Мир, в котором не наблюдают часов

© Мария Сидоренко, 2019

ISBN 978-5-4496-1562-6

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Предисловие

«В девять лет рановато читать Кинга, ты не находишь?» Сказал мой отец, забрав у меня книгу и отставив меня в полном недоумении с сигаретой и бокалом вина в руке».

С раннего детства, мне привили одну из самых лучших привычек – привычку читать! Возможность уходить в маленький мир фантазий, спасает меня и по сей день. Здесь, я искренне поддерживаю своего любимого писателя-фантаста, сочувствующего людям с отсутствующим воображением: реальный мир иногда слишком скучен, чтобы оставаться в нём надолго. Привычка читать, развила во мне восхищение писателями и моей «голубой мечтой» было стать одним из них. Здесь, как в старой доброй сказке о Золушке: «Я не волшебник, я ещё только учусь». Трижды начиная свои истории, я приходила к выводу, что «это вовсе никуда не годится. Если, исходить из того, что корни всегда надо поискать глубоко в детстве, я вспомнила, что отличалась привычкой «витать в облаках», как называли это редко довольные мной учителя, не спорю, не безосновательно. Это «витать в облаках», сохранилось за мной и по сей день. Создавая из серого цветов, нечто радужное, я решила отвлечься от своих многочисленных любовных историй и попробовать писать немного в другом русле.

«Моя школьная учительница сказала, что я никогда не заработаю денег, смотря в окно. Я стал летчиком».

Начиная и заканчивая в тысячный раз, не знаю, получается у меня или нет, но знаю точно, что, не попробовав, буду винить себя всю жизнь. Как гласит моя первая история начинающего прозаика: «помните, что в любой момент, Вам может остаться жить всего лишь сутки, так проживите эту жизнь так, чтобы не было того, что невозможно исправить в эти 24 оставшиеся часа».

Но, пожалуй, не стоит сильно перегружать сознание своего возможного будущего читателя, и я предлагаю его вниманию три коротких рассказа, посвящённые проблеме времени, которого у кого-то слишком много, у кого-то слишком мало, а кто-то вовсе хочет оставить его навсегда…

Один выстрел

Чего только не видали часы, что висят на стене старого вокзала в захолустном городке под названием «город Н». Когда твоё предназначение в этом мире ограниченно, остаётся лишь наблюдать за происходящей вокруг тебя мирской суматохой. Хотя, нет ничего интереснее, чем сменяющийся поток человеческих лиц, пестрящий разнообразными эмоциями при взгляде на одинокий циферблат.

Вот, слегка встревоженный мужчина, одетый в замшевые ботики и бежевый плащ, теребит ручку своего портфеля. Он поднимает руку, чтобы осмотреть своё запястье и понять степень нависающей над ним угрозы… Автоматика движений, отточенных до мелочей. Взмах руки, пиджак, манжет… чёрт! Он прогоняет утро по секундам: прикроватная тумбочка, проклятый будильник, стакан воды, пара таблеток снотворного. Так, на всякий случай. Недочитанная полураскрытая книга и часы фирмы «Монблан», подарок жены на десятую годовщину свадьбы.

Эта грёбанная сука, опять положила контейнер с едой рядом с ноутбуком. И почему, она закатывает глаза каждый раз, когда я её о чем-то прошу, будто подать мне чистую рубашку перед работой, это большой подвиг. Почему, стоя в дверях с унылым лицом, она каждый раз произносит одни и те же фразы: «ты снова придешь поздно?», «мне опять ложиться без тебя?», почему она заранее не позаботилась обо всём этом и опять не подала мне эти чертовы часы?

Пятнадцать минут опоздания уже данность. Утреннее совещание автоматом сдвигается в силу моих объяснений. Почему я всё время оправдываюсь? Почему меня вечно не покидает вины?!

Беспокойный взор упирается в молчаливый укор вокзальных часов, не так всё плохо…