Ковид. Сборник стихов

© Светлана Кутузова, 2021

ISBN 978-5-0053-6185-1

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

* * *

Все безвозвратно утекло.

Осталось в голове лишь время.

Я не сверяюсь с ним. Назло.

Я не смотрю в календари.

Лишь хорошо, что дети живы.

Пусть будут счастливы. И всё.

У Солнца было много дат,

Но ни одна не повторится.

И ничего уже не снится.

Скудны по-прежнему слова.

И ум все время строчки правит.

Жива.

Июнь, 2020

* * *

Все не важно. И все не имеет смысла.

Кто-то долг не отдал. Кто-то махнул в окно.

Мир застыл. В голове тишина повисла.

В голове моей недосмотренное кино.

Недоснятые кадры, непройденные сюжеты,

Не примеренные наряды модных домов от кутюр,

Я выхожу из боев и снимаю свои эполеты,

Без спектаклей, ролей и без крутых авантюр.

Я ложусь в постель листа, строчка за строчкой,

Признавая свое поражение в каждом бою.

Не ищите во мне смысл. Я всего лишь точка,

У которой сил не хватило стоять в строю.

март, 2020

Разговор

По вечерам я ругаюсь с Богом.

Говорю ему: «Ты дал мне мой дар напрасно.

Мне бы мужа, детей, дорогу,

Моря. Побольше бы ярких красок.

Мне бы Италию. Дом старинный.

И душа в душу, как в старой песне.»

А он мне россыпью слова в уши кинет,

«Пиши, – говорит, – пиши, хоть тресни».

А я отмахиваюсь от этих слов,

Они назойливы, словно мухи.

Господи, где же мне взять таких докторов,

Чтобы промыли мозги и уши?

А Он смеется, понимает, что злюсь

От усталости и сотни бесплодных попыток.

Ладно, Господи, я сдаюсь,

Дай только сделать выдох.

март, 2020

* * *

Ну вот, никто не сошел с ума,

И выстрел в воздух был бесполезен.

Я знаки все создала сама,

Но и без них есть пространство песен.

Я мою руки свои до дыр,

И, слава Богу, отмыла мысли.

Клин – клином. Грязен был тот трактир,

Но он затер старых рифм пунктир,

Когда программа моя зависла.

И если трудно идут слова,

Такая радостна мне дорога.

Ты музой был. Но твои права

Я отдала

Без зазрения совести

Богу.

апрель, 2020

Свобода

Как прошлое читается с листа:

Легко и бесконечно невозвратно.

Сижу под тенью опаленного креста

И, видит Бог, я не хочу обратно.

Пройдя свой бесконечный лабиринт

И вырвавшись из дьявольского круга,

На память Фавну я оставлю бинт,

Которым врачевала сердце туго.

На нем кресты, пометки на полях,

И переписью лиц летят страницы.

Под ним когда-то жили боль и страх.

Сейчас – светло. И ничего не снится.

апрель, 2020

Карантин

Я иду в магазин и делаю вид, что гуляю,

Или гуляю. И делаю вид, что иду в магазин.

Столько полярных зим. Я слышу: стреляют.

Я убегаю в тепло. У меня карантин.

Время подумать о вечном. Но я итак со смертью давно об руку.

Если за мною должны прийти – то все равно придут.

Я иду по пустому и разоренному болезнью городу.

Я не боюсь болезни, я боюсь, что за каждым поворотом будет редут.

Я боюсь хаоса в головах и боюсь пьяной вакханалии,

Когда у народа закончится терпение и он начистит для марша сапог.

Ведь мой дом в масштабах страны – неизмеримо маленький,

А в спонсорах и защитниках – традиционно – только Господь Бог.

апрель, 2020

Паёк

Билеты сданы. Сны не нужны. Все итак ясно.

Красною краской окрасилось небо, на губах – предчувствие войны.

И если ты мечтаешь о странах, где ты никогда не был,

То подожди, пока не увидишь осколки своей страны.

Где-то ангелы ходят строем, они устали за нас молиться,

И мы бестолково смотрим в небо, оно чернеет у нас на глазах.

Птицы не помнят, где нынче юг. Я больше не мечтаю быть птицей.

Я разменяла мечту на паек: сухари, гречка, чанах.

апрель, 2020