А я даже посвятил событию чрезмерно эмоциональный публичный текст. Приятель детства как-никак, одноклассник Тихорецкого. Идиот кромешный я. Боже… А Рита уже третьего человека втянула в спасение себя от насилия… но поток гондонов не иссякает. Что тут делать? Ничего тут не поделать! Придётся отстреливаться, пока эти уроды не закончатся… Карма у меня, наверное, такая. Ладно, чтобы не напрягать слишком чуткого Тихорецкого, можно часть потенциальных насильников скинуть на Тома – пусть развлекается. О чём это я… Ха-ха… Ещё ничего не происходит, а у меня уже есть бредовый и развёрнутый план. И как только Серёга Межняков, с его натурой, выдерживал такого напарника столько лет ежедневно…

– Ну почему ты мне ничего не сказала! Это же всё остальное объясняет! Алекс, ну зачем… Рита, я не соображаю… здесь явно что-то не то сейчас происходит. Ты… не хочешь обсуждать это с тремя мужчинами? Или… с инопланетянином? Или… со мной?!

– Нет, ну если так… а с кем я должна обсуждать – с женщинами?! Просила после той истории с Артёмом: дайте психотерапевта-мужчину. Так нет! Не положено! По новой какой-то теории… Я дневник вела от руки, чтобы перечитывать и состояние своё понимать… Только дневник вообще не работает! Ну… мне свой почерк потом не разобрать! А с женщинами, Ваня, вообще ничего не хочется обсуждать! Не знаю, как я сама вам своими пустыми мозгами не надоела… А Саша – он догадался и помогал мне… как… незаметно как бы. Я уже потом поняла, он всю тему изучил насквозь.

– Изучил, ага, тогда почему потом нарисовались все остальные? Потому что мы самому первому по ушам не дали, вот почему!

– Ваня, – одёргивает Том, – отмщение не всем помогает. К слову, ты тоже любишь… как это… наступать на одни и те же грабли!

– Вы с Алексом как-то извращённо впечатлились «Графом Монте-Кристо», вот что! По-моему, оба читали его с конца!

Тихорецкий с тыла опускает ладонь мне на плечо – «закругляйся».

Рита успокаивается, повеселев. Джек тянется мордой и виляет хвостом.

Включается азарт понимания: они же все и ждут прямо сейчас того самого – бредового, но чёткого плана. И Сашка бессилен – или считает, что я справлюсь лучше. Приходится импровизировать.

– Рита, ты же всё уже знаешь про Мираж, м?.. Так вот, а если мне и правда стать рыжим?

– Ты же и так рыжий, Вань… – проговаривает, странно глядя на Тихорецкого. В ужасе поворачиваюсь к нему – тот слегка удивлённо приподнимает бровь, мол, и впрямь, Кузнецов, не поехала ли у тебя кукуха.

В панике ищу глазами Тома – нигде нет. Холодный пот уже подступает, когда выясняется, что он просто прячется позади меня, физически – прижатой к губам ладонью – сдерживая смех и кивая на зеркало. Я не рыжий, нет. Обыкновенный.

И тут же оказываюсь стиснут ландышевым букетом. Даже вспоминаю марку неистребимого безобразия… «Герлен», аромат в стиле 2010-х… Подскочила на одной ноге. Согласен, её мать может быть только драматической актрисой.

– А я всегда мечтала увидеть тебя рыжим…

– Хорошо. Завтра.

– Да ну, не надо! Я же просто…

– Ты этого хочешь, а я это могу. Отлично всё складывается.

Получается занятная вещь: сразу за воронкой пустоты внутри есть огромная сила. В каждом из нас. Железно. Но друг без друга её очень трудно достать.

13 апреля 2099 года, Земля

– Я не проспал, Пётр Николаич! Не проспал! Вы же сказали в шесть! – сообразив только, что это входящий звонок, а вовсе не будильник, лихорадочно пытаюсь понять, не мог ли зачем-то перемудрить с настройками времени. Но с чего бы, я же не на Ёжике… К тому же механические часы, подаренные Томом, ничего подобного выкинуть не могли. И сейчас без восемнадцати минут пять.

– Какое проспал, Кузнецов! Если бы! Ноги в руки и сюда! И форсуна своего тащи!

– Да что случилось хоть?!

– Рано обрадовались, вот что случилось! Трёп отставить!

Обрывает связь. Зажмуриваюсь и снова резко открываю глаза. Всё-таки когда Гончар спит?! Судя по цвету его лица в такое время суток, он не биоробот, но как это возможно технически, в некоторые моменты я совсем не понимаю…

Ни за что не поднимусь с постели раньше чем через пять минут. И вообще, где я найду сейчас «форсуна», интересно знать… Вчерашняя импровизированная вечеринка обернулась потерей берегов на почве прорывного чувства безопасности и парой вытекших из этого обстоятельства часов безостановочного хохота. А шампанское Алекс с Ритой просто-напросто забыли открыть. Они были слишком заняты попытками привести свои отвисшие челюсти в более физиологичное положение после того, как Том вручную изобразил вчерашний закат – как будто окативший полнеба ярко-красными чернилами. Когда творение, спроецированное на стену и частично потолок моей гостиной, было готово, воцарилась убийственная тишина, а потом Тихорецкий шёпотом подтвердил:

– Круто.

А ведь он был лучшим в своей художке. Но у мирабилианцев фотографические мозги. И впрямь, зачем им освещение на улице…

В завершение вчерашних приключений я, выходит, по традиции вырубился прямо здесь, в гостиной.

– Форсун – это… как разбрызгиватель?.. – вопрошает ставший за последние дни мучительно знакомым голос за левым плечом. Кресло издаёт щелчок, меняя конфигурацию, – поворачиваюсь на звук и замечаю сияние мирабилианской головоломки у Тома перед носом. Ещё один представитель секты недреманных очей, созданной с целью не давать мне никакой жизни….

– Как павлин это… или щегол… то есть щёголь, – заговариваюсь, постепенно сползая с дивана и отбиваясь от обрадованного внезапным наступлением нового дня Джека. – Понятно?

Он выключает голограмму игры и, фыркнув, кивает:

– Понятно… Раса двадцать шесть пытается сломить оборону на половине ваших баз.

Немного постояв как вкопанный, а потом поморгав, имитируя сосредоточенность, я собираюсь выдать заключение:

– Ну ё…

– Тихо. Там Рита спит. Давай лучше эти… ноги в руки.

Рита… Ёлки… Ну конечно, Джек ведь здесь…

Пулей несусь в хозблок, чтобы переодеться, а потом беспорядочно кружу по гостиной в поисках чего-то, что может потребоваться в ситуации, которая неизвестно чем вызвана, неизвестно к чему приведёт и неизвестно что сделает с нами в ближайшие сутки:

– Почему ты не разбудил меня сразу?

– Непродуктивно… Ты и так проспал меньше четырёх часов… Я старался пока собрать данные. – Выталкивает меня на парковку, распахивая кар.

– Вижу я твои данные! В пасьянсы свои играешь… – Озираюсь на квартиру, задраивая люк. – А Сашка? Они что… о… блин… обязательно это делать в моей постели…

– Они вчера… немного повздорили, и Алекс улетел домой.

Ну и ну.

– Как повздорили?!

– Я виноват. Надо думать, не нравлюсь твоему другу… Вот он и поинтересовался, не считаю ли я, что слишком много себе позволяю… Я согласился… может статься, и слишком… И намеревался убраться отсюда. Но Рита возмутилась, потому что, м…

– Потому что ей ты, наоборот, нравишься.

– М… да. Но Саше это не понравилось ещё больше, и он улетел. Я тоже хотел, но мне она не разрешила…

– О… и… значит, это вы… в моей постели?..

– Ты не переживай, простыни же обновляются автоматически. То есть…

– Том! Да или нет?

– Да, Ваня, бутерброды с паштетом и… булочки с начинками мы ели в твоей постели. Изредка они падали. Это вышло само по себе, так что… прости, пожалуйста.

Помедлив ещё две секунды, он наконец поворачивает лицо ко мне, невинно распахнув ресницы.

Задыхаясь подступающей смехоистерикой, успеваю сказать только:

– У нас сейчас галактическая война начнётся, а ты продолжаешь играть в слова?

Улыбка стекает с его лица, открывая то редкое выражение, которое выдаёт возраст – не физически прожитый, а накопившийся аналитически:

– Есть все основания полагать, что, кроме игры в слова, действительность больше ничего из себя не представляет.

– Хех… Пока это не ясно наверняка, мне придётся не только разговаривать, но и пострелять… А Рита – она в порядке вообще?

– Вполне. Во всяком случае, аппетит у неё отыскался… Но инопланетянам не стоит внезапно вовлекать её в телепатическую связь…

– Странно, что Сашка улетел, оставив вас, раз он так тебе не доверяет…

– Или – мне он доверяет больше, чем себе… Ума не приложу, как сейчас объясняться с вашим полковником…

– Старайся больше молчать, в прошлый раз и так уже наговорил…

– Ну просто всё слегка…

– Больше – молчать.

***

В штабе многовато народу, и все нацепили заранее заготовленные и прилично запылившиеся выражения лиц, приберегаемые на случай первой галактической войны. Учитывая, что о том, как она могла бы выглядеть, эти герои знают только из бесконечной серии компьютерных игр, боюсь, начало заварушки заставило бы всех очень быстро перейти к выражениям, характеризующим их гораздо точнее… Оценив обстановку, с помощью угрожающих жестов бровями всё-таки изымаю у Тома мини-бластер.

– Лейтенант Миловидов, положите оружие в четырнадцатую сейфовую ячейку, – обрываю прокрастинацию первого подвернувшегося человека и тут же перемещаюсь в кабинет к полковнику, не досмотрев на засветившееся любопытством при виде мирабилианской штуковины лицо парня и не дослушав затянувшийся ответ.

Гончар с хищным звуком отхлёбывает нереальный глоток кофе из пол-литровой кружки – отчего Том непроизвольно поёживается – и свирепо увещевает майора Дятлова:

– Никаких «могли бы попробовать»! Огонь на поражение!

– Товарищ полковник, по нашим расчётам, если атаки будут продолжаться с нынешней интенсивностью, уже к восьми часам вечера энергетический потенциал орудий будет близок к нулю, а на восстановление потребуется почти два часа чистого времени… Мы пытаемся подзаряжать в процессе, но система устроена так, что ресурс мощности…

– Дятлов! Уймись! Я всё это и без тебя знаю! Кузнецов! – замечает мнущегося на пороге меня. – Можешь попробовать провернуть как на Мирабилисе, но отсюда?

– Сомневаюсь…

– «Сомневаюсь», – прокаркивает он. – Что это за ответ?!

– Никак нет, товарищ полковник, они же… Но я могу скакнуть на любую базу, если вы одобрите… и… посмотреть, что можно оттуда сделать.

– Я помогу, – встревает Том.

– Допомогался уже! А ты – «скакнуть»! Куда тебе скакать! Не положено! Так… – энергично упирается обоими кулаками в столешницу, поднимаясь. – Свободны, кроме Кузнецова и… – описывает указательным пальцем в воздухе петлю, символизирующую протест против вызывающего отсутствия у Тома произносимой фамилии.

А когда мы остаёмся одни, оседает обратно в кресло, парой размашистых движений по сенсору наглухо экранирует помещение и вдруг – вместо того чтобы устроить нам окончательный распиздон – становится не похож на себя:

– Том… что вам обо всём этом известно? Мы готовы предоставить любые ресурсы и транспортировать на наши базы какое угодно мирабилианское оборудование, если имеет смысл… Такие указания я получил от начальства, если хотите поговорить с ними или с учёными…

– Вряд ли до восьми часов вечера мы успеем создать новую научную теорию, Пётр Николаевич, – возражает Том. – А имеющуюся я вам уже в общих чертах изложил…

– И что делать?

– А какие сведения есть у вас?

– Мы сравнили отчёты об активности источника на Мирабилисе и данные баз. Все нештатные ситуации на планете сопровождались попытками проникновения кораблей расы на наши погранпосты. Так что ваше утверждение о безопасности в Содружестве мне показалось сомнительным уже когда мы стали работать с информацией…

– Иногда я лгу, – вворачивает Том. – Всем нужна была передышка. Надеялся, что она не будет такой короткой. Мы изучали расу больше пятидесяти лет, а сейчас на Мирабилисе занимаются этим круглые сутки. К тому же большинство моих соплеменников вплоть до сегодняшнего дня были настроены оптимистично…

– Товарищ полковник! – Сил уже нет смотреть на светские беседы. – Против расы на данный момент не срабатывало ничего, кроме меня. Предлагаю исходить из этого.

– Ваня, сядь. Сели оба! Не надо пороть горячку… Ты не сработал – ты усилил экспансию. И они ещё и специально гонялись за тобой по Мирабилису.

– Пётр Николаич… можно я тогда Тихорецкого и Риту вечером заберу сюда в часть, если эта хрень не прекратится? Слишком сильно связаны со мной, они там в опасности…

Гончар протяжно вздыхает, делая ещё один глоток из кружки:

– Можно. Но раса способна проходить сквозь стены, а ты у нас – аккурат здесь… И что я буду делать с гражданскими, если начнётся…

– Ну… как-нибудь… призовёте их. Рита врач и…

– Ладно, – отмахивается от пустого пространства слева от себя и предлагает: – Кофе?

Том вскидывает ладони в протестующем жесте.

– Завтрак! – отдаёт окончательное распоряжение полковник, оглядев меня с ног до головы, и барским жестом указывает на старенький повар, годный для генерирования только весьма однообразных перекусов. – План?

Материализуя сэндвичи для всей компании, пробегаю уже который круг по одной и той же бесплодной цепочке умозаключений.

– А зачем у вас валенок в том шкафу? – Том опять демонстрирует отъявленную вкрадчивость, смешанную с отрешённым шутовством, смысл которой у меня не первый раз не получается ухватить.

– У нас двадцать четыре погранпункта под ударом, а ты спрашиваешь меня про валенки! – наконец свирепеет до своего нормального состояния полковник.

– Простите…

Подпихиваю Тому тарелку, но он решает дополнить образ шута горохового ещё парой штрихов:

– А с клубничным джемом можно сделать?

– Перебьёшься! – рявкает Пётр Николаич, и мне становится даже как-то немного спокойнее за будущее Земли.

– YILC7824, – без паузы и тени обиды выкладывает Том. – Астероид тулисианской пограничной базы. Одна из текущих целей расы. Объект фактически контролируется Мирабилисом.

– Едрёна мать! Они же знали о том, что вы инфицированы! И подписали соглашение о мерах! Одно слово – тулисианцы! – Гончар попеременно бьёт обеими ладонями по столу плашмя, кофе в кружке сотрясается волной.

Даже так… А рассказать мне это – о так называемой инфекции, о соглашениях – перед полётом на Ёжик, было, конечно нецелесообразно… Да я просто рекордсмен по недополучению информации от окружающих! И, должно быть, обладаю каким-то редким талантом, если в таких условиях продолжаю добиваться результатов сам.

– У нас двадцать четыре погранпункта под ударом, а вы хотите побеседовать о моральных качествах тулисианцев? – отзеркаливает Том, поставив тарелку на край стола полковника.

– И что ты предлагаешь? – быстро задаю следующий вопрос, чтобы нейтрализовать возможную реакцию Гончара.

– Там есть наши ловушки, сеть. Можем раскинуть её и поймать корабль вместе с источником, опустить на астероид и отправить туда меня. Надо полагать, раса представляет собой некое единое целое, поэтому, скорее всего, атаки на другие базы прекратятся.

– А ты что там делать собираешься?

Ответ уже знаю, но…

– Не давать ему… разнуздаться.

– Да тебе же тогда придётся постоянно торчать в Мираже!

– Только пока ребята не придумают что-нибудь.

– Ваши так называемые ребята уже пятьдесят лет не могут ничего придумать!

– Пятьдесят – это не так много, Ваня. Пётр Николаевич, вы одобряете план? Я свяжусь с Крифом, подключим его к системе на астероиде, он точно не промахнётся.

– Погодите вы! Мне же надо с начальством перетереть, и что скажут другие члены Содружества? Они же ещё не очухались от известия о нашей с вами дружбе…

– Том, я в любом случае полечу с тобой!

– Майор Кузнецов, вы у меня сейчас домой полетите! Цыц! Звоним американцам, потом свяжемся с Тулисией, чтоб её. Вы говорите по-английски, Том?

– Да. Если позволите…

Гончар уступает ему своё кресло.

Переговоры со всеми контролирующими пограничное кольцо Содружества силами проходят однообразно, уныло, но успешно. Мысленно воздействовать на таких расстояниях нельзя, но Том на полную включает вместо этого харизму и дипломатические навыки – и очень быстро добивается согласия на операцию. Причём умудряется скрыть технические детали и никак не выдать, что тулисианцы давно дали доступ Мирабилису на астероид.

«Зачем ты меня расспрашивал о системе обороны на Ёжике? И так знаешь».

«Убедиться, что не влияю на твой разум. Если попробуешь разобраться – увидишь: это не всегда легко понять. Когда имеешь такую возможность…»

«Ты же сказал, что почти сразу прекратил попытки как-либо воздействовать!»

«Я и правда перестал. Нужно было удостовериться, что прервалось само влияние… Тебе пока доступно далеко не всё, это сложная наука…»

Полковник, устроившийся подальше от нас, как будто желая снять с себя ответственность за последствия текущих мероприятий, переводит взгляд с меня на Тома и, выплеснув в рот остатки кофе, уточняет:

– Можно научить людей между собой этой вашей телепатии?

– Навряд ли в полной мере… И такой навык приведёт к… некоторым социальным осложнениям.

– Ладно. Время. Том, вылетаете прямо сейчас. Мы продолжаем ликвидировать корабли, пока хватает мощности, потом подключается этот ваш специалист. Сколько он сможет удерживать вражеский звездолёт, пока не начнётся свистопляска?

– Не меньше земных суток. Теоретически. Мы успеем.

– Майор Кузнецов, отправляетесь с ним. В случае нештатной ситуации действуете на своё усмотрение. – Поднимается на ноги, давая понять, что разговоры окончены.

Вроде бы отвечаю автоматическим согласием, но собственных слов не слышу.

Ничего себе. Как будто там возможна штатная ситуация! На своё усмотрение! Никто и впрямь не знает, что делать! Больше всего хочется убежать куда-нибудь на противоположный от этих событий край Вселенной. Слишком глубоко уже поимел дело с вурдалаками из расы: с избытком черпанул их холодной непреклонности, беспросветной непостижимости и собственного предательского желания шагнуть куда-то туда – вниз.

Должно быть, чересчур многому позволяю отражаться у себя на лице, потому что полковник напоминает:

– Твой отец посадил космолёт с повреждённым компьютером и отказавшим двигателем в горах во время семибалльного землетрясения.

– На тренажёрах мы отрабатывали кейсы и посложнее. К тому же это не подвиг: на борту был только он один.

– Именно. Все условия, чтобы сдаться, а, Ваня? Не подвиг… ну даёшь!

– А я вписал аэрокар в столб. Ясным летним днём. И был в нём не один.

– Тебе было семнадцать лет! – чеканит он с вызовом.

– Но там был я… – Отрицать себя тогдашнего значило бы отказаться от всех событий тех лет, но это невозможно: всё то немногое, что мне и правда дорого, начинается именно там. – Пётр Николаич…

– Ну?!

– Я не собираюсь сдаваться.

– Ещё бы!

– Но я не знаю, что для этого нужно сделать! – с нотой совсем детского отчаяния вырывается у меня, а потом сразу же: – Чёрт! Я Ритке обещал сегодня в рыжий цвет покраситься!

Гончар качает головой и без видимых причин отводит от меня взгляд. Не раскрывая рта, Том бесшумно покидает кресло полковника и невесомо прикасается к моему локтю.

– Раз уж твой «Гермес» без толку торчит в нашем ангаре, на нём и полетишь в космопорт! Техники на вас не напасёшься! – по-прежнему не глядя в мою сторону, отдаёт распоряжение полковник.

– А в порту можем на мой звездолёт пересесть, – предлагает Том. – Мне с ним спокойнее…

– Точно не развалится по пути?

– Уверяю вас, он ещё лет сто и не подумает этого делать… И, полагаю, можно мне уже теперь вернуть оружие?

– Ага. Ладно. Нечего тут… пошли! – безо всяких патетических напутствий, на которые вообще-то способен, Гончар выпихивает нас обоих в коридор.

Бодро маршируя к западному блоку, отправляю сообщение Алексу:

«Обещал написать, если соберусь ликвидировать Вселенную. Не ручаюсь, что не начну в ближайшие двое суток. Отвези к вечеру Риту в штаб. С Гончаром я договорился».

«А ты?» – без паузы приходит ответ: похоже, Сашка сегодня вообще не спал.

«YILC7824. С Томом. Ловим там расу двадцать шесть».

«Семь футов под килем».

«Я не особенно хотел».

«Не сомневаюсь».

«Алекс, отставить сарказм. Я и так не в круиз собрался, а ты вдобавок разосрался с Томом. Думаешь, мне легко то и другое переваривать?»

«Свяжись со мной из самолёта».

***

– Подозрительно легко у тебя всё складывается. И ловушки на тулисианской базе, и… я. О, угадал! На самом деле только ты и есть, а всё остальное – плод твоего воображения! – ударяюсь в разоблачения, проверяя готовность «Гермеса» к взлёту.

– Ха-ха, а вот это уже классика… И труднее всего опровергнуть, – разглагольствует Том, откинувшись на спинку кресла. – Я и сам не знаю. Но очень надеюсь, что это не так.

– Почему?

Удивлённо вскидывает на меня брови:

– Ну… а как же ты тогда?

Не отвечаю, набирая высоту, а уже через несколько минут, включив автопилот, выхожу на связь с Алексом. В своём рабочем кабинете Тихорецкий как будто погружён в бесконечное множество занимающих всё свободное пространство проекций макетов разной степени готовности – от каких-то фрагментарных чертежей до законченных объектов. Выглядит просто убойно – похож на занятого сотворением мира небожителя. Для полноты картины за ухо у него заткнут изящный золотистый стилус. Не хватает только какой-нибудь белоснежной тоги до земли…

– Ну… – начинаю, стараясь никак не выдать восхищения этой картиной.

– Дорогой Том, я беру свои слова обратно, – глядя прямо на нас, Сашка придаёт губам почти похожие на улыбку очертания.

– Какие именно? – радуется мирабилианец. – О «гастролирующем мозгоёбе» вместе с его «невнятной трихомудией», с которой он сто лет не может разобраться, или о том, что ты не позволишь…

– Алекс! – офигеваю я. – Неужели ты так и сказал?!

– Да, вот эти. Иначе Кузнецов не успокоится.

– Принимается с превеликим удовольствием, – смеётся Том.

– Какого хрена вы тут балаган разводите! И что, интересно, ты ему не позволять собирался?

– Выпиздрючиваться как у себя дома, – хором отвечают оба впавших в детство полудурка.

– Я эту фразу даже записал! – радуется Том. – Для Ои.

– Блядь… Давайте придадим инциденту какую-нибудь рациональную форму, иначе я сейчас катапультируюсь с борта, честное слово… Пошли вы все и правда со своей трихомудией…

– Окей. Шансы у него есть. Если усвоит, что здесь – моя территория, – Вытаскивая из-за уха стилус, Алекс одним взмахом очерчивает пространство вокруг, насколько может дотянуться. – Ваня, теперь ты перестанешь грозить концом света?

– Ну а меня ничего не раздражает, даже наоборот… – влезает Том.

– Всем давно уже ясно! – затыкаю его я. – Имей совесть, Алекс, он же тебе жизнь спас! И с каких пор это твоя территория? Всю жизнь она моя была!

– Ещё больше мотайся по Ёжикам… Удачи вам, ребята, – многозначительно кивнув мне, сворачивает беседу Сашка. – До связи.

– Да, давай, да… – отвечаю, хотя его лицо уже растворилось в трансляции отгорающего за бортом «Гермеса» рассвета.

***

– А почему мы не можем попробовать им уступить? – допытываюсь у Тома в тесном техническом отсеке древнего мирабилианского звездолёта, куда он всё-таки зачем-то решил наведаться перед отлётом.

– И что тогда будет? – выдвигает он встречный вопрос, вручную сканируя навигационный узел.

Ну-ну… после ремонта и моих тестов на Ёжике готов поспорить, с навигацией у агрегата не будет никаких проблем ещё лет пятьдесят, даже если сам он прогниёт насквозь.

– Мы не знаем, ведь так? То есть мы не можем точно знать, что это плохо…

– Сейчас нас всё устраивает. Вот что важнее. Вот в чём дело. Те, кто думают иначе, уступают.

Перебираемся в рубку.

– Устраивает?! Всё это?! Тебе сто тридцать восемь лет…

– Сто тридцать девять. Да. Устраивает. Не всё. Не важно.

– Я пропустил твой день рождения?!

– Если считать их по-земному, ты сто тридцать девять моих дней рождения пропустил!

– Ну уж… большинство из них я просто не застал!

– Так странно, да?.. – Ностальгически посмотрев сквозь меня и добродушно фыркнув, Том стартует так резко, что внутри всё переворачивается.