Читать книгу: «Plan de fuga»

5

El teléfono de prepago que utilizaría Darius Cole para llamar a Nick Mason aquella mañana había cambiado cinco veces de manos hasta llegar a su celda.

Había iniciado su viaje en un cartón de tabaco que fue depositado en la esquina noroeste del patio por un dron de cuatro hélices después de un vuelo de casi dos kilómetros desde su vehículo de lanzamiento, aparcado a orillas del río Wabash. El cartón contenía ciento setenta gramos de marihuana sin compactar; esa era la tapadera. El guardia que cubría el turno de noche en el puesto perimetral recogió el cartón, sacó la marihuana y la pesó y registró antes de entregársela al equipo de contrabando. Se quedó con el teléfono móvil, los diez billetes de cien dólares y la docena de parches de fentanilo también ocultos dentro del cartón. Metió debajo del asiento de su vehículo patrulla el teléfono, los parches y cinco billetes, y se guardó el resto del dinero en el bolsillo.

El guardia del turno de día encargado del mantenimiento de los coches patrulla cogió los otros cinco billetes de debajo del asiento. Luego metió el teléfono móvil y los parches de fentanilo en un sobre marrón y lo dejó en la caja blanca del correo.

Minutos después, un reo de confianza clasificó las cartas y colocó el sobre debajo del correo destinado a la Unidad de Confinamiento Especial. Pero, antes de abandonar la sala del correo, abrió el sobre y sacó dos parches de fentanilo, que se colocó en la parte interior de los muslos. Los parches le proporcionarían una doble dosis de felicidad opiácea sintética durante setenta y dos horas. Era un pago más que generoso por una entrega adicional.

El preso no podía sentirse mejor cuando llegó a la Unidad de Confinamiento Especial. Allí se encontraba la mayoría de los reos importantes de Terre Haute, y algunos incluso tenían «necesidades especiales» que eran atendidas: celdas más espaciosas, luz natural y mejor comida que el resto de los presidiarios; qué carajo, mejor que la de los guardias.

El agradecido preso que recibió el sobre sin distintivos sacó los parches restantes y, como etapa final del viaje, llevó el teléfono a la celda privada de Darius Cole. Este no quería los parches para nada, por supuesto. No necesitaba un colocón químico para escapar de aquella cárcel, al menos mentalmente. El teléfono era el pago del preso a Cole a cambio de su permiso para vender el fentanilo a otros compañeros de la Unidad de Confinamiento Especial.

Cole había utilizado dispositivos móviles en la penitenciaría de Terre Haute desde su llegada en 2005. Pero, cuando el presidente firmó la Ley de Contrabando de Teléfonos Móviles en 2010, algún burócrata consagró su vida a reducir el número de aparatos en la cárcel. Como en cualquier mercado abierto del mundo, lo único que consiguió fue disparar los precios. Ya se trate de las acciones de Wall Street, ya de las drogas en la calle, el principio era el mismo. Dificultando su obtención, no acabas con el problema; tan solo lo haces más rentable.

Cuando otro burócrata decidió centrar sus esfuerzos en la circulación de las drogas ilegales, el mercado se inundó de repente de teléfonos móviles. Cole calculaba que, ese año, la mitad de los hombres de la Unidad de Confinamiento Especial tenía uno. Aunque no fuera así, podías comprar llamadas a un dólar el minuto. Entonces, un pandillero encarcelado en Baltimore fue descubierto ordenando un asesinato con su móvil y, de repente, el mercado volvió a caer. Ni siquiera podía pedirle a un guardia de los que tenía sobornados que le trajera uno del exterior.

Cole inspeccionó el nuevo teléfono y se aseguró de que tuviera cobertura y de que fuera compatible con al menos uno de los cargadores que tenía en su celda. Entonces indicó al preso que se marchara y marcó diez dígitos de memoria.

Quinientos kilómetros más al norte, Diana Rivelli miró al hombre que vivía en su casa sin saber si estaba vivo. Lo encontró pasada la medianoche cuando volvió de trabajar. Estaba tumbado en el sofá, sin camisa y con el cuello y el hombro derecho vendados. Al margen de lo que le hubiera sucedido, su respiración era poco profunda y en la tela blanca se apreciaba una pequeña mancha de sangre.

Seguía allí cuando se levantó por la mañana; no se había movido ni un milímetro. Diana pasó casi dos horas observándolo, esperando a que despertara, preguntándose si podía hacer algo por él. En varias ocasiones, pensó en cómo había acabado allí aquel desconocido que dormía al otro lado de la casa, que cogía su teléfono móvil y luego desaparecía sin mediar palabra.

Diana llevaba su uniforme de trabajo, ya llegaba tarde y no sabía si el personal de Antonia’s estaría listo para el ajetreo de la hora del almuerzo. Pero Mason seguía sin moverse. Le puso una mano en el cuello, le buscó el pulso y presionó unos segundos la piel, notando el calor de su cuerpo.

«No quiero saber qué le ha ocurrido», se dijo a sí misma. Era una norma que cumplía, una de tantas que mantenían su vida en orden: «Nunca preguntes adónde va. Nunca preguntes qué hace».

Oyó el teléfono sonando debajo de Mason, que se sobresaltó. Pero, antes de que pudiera abrir los ojos, Diana ya se había ido.

En cuanto Mason levantó la cabeza notó la tirantez de los puntos en el hombro. Se estremeció de dolor, cogió el teléfono y pulsó el botón.

—¿Qué quieres, Quintero?

—¿Ayer noche fuiste igual de chapucero que ahora por teléfono? —preguntó Cole—. Utilizas un nombre y encima te equivocas.

La voz, reconocible al instante, hizo que Mason saltara como un resorte. Estaba en el sofá del comedor; ni siquiera había llegado a acostarse. Eran pasadas las nueve y había dormido unas siete horas.

—¿Qué pasó ayer por la noche? —preguntó Cole. Era la segunda vez que llamaba directamente a Mason—. No me gusta lo que estoy oyendo.

Mason se levantó poco a poco. Le daba vueltas la cabeza y fue al cuarto de baño con el teléfono pegado a la oreja. Se miró el hombro vendado y las tiras multicolores que le subían por el cuello.

—¿Me oyes?

—Estoy aquí.

Mason salió del lavabo y fue a la nevera. Se moría por un zumo de naranja, pero eligió una botella de Goose Island Ale.

—Encontré al objetivo —dijo Mason—. Luego salí. En cuanto me cure, estaré...

—Estás desviándote del problema que has creado.

—¿Te refieres al balazo que recibí? ¿A ese problema?

—¿Qué coño quieres? ¿Un Corazón Púrpura? —preguntó Cole—. A mí me han disparado cuatro veces.

Mason cerró la nevera de doble puerta y abrió la cerveza. La casa adosada estaba en silencio, como casi todas las mañanas. Su compañera Diana probablemente había ido al restaurante y estaría preparándose para la avalancha de clientes de mediodía. No recordaba la última vez que había hablado con ella.

—Hice lo que me pediste —dijo Mason—. ¿Qué quieres?

Salió a la terraza de la cocina y se situó junto a la barandilla. La cámara de vídeo estaba enfocándolo y la luz roja parpadeante era un recordatorio continuo de dónde se encontraba, aunque Mason raras veces pensara en ello. El suave viento que llegaba desde el lago formaba ondas en la superficie de la piscina.

—Te he llamado para explicarte qué debería ocurrir a continuación —dijo Cole.

Ese fue el momento en que Mason debería de haber sabido que algo estaba a punto de torcerse, pero se encontraba distraído mirando a la calle.

Justo debajo de la casa, se hallaba Lincoln Park West y más allá, el parque, con su zoo y sus jardines botánicos. Detrás se extendía el lago Michigan, refulgiendo bajo la luz del sol. Era una escena perfecta de cinco millones de dólares, pero hoy Mason solo veía una cosa:

Una berlina negra aparcada en la calle.

—He tenido bastantes mujeres en mi vida —dijo Cole—, pero solo me han importado de verdad una o dos.

Mason vio que se bajaba la ventanilla y alguien lo miraba sin disimulo.

El hombre que lo había enviado a Terre Haute, que cinco años antes estaba sentado delante de él en el restaurante de Diana y le prometió que volvería a encerrarlo. El mismo que le había arrebatado la memoria USB con información sobre los miembros corruptos de la Sección de Investigaciones Especiales, utilizada para acabar con el grupo al completo y que, aun así, le había jurado que nada cambiaría entre ellos.

El agente Frank Sandoval.

—Los negocios son lo primero, como debe ser.

Sandoval asintió. Estaba hablando con alguien en el coche, un hombre mayor con el rostro curtido de un veterano. Ambos lo observaron a través del parabrisas.

Mason alzó el botellín de cerveza a modo de saludo burlón.

—¿Estás ahí?

—Sí.

Mason dejó la botella y se alejó de la barandilla.

—Yo no te pedí que lo hicieras solo.

Mason se detuvo en seco.

—¿De qué estás hablando?

—Te hablo de un cabo suelto. Hay que eliminarlo.

Todo lo demás pasó a un segundo plano. Solo existía una voz que llegaba a través del aire desde una celda situada en otro estado.

—Ella no tiene nada que ver con esto —dijo Mason—. No va a...

—Fuiste a su apartamento. Le llenaste el suelo de sangre y hoy habrá leído lo que ocurrió en el centro.

Mason agarró el teléfono con más fuerza.

—Escúchame. Sabe que tengo otra vida...

—Si eso es cierto, entonces ya teníamos un problema.

—No sabe nada más —dijo Mason—. No hay razón para...

—Es culpa tuya —repuso Cole—. Lo provocaste tú yendo allí. No lo olvides.

Mason oyó un clic y después un vacío. Marcó rápidamente el número de Lauren. El teléfono sonó varias veces y saltó el contestador.

—Sal de donde estés —dijo Mason—. Ahora mismo. Vete a un lugar seguro. Y llámame.

Mason no sabía si viviría para escuchar el mensaje o si ya estaría muerta. Se vistió precipitadamente y apretó los dientes al pasarse la camisa por el hombro. Luego bajó corriendo al garaje, abrió la puerta y vio...

Nada.

«Mierda».

La noche antes había dejado su coche en casa de Lauren y, tal como prometió Quintero, ya lo habrían troceado en el desguace.

Salió a la calle. «Le pediré a Sandoval que me lleve hasta ella —pensó—. No me importa lo que diga».

Pero la plaza de aparcamiento estaba vacía y vio fugazmente a la berlina negra doblando la esquina. Rastreó la calle en busca de otro coche en movimiento.

Nada.

Mason echó a correr, sintiendo a cada paso el dolor punzante en el hombro. La tienda de animales se encontraba a casi dos kilómetros.

«Por favor, que estés allí —pensó—. Ojalá estés en esa tienda, detrás del mostrador. No has cogido el teléfono porque atendías a un cliente».

Corrió por Lincoln Park West y giró en la esquina. Dos manzanas más adelante vio la tienda de animales. Todo le daba vueltas cuando llegó a la puerta y la abrió.

Había una mujer en el mostrador, pero no era Lauren.

—¿Puedo ayudarlo en algo?

—¿Dónde está? ¿Dónde está Lauren?

—Hoy no ha venido. Me pidió que...

Mason volvió a salir. Vio un taxi acercándose, empezó a correr y estuvo a punto de ser arrollado por un coche que venía en sentido contrario. Ignoró la bocina, paró el taxi y se montó. Luego dio la dirección al conductor y sacó el teléfono móvil.

—Deprisa —indicó al taxista mientras esperaba que le contestaran—. No se pare por nada.

Volvió a saltar el contestador automático. Mason colgó y probó con Quintero. El teléfono sonó, pero no había buzón de voz.

«Mierda. Está allí ahora mismo».

Marcó el número del restaurante y preguntó por Diana, recalcando que se trataba de una emergencia.

—Necesito que vayas a un sitio —le dijo en cuanto se puso al teléfono.

—Nick, estoy trabajando.

—Es importante. Voy a darte una dirección.

Le facilitó el número de Addison Street y le pidió que fuera allí lo antes posible. Después colgó y llamó de nuevo a Lauren. Buzón de voz.

Se imaginó a Quintero en el apartamento. Al igual que la víspera, pero ahora estaba solo con ella.

«Es culpa mía —pensó—. Yo la metí en esta vida. Y ahora su vida ha terminado».

—Más rápido —dijo Mason al conductor—. Le pagaré lo que sea, pero lléveme ahí.

El taxista levantó las manos. Estaba atrapado en un semáforo sin escapatoria posible. Mason hizo el cálculo de cuánto tardaría en llegar corriendo, siempre y cuando no se desmayara. Pero entonces se puso en verde y el taxista reanudó la marcha. Encontraron un tramo despejado en Clark Street y avanzaron bastante hasta que llegó el momento de doblar por Addison. Cuando el coche tuvo que detenerse de nuevo en un semáforo, Mason echó el dinero por encima del asiento y se bajó del coche antes de que las ruedas dejaran de girar.

Corrió las últimas cuatro manzanas de Addison y atravesó las intersecciones evitando por poco un atropello.

Cuando llegó al edificio, vio el Escalade negro aparcado delante.

«Demasiado tarde».

Utilizó la llave para abrir la puerta principal y subió los escalones de dos en dos. La puerta del apartamento estaba entreabierta y oyó a Max ladrando dentro. Al entrar le llegó el olor a lejía. Mirando el suelo de madera del recibidor, se dio cuenta de que Lauren probablemente se había pasado media noche limpiando la sangre.

El perro no paraba de ladrar. Al mirar hacia el salón, vio que no había nadie.

«¿Dónde están?».

Cuando entró en el dormitorio vio a Quintero sentado en la cama de Lauren. Mason se quedó inmóvil y ambos cruzaron sus miradas. El perro volvió a ladrar y rompió el hechizo. Estaba en la habitación contigua, que Lauren utilizaba como despacho.

—No deberías estar aquí —dijo Quintero.

—No te lo permitiré —repuso Mason.

Era una obscenidad que aquel hombre estuviera en la habitación, tocando su cama.

—Esto no funciona así, Mason. Sabes que es mi obligación.

Mason oyó un ruido en el baño; Lauren había cerrado el grifo de la ducha. Quintero estaba esperándola.

—No mato a mujeres en la ducha —dijo, como si hubiera leído la mente de Mason.

—Hoy no vas a matar a nadie.

Al levantarse, Quintero cogió la pistola que tenía detrás. Era una Sig negra semiautomática con un silenciador enroscado al cañón.

—Ya está hecho —dijo Quintero apuntándole al pecho—. No lo empeores.

—Adelante —contestó Mason—. Mátame a mí también. Entonces podrás proponerle a Cole ocupar mi puesto.

En ese momento se abrió la puerta del baño. Quintero apartó la mirada por un instante, lo suficiente para que Mason agarrara el cañón y tirara de él. La pistola se disparó con un ruido atenuado por el silenciador y la bala atravesó la madera blanda de la puerta del armario. Cuando Quintero cayó hacia atrás, lo arrastró consigo. Mason echó a rodar hacia la cama y oyó el grito de Lauren. Quintero le hundió los dedos en la herida de bala, lo cual le hizo gemir de dolor, pero no soltó el arma.

Ambos siguieron forcejeando por la pistola, pero Mason sabía que no tendría fuerzas para resistir. Ese día, no. Tenía la cara de Quintero encima, el rostro que representaba todo lo que no controlaba en su vida y, ahora, al notar que el arma se le escurría de entre las manos, se preguntó si sería lo último que viera.

Entonces entró en su campo visual otro rostro. Era Lauren, que se había situado detrás de ambos. Llevaba un albornoz blanco y sujetaba algo en la mano, un palo plateado, que blandía como si fuera una espada. Lauren lo levantó por encima de la cabeza y golpeó con fuerza a Quintero, que abrió unos ojos como platos, y, cuando hizo oscilar de nuevo el palo y le alcanzó de lleno en la parte trasera de la cabeza, dejó de respirar.

Mason le arrebató la pistola y se disponía a darle la vuelta cuando el palo descendió una vez más y le dio en el hombro. Estuvo a punto de perder el conocimiento, soltar el arma y echarlo todo a perder, pero resistió y esperó a que se le aclarara la vista.

—Para —dijo a Lauren—. Está bien, lo tengo.

Mason se levantó poco a poco y siguió apuntando a Quintero. Cuando este se movió, le hundió el silenciador en el estómago.

—Te mataré si es necesario —le dijo Mason, e imaginó qué sucedería si apretaba el gatillo, los problemas que resolvería, pero también los que llegarían después.

—Nick... —dijo Lauren. Estaba hiperventilando y apenas podía hablar—. ¿Por qué está aquí otra vez?

La miró solo un instante, el tiempo justo para verla apoyada en la cómoda. Todavía sostenía en la mano izquierda la barra plateada del toallero, ahora doblada. Estaba pálida. Ya no era una guerrera, sino la mujer de la tienda de animales.

—Coge algo de ropa —le dijo Mason—. Todo lo que tengas de valor.

—¿De qué estás hablando? —respondió ella tratando de recuperar el resuello—. ¿Adónde vamos?

—Tú hazlo. Ahora mismo.

—Estás matando a toda la gente a la que quieres —dijo Quintero, que seguía sentado en el suelo. Se llevó una mano a la cabeza y miró si tenía sangre en las manos—. A ella. A tu mujer, a tu hija...

—Pero tú no estarás aquí para verlo.

Mason no apartó la mirada de Quintero mientras Lauren abría los cajones y sacaba su ropa. Cuando fue al baño a cambiarse, Mason continuó.

—Esta es la versión oficial —dijo a Quintero—: viniste aquí y te la llevaste. La mataste y te deshiciste del cuerpo. Nadie lo encontrará jamás. ¿Lo has entendido?

—¿Estás pidiéndome que mienta a Cole?

—No estoy pidiéndotelo.

Vio que Quintero intentaba asimilarlo, hacer cuentas.

—Si la ven en algún sitio...

—No ocurrirá —dijo Mason—. Me aseguraré de ello.

Quintero negó con la cabeza.

—Vas a jodernos a los dos.

Lauren volvió a entrar en la habitación.

—¿Adónde vamos, Nick?

—No tengo tiempo para discutir —dijo Mason—. Prepara la bolsa ahora mismo y coge el transportín de Max. Se va contigo.

—Nick, no iré a...

—Prepara la bolsa —repitió Mason con más firmeza, pero no se dio la vuelta para ver si había surtido efecto.

—No iré a ninguna parte sin ti.

—Prepara-la-bolsa-ahora-mismo.

Lauren tragó con fuerza, pero no se movió.

—Míralo —dijo Mason señalando con la cabeza a Quintero—. ¿A qué crees que ha venido?

—No voy a renunciar a nosotros —dijo ella— solo porque un...

—¿Me estás escuchando o no? —le espetó Mason con un tono amenazante que le sonó extraño incluso a él. Pero tenía que ser así. Había llegado el momento de quemar el puente y la carretera que se extendía a ambos lados de él.

—Nick...

Con la barra del toallero aún en la mano, se la veía desconcertada. Quintero los observó en silencio.

—Estoy salvándote la vida —dijo Mason—. Tienes que irte.

—¿Y nosotros?

—No existe un nosotros —respondió—. Ya, no.

Odiaba decirlo, aborrecía todo lo que estaba ocurriendo casi tanto como odiaba la idea de una bala en la cabeza de Lauren, porque era lo bastante estúpido como para pensar que podrían haber tenido algo, una vida, un futuro juntos.

Las lágrimas surcaron las mejillas de Lauren. Mason apartó la mirada, apuntando a Quintero mientras ella preparaba la bolsa. Minutos después, oyó el timbre de la puerta.

—Es Diana —dijo Mason—. Déjala entrar.

La oyó bajar las escaleras y, al momento, pasos subiendo de nuevo.

—¿Qué está pasando aquí? —dijo Diana al entrar en la habitación y ver a Mason sentado en la cama y a Quintero en el suelo.

A Mason no le hizo falta ver la expresión de Diana. Sabía cuánto despreciaba a Quintero, cuánto le temía.

—Lleva a Lauren al aeropuerto —dijo Mason—. Pasa primero por el restaurante. Hay un sobre con diez mil dólares pegado debajo de tu mesa. Dáselo. Y cuando la hayas dejado, márchate. Cogerá un vuelo y se irá. Ninguno de los dos sabrá nunca adónde. ¿Entendido?

—No —terció Lauren—. Primero me rompes el corazón y ahora...

—Diana —dijo Mason ignorando a Lauren—. ¿Lo has entendido?

—Sí —respondió Diana tras un largo silencio.

—No iré a ninguna parte —dijo Lauren.

—No te muevas —dijo Mason a Quintero.

Luego se levantó y se acercó a Lauren, que aún tenía los ojos enrojecidos. Se enjugó la cara y lo miró.

—No puedes hacerme esto —dijo—. Hemos trabajado mucho para estar juntos.

—Fue un error.

—Escúchame. No soy tonta. Ya sabía que iba a pasar algo así, ¿de acuerdo? Lo asumí hace mucho tiempo, así que no me importa lo que digas. No pienso...

—Ayer por la noche maté a un hombre —confesó Mason.

Lauren se quedó muda, como si acabaran de darle una bofetada.

—Fui a ese edificio del centro —añadió—, donde hubo el incendio. Encontré al hombre que estaba buscando y lo maté.

Lauren siguió mirándolo sin mediar palabra.

—La última vez maté a un policía con una escopeta. Le destrocé el cuerpo. Diana estaba allí. Ella puede confirmarlo. Antes de eso, maté a un hombre con un cuchillo; le corté el cuello y vi cómo moría mientras aún lo tenía agarrado.

A Lauren empezaron a resbalarle de nuevo lágrimas por las mejillas.

—Despierta, Lauren. Me dedico a matar gente. Esa es mi vida. Si te quedas, tú también morirás.

Lauren negó con la cabeza, incapaz de decir nada.

—Diana te llevará. No vuelvas aquí. Jamás.

Lauren se quedó allí quieta hasta que Diana la agarró del brazo y la sacó de la habitación. Mason la vio recoger el resto de sus cosas, cerrar la maleta y abrir la habitación de invitados para dejar salir a Max. Le puso una correa, pero el perro tiró de ella al ver a Mason en el dormitorio. Estaba a un metro de él cuando Lauren lo obligó a retroceder.

Diana estaba haciendo equilibrios con el abultado transportín en una mano y la maleta en la otra. Lauren se detuvo para mirar a Mason a los ojos por última vez. Abrió la boca con intención de decir unas palabras, pero no le salieron. Luego, ambas se fueron.

Mason se sentó en el borde de la cama y Quintero se quedó en el suelo sin decir nada.

—Tendrás que llevarme a tu taller —dijo Mason a la postre—. Necesito un coche nuevo.

Lauren miró a la mujer que iba al volante. Diana Rivelli. Era la desconocida a la que encontró viviendo con Nick Mason. Tenía el pelo y los ojos oscuros y una belleza intemporal de la que ni siquiera parecía ser consciente. Ahora seguía siendo una desconocida, igual de misteriosa, pese a que Lauren había encontrado una vía de acceso a la vida de Mason.

«Tengo que irme —pensó—. Tengo que abandonar el único lugar que he conocido. ¿Por qué puede quedarse Diane y yo, no?».

—¿Todo eso era verdad? —dijo secándose las lágrimas otra vez—. ¿Lo que me ha contado Nick?

—Todos hacemos lo que tenemos que hacer —respondió Diane sin apartar la vista de la carretera.

—Y yo tengo que irme.

—Tú puedes irte, lo cual te convierte en afortunada.

—¿En qué soy afortunada, Diana? Mi vida entera se ha acabado.

—Tu vida sigue siendo tuya. Me cambiaría por ti sin pensármelo dos veces. El hombre que es propietario de la vida de Nick... también lo es de la mía.

—La gente no puede ser propietaria de otras personas.

—Eso díselo a mi dueño —repuso Diana—. Puede que viva en una jaula bonita, pero aun así soy una esclava.

—No entiendo nada —dijo Lauren.

—No querías verlo, pero tenías que sospechar algo. ¿Qué creías que hacía cuando te dejaba sola? ¿Repartir flores?

Lauren no contestó y siguieron en silencio hasta llegar a O’Hare.

—¿Dónde se supone que debo ir? —preguntó Lauren—. ¿A casa de mis padres?

—No, no vayas allí. Vete a algún sitio donde nadie pueda encontrarte, al menos por ahora.

Lauren se la quedó mirando y negó con la cabeza en señal de incredulidad.

Entonces llegaron a la terminal. El perro iba sentado en el asiento trasero curioseando por la ventanilla.

Lauren salió con la maleta y un agente se acercó para ayudarla con el transportín. Max forcejeó un momento con la correa, pero se rindió y se sentó en el asfalto.

—Prométeme que cuidarás de él —dijo Lauren antes de cerrar la puerta.

—Bastante trabajo tengo con cuidar de mí misma.

Diana la miró fijamente y el coche de atrás hizo sonar la bocina.

—Prométemelo —insistió Lauren.

Diana asintió y Lauren cerró la puerta y se fue.

No tenía ni idea de adónde iría ni tampoco sabía qué pensaba hacer cuando llegara a su destino.

Su única certeza era que no volvería jamás.