Художник подошел к мольберту, взял краски, кисть и начал рисовать. Пятна на холсте бегали, суетились. Одно красное пятно почему-то упорно бегало за синим.

Художник устал от их беготни, бросил кисть, плюхнулся с ботинками на кровать и окончательно улетел от реальности.

Звонок в дверь вывел художника из транса. Он поплелся открывать. За дверью стояла девушка с огромными глазами и пухлыми губками, – это была его девушка.

– Эй, чувак! – крикнул тут мне художник. – Ну-ка, давай, закругляйся!

И я закончил рассказ.

Осеннее настроение

Шёл проливной дождь. Художник прятался под козырьком подъезда старого обшарпанного дома. Художник кашлял и кутался в старый мохнатый шарф. Он стоял здесь уже довольно долго, а дождь всё не кончался, и художник не знал, на что решиться. Он вытащил из кармана мелочь и помятые денежные бумажки, взвесил их в руке и сунул их обратно в карман. Потом решительно направился к цветочному магазину.

Денег едва хватило на букет. Мокрый и простуженный, Художник стоял под дверью её квартиры. Он немного помедлил и нажал на кнопку звонка.

Дверь открыла она.

Ты? – удивилась она.

Он молчал.

– Ну что ж… Заходи.

Художник зашёл.

Она была в халате, немного растрёпанна, но, как всегда, прекрасна.

– Дождь… – запоздало оправдывался Художник.

Она не обратила внимания.

Потом он сидел с ней за кухонным столом. Пили чай с печеньем, и было хорошо…

– Почему мы с тобой расстались? – невпопад спросил Художник.

Она пожала плечами.

– Ты меня спрашиваешь?

Художник виновато опустил глаза.

Она подлила ему чаю.

Знаешь, – сказала Она, – мы слишком разные, вот и всё.

Он не ждал, что ему предложат остаться. Дождь кончился, и Художник ушёл.

Потом он долго бродил по засыпанным жёлтыми листьями улицам. Художник пинал листья. Небо было свинцово-серым, тоскливым. Вокруг стояли жёлтые и немногочисленные зелёные деревья. Осень…

Мимо пролетел стриж, едва не чиркнув Художника крыльями по лицу.

Стриж… – тихо позвал Художник.

Стриж остановился, сел на ветку ближайшего дерева. Склонив голову набок, посмотрел на художника. Стриж понял.

– А что, сам уже не можешь? – спросил он.

– Погода нелётная, – улыбнулся художник.

– Погода нелётная… Не в погоде дело. Сам знаешь.

«Знаю», – подумал художник.

Потом он пришел домой, снял ботинки и плащ, и стал с балкона смотреть, как падают листья… Затем, Художник вернулся в комнату, где стоял мольберт с незаконченной картиной. Художник взял кисть, краски: жёлтые, красные, зелёные, синие… Краски расцветали на холсте. Там было синее небо и зелёная трава. Там над полем раскинулась радуга. Там было Лето…