Книга теней. Стихи

© Марина Аницкая, 2016

© Обри Бердслей, иллюстрации, 2016

ISBN 978-5-4483-3096-4

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

intro: песня предметов

 
– чем ты заплатишь за пониманье
                                   сути глубинных подземных рек?
– я знаю плату, она – молчанье,
                                   биенье сердца, дрожанье век.
– чем ты заплатишь за карту хода
                                    у темных, тайных, тугих корней?
– как все, кто ищет путей восхода —
                                    собой и самою душой своей,
которая плавится, мнется, пляшет
                                     в руках искусника-гончара,
чтоб сделаться кубком, сосудом, чашей,
но – не пора. еще не пора.
 
 
– чем ты заплатишь за превращенье,
                                     идущий долгим путем руды?
– я знаю плату – и слух, и зренье,
                                     и тьма, глотающая следы.
– что ты заплачешь, войдя в горнило,
                                     о ты, избравший путем металл?
– о, только мне хватило бы силы,
                                     я знал – так будет… но нет, не знал.
– вот ты, простертый на наковальню,
                                      вот тяжкий молот занес кузнец,
ты станешь звонкой и светлой сталью,
но – не конец. еще не конец.
 
 
о выбравший путь и пути вобравший,
                                      когда наконец-то придет твой час,
о, вспомни песню клинка и чаши,
                                      о вспомни, вспомни о всех из нас!
о камне, легшем тебе под ноги,
                                      о туче, облившей тебя дождем —
о, вспомни о нас у конца дороги,
                                      о вспомни, вспомни, мы подождем!
мы ли не верно тебе служили,
                                      любой и каждый, из века в век,
убивали тебя и давали силы,
                                      о слабый, о глупый, о человек!
о дерзкий, о хрупкий, о ненадежный,
                                      о ставший мерою всех вещей!
вспомни о нас о всех, коль сможешь —
                                      и мы воскреснем в руке твоей.
 

кимвал звучащий

 
что ты принесешь в раскрытых ладонях,
когда придет твоя очередь подходить к порогу?
будет ли твое сердце легче белого пера,
когда собакоголовый страж положит его на весы?
что ты скажешь в свое оправдание,
когда придет твоя очередь
                       проходить по мосту толщиной в волос?
 
 
вот, я растратил свою жизнь на музыку,
неслышимую никому, кроме ветра,
ветра, шуршащего камышами
у реки тысячи берегов,
впадающей в млечный путь.
впрочем, может быть, эта река мне приснилась,
так что нет свидетеля моим песням.
вот, мой огонь горел не ярче лучины,
не дальше трех шагов,
не ярче светляка в траве,
гаснущего с рассветом,
пропавшего под ногами,
так что нет свидетеля моему огню
и нет свидетеля моему свету.
вот, я стою перед судом,
и нет мне оправдания, кроме —
 
 
ни у одной из семи душ моих
не было сердца, чтобы любить им девушку,
или землю,
или город и горожан,
или любое ремесло, что делает человека сильным.
семь душ моих,
полые, словно флейта,
умели любить только музыку,
но я, рожденный немым, не мог передать ее,
так что и в этом
не было от меня пользы
ни земле,
ни девушкам,
ни городу и горожанам,
ни богам и богиням египта.
 
 
нет у меня оправдания, кроме —
я был счастлив, когда я ее слушал,
я был счастлив, когда я ее слышал,
так что возьмите семь душ моих,
схороните их в камышах у небесной реки,
там, где три потока, в один сливаясь, сияют,
сделайте из них флейту,
чтобы мне звучать среди камышей посреди пустыни,
чтобы, если родится на свет еще такой же,
безразличный к девушкам,
землям,
богатству,
городам и ремеслам,
чтобы я пел ему, пел ему денно и нощно,
ибо и тот, кто земной любви не умеет,
в том не виновен
и тоже имеет право на счастье.