Читать книгу: «Верлиберная колбаса»
© Оксана Терехова, 2026
ISBN 978-5-0070-8484-0
Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero
Этот сборник я решила сделать, как когда-то делала альбомы с фотографиями и подписями. Только вместо фотографий здесь будут стихи. Многие из них я писала в 18, а некоторые, когда мне было только 6. Поэтессой я не стала, но стихи время от времени прорываются до сих пор. Пишу я спонтанно, экспрессивно, по велению души, и классических стихов здесь нет, но есть я — такая, какая есть. Летящая, свободная, выходящая за рамки и правила. Любящая и ненавидящая. Живая и свободная.
«Vers libre», свободный стих — это тот доверительный язык, который доверяю читателю. Это мой дневник души, где чувства важнее формы. И он не для оценивания, а чтобы почувствовали, и, быть может, разделили.
Посвящается всем, кто имеет мужество быть собой и танцевать свой танец.
Часть 1. Когда пожелтела листва
***
миллиард возможных встреч…
решений…
рождений…
среди миллиардов людей
есть я…
я есть!
Однажды я задумалась, что я исправила бы в своей жизни, если бы выпал шанс прожить во второй раз свое время. Я и впрямь долго думала над этим. И поняла, что ничего и не стала бы менять. Все приходит в свой час.
одушетворение
позволь мне, Боже, снова в мир людей прийти,
познать моей душе земные радости.
хочу побегать под дождем, увидеть радугу.
найти свое призвание —
ключи к себе.
хочу любить.
хочу искать и находить.
теряться в лабиринтах собственного Я.
Хочу почувствовать дыхание, услышать пульс,
и сделать первый шаг.
хочу дышать и проживая, жить.
я мудрая, я извлекла уроки.
я выдержу, я справлюсь, я найду дорогу.
я отыщу в кромешной тьме в себе луч солнца, наполню мир собой, я стану его частью.
согреюсь, согревая.
познаю счастье.
О-бе-ща-ю.
Господи, дай мне только шанс пройти по свету.
хочу на этот раз поймать за хвост горящую комету.
— тридцать — зим — спустя —
внутри затихло всё.
свет выключен.
на улице ненастье.
вьюга.
устала замерзать.
устала биться, пробиваться, добиваться и страдать.
устала выключать себя из жизни, выкручивая лампочки.
в глазах — кирпичная стена
без выхода и входа.
она все чаще смотрит в небеса, мечтая о свободе.
где-то в глубине душа зовет дерзать.
и что-то в ней так сильно хочет плакать и звучать.
здесь и сейчас.
в свете фонаря снежинки.
маячат, мечутся, стремясь припасть к земле.
Ветер шумит. Листва шелестит. Яблоневый сад, где можно заблудиться, где можно поиграть в прятки. Яблоками усыпана земля, яблоки на ветках, солнце едва пробивается сквозь пышущие изобилием отяжелевшие ветви. Мимолетный образ волшебного яблоневого сада частенько приходит ко мне и также улетучивается, оставляя после себя флер магии, красоты и сказки. Мне долго казалось, что я этот сад придумала, уж слишком нереален, даже фантастичен.
Но сад существует, я доехала до дома прабабушки по ухабистым пустынным дорогам. В деревне никого не было, дом сравнялся с землей, да, и в саду не было больше яблок, трава — выше пояса, яблоневые ветви переплетались и свивали купол, в деревьях — дупла, обнажающие сердцевины, со стволов вился хмель. И все же крупинки магии там сохраняются до сих пор.
ее прабабка была колдуньей
ее прабабка была колдуньей,
гадала:
знала, кто когда помрет,
кого казённый дом ждет,
а кого любовь.
прабабка видела по картам все,
предсказывая точную судьбу.
кто проклинал,
вставляя гвозди в след,
кто обходил сторонкой,
боясь пророчества и бед.
никто в семье не говорил про ремесло чудное:
разъехались и скрылись.
молчанием захлопнулись — закрылись.
создали вид,
что дар — сие проклятие
забыто,
ушло в иной свет
вместе со старушкой.
она же — женщина аналитичная,
смеющаяся над всем эзотерическим,
она во всем всегда логичная,
верифицирует и апеллирует к науке.
однако
в жизнь ее ворвалось волшебство фонтаном.
то сон сбывается точь-в-точь,
то скажет, что — наводит порчу.
на днях же познакомилась с шаманом.
короче, трудно стало ей не замечать,
что в ней есть ведьмовская стать.
и как с ней быть —
подальше затолкать, нормально жить?
но прятать от себя, что видишь — сложно,
а жить с закрытыми глазами невозможно.
и вот идёт она по снегу, по сугробам
к забытому, заброшенному месту.
дороги нет.
запорошило,
цепочка из следов глубоких.
и с каждым шагом все труднее.
поземка.
впереди маячит крыша дома,
то самое прабабкино имение.
и почему-то на душе теплее.
Бывали моменты, когда опускались руки и казалось, что весь мир поганый, а я в нем слабое ненужное звено.
И сложно продолжать верить себе. Порой проще, упав в яму, помогать закапывать себя, заткнув рот. И наступает момент, когда особенно важно протянуть себе свою же руку помощи. И говорить.
Этот стих я прикладывала к себе в юности, как подорожник: там те слова, которые я хотела услышать от самой себя. Иногда и сейчас помогают.
Я
Я сама себе запрет и разрешение,
Я сама себе и друг, и враг.
Я сама, без всякого сомнения,
Разберусь, кто прав, кто виноват.
Я сама всегда найду решение,
Выберу сама, как дальше жить.
Знаю, что погрязну в заблуждениях,
Буду ненавидеть, лгать и насмехаться
Там, где следовало бы верить и любить.
Я могу быть штилем и прибоем,
Я могу быть гладью и волной,
Я могу быть ручейком и морем,
Я могу быть всем… И быть собой.
Веткой, не сломавшейся от ветра,
Льдинкой, не растаявшей в тепле.
Фениксом я возрожусь из пепла,
Чтобы снова, позабыв советы,
Ощущая боль, сгореть в огне.
Я борюсь за то, чтоб быть СОБОЮ,
Чтобы в суете СЕБЯ не потерять,
Ангел мой хранитель за спиною
Мне поможет в трудную минуту
От самой себя не убежать.
Внутреннее знание. Какое оно? Оно прячущееся и бесконечно забиваемое логичностью, правильностью, нормами. Постоянные собственные ограничения в потоках мыслей, чувств. Страхи, чтобы мои чувства, желания не привели к конфликтам. При этом внутреннее знание есть, оно дает о себе знать. И я чувствую себя живой, когда открываюсь миру внутри себя и позволяю себе спонтанно двигаться, мыслить. Позволяю течению мыслей, фантазий, эмоций быть в потоке, не закупориваю их.
Хочу жить в согласии со своей природой, а не образом себя.
Я есть поток.
Тянусь к своей подлинности, к своей сердцевине… Я есть внутри себя.
