Обычная не встреча

© Наталия Першина, 2018

ISBN 978-5-4493-0634-0

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Встреча вторая. Или случайности не случайны

– Все, Сидорова, ты труп, – злобно говорю Ленке, когда мужики выходят покурить. Не выдерживаю и срываюсь:

– Ты какого черта?!

– Нет, это ты какого хрена?! – рявкнула Сидорова.

Официант, что оказался рядом, от ее вопля подскочил и чуть не опрокинул поднос с грязными тарелками. Выстрелив в Ленку убийственным взглядом, поправил поднос, тарелки и степенно удалился. Сидорова, спохватившись, перешла на яростный шепот, который, кажется, и на улице было слышно:

– Нет, ты только подумай, за десять лет вы пересекались столько раз… такая цепь событий! Да это же все не случайно, понимаешь ты или нет?

– Еще как понимаю! Мы с ним столько раз НЕ встретились, что просто удивительно, как встретились вообще. И не случайно, конечно. Может, это высшие силы меня берегли…

– Так встретились же в итоге! – от напористого шепота Сидоровой над нашим столиком начинался маленький вихрь. – Вот, смотри, даже сегодня вы могли не встретиться, – и ты все для этого сделала, заметь, – но ведь встретились же!.. Не сговариваясь, не планируя, а просто по стечению обстоятельств! Нет, ну, какая очаровательная история! Как кинематографично!

Сидорова заговорила нормальным голосом, засияла, ерзая на стуле, чуть в ладоши не захлопала. Мысленно вздыхаю… Иногда мне кажется, что вместо мозгов у нее ванильно-розовый йогурт. Несколько лет абсолютно счастливой жизни – и все, нет женщины. Никакой связи с реальностью. Одни восторженные рюши с бантиками…

Впрочем, понятно – десятый год в благополучном браке, даже свекровь где-то на Аляске живет, и видятся они раз в три года по большим праздникам. Сидорова теперь стремится всех вокруг переженить и осчастливить. Это у нее смысл жизни такой. А расплачивается за это каждый, кто попал под руку.

Я беспомощно озираюсь по сторонам, надеясь, что где-то рядом найдется открытое окно, куда я смогу выпрыгнуть… Вот зачем я сегодня в это кафе приперлась?

Нет, стоп. Пожалуй, эту историю не отсюда надо начинать…

Не встреча пятая. Или просто дождь

В этот год весенние дожди в моем городе щедро поливали землю. Они-то сделали свое мокрое дело, изрядно подмыв несколько незапятнанных репутаций, большие планы и прочные намерения.

Дожди исправно служили делу коммуникаций, объединяя самых неподходящих людей в самых неожиданных местах: под нелепыми укрытиями, зонтиками, какими-то клеенками, газетками… И в автомобилях случайных попутчиков.

Ливни настраивали людей на миролюбивый лад. Чтобы ни у кого не было возможности, как следует подготовиться, осадки начинались внезапно. Дожди мочили всех без разбора – худых и толстых, богатых и бедных. Начисто смывая с людей пафос и обнажая милосердие напополам с дружеским участием.

Можно было видеть, как важный мужчина в дорогом костюме, спасаясь от падающей с неба воды, ныряет под зонтик скромной тетки с авоськами.

– Ох, простите…

– Да, ничего, ничего… Вам… как? Сбоку льет? Сильно намокли?

– Да ерунда… М-м… мне бы… до машины добраться. Вон она стоит, видите, черная BMW?

– Э-э…

– А давайте вместе? Я вас потом подвезу! Вам куда?

И, хватая авоськи в одну руку, а трепещущую тетку с зонтиком – в другую, солидный дядька бежит к своему автомобилю. Запрыгнув в салон, бизнесмен и его спутница скрываются в неизвестном направлении…