Читать книгу: «Нараспашку», страница 3

У снега множество имён

У снега множество имён,

Вчера он был живым и чутким

И впитывал шаги.

Он был мохнатый тёплый Сон,

Берёг стеклянные минуты,

Разбитые в куски.

Он может быть горячим, злым,

Как соком, истекая солнцем

И губы искусав,

Когда отчаянно под ним

Нетерпеливо имя бьётся:

Рябинная Тоска.

Сегодня брошенным щенком

К земле пытается прибиться,

От сырости дрожа.

У снега множество имён,

И это – Чистая Страница,

Когда легко дышать.

А завтра снегу имя Смерть…

Пустой, огромный, чёрный город

Пустой, огромный, чёрный город

И тишина.

Во всех проулках вязкий холод

И вялость сна.

Здесь ночь сырой пушистой пеной

Давно легла.

А я теперь хожу сквозь стены.

Я умерла?

Ищу людей, тепло и звуки.

Я вырвусь прочь!

Бегу, вытягиваю руки!..

Но рядом ночь.

Я узнаю и дом, и окна,

Бегу туда:

Густая пыль и пол холодный,

И пустота.

Не здесь. В мучительной тревоге

Хочу кричать:

"Ведь это та, ведь та дорога!"

Ищу опять.

Но как завесу опускает

Пустая мгла,

А я никак не понимаю,

Что умерла.

Я чувствую, что скоро будет дождь

Я чувствую, что скоро будет дождь,

Желание пронизывает воздух.

И ты, мой бог, проснёшься и вернёшь

Мою свободу.

Ты спишь ещё в пушистых тополях

И в свете звёзд, рассыпанных под вечер,

А я, как иссушённая земля,

Дугой навстречу.

И первобытной страсти вопреки

Ты прячешься и таешь на ресницах.

И снова ночь, и пепел, и стихи,

И ты родишься.

Я жду тебя, мой вечный юный дождь,

Я жду тебя, которого забыли,

И ты придёшь однажды и вернёшь

Мне крылья.