Читать книгу: «Исповедь маньяка», страница 2
В глазах у меня помутилось. Я присел на пуфик.
– Что ты предлагаешь? – как будто, со стороны я услышал свой сухой голос.
Она подняла заплаканные глаза.
– Разберись со своими тараканами. Можешь бухать, писать свою долбанную книгу. А мы с Юлькой пока поживём у мамы.
Этим всё и закончилось. Я, конечно, пытался с ней поговорить, помириться. Но она была непреклонна. Вроде бы и не избегала меня, не запрещала видеться с дочерью, и о разводе речи не заводила. Но с тех пор мы стали жить отдельно. Тогда я решил оставить им квартиру, а сам переехал в старый дом, оставленный мне покойными родителями.
В подвале этого дома я сейчас и нахожусь, разглядывая чужой бумажник. И вот я добираюсь до отдела с документами и вижу удостоверение… МВД!
«Скрябин Тимофей Игоревич. Капитан Полиции»
– Б*я-а-адь! – выдыхаю я, почёсывая затылок. – Это ж надо! Б*я-а-адь! Это пиз*ец!
Хороший улов! – возражает Голос, – Прикинь, первая жертва – мент! Это ж повезло-то как!
– Повезло? – вслух переспрашиваю я сам себя, – Да ты понимаешь, что они теперь землю грызть будут! Они ж не остановятся, пока меня не найдут!
С чего ты взял, что они тебя вычислят? Улик никаких ты не оставил. А то, что было – дождём смыло!.. Хм, прям в рифму!.. Да, знавал я одного поэта, Гёте звали…
Что? Какой Гёте? Что за бред ты несёшь? Все мысли засрал! Что делать теперь с этим «мусором»?
Да что ты так паникуешь? Продолжаем дальше по задуманному плану. Тем более, теперь уж точно его нельзя в живых оставлять! Ведь он мог тебя запомнить… да он точно тебя срисовал там на дороге!
В это мгновение позади меня слышится тихий стон. От неожиданности я роняю бумажник на пол и, громко икнув, возвращаюсь в реальность из своих мысленных споров.
Свершилось! Персонаж просыпается!
Человек стонет снова. Я приближаюсь к нему на ватных ногах и смотрю в бледное, будто из воска, лицо. Через секунду он открывает мутные глаза и тут же закрывает их, морщась от яркого света. Болезненно мычит. Наконец, жмурясь, поднимает веки. Вначале его взгляд бессмыслен, как у новорожденного ребёнка. Но уже через мгновенье он недоумённо смотрит на меня зелёными, как болото, глазами. И от этого взгляда по спине моей прокатываются кубики льда, и волосы во всех местах шевелятся.
Он хочет что-то сказать, но я слышу лишь нечленораздельное мычание. Пытается пошевелиться, но натыкается на непреодолимое препятствие – ремни крепко сковывают тело. И ему остаётся только сжимать и разжимать пухлые кулаки.
– Х-х… х-хте… хте… я? – наконец, с трудом хрипло вопрошает он.
А я продолжаю тупо смотреть в его озадаченную рожу. Ощущения мои застыли, как и все остальные органы.
– М-м-м!.. Где… я? Што со мной? Я… в боль-нице? Авария?
Он дёргает головой, но ремень, пересекающий лоб, не даёт этого сделать. Только глаза ошарашено бегают в глазницах, стараясь рассмотреть окружающие предметы. Это у него не очень выходит, и он опять вонзает в меня свой встревоженный взгляд.
Да ответь ты ему уже что-нибудь! – вырывает меня из оцепенения Голос.
– Нет, ты не в больнице…. – произношу я, наконец, и пугаюсь собственного голоса. Таким чужим и холодным он кажется мне, словно это уже и не я говорю, а сам демон взял под контроль мои связки.
Мужик снова пытается шевелиться. Потом смотрит на своё тело, на ремни, сковывающие его. Глаза его расширяются от удивления, в них проскальзывает страх.
– Что это?.. Что… со мной? – слова звучат уже отчётливее и громче. Он опять переводит внимание на меня, и я читаю во взгляде испуг, как если бы смертельно больному сообщили, что он обречён.
Так оно и есть, он обречён! Только не болезнь убьёт его, а боль… невыносимая, адская боль!
Неожиданно, что-то щёлкает в моей голове, словно срабатывает тумблер. Неуверенность моя испаряется, будто я получил дозу наркотиков. Ноги перестают дрожать, дыхание становится ровным. Подобные метаморфозы уже случались со мной раньше. Это началось, когда появился Голос: внезапно я начинал ощущать прилив сил, полное превосходство над окружающим миром, могущество и вседозволенность. И это – уже новый я: расчётливый, спокойный и хладнокровный.
Дальнейшие слова свои я слышу как бы со стороны:
– Видишь ли, с тобой приключилась беда.
– К-ка-кая… какая… бе-беда?.. Что… со мной?! Что случилось?
– Ты оказался впутан в одну нехорошую, но очень интересную историю.
– Чего? – безрезультатно пытается сообразить он и хмурит рыжие брови. Но уже заметно, что он приходит в себя после наркоза.
– Ты стал персонажем моей книги! – продолжаю я тем же сухим тоном и начинаю ходить из стороны в сторону вдоль прозекторского стола, а он не отрывает от меня испуганных озадаченных глаз. – Тебе уготовано попасть на страницы самой удивительной книги. Ты станешь очень известным! Да, да, хотя твоё настоящее имя и не будет вписано в эти скрижали, но именно благодаря тебе и с помощью тебя будут написаны первые главы!.. Скажи, ты веришь в судьбу, Тимофей?
– Чо за бред!.. Кто ты?
– Я – Автор!
– Кто?! – Он явно начинает злиться, – Что за ху*ню ты несёшь?! Чо тут происходит? Где я нахожусь? Почему я привязан?!
– Ты не должен мешать творческому процессу, для этого я тебя и пристегнул.
И тут во взгляде его появляется осмысленная искра. Он прищуривается на меня и выдаёт:
– Погоди-ка!.. Ну да! Я тебя вспомнил!.. На дороге…. Ах ты сука! Ты чего со мной сделал?! Ах ты!..
Он напрягает все свои мускулы, пытаясь высвободиться из оков, даже на лбу появляются три жилки. Но всё тщетно: никто не способен разорвать эти широкие кожаные ремни со стальными застёжками. Я купил их в интернете (как и многое из инструментов), и анонимный продавец утверждал, что раньше эти ремни использовались в лечебнице для буйных психов.
– Чо ты задумал, козёл? – он уже угрожающе кричит, – А ну развяжи меня, падла! Выпусти, я сказал!
От его начальствующего тона мне становится весело:
– Ничего ты не понял, дурында! Тебе уже никогда не выйти отсюда! И можешь кричать, сколько влезет, никто тебя не услышит здесь. Скоро ты поубавишь свой норов и начнёшь плакать и умолять меня!.. Скоро ты попросишь, что бы я тебя убил!
Он продолжает дёргаться и орать:
– Сука! Да ты знаешь, кто я такой? Да я тебя сгною, сука! Тебе это с рук ни сойдёт, не-ет! Тебя мои пацаны завалят! Найдут и закопают живьём! Ты даже не представляешь, какие люди за мной стоят!
– Да знаю я, что ты мент. – ухмыляюсь я, – Только прежде, чем твои друзья меня найдут, я вдоволь успею позабавиться с тобой. Понимаешь ты это, лопух? И я приготовил для тебя нечто поинтереснее, чем погребение заживо. Есть вещи куда страшнее!
До него, наконец, доходит, что он беспомощен.
– Слушай, на кого ты работаешь, а?
– На публику. – честно признаюсь я, – Я работаю, что бы Читателю было интересно.
– Какая, на х*й, публика, какие читатели?! Да ты… ты… – В глазах его вдруг проносится искра какой-то мысли, – А-а, так это Гаврик! Да? Тебя ведь он послал?
Интересно, кто такой Гаврик?
– Послушай, – запальчиво продолжает он, – ты же не бесплатно, да? Я заплачу в два раза больше, если ты отпустишь…
– Нет, никакого Гаврика я не знаю. – резко прерываю я его, – Я просто Автор, Автор будущей книги. А ты – мой Персонаж.
– Чо тебе, б*я, надо? Да что я тебе сделал, мужик?! Тебе чё, денег надо? У меня есть деньги! У меня…. Сколько ты хочешь? Позвони по номеру… Тебе всё… привезут… куда скажешь!
Речь его уже отрывиста. Он часто и тяжело дышит. Несмотря на прохладу, царившую в лаборатории, кожа покрывается блестящими капельками пота. Но потуги его не имеют успеха. Наступает момент паники. И, глядя на это, я начинаю ощущать щекочущий азарт, как у хищника, играющего со своей жертвой, прежде чем съесть.
Мои ли это эмоции? Я ли это? Или демон полностью захватил власть над моим сознанием? Но Голос во мне молчит. Значит, это я.
– Я реально много могу заплатить! – продолжает уговаривать обречённый, – Я тебе отвечаю! Б*ядь! Да что же это?! Ну, мужик! Ну, отпусти ты меня! У меня сынишка маленький… больной! Он без меня не протянет! Ему операция нужна… на сердце!
– Ты знаешь, а ведь у меня дочка – одного возраста с твоим сыном, – Оживляюсь я, – Как его зовут?
– Олег…. Олежек! – в глазах его сверкает надежда, – Болеет он….
– Ну, вот видишь. Ему операция дорогая нужна, а ты все деньги хочешь за свою шкуру мне отдать. Не стыдно? Не-ет, я не возьму у тебя ни копейки. Мальчику нужнее! Хм, ты хоть завещание оставил? Жена знает, где ты заначку захавал? А то сдохнешь, и денежки твои пропадут.
– Да что ж ты за тварь-то такая?!
– Ничего личного. Просто Книга нужна Читателю. Я должен написать её, а для этого я должен убить тебя. Не волнуйся, я сделаю это красиво. Читателю понравится!
И с этими словами, я подкатываю столик с инструментами поближе к нему. Выбираю, что бы применить в первую очередь.
– Э! Э-э! Ты чё собрался делать?.. По-под-дожди!.. По-п-пос-слушай!.. Н-ну…. Сто-о-ой!!!
Двумя пальцами я цепляю со столика скальпель. Левую руку ложу ему на грудь. Примеряюсь. Всё его тело начинает мелко трястись.
– Э-э! Да ты чё?! А-а-а! ПА-МА-ГИТЕ-Е!!! Га-а-а-а!!!
И этот истошный крик, наполненный ужасом и отчаянием, внезапно выводит меня из дурмана.
«Боже! Что же я творю?!» – звучно, как пощёчина, проносится в голове. Занесённая со скальпелем рука застывает в сантиметре от его груди. А он продолжает орать во всю глотку, расширенными глазами вперившись в сверкающее лезвие. Невыносимо слушать этот крик, усиленный гладким кафелем стен. Захотелось закрыть ему пасть! Захотелось вонзить остриё в его горло, что бы он заткнулся! Что бы всё закончилось побыстрей! Убить, убить, убить! Что бы ни мучился и не мучил меня своим страхом, который я ощущаю теперь так явственно, словно им пропитана комната, словно я вдыхаю его вместе с воздухом и заражаюсь им!
Прочь, прочь из этого проклятого места!
Я бросаю скальпель обратно на столик, и он обидчиво звякает. Хватаю скотч, лежащий тут же, и заклеиваю мужику рот, стараясь не смотреть в глаза. Паника охватывает меня, и я поспешно выбегаю из лаборатории. Спотыкаясь в резиновых сапогах и путаясь в брезентовом фартуке, взбегаю по лестнице. Врываюсь на кухню и надрывно блюю в раковину. Потом, прополоскав рот, достаю с холодильника водку и пью прямо с горла. В воспалённом мозгу проносится звон и удаляется. Я чувствую, как бешено колотится сердце, порываясь разорвать мне рёбра.
Что же теперь делать?! Чёрт! Что делать? Чёрт, чёрт, чёрт!
Закрываю глаза, но передо мною постоянно мелькают какие-то окровавленные куски человеческих тел. А в ушах всё слышится жуткий душераздирающий крик. Словно во сне, я начинаю ходить из комнаты в комнату, зачем-то несколько раз проверяю входную дверь: заперта ли? Пытаюсь закурить, но трясущиеся пальцы роняют сигареты на пол, и они рассыпаются веером. В бешеном припадке топчу их.
Будь проклята эта поганая книга, проклята самим Богом! И я тоже проклят!
Алкоголь начинает потихоньку действовать. Звон и крики в ушах постепенно умолкают. Я ещё глотаю из бутылки добрых сто грамм.
Ни чего уже не исправить! Я переступил черту, и Ад уже поглотил меня со всеми потрохами! Уже никогда я не буду прежним! Хотя, есть ещё один вариант: можно отсидеть на зоне за похищение и покушение на убийство. Но я в гробу видал такую перспективу! Лучше смерть! Лучше идти до конца! Да, надо всё довести до конца, а не прятать голову в песке!
Правильно, Колян! – неожиданно оживает Голос, - Не бзди, прорвёмся! Ты ещё знаменитым писателем станешь!
– Ты чё молчал, падла?! – вслух ругаюсь я. – Я там чуть в штаны не наложил, когда он орать начал!
Так я и ждал, пока ты обосрёшся!.. Вот потеха была бы!
Сволочь ты! – перехожу я опять на мысленный разговор, – Хоть бы поддержал! Вот, что мне теперь делать? Не знаю, смогу ли я теперь вернуться вниз? Смогу ли сделать то, что задумал?
Ну-ну, что за пессимизм? Ничего страшного не случилось. Я специально тебя оставил одного. Ты самостоятельно должен перебороть неуверенность. Дальше будет легче. Знаешь, это как у бабы, когда она первый раз трахается: сначала страшно и больно, а потом за уши не оттащишь. Так вот и ты сейчас – девственница.
Спасибо за сравнение!.. – я помалу успокаиваюсь и даже начинаю веселиться, – То есть меня сегодня поимеют? Не знал, что маньяки проходят такой отбор.
Зато, потом – власть и слава! Твоя книга будет популярна.
Но если я опубликую всё, что сейчас вытворяю, то меня точно посадят! Я ведь сам себя, получается, с головой сдам! Эта книга – чистосердечное признание какое-то!
А кто догадается, что всё это правда? Да и к тому же, ты будешь публиковаться под псевдонимом. Можно, в конце концов, передать кому-нибудь будущую рукопись. Тут важна сама книга, а не автор. Да и кто узнает, где это случилось, да и случилось ли на самом деле? Никто же не докажет, что всё написанное происходит в реальности. Ведь улик мы не оставляем, а люди пропадают каждый день. Все воспримут наш роман, как очередной выдуманный триллер.
Но однажды, до меня, всё равно, доберутся! Взять, хотя бы, эти видеозаписи: если когда-нибудь они попадут в интернет, то я уже навсегда останусь в истории, как самый шизанутый писатель, который ради книги стал серийным убийцей! И эта будущая книга – это моя исповедь – исповедь маньяка!
Ах, да ты, гений, Колян! Именно так мы и назовём этот бестселлер! Ладно, хватит полемику разводить! Время идёт, персонаж уже заскучал! Ты готов?
Хорошо, пойдём, покончим с этим!
Но когда я вновь оказываюсь в подвале возле прикованного человека, уверенность моя даёт сбой. Тимофей замечает меня и начинает мычать громче. Скотч не даёт ему выплеснуть в крике весь ужас, который мечется в обезумевших глазах. Кулаки его сжимаются и разжимаются, царапая ногтями гладкий металл анатомического стола. Тело его, покрытое потом, судорожно дёргается, в надежде сорвать крепкие ремни. Видны все его мышцы и жилы.
Может, просто убить его? – предлагаю я Голосу, – Зачем все эти премудрости с пытками? Просто перерезать глотку, а уже потом….
Нет! Он должен умереть от боли! Ты же знаешь, что так должно быть! Первый Экземпляр не получится, если он уже будет мёртв! Магия не сработает без телесных мук. В этом и заключается смысл книги.
Да, по-другому нельзя, ведь так задумал я сам! Таков сценарий!
Я подхожу к корчившемуся мужику, снова беру в руки скальпель. В глазах его взрывается фейерверк жутких эмоций: злость, ужас и сумасшествие.
Сейчас к этому всему добавится боль… море боли! И мне не нужно больше слушать его надрывные мольбы и крики. Теперь он должен наблюдать и чувствовать! Он должен видеть, как я убиваю его! Он должен узреть Ад прежде, чем очутится в нём!
Я склоняюсь над ним и делаю неглубокий надрез чуть ниже горла, там, где в ямочке видны бешеные удары сердца. Веду лезвие вниз: покрытая потом и мурашками кожа легко расходится в стороны, а через секунду из раны устремляется тёмная струйка. Совсем немного. Меж тем, человек корчится и надрывно завывает, глаза его, наполненные болью и слезами, вот-вот вылезут из орбит. Резкий запах мочи и дерьма распространяется по комнате.
ПЕРВЫЙ КРУГ АДА ЗАМЫКАЕТСЯ!
Я продолжаю орудовать скальпелем, надавив сильнее. Кровь течёт быстрее, уже заливает его грудь и живот, стекает на металлический стол. Но я не тороплюсь. На животе надо быть осторожнее, чтобы не проткнуть мышцы, иначе кишки вывалятся наружу. А этого мне пока не надо. Наконец, разрез заканчивается у волосатого паха. Зияющая рана разошлась сантиметров на пять, источая алую жидкость и аромат свежего мяса. Далее, я делаю надрезы у шеи, как при вскрытии, но не глубоко, лишь бы прорезать до конца кожу. Кровь уже начинает собираться в ванне под телом и стекает в специальное отверстие, и дальше, в канавку на полу, которая уходит в канализацию. Крови достаточно много, ведь человек ещё живой, и она циркулирует. Я начинаю методично снимать кожу, как её снимают с барана. Для этого я беру другой нож с кривым лезвием, он так и называется нож-шкуродёр…
…Когда мне было лет двенадцать, отец завёл кроликов. На дворе стояли лихие девяностые и учителям подолгу не выплачивали зарплату (а мой отец преподавал черчение и рисование), вот и приходилось придумывать альтернативные виды заработка. Глава семьи задумал сбывать шкурки и мясо кролей. Удивительно, как эти грызуны быстро размножаются! Так вот, отец меня учил их забивать: берёшь это брыкающееся создание за задние лапы и резким ударом бьёшь скалкой за ушами. Кролик после этого ещё чуть подёргается и обмякнет. Потом делаешь на задних лапах разрезы под сухожилиями и заправляешь в эти отверстия специальную палку, которую подвешиваешь к потолку. И далее начинается «снятие чулком», как говаривал мой покойный папа. Процесс заключался в том, чтобы сдирать шкуру с кролика целиком, как снимает женщина чулок, раскатывая его наизнанку по ноге. Между шкуркой и тельцем животного есть плёнка, она остаётся на теле. И тебе остаётся просто тянуть вниз шкуру, иногда подрезая ножом неподдающиеся места…
…Человеческая кожа почти ничем не отличается от кроличьей. Разве, что, жирнее. Ну и «снятие чулком» здесь не получиться. А в остальном, я так же оттягиваю её в сторону, и она слезает с тихим треском, обнажая трепещущее мясо. Ну и ножом приходится чаще орудовать. Кстати, кровь бежит из самой кожи, под ней её меньше, там находятся жировые складки и плёнка, отделяющая мышцы. Трудность заключается ещё и в том, что живая плоть особо капризна: и кожа и оголённые мышцы неугомонно трясутся и сокращаются, словно комок червей, брошенный в костёр. И видно, как пульсируют мелкие венки.
С первого мгновенья, когда острая сталь обагрилась кровью, я изменился. Всё, что терзало мою совесть, умерло, как и сама совесть. Надомной больше не властвовали общепринятые законы морали. Это уже был обновлённый Я. Передо мною лежал не человек, а рабочий материал. Да, он ещё жив и испытывает неимоверные муки. Каждая мускула судорожно дёргается, из заклеенного рта слышится надрывные завывания, глаза бешено бегают в орбитах, отражая животное безумие и боль. А я увлечённо оперирую ножом, словно скульптор, высекающий Венеру. Иногда я прерываюсь, закуриваю, зажав сигарету пинцетом, и зачарованно взираю на дело рук своих. И мне начинает казаться, что нет ничего красивее окровавленной голой плоти! В прохладном помещении всё это парит и разносит тошнотворный запах свежей смерти.
Он умирает минут через десять. Ни задолго до своей чудовищной кончины, Тимофей окончательно испражняется, и почему-то, именно этот факт вызывает у меня отвращение. Желудок мой не выносит подобного зрелища и выворачивается наизнанку. Приходится подключать к водопроводу шланг и тщательно смывать фекалии и рвоту, а заодно и отмыть от крови его шкуру. Два больших окровавленных лоскута свисают с рёбер, а в остекленевших выпученных глазах навсегда застывает дикая всепоглощающая боль. Ради этой боли и задумывался чудовищный ритуал снятия кожи заживо. Теперь Персонаж исполнил своё предназначение, и остаётся завершить работу.
Я расстегиваю ремни, сковывающее мёртвое тело. Правая нога его вдруг дёргается, и я в испуге отскакиваю, но потом понимаю, что это – остаточные рефлексы. Они потом ещё появляются не раз: то мышца сократится, то глаз шевельнётся. Организм ещё не сознаёт факт своей гибели, и всё это выглядит довольно пугающе. Я отлепляю со рта полоску скотча, и из него вытекает кровавая пена (он откусил себе язык). А когда я переворачиваю тело, то из лёгких вылетает последний выдох – жутким стонущим эхом отражается он от глянцевых стен лаборатории.
Около двух часов уходит у меня на всю работу: я полностью срезаю кожу с торса одним куском, ноги обрабатываю до колен, руки до локтей. Человеческое тело теперь напоминает выставку Гюнтера фон Хагенса – это тот художник, что делает скульптуры из человеческих трупов.
А что, давай нашего жмура тоже засолим и поставим, как экспонат! – шутит Голос.
Скользкие куски кожи я перетаскиваю в ванну и заливаю холодной водой из под крана – пусть отмокает. Теперь надо заняться телом, и в ход идёт большой разделочный нож-резак, топорик и мелкозубчатая ножовка. Но вначале, я отпиливаю кисть руки и тоже закидываю в ванну – это ещё один трофей. Далее, я начинаю с плеча: мясо легко расходится в стороны, обнажая кости. Только крови слишком много, она ещё свежая, горячая, и я сам уже с ног до головы в ней.
Когда режешь свинью, кровь, обычно, сливается из раны. Так что, мясо получается бледным, обескровленным. В моём же случае, мышечные ткани – тёмно красного, почти чёрного цвета. Кости я, где перепиливаю, где перерубаю, и от отсечённых кусков, как и от самого тела, помещение наполняется пахучим паром. Но этот запах уже не кажется мне таким противным, как в начале. И вот уже у тела нет ни рук, ни ног: всё это я складываю в плотные чёрные полиэтиленовые мешки для мусора, предварительно заматывая в тряпки, что бы кости не проткнули полиэтилен.
Труп становится всё короче и короче, и меня начинает одолевать странное веселье. Я даже незаметно для себя самого, начинаю тихо напевать какую-то песенку. Словно трудолюбивый мясник, я ловко отнимаю конечности, как будто делал это много раз.
Но где-то глубоко под коркой мозга пульсирует ужас от всего происходящего. Да, где-то там, на уровне детского подсознания, я ещё остаюсь человеком. Но человек этот уже ничего не решает, и очень скоро он, вообще, сгинет без следа!
И вот, наступает очередь головы. Широко раскрытые глаза взирают на меня с немым вопросом: «За что?» Я пытаюсь их закрыть, но какой-то зловещий механизм вновь открывает их, словно мертвец ещё продолжает мысленно произносить проклятие в мой адрес.
Но мне не страшны уже никакие проклятия. Я уже проклят, и меня дожидаются уютные апартаменты в Аду!
Наконец, голова находит своё место в мусорном мешке, подмигнув мне косым глазом напоследок, как бы говоря: «Эко ты меня уделал, дружище!» Остальная часть тела кажется мне слишком громоздкой и тяжёлой, и я решаю разделить её пополам. Для этого мне приходится вскрыть брюхо и грудную клетку, и выпотрошить внутренности. Неосторожное движение ножом – и вокруг разноситься отвратительная вонь, от которой тошнота вновь возвращается ко мне. Но я сдерживаю себя даже когда склизкие кишки выскальзывают из рук и омерзительно шлёпаются на пол, обрызгивая меня кровью и дерьмом. В конце концов, мне удаётся запихать всю эту гадость в мешок. Потом я разрубаю оставшуюся тушу на позвоночнике и тоже упаковываю. В итоге, выходит четыре свёртка, герметично завязанных скотчем (поистине, универсальное изделие).
Я вспоминаю про отпиленную руку. Пошарив среди складок кожи, плавающей, как огромные листья лотоса, я вылавливаю эту руку. Подойдя к шкафу со стеклянными дверцами, открываю одну из трёхлитровых банок со спиртом и опускаю туда свой трофей. Получилось недурно, как в кунсткамере. Правда кровь ещё не полностью вытекла из конечности, поэтому жидкость в банке становится мутно розовой. Ну, ничего, спирт можно позже поменять.
Тем временем, кожа уже достаточно отмокла. Я ещё раз тщательно промываю её и складываю в пластиковый таз. Сейчас посторонний зритель и не догадается, что за странная бледная субстанция, смахивающая на резину, находится у меня в руках. Лишь при детальном рассмотрении замечаешь волосы, поры и жировой слой с паутинками капилляров. А если на глаза попадётся коричневый сосок, то наблюдатель почувствует, как его причёска начнёт шевелиться от ужаса.
Как я уже говорил, лаборатория поделена на два отдела: операционная (если это можно так назвать) и мастерская. Вот, в эту самую мастерскую я и отношу таз с материалом. В углу стоит синяя пластмассовая двухсотлитровая бочка, наполовину заполненная смесью воды и гашёной извести. Я опускаю в неё кожу и тщательно перемешиваю деревянным веслом. Теперь она должна постоять дней десять.
Первый Экземпляр Книги шагнул навстречу будущему!
Увидеть потусторонний мир легко, надо просто сойти с ума…
Ежедневно на планете без вести пропадает около двухсот тысяч человек, которых больше никогда не найдут, они исчезают бесследно. Какова их судьба? Предположений и теорий множество: иные считают, что виной всему торговля органами, рабство, или же внезапная потеря памяти. Есть и фантастические мотивы: мол, людей похищают пришельцы. Несомненно, некоторые из этих фактов имеют место быть. Но в большинстве случаев даже хвалёные экстрасенсы не могут найти этих людей.
А задумывался ли Ты, Читатель, о том, сколько на грешной Земле бродит неучтённых психопатов? Сколько скрытных и изощрённых маньяков среди нас? В кино зачастую показывают, будто рано или поздно они попадают на скамью подсудимых, или же под пулю мента. Будто мастер пыток и убийств сам играет с правоохранительными органами, постепенно приближая свой конец. Изучая биографию некоторых «серийников», я часто замечал подобное поведение. Но всё же, в большинстве своём, это были неадекватные психи, тщательно скрывающие свои отклонения. На самом деле, настоящий гений никогда не даст себя раскрыть. Если он, конечно, гений. И сколько тогда он может натворить, окрылённый безнаказанностью и собственным безумием!
Я никогда не считал себя гением, а, тем более, маньяком. Я просто придумывал сюжет для новой книги.
Фантазия человеческая безгранична. Но, всё же, есть черта, выходя за которую, можно сойти с ума. За этой гранью находится другой мир – мир, где властвует не зритель, но зримое. Быть может, существуют параллельные Вселенные, в которых живут все вымышленные персонажи. Иногда открываются кротовые норы, и сквозь них в наш мир могут просочиться тени этих тварей. И тогда слухи о призраках уже не кажутся мифом.
Шизофреник сам по себе является такой кротовой норой. Ведь что такое безумие – это состояние человека, наблюдающего потустороннюю Вселенную. И галлюцинация, на самом деле – сон наяву.
Безумен ли я? Решать Тебе, Читатель. И Тебе судить литературные достоинства и недостатки этой книги – книги, написанной кровью.
Когда меня вычислят (а это однажды случится), то психиатры, наверное, поставят какой-нибудь диагноз, типа параноидальной шизофрении. Хотя, диагноз можно ставить и теперь, ведь эти строки – история моей болезни. Но я не тешу себя иллюзией, будто меня закроют в психушку. Нет. Я осмысленно совершаю преступления, преследуя определённые цели. Значит, по мне плачет пожизненное заключение где-нибудь в Чёрном Дельфине.
Нет, напарник, тебя ждёт нечто куда более ужасное!..
Уставшее алое, как артериальная кровь, солнце уже приближается к верхушкам почерневших сосен, присосавшихся к отдалённым холмам. Ночью опять будет дождь. И это хорошо, дождь смывает следы, стирает отпечатки пальцев, топит улики. Лишь бы машина не забуксовала в лесу. Местечко для останков Тимофея я присмотрел заранее, это небольшое заболоченное озеро в пяти километрах вглубь леса. Там даже рыба не водится, так что – идеальное место. Доехать можно по просеке, а дальше ведёт старая заросшая дорога (местные иногда за малиной ездят). Добавить в мешки камней и… в последний путь.
Обдумывая будущую поездку, я с удовольствием потягиваю вино собственного производства. Делаю я его из вишни по старинному семейному рецепту, получается отменный крюшон. К слову сказать, в подвале хранятся большие бутыли с напитком, которому больше десяти лет. Именно такое я сейчас и употребляю, развалившись в беседке на деревянной скамейке. Вишнёвые деревья обступают меня со всех сторон, придавая саду таинственный полумрак, сквозь который рябью рассыпаны осколки багровых лучиков уходящего дня. За деревьями виднеется мой дом. Фасадная каменная стена уходит клином вверх и заканчивается коньком крыши, поэтому строение чем-то напоминает миниатюрный замок. Круглое запылённое окно чердака, величественное крылечко с колоннами и узкие окна усиливают это ощущение. А кривые многолетние вишнёвые деревья вокруг превращают всё это в какое-то мифическое царство. Деревья посадил ещё мой прадед, он же построил и это странное здание.
Да, в подобном месте только книги ужасов и писать!
Тем не менее, я любил этот дом. Я здесь родился, вырос. В этом саду мы часто лазали с пацанами, представляя себя агентами ФБР из «Секретных материалов». Особенно нас привлекал старый заброшенный колодец в глубине сада. До него было трудно добраться – так он зарос вишняком. Вся тайна заключалась в том, что он был заколочен. Накрыт толстыми брёвнами, которые были прибиты друг к другу огромными железными скобами.
Колодец был здесь с незапамятных времён, и давно пересох. Отец рассказывал, что дед заколотил его, после того, как туда свалился соседский мальчик и сломал руку. Но знание этого факта не мешало мне придумывать всевозможные страшилки. «Один пацан как-то ночью пошёл воды напиться…» – начинались, обычно, такие рассказы у костра, или: «Не подходи в полночь пятницы тринадцатого к заколоченному колодцу…»
Как давно это было! В детстве всё казалось таким загадочным и непостижимым… и пугающим. Всё хотелось понять, всё увидеть, везде залезть. Но колодец мы так и не сумели откупорить. А однажды отец поймал меня возле него с монтировкой и отвесил хорошего леща.
Да, знали бы мои покойные родители, какого монстра они породили на свет! Бог прибрал их задолго до моего сумасшествия, когда мне только стукнуло двадцать. Они с мамой погибли в автокатастрофе, оставив на меня этот дом, который я превратил теперь в обитель ужаса и смерти.
Воспоминания мои прерывает скрип кованой калитки. И через несколько секунд из-за кустов показывается подтянутая фигура соседа. Василий Романович служил майором полиции (развелось же ментов), но сейчас на пенсии. Иногда проводит с семьёй пару дней в неделе на даче. Его участок через улицу.
– Здорова, Коль! – он жмёт мне руку и присаживается напротив, положив локти на деревянный столик. – А я тебе сегодня звонил, ты трубку не берёшь.
– Да, – отвечаю я непринуждённо, – В магазин ездил с ревизией. Телефон дома забыл.
– Всё нормально в магазине?
– А как же? Вика всё держит в ежовых рукавицах так, что мне остаётся только проценты получать. Просто попросила в этот раз.
– А как твоя книга? Всё пишешь?
– Да так…
– Я, вроде, слышал, что криминальный детектив какой-то? Хочешь, пару историй подкину? За столько лет службы такого насмотрелся…
Его колючие морщинистые глазки постоянно юркают по сторонам, словно выискивая что-то новое в саду. А если он смотрит на меня, то всё время в глаза. От этого пронзительного взгляда становится неуютно. Но он всегда такой, мент – есть мент. И всё же неожиданный гость заставляет меня напрячься.
Неужели я где-то прокололся?
Не ссы, напарник! – успокаивает меня Голос, – Всё будет ништяк!
Бесплатный фрагмент закончился.
Начислим
+21
Покупайте книги и получайте бонусы в Литрес, Читай-городе и Буквоеде.
Участвовать в бонусной программе