Не книга, но тетрадь моя. Стихотворения

© Терентiй Травнiкъ, 2017

ISBN 978-5-4485-0234-7

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Моим учителям и друзьям

Ларисе Васильевне Чернышёвой и

Ирине Михайловне Соловьёвой

посвящается…

Открытие творца

Я подошёл к вратам Творчества

Т. Травнiкъ

Терентiю Травнiку суждено быть творцом. К этому была готова и его душа, и это предрекал ему его крёстный отец – философ Михаил Курганов. Сам Терентiй позже скажет так в одном из своих стихотворений: «Я помню, как-то раз поэтом меня монах один назвал», – и продолжит:

 
Искал я красок бесподобных,
Искал я нот и находил,
И растворял в основах водных
Обыкновеннейших чернил.
 

О творчестве Терентiй Травнiкъ размышляет не единожды. Творчество – дар людям, и «надо успеть подарить свои дела, свой труд, свое слово, … свою нежность и тепло сердца своего. Надо успеть подарить свое внимание, свой талант, свою помощь. Надо успеть подарить свои силы, опыт, озарение и вдохновение. Надо успеть подарить себя до капельки, до крошечки. Надо успеть подарить свою единственную жизнь».

Рассуждение о творчестве есть и в сборнике «Белая радуга»: «Любое творчество должно приносить радость и удовольствие. Самые лучшие открытия и откровения в этой области случаются тогда, когда меньше всего заботишься об этом и не задаешься вопросом, нужно ли это кому-нибудь. Творчество остается с человеком, который …это делает честно». Оно для других людей «может послужить катализатором их внутренних процессов» – иными словами: Творчество рождает новых творцов.

И далее: «Творчество – это всегда послание в будущее от всех нас, всех, кто в этом времени. …Картины, песни, музыка и, самое главное, книги продолжат нашу жизнь, напоминая потомкам о нашем времени, и так ярко, как будто это все здесь и сейчас».

Так он говорит о себе, почему стал рисовать и почему занялся музыкой:

«Я долгое время рисовал именно стихийно, а когда через некоторое время начал анализировать свое наследие… то стал понимать, почему я это делал. Искусство, видимо, – это способ развития души, некий тренажер… Творчество – уже совсем иное состояние, это, я бы сказал, осознанное искусство; творчество – это когда ты выбираешь линию или тему и занимаешься этим, понимая, что все это созидает нравственные миры, и не только твои. Пожалуй, к тридцати шести годам я подошел к вратам Творчества».

По Травнiку, творчество выращивает, завершает, отдает; греет, утешает; обучает; собирает, сопереживает, защищает; творчество жертвенно и Божественно (из стихотворения «Искусство и творчество»). Травнiкъ настаивает, что вдохновение приходит и уходит, а открытия делаются в долгом и терпеливом труде.

Инструменты его творчества – это рисунок, звук, кадр, фотография, стих, кисть, краски, это музыкальные инструменты и ноты, кинокамера и фотоаппарат и, самое главное, перо и СЛОВО. Слово как хранитель Вселенной и Вечности, слово как мгновение, как дух, как душа:

 
Откуда я так слышу слово?
Что за миры со мной ведут
Свои ночные разговоры?
Что за миры меня влекут,
Даря мне знания и чувства,
И понимание вещей?…
 

Слово, по Травнiку, – это вечное, важное, страдающее («а нам досталось распятым»), умершее, но способное к возрождению. Ради него надо потрудиться: пройти трудный духовный путь. Слово – это любовь, это основа творчества, это главное.

Поэтическое Слово – это ключ «от комнат огромного строения Жизни, это ключи судьбы… мудрых знаний», и… настоящие стихи не пишутся, а «посылаются, как откровения и только записываются рукой поэта, обмакивающего перо… в бездонную чернильницу своего сердца и никак иначе…»:

 
Звезда над полем скошенным,
Далекая, осторожная,
Зовет меня в путь снова
За вечным… Точнее, за словом.
Тем самым, что было вначале,
До всех стихов вместе взятых,
А нам досталось распятым,
Посеянным и воскресшим,
Не понятым, но понятным.
 

Слово как основа всего связано с другими видами творчества. Слова – «ключи ремёсел и искусств». Поэтому у Травнiка появляются строки: «цветная музыка души» или «палитра слов». А одно из его стихотворений названо «Снег падал… Ми Бемоль Минор»: «Нет, он не шёл, он просто падал/Весь день, весь вечер и всю ночь…» – читаешь это и ощущаешь связь музыки и слова! Его слова светятся, а образы звучат.

Недаром у него есть цикл «И музыка, и цвет, и слово…» и книга «Цветная музыка души»; и счастье звучит «домисольно», и «живой становится бумага». А ещё есть сочинённый Травнiком завораживающий и нежный, как Голос души, «Белый концерт».

Травнiкъ – поэт и художник, поэтому рядом с его словом и словотворчеством – живопись. «Живопись – это поэзия, которую видят, а поэзия – это живопись, которую слышат» – таково изречение Леонардо да Винчи, и оно о творчестве Травнiка. Его живопись – передача пространства в плоскости, это образы и краски родной русской земли.

 
И славить вечное – в полотнах,
И славить вечное – в стихах.
Держать сокровище в руках —
То самое, что в малых крохах —
Дано, нет, собрано тобою —
Любовью, названное кем-то…
 

(из стихотворения «Не наследить – оставить след»)

Травнiкъ – музыкант и композитор. Природа одарила его удивительным даром – владеть разными видами музыкальных инструментов: из клавишных – фортепиано, из струнных – мандолиной, гитарой, из духовых – продольная флейтой (тенор, альт, сопрано), губной гармоникой! С 2006 года Терентiй стал писать симфоническую музыку, в частности, цикл из 12-ти концертов духовной музыки, посвященный двунадесятым праздникам Русской Православной Церкви: «Крещенский концерт», «Благовещенский концерт», «Пасхальный концерт» и другие. Это красивейшая музыка, которая будит в слушателе какие-то важные глубинные мысли и чувства.

Травнiкъ – философ: он размышляет о Родине, о нас, о «простом золоте души» и природе творчества, о поэте и поэзии, о жизни, смерти и предназначении человека, о войне и мире, о семье, о любви и страдании и опять же – о Слове. Философична его поэзия, философично всё его творчество. Одно из подтверждений этому – его книги афоризмов – «Лучина» и «Пути-дороги» – его афоризмы вмещают в себя всю жизнь человека и связаны с идеалами православия:

 
И ты плывёшь, след оставляя,
Тот малый, что хранит вода,
Лишь берегами отмечая,
Вслед уходящие года.
 

Травнiкъ – публицист. Болью наполнены его рассуждения о войне на Украине, о современном состоянии общества, о нашей жизни. Безусловно, его публицистика философична, он автор образовательной программы «Часы».

Травнiкъ – сказочник, автор и активный участник сайтов для детей, создатель таинственной страны Гугушатии

Травнiкъ – гуманист, воспитатель, учитель, друг…

О Терентiи Травнiке хочется сказать его же словами: «Среди нас живут поэты, ведь почти каждый хотя бы раз в жизни что-то такое сочинял, выражая тем самым свои чувства или отношение к кому или чему-либо… и

 
Всё проходит. Проходит и это.
Но пока ещё время есть жить,
Разыщите такого поэта,
Чтоб душе вашей дал бы испить
Эту наичистейшую воду
Этой наинежнейшей любви,
Чтобы вышла душа на свободу
И услышала следом: « Живи!»
 

Стихи – это способ в поэтических строках… материализовать свой внутренний мир, находя порой нужные ответы и открывая в них лучшее в себе… и не только. Стихи – это выражение философии автора, его взгляда на мир… И опять в его стихах поэт – это тот человек, который владеет ритмом, цветом, чувством звука, меры, жизни, пространства – «оно позволит слову стать целительным». «Cемь чувств поэзии – владей ими, поэт!» – пишет Травнiкъ.

Спасибо, за мудрость, за все ваши духовные труды. Мы все связаны невидимыми нитями, у каждого своё призвание, и каждый отвечает за гармонию в мире и должен постоянно расти, совершенствоваться и творить.

Ваш жребий – помогать людям жить, даровать своё Творчество, и люди открываются навстречу Вам, ведь основа вашего творчества – жизнь и любовь. Я верю вашим поэтическим строчкам:

 
Запомнилось мне от рожденья, чтоб жить —
Не много, не мало – два слова.
Два слова – глаголы: любить и творить!
Два слова – всей жизни основа.
 

Елена Нестерова

Карелия, г. Медвежьегорск

2016 г.

Нужен снег. Белое

 
Смешались краски осени и лета,
Как нитки в доморощенных беретах,
Как мысли в недоверчивых умах,
Как жизни в переполненных домах.
 
 
От слоя к слою в много-много лет —
Скупого времени – едва-едва заметно
Всё пишется и пишется портрет
Из красок осени, зимы, весны и лета.
 
 
Нужна вода, обычная вода,
Что смоет всех мозаик пестроцветье,
Нужны перекладные холода,
И ветер нужен – сильный, сильный ветер.
 
 
Неважно, что скукожится душа,
То ненадолго… Знаю я: потерпит,
Доколь снегам расклеить разрешат
Конверт с их извещением о смерти.
 
 
И встанут на законные места
Флажки и флюгера дворцовых башен,
И снова выложат на старенький верстак
Скрипичные ключи от нотных скважин.
 
 
Всё зазвучит! Сперва начнёт метель,
Подхватит вьюга – это для порядка.
Пройдёт и вновь рожок достанет Лель,
И следом я – чернила и тетрадку.
 
 
Всё так и будет, только нужен снег,
Необходим тот, кто зароет в землю,
Что бросил в спешке грешный человек
И что душа природы не приемлет.
 
 
Всесильный снег! Не знаю, как сказать —
Могильщик ли? А может быть, с купели
Он пеленающий? Но чистый лист в тетрадь
Даётся тем, кто в это просто верит.
 
 
Да, есть на днище жизни сундука
Одна и премалюсенькая точка,
С которой слову верная рука
Начнёт вымаливать спасительную строчку!
 

6 октября 2015

Подлинник

 
Не это ли искала ты
В своих желаньях красоты:
Картины, краски и холсты —
Не это ли искала ты?
 
 
Не это ли искала ты —
Живые в комнатах цветы?
Дом пахнет лаком, и смолой,
И тишиной, и тишиной…
 
 
Не это ли искала ты —
Пришедшего из-за черты?
В ком, словно сахар, таешь ты —
Не это ли искала ты?
 
 
Того, с кем дивно хороша
Твоя стыдливая душа,
Твоя раздетая душа
Так неподдельно хороша.
 
 
Ты можешь с ним позволить всё,
Он – рыцарь, он не опозорит,
Не возразит, не будет спорить —
Ты сможешь с ним позволить всё!
 
 
Беги в иную жизнь – не жаль —
Покинь привычек лабиринты!
Откуда эти гиацинты
И чувств прозрачная эмаль?
 
 
Откуда это озорство,
Невинность девичья? Откуда
Гранаты, персики на блюдах
И музык нежных волшебство?
 
 
И он, такой неуловимый,
В плаще истёртом пилигрима,
Большой, лохматый, с бородой…
Он – твой! И вот – уже не твой…
 
 
Ах, как пленительна волна
В неуловимом постоянстве,
Где состязаются в убранстве
Своём покой и тишина.
 
 
Не это ли искала ты?
Не этих ли лобзаний негу?
Снег выпал, так ступай по снегу,
Ступай, куда ведут следы,
 
 
Где ждёт тебя в каминной башне
Гранатов сочно-спелых кровь,
Где верен вашей тайне стражник,
Где ждёт тебя его любовь.
 

7 октября 2015

Четыре капли вдохновения

 
И только белые цветы!
Сегодня это хризантемы
Приходят лилиям на смену,
Как старым – новые мечты!
 
 
Пусть только белые цветы!
Пусть завтра ландыши и астры
Напомнят: вовсе не напрасны
Стихи! Смотри: цветут сады!
 
 
Всё в белом, не осталось тени —
Пребелоснежные сады!
И с белой веточкой сирени
Приходишь утром в гости ты.
 
 
И в теле белого фарфора
Жасмин – янтарно-белый чай.
И с тишиною разговоры…
Не забывай, не забывай
 
 
Мгновений этих. Я же буду
Хранить с них оттиски в стихах,
Как берегут для мира чудо
Вершины горные в снегах.
 
 
Четыре грани откровенья,
Четыре капли вдохновенья
И только я, и только ты,
И только соприкосновенье,
И только белые цветы!
И только —
белые цветы.
 

7 октября 2015

Но тетрадь моя

 
Расставив дедовские меты,
От октября до октября
Хранит отцовские секреты
Не книга, но тетрадь моя!
 
 
По нескончаемой Вселенной
От первой буквы букваря
Ведёт меня строкою верной
Не книга, но тетрадь моя!
 
 
За жизни даренные звенья,
Господь, благодарят Тебя
Моя душа, моё спасенье,
Не книга, но – тетрадь моя!
 
 
За всеблагое Воскресенье,
За всю Любовь, что встретил я,
Встаёт пред Словом на колени
Не книга, но тетрадь моя!
 

7 октября 2015

Картинка

 
С дремотных, полусонных век
Осенней стынущей природы
Срывался вниз и падал снег…
Как ложку соли или соды
 
 
В стакан с холодною водой,
Забыв проверить, положили —
Не растворилось. С мостовой
Ночную заметь снежной пыли
 
 
Сметали дворники с утра.
От мётел дворницких проснулся.
Снег выпал! В чашечке двора
Последний летний шарик сдулся.
 
 
Он зацепился и висел
На кривенькой фонарной мачте,
И ветер северный зверел,
И рвался с нитки неудачник.
 
 
И вот сегодня выпал снег,
И больше шарика не стало.
Смотрю: сутулый человек
К помойке тащит одеяло.
 
 
Пёс пробежал – знакомый пёс,
А вот и пёсова хозяйка…
Ушёл, кто одеяло нёс,
И только воробьишек стайка,
И только снег. Нет, первый снег —
Этапник зимнего забега.
Ещё сутулый человек,
Совсем сутулый человек,
Да шарик, умерший от снега…
 

8 октября 2015

6:49

Нужная песня

 
Я творю, чтобы жить.
А можно ведь жить, чтоб творить.
Быть здоровым, впрягаться
И вовсе не думать о теле.
 
 
И страдать не от боли,
Скорее, о сорванном деле,
Не бояться влюбляться,
Да что там влюбляться – любить!
 
 
Не бояться, что станешь обузой,
Ненужной поклажей,
Что не сможешь поднять
И тащить то, что наобещал,
 
 
Что в твой дом постучится
Другой. Постучит и однажды
Он разрушит всё то,
Что ты жизнью своей вылеплял.
 
 
Что за дело, копаться в том: будет,
А может, не будет?
Я плачу за ошибки монетой
Из собственных лет.
 
 
Жизнь проходит, но следом
Рождаются новые люди.
Может, кто-то из них
И найдёт на вопрос мой ответ.
 
 
Сможет больше творить,
Меньше думать о хлебе насущном.
Сможет смело любить,
А не думать, о чём пишу я,
 
 
И ценить дни свои
Не скопом, как прежде, а штучно.
А иначе, зачем эта песня,
Скажите, друзья?
 
 
Я творю, чтобы жить,
А можно ведь жить, чтоб творить.
Быть здоровым, впрягаться,
И вовсе не думать о теле.
 
 
Коль страдать – не от боли,
Скорее, о сорванном деле.
Не бояться влюбляться,
Да что там влюбляться – любить!
 

2010

Путь

 
Нет, Бог не свет, Бог – тень-и-свет!
Денёк погожий и ненастье,
Вопрос ли заданный, ответ…
И счастье, равно и несчастье —
 
 
Всё это – Бог! И не дели
Единое на половины —
Без неба не создашь земли,
Как и не может быть картины
 
 
Без написавшего её.
Нет радости без слёз вчерашних…
Который год июль цветёт,
И пьян цветеньем этим бражник.
 
 
Всё изменяется вокруг!
Взлёт завершается паденьем,
Кончается с разрывом круг.
Лишь постоянно измененье!
 
 
Как этот вечер нужен мне!
Как мне нужны его подсказки!
Луна стекает по стене.
Стена не просто – в лунной краске
 
 
Стена, но смоется она,
И в этом тоже Бог, поверь мне.
Недолговечная луна
Уходит в западные двери.
 
 
Пишу о вечности тебе
На ограниченном листочке.
Кто смог проделать брешь в листе?
Неужто ли три этих точки,
 
 
Что встали в ряд в конце строки,
Путь пролагая измененьям?
И тают смерти угольки
От троеточья откровений.
 
 
И звёзды, что ультрамарин
Хранил и пестовал, как деток,
Рассветный счистил керосин,
Хоть звёздный норов, знаю, цепок.
 
 
Всё – Бог… Всё – Бог! И свет, и тени,
И музыка, и тишина.
Прислушаться – она слышна,
У тишины есть голос, верь мне.
 
 
Незавершённость, ты ко мне?
Я ждал тебя, незавершённость.
Ты как сестра воды в вине,
Ты как молчанию бездонность.
 
 
Свеча выплакивает боль,
И ярче фитилёк пылает.
Зачем взяла свеча бемоль,
Никто из нас, увы, не знает.
 
 
Поверив языку примет,
Нащупала, похоже, след
Душа! Вот правильный ответ
Её: и тень, и полутень, и – свет…
 
 
И после света – новый Свет!
 

10 октября 2015

В альбом

 
Проснулся рано. Что я слышу?
Как дождь печатает на крыше
Свои дождливые стихи.
Ещё я слышу, как тихи
Шуршанья поредевших листьев,
Шептанья постаревших листьев…
 
 
Вчера поймал себя на мысли,
Что не писал тебя давно,
И даже приготовил кисти —
Щетину, белку, колонок…
 
 
Сегодня приглашу. Надеюсь,
Придёшь. Всё, как обычно: бреюсь,
Завариваю свежий чай
И вспоминаю невзначай,
Что не исполнил обещанье.
 
 
Приставку, суффикс, окончанье
Дарил, а корень – никогда.
Пообещал, но, как всегда,
Отвлёкся и забыл про корень.
Скажу: не первый раз забыл.
Всё потому, что нету крыл,
Чтоб стать с происходящим вровень.
 
 
«Свои приятелю отдал,
А новыми не обзавёлся
Крылами», – я тогда сказал
Тебе. А ты мне: «Что приплёлся?»
 
 
Как не плестись, коль крыльев нет
И корень до сих пор не дарен?
Октябрь, мне уступи билет,
Я осенью давно затарен.
 
 
По крышу в осени мой дом,
В вещицах осени по крышу.
Как думаешь ты, что я слышу?
 
 
Как дождь печатает на крыше
Свои дождливые стихи?
Нет, в этот раз ошиблась: вижу
Мои дождливые стихи…
 

11 октября 2015

Ну разве это не стихи?

 
Возьми, открой мою тетрадь —
В ней только ты! Нет, ты и осень.
Я начал для тебя писать
С неё. Коль кто об этом спросит,
 
 
Скажи ему: «Садись, послушай,
Послушай, как стихи поют,
Как пеньем проникают в душу.
Душа ли не стихам приют?»
 
 
Открой, открой тетрадь! Читай же,
Я по губам твоим пойму,
Пойму тебя намного раньше,
Чем ты стихи, и обниму,
 
 
И прошепчу тебе, родная:
«Теперь я вижу, что ты знаешь
Все заклинания любви.
Теперь тетрадь мою порви!»
Ты вздрогнешь и прижмёшь к груди
Моих детей, мои стихи…
 
 
Осеннее опять пишу,
На каждой букве лист осенний.
Поэт? Скорее, им служу
В кафе на улице Последней.
 
 
Ну, разве это не стихи?
«Спасаясь от дождя, заходишь…»
О ком я? О тебе. Пойми,
Меня собой с ума ты сводишь.
 
 
Присела у окна, сидишь
И смотришь, смотришь в эту осень!
И я молчу, и ты молчишь,
Льёт дождь, и без десьти, как восемь.
 
 
Мы так крылаты, так легки!
Нас в неизведанное сносит
Дыханье собственной любви…
 
 
Ну разве это не стихи?
 

12 октября 2015

Осенняя песня

 
Поле старым покрывалом
Снова осенью укрыли,
И дожди заморосили,
И в дорогу въелась грязь.
 
 
Птицы брызгами на небе
Сиротливо зачернели
И запели отходную,
И природа подожглась.
 
 
Осыпаются деревья,
Словно фрески вековые,
Видно, очень непростые
Предложили им дела.
 
 
Снимет осень покрывало
И, вздохнув, уйдёт устало,
Вслед за нею забелеет
С одеялами зима.
 
 
Вот и мне пора в дорогу —
От зимы подальше, к югу.
Позову с собой подругу
До весны побыть вдвоём.
 
 
А сюда придут недели,
Заметённые метелью,
Знаю я, что лишь на время:
У зимы недолгий сон.
 

2009

Мой карандаш

 
Вновь достаю катушку строчек,
Лист полотна, наклонный почерк
И черно-белый карандаш.
Пусть так, но всё равно он наш!
 
 
Точиться, как всегда, не хочет
В боях покусанный герой!
К чему сомненья ваши? Свой,
Он свой, затупленный от точек —
Советский карандаш простой!
 
 
А мне всегда была по нраву
Карандашова простота,
И начинать ему по праву
Сегодняшний засев листа!
 
 
Давно не юный барабанщик,
Мой карандаш, давай-ка дробь!
Мой карандаш, ты ж не обманщик?
А коли так, то не угробь
Сегодняшнее начинанье.
 
 
Оно, дружище, от души!
Смотри: твои карандаши
Уже готовы к испытаньям.
Тебе моя рука – держи!
 

19 октября 2015

Вернусь

 
Вернусь к тетрадям и к карандашу,
Вернусь к «грачу» – настольной старой лампе,
Вернусь к тому, чем грежу, чем дышу,
Вернусь к барьеру – к стихотворной рампе.
 
 
Вернусь я, обязательно вернусь,
Куда б ни занесла меня стихия.
Я выкопаюсь, знайте, я найдусь,
Вернусь, как продолжатель, как вития —
 
 
Тот, что дал слово Слову не сойти
На бесконечно трудном перегоне.
Вернуться – это значит, что идти
Туда и с тем, куда призванье гонит.
 
 
Смотрите ж, люди: я почти пишу,
Отпив из братины обтесанной отваги.
Уже махнул рукой карандашу
И, проходя, кивнул листу бумаги.
 
 
Прочтите правильно всё то, что написал,
Спускайте ж трап, я улетаю с вами.
Вчера шагнул я с корабля на бал,
Сегодня – с бала я шагаю в пламя.
 
 
Мне нужен этот рдеющий восток,
Шипенье звёзд, сгорающих в паденье.
Как у воды есть мера, то – глоток,
Так и моей пусть станет вдохновенье!
 

20 октября 2015

Мой кабинет

 
Это мой кабинет:
Тумба, стол, табурет,
Кресло, лампа, кровать
И, конечно, тетрадь —
Со стихами тетрадь.
 
 
Это мой кабинет:
Полки, в рамке портрет,
Книги – не сосчитать,
И конечно, тетрадь —
Со стихами тетрадь.
 
 
Это мой кабинет.
В кабинете – секрет!
Что, хотелось бы знать?
Нет, сначала тетрадь —
Со стихами тетрадь.
 
 
Здравствуй, мой кабинет…
Сколько зим, сколько лет
Нам пришлось скоротать,
Это знает тетрадь —
Со стихами тетрадь.
 
 
Это мой кабинет:
Бьют часы сотню лет,
От лампадки тот свет
Там, где Новый Завет…
 
 
Что ещё рассказать?
Разве то, что тетрадь…
Разве то, что…
тетрадь…
Дописалась тетрадь.
 

21 октября 2015

«Так пусть минуты вдохновенья…»

Поэтессе Ирине Кемаковой

 

 

посвящается…

 
Так пусть минуты вдохновенья,
Как ноты, выстроятся в ряд.
Пусть зазвучит стихотворенье,
Исполненное наугад!
 
 
Пусть залигуется на годы
Всё, что скроилось из минут,
Все штрихпунктирности свободы,
Её возможности, что ждут
 
 
Тебя, поэт, тебя, словесник,
На сердцем выбранном пути.
Так будь же в нужный час на месте
И сможешь сам себя найти!
 
 
Скажу, хоть это и не ново,
Давно примерено к делам:
Найдёшь себя – найдёшь и слово,
Найдёшь и музыку к словам!
 

31 октября 2015

«Когда сложилось всё, советы не нужны…»

 
Когда сложилось всё, советы не нужны.
К подсказкам благосклонны лишь этюды,
Те, что, как листики весенние, нежны,
В отличье от сложившегося в блюдо.
 
 
Что толку в том, что перец или соль
Почувствуешь ты в поданном в избытке?
Будь лучше там, где охи, слёзы, боль,
Где нет шитья пока, но есть иголка с ниткой,
 
 
Есть замысел, и с ним смущенье есть,
Есть начинатель – юный и пугливый…
Но помни, вразумляющий, что лесть
Есть тоже самое, что в мягком сене вилы!
 

1 ноября 2015

Бог простит

 
Ответ тому, что стало тихо:
Устала русская земля
От непригодной заманихи,
Полувзошедшей на полях.
 
 
Собрать растерзанную в клочья
Страну не каждому дано.
Над «и» потерянные точки
И запятые перед «но»
 
 
Найти и поместить на место,
Вернуть истории права.
А дальше – оставаться честным!
Вот это – дело! Что, слова,
 
 
Без сделанного приуныли?
Линяют лозунги без дел!
Трудолюбивая Россия
Уж с четверть века не у дел.
 
 
Нет, это, право, не по силам!
Тебе ль сидеть и прозябать?
Тебе, хранительница мира,
Тебе ли этого не знать?
 
 
Тебе, чьё имя стало песней,
Тебе, чей крест не просто крест,
А центр долов, градов, весей
И место, где Христос воскрес!?
 
 
Россия, милая Россия,
Душа твоя любви верна!
Быть может, потому простили
Тебя и Бог, и времена!
 

22 февраля — Прощеное воскресенье — 2015