Преступление с первого кадра

Дождь бил по асфальту, как пули. Лужи отливали красным. Тело лежало у мусорных баков — сломанная кукла в лохмотьях. Макс Кроу затянулся сигаретой. Дым смешался с сыростью. Фонари мигали, выхватывая из тьмы её лицо. Молодая. Бледная. Мёртвая. Татуировка на запястье горела в свете фонаря. Спираль. Три точки. Знак, который он надеялся никогда не увидеть снова.

— Новичок, что видишь? — Макс сплюнул, не отрывая глаз от тела.— Кровь. Много. Убийца... он не торопился, — Люк сглотнул. Его фонарик дрожал, высвечивая лужи.— Не убийца. Художник. Это не просто труп. Это сцена.

Люк замер. Его лицо, ещё мальчишеское, побледнело. Он пытался казаться крутым, но глаза выдавали страх. Макс почти улыбнулся. Новичок. Двадцать пять. Горящий. Глупый.

— Сцена? Ты о чём? — Люк шагнул ближе, чуть не поскользнувшись.— Посмотри на неё. Лежит аккуратно. Руки сложены. Это не грабёж. Это послание.

Макс присел, разглядывая татуировку. Спираль вилась, как змея.