Читать книгу: «Дневник имени тебя (себя)»

Этот дневник звучит под альбом:

Arctic Monkeys – Whatever People Say I Am, That’s What I’m Not

Корректор Галина Кривицкая

© Кира Юрьевна, 2025

ISBN 978-5-0068-5040-8

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

1 августа

Вы рядом. Говорите. Смеетесь. Работаете, в конце концов. Жизнь идет.

И вот. В один из дней, которых было множество ты вдруг начинаешь замечать: как двигаются уголки ее губ при улыбке, как блестят глаза, слышишь этот легкий полет в ее голосе. И тебя выворачивает. Изнутри.

Тянет рвать глотку, кричать ее имя, чтобы все знали – ты влюблен. Но стоит открыть рот – голос ломается, дрожит. И все, ты – комок неуверенности, сомнений.

Ты ни в чем не уверен, под вопросом твое собственное бытие, но не факт того, что тебе нужна ОНА.

И самое блядское во всей этой ситуации, что ты знаешь себя: получи ты то, чего хочешь и чувства вскоре остынут.

Потому что ты не умеешь иначе.

Ты – такое вот ебаное временное явление в жизни каждой из них.

Она молода. Может, у нее кто-то есть? А кого это, блядь, останавливало?

Но ты не хочешь добиваться ее, чтобы потом вытереть о нее ноги, как делал до этого не раз. Просто пропадая из жизни человека.

Но тогда в тебе нуждались. И ты, как мог, давал.

Я ДАВАЛ, ЧТО МОГ – себя. Телесно, да. Но реже – эмоционально.

Кто-то скажет: «Так нельзя». А что, разве это не охуенно – хоть ненадолго принадлежать друг другу? Хоть чуть-чуть разделить это ебучее единение. Пусть временно. Пусть больно потом. Но ведь это было. ВЫ БЫЛИ.

А ты должен перетерпеть, уж коль скоро решил, что влюблен. А ты влюблен. Пусть она будет счастлива. «Нахуй такие мысли», – думаю я про себя, но действительно ей желаю счастья.

Правда, когда мы рядом, становится тяжело переживать моменты, когда ее заставляет смеяться кто-то другой.

Мне хочется всецело обладать ее смехом, поглотить его.

Как же это, блядь, банально, равно как и то, что я влюбился в девушку, которая никого не оставляет равнодушным. Я – ебанная посредственность, купившаяся на обертку.

Меня корежит от этого слова – «обертка». Потому что это не так. Она не обертка. Вокруг – море других, но МНЕ нужна ОНА. И дело не во внешности, есть что-то еще… То самое, что колотит в висках и сжимает горло.

Моим блядским сердцем теперь управляет она, так как мои мозги передали пульт управления в ее руки, но она этого не просила.

И как же мы (люди), блядь, нелепы. Это душевное состояние – чистая эйфория. Как у ребенка, который все еще верит в сказку.

Ты признался ей в своих чувствах и надеешься, что она сделает тебе шаг навстречу, но этого не происходит. Нет, ты не перестаешь верить. «Возможно, она стесняется», – думаешь ты.

Но нет, ей похуй – ты набираешь этот текст и в животе пробегает неприятный холодок, потому что ты знаешь, что так оно и есть.

«Ей похуй», – пишу я, но не могу вообразить, что она МОЖЕТ так думать. Не думать обо мне – да, легко. Но не так, не так цинично. Она не такая. Ее образ передо мной. Она улыбается. Я прерываю письмо, чтобы вглядеться пристальнее.

Как же сладостно самобичевание – последнее прибежище уязвленных.

Теперь я одна из тех историй о нелепых признаниях в любви, которыми она будет обмениваться с подругами. Надеюсь, она запомнит, и, может быть, когда-то решит, что стоило ответить взаимностью.

Я сделал это на работе, пока другие коллеги отсутствовали. На ее лице не было отвращения, и я благодарен ей за эту милость.

А ведь МЫ могли быть. Действительно могли.

И, блядь, МЫ ЕСТЬ. Только в моей голове. ВМЕСТЕ.

Признаюсь, я уже думаю о таблетках. Просто, чтобы выключить себя хоть на время. Чтобы заткнуть это все.

Завтра снова увидимся. Жду этого. И боюсь. Потому что это снова ранит.

Было бы проще уволиться к херам собачьим. Не видеть ее. Все бы решилось.

Какой же я нелепый долбоеб.

Но забавляет другое – ведь есть те, кто находится в активном поиске любви, хотят этого. Как вам такое, уебки?