Читать книгу: «Поэзия в 15», страница 2

Смерть

Я – смерть, я – сон.

Я – счастье для старых, горе отцов,

Разлука любимых, слёзы в ночи,

Тьма на рассвете – тебе не нужно идти.

Я в лесу, на дороге, в спальне, в песке,

На горе, на проспекте.

Я одна. Но вы – все.

Кто-то ждёт меня ночью,

Кто-то ищет в воде.

А в глазах твоих – глупость,

Я приду лишь во сне.

Ты, вдруг, вскрикнешь от боли,

В теле – сон, в глазах – тьма.

Твои руки застыли. И нет жизни в губах.

Ты молилась об этом, посмотри на себя.

Белоснежные веки, неподвижность лица..

Пустота

Лето, лето… А меня в нём нет.

Всё великое и мудрое простотой ушло куда-то.

Духота на поле, запах дождя в высокой траве.

Улыбка … – не моя.

Интерес … – не мой.

Тоска… Тоска среди природы.

Я слышу птиц и шум тоски, неясное чувство тревоги и какая-то давящая тяжёлая обида.

Безысходность. И нет слёз.

Ветра нет.

Тяжело дышать. И сигаретный дым, не дающий смотреть вперёд.

И никого нет.

Вокруг пусто. И менять этого не надо.

Жизнь

Жизнь – это свет, пение птиц на рассвете, солнечные лучи в глазах.

Очерк чуда в душе.

Это ветер, несущий свободу, словно золотую пыль по лесу.

Это струны и мелодия, которая снится.

Но жизнь не везде и не всегда. Она ускользает, её трудно найти.

Она не спрятана, но прозрачна.

Она уступает.

Её находят единицы, и они святы, свободны.

Они оторваны от земли. Оторваны смертью.

И прежде, чем найти жизнь, придётся сгнить в страстях.