Но мне не нужны цветы. Я не иду в гости. Вот если бы утром – купила бы и поставила на работе. Каждое воскресенье родители привозят с дачи похожий букет. Смеркается, дует ветер. Хочется купить обе охапки цветов вместе с обертками, с белыми завитками, с пластиковыми ведрами, со старой шарманкой и белым пуделем.

По пути домой

Мартовским вечером на улице холодно, сыро, смеркается. Передо мной идут дедушка с внучкой: маленькой, всей в розовом от сапожек до шапки, из-под которой торчат две растрепавшиеся косички. Дедушка несет ее розовый же портфель и приговаривает:

–Сейчас зайдем, хлеба купим…а то бабушка там наготовила: и борщ, и оливье!

–А картошка? – волнуясь, перебивает его внучка, – Картошку бабушка пожарила? Люблю картошку!

–И картошку…ты же еще не знаешь, какую мы картошку купили!

Я обгоняю их, идущих медленно, подстраивающихся друг под друга, и представляю, как они придут домой, и бабушка выйдет встречать их из кухни, где что-то шипит и шкворчит, обнимет, снимет розовую шапочку с любимых косичек, поцелует и отправит мыть руки. А потом будет борщ, оливье, любимая жареная картошка, бухтящий телевизор – негромко, чтобы слушать внучкины рассказы про школу, но не пропустить последние известия и прогноз погоды на завтра. А после ужина, конечно, чай и что-нибудь вкусненькое, купленное специально и спрятанное от любопытных глазок в шкафу, чтобы не перебить аппетит, и книжка вслух, и мультики, и прыжки на диване, и все, что разрешают бабушки и дедушки любимым внучкам.