Я писала стихи, но не знала, о чем.
Я жила в серой тайне чудес.
Никого никогда не рубила мечом,
Не взлетала совсем до небес.
И пишу я стихи. Но не помню, о чем.
Я живу в (бес?) покойстве огня,
Тихо, счастливо улыбаясь о нем
И в глазах тихо мысли храня.

С кружкой крепкого кофе…

С кружкой крепкого кофе —
Люби себя.
С чашкой осеннего солнца —
Люби весь мир.
Изогнуты черны брови
Не хмурь сей день.
На дне темного колодца
Ведь – светлый пир.
И звезды на небе прекрасны,
Что твоя душа.
И зверь, нежный лев опасный
Идет, не спеша.

Моменты

А сейчас я влюбилась в осень,
Прохладу и что-то такое.
Жаль, лицо обветрилось очень.
И солнце за тучей порою.

В эту секунду полюбила шарф.
Он обнимает шею, согревая.
Пусть он бы придавал кому-то шарм,
А для меня он – отголосок мая.

Час назад взяла в руки письмо,
Через строчку его прочитала.
Получала его я давно.
Двух листов было, кажется, мало…

Я сегодня писала очерк.
Длинный. Подробный. От души.
Но короткий приземистый почерк
Размахнулся – ты только пиши!..

Пять минут я с тобой говорила —
Молчала в трубку, вернее сказать…
Я опять все молчала. Томилось
То, о чем тебе – надо ли?.. – знать.

Днем я опять возражала
Людям в спорах о самой себе.
Образ я еще не поймала
Тот, что доступен тебе.

…Я сегодня опять проснулась.
И опять вошла в новый день.
До вчера, кажется, оглянулась —
Где проснулась сейчас твоя тень?