Читать книгу: «Измена. Попался, предатель!»

Глава 1

Ирина

Голова раскалывается на части. Эта чертова мигрень! Терплю до обеда, глотая таблетки как конфеты, но все без толку. Зрение плывет, буквы на мониторе расплываются в нечитаемое месиво. В конце концов, сдаюсь. Отпрашиваюсь у своего босса, чувствуя себя виноватой школьницей. Он, конечно, смотрит с подозрением, но отпускает. Видимо, мое зеленоватое лицо убедительнее любых слов.

Выбираюсь из душного офиса на свежий воздух. Легче не становится. Даже яркое июньское солнце кажется каким-то размытым, блеклым. Вдыхаю полной грудью, надеясь, что приступ пройдет, но тщетно. Боль пульсирует в висках, отдавая в затылок. Хочу только одного – добраться до дома, принять душ и завалиться спать.

Добираюсь непривычно быстро. Обычно в это время пробки адские, а сегодня дороги на удивление свободны. Поднимаюсь на лифте, достаю ключи. В квартире непривычно тихо. Слышу только тиканье настенных часов в прихожей.

Коля ещё на работе. Так что могу в тишине отдохнуть и даже немного поспать до его прихода.

Разуваюсь. И тут же замираю. Посреди прихожей, прямо у входа, стоят женские туфли. Изящные, на высокой тонкой шпильке, из черной лакированной кожи. Определенно не мои. У меня таких никогда не было. Я предпочитаю удобную обувь, балетки, кроссовки. А эти туфли… Эти туфли словно кричат о страсти, о соблазне, о чем-то… Запретном.

Сердце начинает бешено колотиться, кровь стучит в висках, подмешиваясь к пульсации мигрени. В голове проносится шальная мысль: «Не может быть…»

Точно! Это же, наверное, массажистка пришла!

Хотя… Разве женщины пятидесяти шести лет носят такую обувь? Хм. Не думаю.

В последнее время мужа мучил радикулит, и он нашел какую-то чудо-массажистку, которая, по его словам, ставит людей на ноги за один сеанс. Женщина выезжает на дом, что очень удобно, ведь Коля у меня не любитель лишний раз дергаться на другой конец города.

Он пребывает в таком восторге от этого массажа, что даже специально отпрашивается с работы, потому что многие хотят попасть к этой чудо-женщине и мужу приходится подстраиваться под её свободные окошки.

Он так красочно расписывал ее умения, что я даже немного ревновала. Глупо, конечно, ведь эта женщина, по словам Коли, на пятнадцать лет старше него.

Пытаюсь успокоиться, убедить себя, что это просто туфли массажистки. Ну да, массажистки. Она же женщина, у нее должна быть обувь. Какая разница, какая? Возможно, она в свои пятьдесят шесть выглядит на все тридцать! Бывает же такое.

Хотя…

Странно, Коля мне не говорил, что у него сегодня очередной сеанс массажа. Он ведь был на нём вчера, разве можно так часто им увлекаться?

Тревога, словно ядовитый плющ, оплетает меня, душит, не дает дышать. Иду на кухню. Пусто. Никаких следов. Только в раковине стоит грязная чашка из-под кофе. Одна.

Боже! Да что за паранойя?!

У меня, видимо, из-за сильной головной боли затмился разум. Вот и выдумаю чушь всякую.

Решаю пройти к спальне, так и не заметив нигде стоящей кушетки. Хоть одним глазком посмотрю, что там эта женщина делает такого расчудесного.

Дверь приоткрыта. Слышу приглушенные голоса, смех… Женский смех. Хриплый, низкий. И стон. Мужской стон. Узнаваемый. До боли узнаваемый.

Внутри все холодеет. Ноги становятся ватными, словно я иду по облакам. Толкаю дверь. И вижу…

Комната окутана полумраком. Шторы плотно задернуты, несмотря на яркий солнечный день. На кровати, застеленной шелковым покрывалом, лежат двое. Муж. Мой муж.

И… Женщина. Обнаженная. Длинные темные волосы рассыпаны по подушке, скрывая лицо. Но я и без того знаю, кто это. Эта та самая массажистка, чудо-массажистка, которая «ставит людей на ноги». Только вот каким способом…

Они не замечают меня. Слишком поглощены друг другом. Муж тяжело дышит, его руки блуждают по телу женщины, оставляя красные следы на белоснежной коже. Она изгибается под ним, шепчет что-то неразборчивое, ее пальцы впиваются ему в спину.

Стою в дверях, парализованная ужасом. Не могу пошевелиться, не могу произнести ни слова. Мир вокруг меня рушится, рассыпается на мелкие осколки. Все, во что я верила, все, что я строила годами, в одно мгновение превращается в прах.

Внезапно женщина поворачивает голову. Наши взгляды встречаются. И я вижу…

Её лицо. Лицо моей мачехи.

Глава 2

Ирина

Рука застывает на дверной ручке. Сердце пропускает удар, а затем начинает бешено колотиться в груди, словно пойманная птица. В ушах шумит, перед глазами всё плывет. Мир вокруг меня рассыпается на осколки, как разбитое зеркало. Не может быть. Этого просто не может быть.

Слова застревают в горле, превращаясь в беззвучный крик. Вероника. Моя мачеха. Молодая, красивая, хищная.

Она всего на пару лет старше меня.

Всегда знала, что она вышла замуж за моего отца ради денег. Чувствовала это нутром. Но чтобы настолько…

Моя мама умерла, когда я была совсем маленькая. Всю свою жизнь папочка посвятил мне. И лишь пару лет назад решил устроить свою личную жизнь и женился на Веронике. Правда, я не воспринимала их союз. Но чтобы не расстраивать папу, делала вид, что все в порядке. На самом же деле я сразу её невзлюбила. Будто бы чувствовала в этой женщине какой-то подвох. И вот он, пожалуйста, не заставил себя долго ждать.

Невольно вспоминаю, как на одном из ужинов Вероника хвасталась, что закончила курсы массажа. Правда найти себя она в этом деле так и не смогла, зато… Хорошо пристроилась к моему мужу. Выходит, все в порядке с его спиной.

Боже, какая же я дура!

Омерзение поднимается изнутри, жгучей волной обжигает горло. Тошнота подкатывает. Мне хочется закричать, разбить что-нибудь, убежать, исчезнуть. Но я стою, парализованная ужасом, не в силах пошевелиться.

Николай резко садится на кровати, на его лице томится смесь страха и вины. Вероника, накинув на себя простыню, смотрит на меня с вызовом. В её взгляде нет ни капли стыда, только холодный расчет.

– Ира… Это… Это не то, что ты думаешь, – лепечет Николай, заикаясь. Смотрит на меня глазами побитого щенка. Мерзавец.

– А что я, по-твоему, должна думать?! – вырывается у меня хриплый шепот.

В голове хаос. Мысли мечутся, словно испуганные звери, не находя выхода. Что делать? Как быть?

– Ирина, послушай, мы можем все объяснить и спокойно поговорить. Ни к чему лишних истерик, – говорит Вероника, её голос словно лезвие, режет воздух.

Объяснить? Что она может объяснить? Что их внезапно настигла неудержимая страсть? Что они не могли устоять перед соблазном?

– А ты лучше молчи! Я всегда знала, что ты не пара моему отцу, – рычу я грозно, вкладывая в свои слова всю ненависть и презрение к этой падшей женщине.

– Надеюсь, у тебя хватит ума ничего ему не говорить, – фыркает Вероника, послав мне кривую ухмылку. Уж лучше бы молчала! Бесстыжая.

– Ты манипулируешь мной? – спрашиваю я, с трудом сдерживая дрожь в голосе.

Если отец узнает… У него больное сердце. Инфаркт. Это первое, что приходит мне в голову. Он не переживет. Не переживет предательства любимой женщины. Женщины, которой он доверял, которую боготворил.

– Не смей ничего рассказывать отцу! – шипит Вероника, её глаза сужаются. – У него слабое сердце! Ты хочешь, чтобы он умер?!

Эти слова – удар под дых. Отец. Мой добрый, доверчивый отец. Он обожает Веронику. Думает, что его жена – подарок судьбы. А она…

Но как молчать? Как жить с этим знанием? Как делать вид, что всё нормально? Как смотреть в глаза отцу, зная, что жена изменяет ему с его же зятем?

– Замолчи… – с трудом выдавливаю из себя, понимая, что эта дрянь просто загнала меня в угол.

– Я прошу тебя, Ирина, – говорит Вероника, её голос чуть смягчается. – Ради отца. Не разрушай его жизнь.

Смотрю на них. На их перекошенные лица. На их испуганные глаза. И вдруг понимаю, что они – жалкие, ничтожные людишки. Они не стоят моих слез. Не стоят моего гнева.

Ненависть к Веронике жжет меня изнутри, разъедает, словно кислота. Прежде я просто недолюбливала её, считала охотницей за богатством. Теперь же… Теперь я презираю её. Презираю всей душой.

А Николай… Мой муж. Человек, которому я доверяла. С которым делила свою жизнь. Которого… любила?

Любовь. Это слово теперь кажется мне таким… Пустым. Бессмысленным.

Что теперь делать? С этим предательством? С этой болью? С этим отчаянием?

Комната кажется мне душной, воздух спертым. Мне нечем дышать. Нужно уйти.

Срочно.

Ноги плохо меня слушаются.

– Я сама решу, что мне делать, – увиливаю от ответа, сама ещё толком не придумав, как же мне правильно поступить. Тупая головная боль теперь кажется мне сущей мелочью, по сравнению с тем, что моя жизнь, жизнь моего отца – всё это разрушено.

И я в самом деле очень переживаю за папу. Он – мой единственный близкий и родной человек. Думала до недавнего времени, что и Коля…

Но ошибалась. Как же я ошибалась.

– Ира, давай поговорим? – предатель решает вставить свое слово, но мне настолько тошно, что видеть его не хочу.

– Нет, Коль. Я ухожу. Навсегда ухожу, – сумбурно бросаю эти слова и отшатываюсь от двери, стремясь на выход. Нужно срочно выбраться отсюда. Куда угодно, лишь бы подальше от родного дома.

– Ир, ну не руби с плеча! Давай мирно все решим! – слышу крик предателя, кажется, дверь спальни скрипнула, и он идет следом за мной.

– Ни за что! – хриплю я, наспех надевая кеды. Стараюсь не смотреть на те самые проклятые туфли.

– Ира… Не совершай глупость!

– Самая большая глупость – это наш брак! – в прихожую врывается муж в одних трусах. Видимо, так бежал меня остановить, что за другую одежду и забыл. А эта дрянь… Продолжает валяться в нашей общей постели. Прошлой постели.

– Я виноват. Но я готов искупить свою вину… – Коля так наивно улыбается, словно в самом деле верит, что это возможно.

– Коль, прощай. Переночую у подруги. На развод подам сама.

– Ты не осмелишься… – качает головой, нагло ухмыляясь. Будто бы не верит своим словам. А я слишком гордая, чтобы простить измену.

– Прощай, Коля, – безжизненно выдаю я и покидаю пределы нашей общей квартиры.

Глава 3

Ирина

Слезы застилают глаза, руки дрожат. Кажется, еще немного, и я просто упаду в обморок. До сих пор не могу поверить.

Коля. С ней. С моей мачехой! Как… как это вообще возможно? Пять лет брака… Коту под хвост. Вроде бы срок не такой уж и

большой, но я верила, что мы с Колей будем вместе до конца наших дней.

Мы планировали будущее. Хотели завести детей. Жили душа в душу. Я думала, у нас идеальный брак.

А теперь…

А теперь я вынуждена бежать от него как ошпаренная.

В свои тридцать три года я осталась с разбитым сердцем, израненной душой и разрушенной жизнью. Как жить дальше?