2 дробь 9

в прокуренной парадной,

Ночь освещает города

Луной прощальной.

А завтра обещают снова дождь.

Мы опоздали на жизнь позже.

Ты говоришь, что не умеешь ждать.

Я не умею тоже.

Пастух

Идёт по дороге пастух -

Мимо летят машины -

"Интересно, какие на вкус

Листики малины?.."

Может был у него друг,

Может была кошка,

Может стоял цветок

В комнате у окошка.

А вечером он сидит

Тихо на полустанке,

И на морщинах рук

Всё ковыряет ранки.

Мимо летят поезда,

Мимо летят самолеты,

Может быть и туда,

А может быть от кого-то.

Может быть ты и прав,

Что оседлал педали -

Только ответь пастуху,

Что впереди той дали?

Полынь

Стихи мне, право, надоели.

Корсетный стан их белокожий

Осточертел…

Мне мил прохожий

Простывший в завертях метели,

Мне мил щенок стянувший кость

И иногда – нежданный гость.

Прости меня, моя Эрато,

Тебе я больше не служу,

Я луг полынью засажу,

Примусь за книги Клеострата

И может быть, на склоне дней,

Забуду о любви своей…

Забуду прелести страданий,

Волшебной негой в хрустале,

Что иногда являлись мне,

Без лишних слов и обещаний,

Без сна и вечностью маня,

Ласкавшие зарёй меня…

Теперь прошло, теперь другое -

Неясность будоражит кровь,

Как прежде ты, моя любовь.

Я снова чую роковое.

Возможно, я к тебе вернусь.

Не обещаю, но клянусь.

Просто

Ну что, начнём. Хотя не просто

Писать вот так, когда за дверью

Мать просит своего дитятка

Дрожащий показать язык.

Дитя орет благим фальцетом,

Дерет диван простая кошка,

Пустой стакан стоит хрустальный,

Слева лежит "Декамерон".

Вот черепаха в виде гипса,

Свеча и медный канделябр,

Гора Ай-Петри на картине,

Пустая тара коньяка.

Вот пряник "Тульский", телеграмма,

Билет трамвайный, две иконы,

Простая кошка уже лижет

Живот свой длинным языком.

Читает сказку мать дитяти.

Халат зелёный одеваю,

Иду курить.

Серебро

Вновь сигарету закурю,

Скажу "прощай" и убегаю -

Где ночь ласкает тишину

И где луна опять сияет

Своим холодным серебром,

Где города задули свечи,

Где поезда сошлись вдвоём

На станции полночной встречи.

Тебе пишу с степных равнин,

Ты завтра здесь найдёшь лишь пепел,

Размытых от дождя, картин моих.

Ты слышишь дует ветер?

Сегодня здесь, а завтра там -

Я заблудился на бульварах,