Читать книгу: «Белая ворона»

© Сергей Александрович Лебедев, 2026

ISBN 978-5-0070-0866-2

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Белая ворона

Пролог: Пентхаус на тридцатом этаже

Она считала себя невидимкой. Это помогало выживать.

С бокалом шампанского, Алиса Ветрова стояла на балконе пентхауса, наблюдая за вечеринкой сквозь стеклянные двери.

— Детка, ты чего здесь? Простудишься.

Голос матери прозвучал за спиной. Ирина Ветрова, пятьдесят пять лет, выглядела на сорок — ботокс, филлеры, личные тренировки три раза в неделю. Она вплыла на балкон в платье цвета шампань, держа сигарету в длинном мундштуке.

— Воздухом дышу, — ответила Алиса, не оборачиваясь.

— Твой воздух — выхлопные газы. Иди в зал. Там Дмитрий Сергеевич, тот, о ком я тебе говорила. Он уже три раза на тебя посмотрел.

— Мам, я не игрушка.

— Конечно, нет. Ты — моя дочь. И я хочу видеть тебя счастливой. А счастье, дорогая, — это когда мужчина может обеспечить тебе всё, чего ты захочешь.

Алиса наконец повернулась. В глазах матери не было зла — было что-то похуже: искреннее недоумение. Ирина действительно не понимала, как можно мыслить иначе.

— А если я хочу не «всё», а что-то одно?

— Что именно?

— Например, чтобы меня не продавали на вечеринках, как корову на ярмарке.

Ирина затянулась, выпустила дым в ночное небо. На её лице мелькнула тень, похожая на обиду.

— Ты никогда не была благодарной. Мы с отцом дали тебе всё.

— Кроме одного, мама. Вы не дали мне примера, на который можно смотреть без отвращения.

Алиса поставила нетронутый бокал на перила и вернулась в зал. Сквозь стекло она видела отражение матери — та замерла с сигаретой, и впервые за долгое время на её идеальном лице не было ни грамма наигранной улыбки.

Внутри играла музыка. Кто-то танцевал, кто-то целовался в углу, гости обсуждали биржевые котировки, партнёры по танцу лапали друг друга. Алиса прошла сквозь этот аквариум, чувствуя себя чужеродной рыбой — белой вороной среди золотых карпов.

У выхода её догнала Света — подруга детства, теперь жена миллионера, мать пятилетней дочери, которую видела раз в две недели.

— Алиска, ты уходишь? Опять? — Света взяла её за локоть, вцепилась наманикюренными ногтями. — Ну сколько можно? Тебе двадцать восемь, не восемнадцать. Хватит ломаться. Посмотри на себя: красивая, умная, а сидишь в своей конторе за копейки, редактируешь мёртвых классиков.

— Чехов не мёртвый, пока его читают.

— О господи, — Света закатила глаза. — Слушай, есть мужик. Он хочет тебя. Просто переспи с ним. Что ты теряешь?

— Самоуважение, например.

— Самоуважение не накормит. И не согреет ночью.

Алиса посмотрела на подругу. Красивая, дорогая, пустая. Как хрустальная ваза.

— Света, когда ты в последний раз обнимала дочь?

Вопрос повис в воздухе. Света отпустила локоть, и в её глазах мелькнуло что-то живое — на секунду, прежде чем маска вернулась.

— Не лезь в мою семью.

— Я не лезу в твою жизнь. А ты не лезь в мою.

Алиса вышла в коридор, нажала кнопку лифта. Двери открылись, и она шагнула внутрь, чувствуя, как плачет где-то глубоко внутри — не от обиды, а от одиночества. Такого огромного, что его можно было резать ножом.

Лифт поехал вниз. Тридцать этажей вниз — от золочёной клетки к мокрому асфальту осенней Москвы.

На улице шёл дождь. Алиса подняла воротник пальто и пошла пешком, не вызывая такси. Вода стекала по лицу, и она не могла понять — это дождь или слёзы.

«Я не стану такой, — прошептала она в пустоту. — Лучше одна. Лучше никогда. Но не такой.»

Телефон завибрировал. Сообщение от матери: «Ты меня позоришь. Я хочу внуков. Иди к психологу, у тебя проблемы с принятием реальности».

Алиса убрала телефон в карман и пошла быстрее. Впереди горела вывеска круглосуточного книжного — единственное место, где она чувствовала себя дома.

Глава 1. Редактор мёртвых душ

Каждое утро Алиса просыпалась в своей маленькой однушке на окраине и первым делом смотрела в окно. Не на небо — на двор. Там, у мусорных баков, жил рыжий кот. Она подкармливала его уже полгода, и за это время он ни разу не дал себя погладить, но каждое утро ждал её у подъезда.

— Привет, Хитрый, — она насыпала корм в пластиковую миску. Кот смотрел на неё жёлтыми глазами и молчал. Как все мужчины в её жизни, подумала Алиса и тут же рассмеялась собственным мыслям.

Она работала редактором в издательстве «Фолиант» — маленьком, которое выпускало классическую литературу. Зарплаты едва хватало на аренду и еду, но каждый раз, когда Алиса брала в руки свежий сигнальный экземпляр и чувствовала запах типографской краски, она понимала: это её место.

Сегодня она заканчивала правку «Анны Карениной» — нового перевода, который должен был выйти к юбилею Толстого. Ирония судьбы: править роман о женщине, которая разбила сердце и погибла под поездом из-за любви. Алиса провела пальцем по строчке: «Все счастливые семьи похожи друг на друга, каждая несчастливая семья несчастлива по-своему».

В обеденный перерыв Алиса вышла на улицу. Издательство находилось в старом центре, рядом с библиотекой, где пахло пылью и временем. Она любила этот запах — он напоминал ей, что есть вещи, которые переживут и её, и её мать, и всех этих людей с их деньгами и изменами.

На ступеньках библиотеки сидел старик с собакой. Старик держал лапу собаки, и выглядело это так трогательно, что у Алисы защемило сердце. Она остановилась, наблюдая.

— Привет — сказал старик, заметив её взгляд. — Мы с Лаймой уже двенадцать лет. Жена умерла пять лет назад, а она осталась. Знаешь, что главное в любви?

— Что? — спросила Алиса, хотя обычно не задавала вопросов незнакомцам.

— Главное — не бояться выглядеть глупо. Моя жена говорила: «Ты дурак, но ты мой дурак». И это было лучшее признание в моей жизни.

Алиса улыбнулась. Она достала из сумки бутерброд и отдала старику.

— Возьмите. Вы сегодня завтракали?

— А ты добрая, — он взял бутерброд дрожащими руками. — Редкость нынче. Все бегут, все считают деньги. А ты стоишь и смотришь на старого дурака с собакой.

— Мне кажется, вы не дурак. Вы счастливчик.

Она пошла дальше, а старик крикнул вслед: