может, где-то что и было,

Может, в чём-то и везло,

Но вода в котле остыла:

Время варки истекло…

Ничего не отложилось

Ни на камне, ни в золе.

Коли так, считай, приснилась

Жизнь прошедшая тебе.

Так оно всегда и будет:

Вслед за этим – новый сон,

Если часом не разбудит

Душу колокольный звон.

Если не коснется слуха

Свет иного бытия,

Так и будет вечным пухом

Ей холодная земля.

16 октября 2016

Между секундной и минутной

Иных печаль воспоминаний

Не отпускает много лет.

Сюжеты встреч и расставаний

Мучительны, хотя и нет

Ни места, ни его героев:

Другая жизнь давным-давно.

Но больно вкус у страсти стоек,

Так хочется порой кино

Пересмотреть, хотя известен

Сюжет до самого конца,

Так перепевы старых песен

Нередко трогают певца…

Так еле-еле уловимый

Знакомый запах прошлых лет

Вскрывает памяти глубины,

Что фомка вздыбленный паркет

(Эффект глубоководной мины!),

И никакой пощады нет…

Тогда прокатом за прокатом,

Тогда волною за волной,

Несвоевременно, с накатом

Воспоминанья за тобой

Идут, и хочется увидеть,

Услышать, хочется побыть

Там, где дошло до ненавидеть,

Где выпало до разлюбить.

Но почему-то не случилось

Того, к чему вела война,

И что-то в сердце сохранилось

От вкуса прежнего вина.

И что-то к сердцу прицепилось

От угасающей любви,

И спряталось, и затаилось,

Чтоб не нащупать, не найти…

Но только странное стеченье

И обстоятельств, и примет

Через твоей души мученья

Былое выведет на свет.

Всё изменяется, и время

Давно уж сделало своё:

Рябина раз в году краснеет,

И раз в году желтеет клён.

Нет, возвращаться, друг, не стоит

Туда, откуда уходить

Тебе придётся, и историй

Прошедшего не оживить.

Им будет лишь печаль наградой,

И это ясно наперёд,

Когда невольно где-то рядом

Частичка прошлого мелькнёт.

Но, как бы ни старалась спутать

Концы у времени беда,

Между секундной и минутной

Есть что-то большее всегда…

17 октября 2016

Годовик

Мне помнится благое время,

Когда легко я узнавал

Природы ход и в это верил;

Когда с Покрова снег лежал;

Когда поля на Ерофея

Всё слышали, и видел лес,

И ветер холодами веял,

И никли долы с ним окрест.

Мне помнится благое время,

Когда с приходом дня Луки

С морозцем дули ветерки,

Силёнки жалкие жалея;

Когда слетались на Зиновья

Синички, щёглы, снегири

И ладно строили зимовье

В лучах негреющей зари;

Когда к Козьме-Демьяну первый

Ледок на лужицах лежал.

Все знаки понимал я верно,

Всё без ошибок толковал.

Так, ноябрями ждали наста —

Снежка сурового Ераста,

И крепок был тот тонкий наст:

Ераст такой – на всё горазд!

Мне время помнится благое,

Когда с Николы дня зима

Свои суровые права

Скрепляла первою пургою.

В Сочельник месяц тощий мёрз,

И звёзды с холода хрустели,

Глаза слезились, и от слёз

Краснели щёки и горели.

А под Ефимов, праздный день,

Пугала воями метель,

Но гнал метели Тимофей,

Гнал до Аксиньи вешней дней.

Я помню то благое время,

Когда по марту Евдокея

С пушинкой вербочку несла,

И знали все: весна пришла.

А следом в сроки потаёнцы

Всходили, и берёзов сок

Навстречу греющему солнцу

Со вкусом жизни всюду тёк.

Когда крапивницы летели

К Фоме апрельскому под свод,

То на Матрёновой неделе

Хвостом бивала щука лёд,

И распускалась медуница,

И вылетали с нор шмели.

Идёшь, бывало: всё искрится,

Всё просит силы у земли.

Я помню: к сроку Лизаветы

Все до одной сбывались меты

И на Николин тёплый день

Мир зрил цветущую сирень.

Светлел час от часу восток,

И гнула ржицу Феодосья,

Полями стрекотал изок

В тяжелых золотых колосьях.

Молю, Терентий, всяко вспомнить,

Дай мне от правды написать,

Как великрасна благодать,

Где сам Господь её исполнил.

Я помню то благое время,

Когда Самсон дожди водил

И на Макриду всякий берег

Кувшинок сказочность хранил;

Когда Сысой ступал росою

И бил в грома Илья Пророк

Так точно, что (сейчас не скрою)

Я с ним часы сверять бы смог.

Я помню, как медовым Спасом

Пчела последний свой взяток

Несла. И шла деревня плясом,

Коль с лета оставалось впрок.

Всё было в сроки, всё по делу —

От новолетья к Рождеству.

Так просто, искренне, умело

Душа стремилась к естеству.

Я помню то благое время,

Когда легко я узнавал

Природы ход, и жизнь сверял

Свою я с ним, и в это верил.

17 октября 2016

И сказано, и сделано с душою

Да, было всё: и страхи, и сомненья,

И доверху пустые дележи, —

Но что-то верное я находил в движеньях

Идущей впереди меня души.

Она так шла, как помнила дорогу,

Так, словно знала, что в конце пути.

Я шёл за ней, я шёл с душою к Богу

И понимал, что должен я дойти.

Терял узду, менялись направленья,

Ломались копья и карандаши,

Но что-то верное мне виделось в движеньях

Идущей впереди меня души.

С душою всё, что выпадало, делал.

Куда она,