Читать книгу: «Про синь»

© Сергей Степанов, 2026

ISBN 978-5-0069-9717-2

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Про синь

Сергей Степанов

Copyright © 2014 Степанов С.

Контакты автора: официальный сайт.

Пожалуйста, не забудьте оставить отзыв о прочитанной книге в Интернет-магазине.

Начало

 
Туманом ангел по воде
плывёт к тебе
с рассветом
летом.
 
 
Едва раскроешь веки —
он за ветки
терновника
навеки.
 
 
Пока не наступил конец,
нам дан венец
терновый
новый.
 
 
Но вдруг в ладью не сядешь у причала,
не будет и конца, — ведь нет начала.
 

30 лет спустя

 
Мечен
мрак —
Чепмен
Марк.
 
 
Джон
Уинстон
Оно
Леннон,
 
 
Как звон
на амвон, —
нон-стоп
в мире поп!
 

Бит

 
Чёрные тени окон
скручиваются в кокон
в свете дня.
Я в растерянности:
нет уверенности
в соразмерности
Бытия.
Быт и я.
Я и быт.
Бит.
Бытом бит.
Стыд.
 

People. Пепел

 
Огонь гнёт тени на стене.
И тает искрами в зрачках.
 
 
«Горишь ты пламенем во мне,
а я в тебе, в веках…»
Так думал я, мечтой согрет,
среди невзгод, удач, сует.
 
 
Но пробил час. Бушует вьюга.
Очаг угас. Мерцает мгла.
Мы тлеем
в памяти друг друга,
испепелив себя дотла.
 

Удушье

 
Воздух тяжёл сверх меры…
 
 
Веры,
мне не дано веры
в сон под названием жизнь.
Время хрипит: очнись!..
Душно жить
так натужно.
Рву воротник Бытия.
 
 
Господи, если нужно,
сном пусть забудусь я…
 

Потеха

 
Быть иль не быть?.. — как на засыпку,
вопрос датчанина. Ошибку
он совершил, наш англофоб.
И вот уж провожают гроб…
 
 
Трагедиям на свалке место.
И смерть — нам милая невеста.
Всё мимолетно, кроме смеха.
А смерть и есть… всему потеха!..
 

C’est la vie

 
Я устал от погоды и нервов.
И, как видно, не я один…
И души бытие, как жернов,
перемалывает в пыль сплин.
 
 
И черта у ступеней чертога.
Тенью к дому крадусь, в небеса,
обходя закоулками Бога,
словно псарню воровка лиса.
 
 
Ветер ищет меня пустырями.
И, заждавшись своей череды,
червь скучает под алтарями
за приборами для еды.
 
 
Зову Музы служу из долга.
Но исчерпаны чудеса.
И заклинила душемолка,
измельчая слова в словеса.
 
 
Куст сирени цветением диким
и дурманом пленяет лишь раз.
И прискорбием многоликим
лезет в души иконостас.
 
 
В хлам изношен сюртук —
от стресса, ностальгии и нелюбви.
Вены — ниточки интереса.
Время — лезвие… C’est la vie.
 

Остров

 
Человек — остров,
а душа — остов.
 
 
Среди мрака тления
свет храня,
в океане Времени
остров я.
 

Клякса

 
Я умер жизнью. И посмертно ожил —
хриплю «Аз есмь…» за огорожей строк.
Нет стража яростней судьбы и строже!
Я для неё острожник, лжепророк…
 
 
Вины не зная, заключен в пространство
извечных клякс, в поживу запятым, —
вязь вывожу из чистого упрямства,
перо затачивая лезвием тупым.
 
 
Я возлюбил жизнь с нежностью коровьей,
но эта блажь исчезла без следа…
Я с одиночеством своим повязан кровью.
И вымаран в чернилах навсегда.
 

Полымя

 
Черпаю воду из криницы,
хочу напиться.
В моих глазницах
жилицей боль.
 
 
Изволь испить предназначение… —
берётся рябью отражение.
 
 
Предначертание
на чёрта мне!..
В огне душа сгорит ещё при жизни, —
мне не скорбеть на этой тризне.
 
 
Пусть в небесах горят зарницы, —
здесь, средь людей, всё лёд да камень…
 
 
Черпаю воду из криницы
и утишаю сердца пламень.
 

Парадокс

 
Я знаю: истина в вине.
Вино уж плещется во мне!..
 
 
Но как увериться, друзья,
что истинен с вином и я?
 

Горки времени

 
Дление тления бесконечно.
Степени Времени в бисер мельчимы.
Мы влюблены в эту жизнь навечно.
И в страхе смерти неизлечимы.
 
 
Не извлекаемы из пространства.
Не помещаемы в зазеркалье.
В пламени страсти нет постоянства.
Как и вне нас нет вертикали.
 
 
Всё под углом. И к пространству. И к Времени.
Так и скользим под откос мироздания,
в коконе страха, от света — к тени.
…Прямо в объятия Создателя.