Одна Книга. Микрорассказы

Петух

Петух кричал как-то не по-русски, не «ку-ка-ре-ку», нет. Истошно, надрывно, протяжно, как иерихонская труба. Прямо под окном. Солнце ещё даже и не думало выглядывать из-за горизонта. Ну, что ты орёшь, глупая птица? У меня вот будильник есть. Хотя, какой, к чёрту будильник, если сна нет? Но будильник (телефон) – это механизм, петух – это природа. Природа жива, а вещи мертвы, хоть и долговечнее.

В темноте, при свечах, жена с кадилом, брат со святой водой вокруг могилы плачут молитвы. Отсюда Солнце – рукой достать, но оно не торопится. Мне кажется: оно не взойдёт никогда. Потому, что всё не так. Всё не так – как нам навязали. Нет на тебе греха, девочка моя, не виновата ты ни в чём. Не прощения за тебя просить надо, а отмщение.

Вот, и опять я злой. Так пусть же Ваш Бог покарает меня! И не промахивается своими разящими стрелами. Зачем истреблять своих Ангелов? Вот же я, даже звезду нарисовал на лбу. Мне не надо больно, мне надо насмерть. Да вот от Бога – только обещания. А контракты – деловые, обязательные, подписанные кровью – заключаются с Дьяволом. Но Смерть, его спутница, какая же ты, сука, коварная. Что ты выковыриваешь мои опечатки из нашего договора?

Вот так вот и всё. Алина, я знаю, что тебя убили. Я найду их. Они ответят!

Храм на холме

Трудная дорога на кладбище. Оно, наверное, так и должно быть. «Игольное ушко». Километра три – вверх, в гору по разжиженной слякотной глиной дороге. Гроб на руках, плач, неистовый рёв при каждой вынужденной (тяжело ведь для четверых несущих) остановке, сочувствие пополам с любопытством с обочин. Парни с белыми платками на левых руках переводят дух. Ещё двое, впереди, не решаются опустить крышку гроба в утреннюю раздожденную грязь. Под ноги падает хлеб из разорвавшегося случайно пакета. Проклятое небо! Ежеминутно жаркое солнце сменяется промозглым дождём. Сверху пот, снизу грязь и сырость.

Процессия двигается быстро, как только может. По голень в грязи, я не вижу своих кроссовок в чавкающей жиже, поскальзываюсь, припадаю на колено… Теряю из вида жену, меня обгоняют ряды за рядами, я тороплюсь нагнать. Трудно, скользко… Но мы идём к Богу, почему-то я верю в это. Я – коммунист, атеист… во что мне ещё верить теперь?

Храм на холме

Гроб мы вносили не через ворота, через пролом в стене. Так надо. Я едва не спотыкаюсь о небольшой крест у ограды с наружной стороны. Потом спросил у своих:

– Это могила?

– Нет. Она погибла там. Патик Анна, молодая женщина.

– Как погибла?

– Возвращались с кладбища, неудачно спрыгнула со стены. Упала, ударилась головой о камень…

Иногда мне кажется, что люди ставят кресты, чтобы не видеть за ними, спрятать… не пугаться крови.

Нет ничего страшнее развёрстанной могилы. Будто сам рот преисподней всасывает тебя. Когда стоишь рядом, так и хочется упасть туда. Словно домой возвращаешься. Не в «сладкий, радостный», а в обязательный, вынужденный дом, как блудный сын. Ну, типа, из праха в прах. Тебе как-то странно, что это не твоя яма. Но ты видишь в ней отражение своего будущего. Неминуемого. И ноги скользят на мокрой глине, и хочется ухватиться за рядом стоящих. Кричишь: «Держите, держите!», а в глазах: «Прыгну, прыгну!». Потому, что…

Сейчас уже не прибивают крышку гвоздями. По-европейски, садистски, ввинчивают. До треска, до хруста – зачем-то. Как будто покойник в самый неподходящий момент вскочит и убежит (наверное, я хотел бы этого, если было бы такое возможно). Просто, дай жизни им, Боже! Слова мои несовершенны.

Уже и трава зелёная здесь. Священника нет – оно и понятно. И всё какие-то серые развалины вокруг. Взрыв Горя, когда дрожали верёвки в руках у парней под тяжестью гроба, пошатывающегося между этим миром и тем. Глухой, словно стук чужого сердца, звук падающих комьев на белый атлас, прощальные горсти земли…

Уводил жену. У них не смотрят на работу лопат. Жена падала в моих руках, приседали через каждые пять метров. Славик, здоровенный мужик с бандитской рожей (прости меня, Славик) сдержанно плакал и помогал мне, смешно изогнувшись над двумя чёрными тщедушными фигурами, над нами.

Когда зарывают могилу, остаётся пустота. Ну, понимаете? То есть – совсем пустота.

Музыка сна

Сегодня приснилась песня. Готовая: мелодия, аранжировка, даже слова какие-то были. Хоть сразу – на мастер-диск. Заигрался-заслушался во сне, проспал будильник. Но серые жестокие будни: зубная щётка, быстрый кофе и бегом на работу, ту, что не для души, а ради денег. Этих безальтернативных билетиков на выживание. Так что ж поделать? Окунулся в день, загрузился проблемами насущными, отвлёкся от Высокого. К вечеру напрочь забыл свой аудиосон. Наверное, жаль.

От задумки до конечного результата порою путь неблизкий. Идеи часто, очень часто свистят они как пули у виска отчаянно врываются в сознание в надежде на реализацию, но, вспыхнув, сгорают без следа, так и не увидев внешний мир, не воплотившись. Есть трудности и невозможности, бывает просто наплевательство. Нехватка времени, средств, людей, наконец, для осуществления проекта…

Нет, это не нытьё, не оправдания бездействия. Это вступление к моей мечте:

Ах, если б можно было музыку прямо из головы записывать! Иметь всегда с собой такой портативный нейрорекордер, напрямую к мозгам подключённый через USB, Wi-Fi или ещё как. Нахлынуло озарение, зародилась мелодия, идеи, штрихи зазвенели, закружились внутри… Всё это дело сразу, в режиме онлайн, записываешь на флэшку: мр3 – для черновика, или, при желании и возможности, додумываешь и «усилием воли» пишешь завершённое произведение. Хоть симфонию – если извилин хватит.

Конечно, мысли, в отличие от нот на бумаге, зыбки и ускользающи, а кто обещал, что будет легко? Конечно, виртуальные инструменты отличаются от аналоговых, тем более – такие «виртуальные». Но ведь в этот девайсик будет встроен самый совершенный аудиоредактор с самым, что ни есть, дружественным интерфейсом. Зато сколько новой музыки может появиться! Ведь композитором сможет стать практически каждый. Свободная Музыка перешагнёт через искусственно установленные границы, рухнут многочисленные досадные преграды в лице дорогущих звукозаписывающих студий и диктаторских медиалейблов. Жизнь зазвучит новыми яркими красками. И, таки да, из каждого утюга польются в мир мелодии души.

Музыка, наконец-то, будет в прямом смысле слова идти от сердца к сердцу.

А всякие ублюдки, типа РАО, ВОИС, РСП со своим копирайтом, просто сдохнут от бессильной злобы, неутолённой алчности и вообщененужности.

P.S. Всё вышенаписанное категорически не принимать серьёзно!

Клоун из сна

Я не верю в вещие сны. Или, лучше сказать, отношусь к ним не так, как иные снотолкователи. По шаблонам, по книжкам… А то – и как к навеянному свыше. По-моему, сон – это результат деятельности мозга. На подсознательном уровне, без внешних раздражителей, отвлекающих от сути. Мозг спящего человека свободней и эффективней анализирует ситуацию. Может делать правильные, нет, не «предсказания», выводы, прогнозы. Давать подсказки человеку, помогать разобраться в себе. Вот, например, сегодня мне приснилось:

Большой и светлый торговый зал какого-то супермаркета. Покупателей практически нет, только я и кто-то со мной, один или два, во всем пространстве магазина. Обслуживающего персонала тоже не очень видно. Но нам всё равно, мы знаем, зачем пришли. Ходим вдоль прилавков, наполняем не корзины, а прямо магазинные пакеты всякой ерундой.

Покупки какие-то странные. Знаете, всякие пластиковые приспособления для кухни, ванной, туалета. Нехитрые, но, бывает, очень удобные устройства. Только вот то, что мы складываем в свои пакеты, назначения ни одного из них я не смог бы объяснить. Но с умным, знающим видом набираем, набираем эти товары.

Иду к кассам. Но как-то незаметно для самого себя сразу оказываюсь за зоной оплаты товара на выходе из магазина. Оборачиваюсь, вижу кассы, вот они. Но как я миновал их и не заметил – не пойму. Почему меня не заметили идущего с большими пакетами, полными покупок, в руках, не остановили? Возвращаюсь назад.

Опять какая-то мутная телепортация. Кассы с кассирами на время исчезают, а я сразу оказываюсь в торговом зале. С пакетами в руках. Что за фигня?

В мою сторону идет молодая симпатичная девушка. Не в униформе. Из покупателей, должно быть. Попрошу, думаю, о помощи.

Неожиданно, плавно, но быстро лицо её превращается в маску Пеннивайза, того самого клоуна из фильма 1990 года режиссера Томми Ли Уоллеса по роману Стивена Кинга. То есть, первого фильма. Пеннивайз мило улыбается мне со слегка удивленным видом. И вдруг… Ну, как в кино ей-богу! Изо рта у него прямо мне в лицо выстреливают острозубые челюсти Чужого.

Я вскрикиваю, похоже, и в явный голос тоже потому, что от собственного крика просыпаюсь. Вообще-то, Пеннивайз внешне симпатичен мне. Забавной мимикой своей, ужимками. Да и в чувстве юмора у чувака нет недостатка. Черного, правда, юмора. Просто я от неожиданности испугался. Хотя чего ещё я ожидал от этого клоуна, помня чуть ли ни наизусть и книгу, и оба фильма.

Но, подчеркиваю, остановимся на неожиданности…

Истолковывание сна

Я долго не мог припомнить, с чем связать ситуацию, персонажей. Наконец, припомнил случай. Познакомился на улице с одним человеком. Что-то заговорили по делу, возникшему между нами: то ли, он меня попросил в чем-то помочь, то ли я его. Не суть. Слово за слово, нашлось много общих тем. А оба на тот момент были слегка бухие. Ну и как водится у русских: «Может, посидим, выпьем чего-нибудь?» «Почему бы и нет?»

Сидели довольно долго. Друг друга уже друзьями считали. «Ты только скажи, я и в огонь, и в воду…» Вот, опьянели оба не слабо. И в какой-то момент неожиданно мой новый «друг» без видимых на то причин возненавидел меня. Реально. Секунду назад еще шутил мило, чуть ли не целоваться лез, а тут БАЦ! Люто наехал словесно. Аж слюной брызжет и кулаками машет. Я хоть и пьяный, но помню точно, что и не брякнул ничего обидного. Честное слово, на ровном месте. От любви к ненависти – и шага не потребовалось.

Только: Эй, эй, эй! Насчет «любви» это я образно. С ориентацией и у меня, и у него все нормально. Мы, кстати, случайно пересеклись потом. Вспомнили, посмеялись, но больше не пили. Да, в тот раз никто не пострадал, до драки не дошло. Я был обескуражен самим фактом неожиданной смены настроения человека. Диаметрально противоположно. Тогда не понял, пришел домой подавленным. А утром…

Утром все стало очевидней. У медиков есть простое объяснение таких вот выкрутасов мозга. А точнее – печени. Кому интересно поищите на спец сайтах, я попробую своими словами.

Когда человек немного выпил, ему становится веселей. Он добродушен, коммуникабелен… Он мил и приветлив пока его печень успешно справляется с алкотоксинами, бомбардирующими её. Но «орков» всё больше и больше, и Цитадель организма не успевает перехватить всех врагов. Не допустить их в Святая Святых – вместе с потоком крови к Его Величеству Мозгу. Догадываетесь, куда я клоню? При таком раскладе Мозг попадает в плен.

Со всеми внешне вытекающими последствиями.

Вот это-то мне и приснилось. Подсознание напомнило и предостерегло на будущее.

Сказка на ночь 18+

Снимал с семьёй квартиру в Москве. Не полную, из трёх комнат: две нам, в одной бабушка, хозяйка этой квартиры сама осталась. У меня бизнес: в семь утра – из дома, в десять вечера – домой. Старшенькая дочка в школу пошла, младшенькая на руках у жены.

Бабка-хозяйка, всё время ворчала почему-то: «сдохнете, буржуи, сдохнете всё равно». Что мы ей плохого сделали? Чем больше платил, тем больше она злилась. По ночам, своих не хотел будить, замечал: эта старуха ссала в наш чайник и кидала какую-то дрянь в детскую кастрюльку. Купил и поставил холодильник в комнату.

Одним утром чуть башку себе не свернул – весь линолеум у порога комнаты усыпан ртутными шариками. «Где ж ты, бабушка, градусников-то столько набрала? – А это у меня, сынок, приборчик для измерения давления разбился». Сука! Убрали своими силами (зря, наверное).

Но, если детально, это долго. Потерял я своих дочурок. Младшенькая сварилась в ванной. «Как же?» – спрашиваю у жены, а жена разум потеряла: на минуту ребёнка оставила, бабушку попросила присмотреть. Не говорила моя жена с тех пор больше, только мычала и плакала.

Настенька, старшая, смотря на мою беспомощность и на мучения мамы, не выдержала. Повесилась. Я же тогда запил с горя, отлучился за бутылкой, прихожу – а она висит в комнате. Люстра разбита под ногами, а у Настеньки губки тонкие, бескровные и лицо синее-синее.

Я тогда ментов не дождался, сам верёвку срезал. А когда менты приехали – надели мне наручники сзади. Били и продержали двое суток в местном УВД. Потом я вышел. Жена в психушке, слава Богу – жива. Да слава ли? – овощ.

Прихожу на квартиру: «Мне тут кой-чего до суда взять надо. – Да, конечно, сынок», ласково улыбается бабка.

Хватаю её за седые космы и тащу, визжащую, со второго этажа в свою машину. Мимо старушек с семечками у подъезда, мимо подростков с пивом на детской площадке. Она орёт и посылает мне проклятья. Я бью её несколько раз, сначала рукой, потом ногами, когда умолкает и перестаёт сопротивляться, запихиваю на заднее сидение, моего старенького «Форда». Захлопываю дверь. Вот, и весь «Фокус», говорю машине.

Она очухалась на полдороги. Мне пришлось выйти и бить ещё несколько раз. В лесу я нашёл прекрасную лужу в колее. Я вытащил эту тварь из машины, курил ещё минут семь, пока она придёт в себя. Посмотрел в глаза (фары как раз на нас светили).

Спросил: «Знаешь за что? – Вы все сдохнете, буржуи», ответила она. В лужу я её и окунул. Лужа была глубокой. Мразь булькала и пыталась извергать проклятья. «Ненавижу!!!» Я окунал её, вытаскивал, бил по морде и снова окунал. Кажется, эта гнида и умирать-то не умела…

В какой-то момент я почувствовал… Почувствовал… Молодая черноволосая девушка. Красивая. «Что же ты делаешь?» – спрашивает меня.

Ага! Гоголя начитались? С удвоенной силой опускаю её голову в канаву с водой. У неё сильные молодые ноги – чуть не сбивает меня. Я двумя руками хватаю её за затылок и коленом между лопаток вдавливаю в канаву. Она долго и сильно дёргается, пока я сижу на ней. Наконец замирает. Ну, всё.

P.S. Источником таких сюрреалистичных зарисовок являются мои нездоровые сны. Слава Богу, не частые. Но к психиатру, все-таки, нужно сходить.

Убить миф про 1 января

Первое января не существует. Вот Вы, дорогие мои, в нетрезвом уме и смутной памяти, видели когда-нибудь это самое первое января? Я тоже не очень. Оно, как бы, щёлк! под курантики ночью, и дальше – всё так виртуально, всё так эфемерно… Голубой огонёк. Нет этого первого января. На календаре – есть, на языках ТВ-ведущих и тостующих за столом – есть. А физически – нету. Даже не понятно: выходной – не выходной? Не праздник потому, что нету. Но идти на работу тоже не надо – опять-таки потому, что нету. День выпадает из года. Для этого и придумали десять других. Авось не заметят. Можно нарисовать красным, можно нарисовать чёрным. Трудно рисовать на том, чего нет.

Есть люди, несущие службу во время этого безвременья (блядь! тавтология) … Это герои, послы человечества в параллельные миры. И они возвращаются домой уставшие, но улыбающиеся. Они улыбаются, в их глазах – Великая тайна, в их речах – родительская снисходительность. Они знают. Что, например, первого января – нет, и Земной год начинается со второго.

Эта «Великая тайна» ежегодно у каждого перед глазами. Для жены – горой грязной посуды на кухне. Для мужа – «где этот грёбаный пульт!» Но этого дня не существует.

Потому, что: человек – и есть человек, если осознаёт себя в пространстве и времени. Нет человека – нет и ничего остального. Для него. Для других, конечно, иначе. А если все остальные – как тот, первый? Если каждый, убивая себя, убивает и свою часть пространства и времени? Что останется от Вселенной? Самый главный вопрос: а кому она будет нужна?

Вы думаете, управлять календарями легко? Например, Майя назначили свой Конец Света – и чпок?

Есть григорианский, юлианский… календари. Давайте введём наш русский Ивановский (по моей фамилии) календарь. Где правильный год начинается с правильного ВТОРОГО января.

Тут меня спросят: А как же День похмелья и отдыха? Ты чё, украсть его у народа хочешь?

Спешу успокоить: Дума проголосует. Перенесём какой-нибудь ненужный и бестолковый праздник на это место. Какой? 12 июня, например.

Нет Луны

Нет никакой Луны. Всё это – выдумки, обман и мистификация. Докажите мне, что она есть, и получите заодно:

THE MOON: A Propaganda Hoax

Создатели сайта предлагают премию в 100.000$ за любое доказательство существования луны!

Ну, самое заметное: приливы-отливы. Может ли удалённое от Земли небесное тело вызывать приливы? Пронесите гирю над заполненной ванной и посмотрите, что получится. Водная гладь не шелохнётся. И максимально, что может произойти, вы уроните гирю, повредите ванну, и останетесь, в прямом смысле слова, у разбитого корыта.

Американцы не были на луне, так как никакой луны нет. Американцы врут всегда, это такая нация.

Идея лунных циклов придумана для нужд управления обществом. Бабы и китайцы – социально доверчивы, социально зависимы и социально незащищённо нуждаются в высосанных из пальца тотемах и фетишах.

Что же за фигню мы видим в некоторые ночи на небе?

Это – отражение Земли во влажном Космосе. Дурной экологии атмосфера нашей планеты искажает цвет. Как известно, Земля вращается вокруг Солнца, и освещается неравномерно. Отсюда и растущий, и ущербный месяц [видимый нам в зеркале Галактики].

Думаете, советские космонавты были идиотами, что, плюнув на предполагаемую луну, полетели сразу к реальному Марсу?

В английском языке отсутствуют какие-либо упоминания о луне до 1065 года. А после эта фикция становится универсальной отмазкой для всякой нечисти, типа вампиров, оборотней и прочей зомби.

Круглая бледная клякса среди грязных облаков культивируется влюблёнными парочками, изнурёнными сперматоксикозом поэтами и шизоидными художниками…

Нет никакой луны, понимаете?

Так, в общем-то, безобидная наёбка.

Обложка

В оформлении обложки использована личная фотография автора Игоря Иванова «Сигареты и кофе».