Читать книгу: «Прохожий. Стихи для души», страница 2

Пошарпанная дверь моей души

 
          За старой дверью – моя тихая душа…
          Приотворите эту дверцу не спеша.
          Совсем не важно, что обшарпанная дверь.
          Ты внутрь загляни.
                                          И просто верь…
 
 
          Смотри всем сердцем в душу.
                                          Незачем глаза…
          В её киоте истой силы образа.
          За старой дверью – Космос, дивный мир!
          В него глядя, чрез перспективы черных дыр
 
 
          Пойми, что лак красивый – не для душ…
          Моей душе давно помпезный ветер чужд.
          Душа – сама являет миру красоту!
          Впускайте в душу жизнь,
                                         Гоните пустоту…
 

Упала на пол кружка

 
          Упала на пол кружка. Разбилась на куски…
          На маленькие, маленькие части.
          И сердце мое бедное заныло от тоски,
          Когда вдруг понял, что разбилось счастье.
 
 
          И голыми руками я собирал стекло.
          И пальцы резал в кровь от нетерпения.
          Оставшееся счастье сквозь пальцы утекло,
          Оставив на прощание – презрение…
 
 
          Я все же склеил кружку. Поставил ее в шкаф.
          Купил другую, новую, красивую.
          Но счастья так и нет… Я был тогда не прав,
          Когда разбил ту, первую, счастливую…
 

Покаяние

 
                    Мои стихи —
                                          Поистине плохи…
                    Они горчат и болью режут слух.
                    Прости мои грехи
                    За те стихи —
                                          Не сказанные вслух…
 
 
                    Великолепьем фраз
                    Седой Пегас
                    Не покоряет, не бросает в дрожь!
                    Мы пригласили вас
                    На свой Парнас.
                    Читать благую ложь…
 
 
                    Моя душа,
                    Плохим стихом греша,
                    Не освещает вам к познанью путь.
                    В них пользы – ни гроша.
                    Прошу вас не спеша
                    Мою свечу задуть…
 

Променад души

 
               На променад моей души собрался зал…
               Все ждали, что концерт вот-вот начнётся.
               И только я один напрасно ждал,
               Что блудная душа ко мне вернётся.
 
 
               И вот разверзся занавес в тиши…
               Душа тромбоном заиграла низко.
               Зачем же ей теперь ко мне спешить?!
               Теперь душа – великая артистка!
 
 
               А я стою – бездушен и безлик…
               Со всем согласный и во всем послушный.
               Меня пугал души надрывный крик!
               Теперь пугает то, что я Бездушный…
 
 
               И я прибрался у себя внутри.
               Расставил все, как было изначально.
               И тихо прошептал душе: Смотри,
               Твой дом готов, мне без тебя печально!
 
 
               Она вернулась, сжалилась любя,
               Не зная, что меня обида гложет.
               А я купил замок. Ему благодаря
               Душа сбежать теперь уже не сможет.
 

Про кота

 
                    Лежу. Не хочется вставать.
                    Скрипит дубовая кровать.
                    Орет в углу голодный кот.
                    А я лежу… Пускай орет.
 
 
                    Включить наверно надо свет.
                    Ты хочешь встать? Конечно нет.
                    И как достал на кухне кот…
                    Он, видимо, меня добьёт.
 
 
                    Лежу… Какая благодать.
                    Хотел немного почитать,
                    Но… Лень. Теперь ещё и кот
                    Ко мне взобрался на живот.
 
 
                    Спихнул… Сказал, что ухожу.
                    Кот убежал. А я лежу…
                    Лежу… Не хочется вставать.
                    Зашла жена.
                                          Пора бежать…
 

Украине

 
                    Закричала горлица в чистом поле:
                    Воли! Воли!
                    Ищет горлица лучшей доли
                    В чистом поле…
                    Да чтоб без боли.
 
 
                    Жить в полоне проклятом худо…
                    Что ж неволить.
                    Я лукавить с тобой не буду.
                    Худо горлице, ой как худо!
 
 
                    Худо тем, что живется сыто.
                    Что шатром от дождя укрыта.
                    Что свободны в полете крылья.
                    Что вокруг нее степь ковылья…
 
 
                    Худо горлице, ой как худо
                    От степного лихого люда…
                    Ищет горлица лучшей доли:
                    Воли! Воли!!!
                    Крик до боли…
                    Крик от боли…
 
 
                    Обратила крик к небу синему:
                    Небо синее! Ты возьми меня!
                    Охрани меня ты от ворога!
                    Жить под пологом
                    Слишком дорого…
 
 
                    Не хочу терпеть,
                    Чтоб кормили с рук.
                    Не хочу друзей.
                    Хочу верных слуг.
                    Чтоб спалося всласть…
                    Что бы карта в масть..
                    Что бы мощь да власть…
 
 
                    Эх… Как бы не пропасть
                    Тебе, горлице,
                    В этой вольнице…
 

На краю

 
                    С замиранием сердца – взгляд.
                    В пустоту. В бездонность…
                    Хочешь прыгнуть?
                    Да я бы и рад!
                    Но сломаны крылья…
                                     И невесомость
                    Не манит меня. Не тревожит…
                    Не терзает душу.
                    И я отхожу осторожно.
                    Не трушу. Нет, нет не трушу.
                    Просто на кой ляд мне бездна.
                    Мне ещё жизни – море.
                    Будущее не известно.
                    Вот и судьба мне вторит:
                    Прочь, прочь от этого края.
                    И я, замирая,
                           Иду прочь.
                                      В ночь,
                                              В свою ночь…
 

Стыжусь

 
                    Своих стихов – стыжусь…
                    В них нет моих желаний,
                    Моих переживаний
                    Истерзанной души…
 
 
                    И пусть они, порою, хороши,
                    Я их стыжусь…
                    И чтоб они ни пели, ни кричали,
                    В них нет мой судьбы, моей печали,
 
 
                    В них нет меня…
                                      Одни слова…
                    Переплетенья фраз,
                    Пустых и односложных.
                    Прощения прошу у вас
                    За то, что пичкал
                                          Ложью…
 

Бунтарь Джакомо

 
          За шипами осколков разбитых витрин:
                                            Одиночество…
          Эй, шевалье де Сенгальт!
          Прятать старые кости не к чести мужчин.
          Вы высочество
          Белых Заснеженных Альп!!!
 
 
          Не удержит Пьомби одинокой души.
          За свинцовыми стенами дикий бунтарь.
          Занесли над главою его палаши…
          Жжет огнем его веру священный алтарь.
 
 
          Да, бунтарь!
          Он великий дворцовый бунтарь!
          Спрятав книгу Зогар меж порушенных стен,
          Он взывал к одному:
                                       «Перемен… Перемен…»
 
 
          Темнота выжигала свечение глаз.
          Безысходность стучала в тюремную дверь.
          Расползаясь по миру величием фраз,
          Его разум твердил: «Обязательно верь…»
 
 
          Казанова!!!
                              Тебе ль не известен мотив
          Ожиревшей Европы?
                              И где был твой бог,
          Кой тобой пренебрег, холуям разрешив
          Растерзать тебя полчищам бешеных блох…
 
 
          Не сбежать. Никому из Пьомби не сбежать.
          Ты царапаешь пол, замышляя побег…
          Ты смешон в ожиданиях. Что с тебя взять.
          Ты, Джакомо, всего ль – человек…
 
 
          Человек?
          Или бог, в человечном обличье икон?
          Ты сумел просочиться сквозь изгородь стен.
          Ты пред богом давно не склонялся в поклон…
          Перемен… Ты хотел перемен…
 
 
          Воспарив над обителью каторжных грез,
          Продолжавшею дух бунтаря сторожить,
          Написал ты чернилами собственных слез:
          «Я ушел. Для того, что бы жить…»
 

Я родился на Марсе

 
               Я родился на Марсе!!!
               Не веришь?!
                                     А зря…
               Там небо другое! Другая заря!
               Там ветры гуляют привольно, свободно.
               Там дети прекрасны, отцы благородны..
 
 
               Там горы вершинами режут просторы.
               Там воды купают в объятиях горы…
               Там красные листья, багровые травы…
                                   Я вру???
               Что ж, Mein Herz, как всегда вы не правы..
 
 
               Вы так приземлены, не в силах поверить,
               Что Марс открывает для всех свои двери.
               Взгляните ж скорее на эту планету!!!
               Планету прекрасного цвета рассвета!!!
 
 
                              Вам все станет ясно.
                              И вы все поймете…
                              И я родом с Марса!!!
                              «Как складно вы врете»…
 

Мысли вслух

 
                    Почтен поэт не потому, что пишет,
                    А потому – что думает и слышит…
                    Он не политик. Он другого рода.
                    Он не глашатай. Он – душа народа…
 

Экспромт

 
                    У Русских нет дорог???!
                                        Возможно…
                    Дороги – это рамки для души.
                    У Русских есть Пути!!!
                                        По ним идти надежней
                    В любимой и затерянной глуши…
 

Портрет

 
               Ногами шаркая, согнув дугою спину,
               Стоял старик, рукой держась о стену.
               Он тщательно рассматривал картину,
               Ища с портретом сходство —
                                                  Видя перемену…
 
 
               Обычная картина. Которых сотни в мире.
               На ней юнец с зелеными глазами.
               Давно она висит в его квартире,
               Напротив двери, рядом с образами…
 
 
               Покрылась пылью… Лак местами треснул.
               Довольно редко взгляд ее касался.
               И вдруг…
                             Картина стала интересна!!!
               Старик, случайно, сам себе признался,
                Что годы пролетели словно ветер…
               Промчалась молодость, друзья давно
                                                 В могилах.
               А он так жил, что даже не заметил,
               Как кровь остановилась в его жилах.
 
 
               И вот стоит он, словно пригвождённый.
               Такая, черт, тоска в него вселилась…
               Еще вчера он был – новорожденный.
               Сегодня – старость в теле поселилась.
 
 
               Лишь только память душу будоражит.
               Да вот… Картина – что висит напротив.
               Он отдал бы сейчас, все то, что нажил
               За две недели детства…
                                              Жизнь испортив
 
 
               Своею жаждой власти, жаждой крови,
               Он лишь сейчас, перед картиной, понял,
               Что прожил жизнь без веры и любови…
               Как колос в поле…
 
 
               Ссутулившись, Он брел по коридору,
               Давно седой. С потухшими глазами.
               И был данным давно ему не впору
               Тот образ… На стене… Под образами…
 
 
               С картины пыль стряхнули, наконец-то.
               И на гвозде висеть она осталась.
               С нее на старика – глядело детство!
               Да только жить ему осталось —
                                                        Малость…
 

Автопортрет

 
           Давно не брал я в руки кисти.
                                                 Все как-то не до них.
          Соскучился. Достал гуашь, сухую словно ветер.
          Сижу и краски развожу в слезах своих…
          Я нарисую вам СЕБЯ в исконном цвете.
 
 
          Мазок. Ещё мазок. Прекрасные тона!
          Зелёный, жёлтый, красный, синий, белый…
          Перемешал все я… Наверно кисть пьяна.
          На фоне яркого – я получаюсь серый!!!
 
 
          И пусть…
                         Зато лучами рыжими сиянье глаз!
          Штрихами нервными
                         Мой жесткий черный волос!
          И средь холодных красок – небольшой запас
          Тепла…
                         И завораживающий женщин голос…
 
 
          И мысль моя – как полноцветье трав.
          И страсть моя – как лапы старой ели.
          Ну колется… И что? Колюч мой серый нрав.
          Убрал гуашь.
                        И вынул акварели…
 
 
          Они точней, сочней передадут мой стыд
          За то, что натворил, на куролесил.
          В медовой акварели нет обид…
          Я сам себе ярлык ханжи навесил…
 
 
          Закрашу холст белилами. Начну с нуля…
          Смешаюсь сам с великолепьем Красок.
          Не веря, не надеясь, не любя
          Нельзя прожить без лицемерных Масок…
 
 
          Давно не брал я в руки кисти.
                                                 Все как то не до них
          Испорчен холст. Истерзана душа…
          Средь этих красок, как средь дум своих,
          Живу греша…
 

Здравствуй, воля!

 
               Не скакать мне в поводу утром ранним.
               Не испить мне на заре росы медовой.
               Я ведь черствостью людской больно ранен.
               И во след я слышу крик: Ох, Бедовый…
 
 
               Дыбом, дыбом моё в яблоках тело.
               Ни узды я не приемлю, ни стремя.
               Жить на воле, средь кобыл, мне хотелось…
               Но не время для свободы,
                                                            Не время…
 
 
               Бью копытом и хвостом режу ветер.
               Не удержит мою душу ограда.
               За тюрьму мою никто не ответит.
               Не ответят предо мной.
                                                           И не надо…
 
 
               Слишком гордым и шальным я родился.
               Мне плевать на их людские запреты.
               Жеребёнком я свободы напился…
               Эх, Свобода моя, где же ты, где ты?
 
 
               Заклеймён чужим тавром и стреножен…
               Все равно я убегу в чисто поле.
               Без свободы дальше жить не возможно…
               Разбежался со всех ног…
                                                 Здравствуй, воля!!!!!
 

Весенняя зарисовка

 
               Последний вальдшнеп улетел.
                                                      Темнеет рано…
               Прохладный вечер закурил туманом
                                                       Рваным
               И ароматом юных трав овеял душу.
               А у села церковный звон под вечер глуше…
               А за деревней соловей о чем то плачет…
               И все весной у нас не так.
                                                      И все иначе.
 

Вглядываюсь в ночь

 
               Я на стекло дышу. И вглядываюсь в ночь…
               А там, в ночи моей, точь в точь,
               Как на душе – темно и одиноко…
               И звезды, в глубине небес далеких,
 
 
               Лишь призрачно мерцают и горят,
               И гаснут…
                                Словно дым лампад
               Разносится туман по городам и весям.
               Ночной пейзаж угрюм и интересен…
 
 
               Наполнен темнотой и пустотой.
               Но… Не суди так скоро ночь, постой!
               Когда глаза твои не видят ярких красок,
               Пойми душою – действо разных масок
 
 
               Сокрыто под покровом темноты…
               И если только днём цветут цветы,
               То ночью мир окутан древней тайной!
               И мир ночной красив необычайно!
 
 
               Среди теней, из миллиардов звёзд,
               От края к краю переброшен мост,
               Что издревле зовётся Млечный Путь!
               Я на него гляжу…
                                             Мне не уснуть…
 
 
               И лишь дышать в холодное стекло…
               А там, за этим ледяным окном,
               Огромный мир купается в ночи…
               И одинокая моя
                                    Душа
                                                Кричит…
 

Элегия

 
                    Золотые кудри у берез
                    Прядями расчесывает ветер,
                    Вытирая струи горьких слез
                    У плакучих, побелевших ветел…
 
 
                    Пригибает головы у трав,
                    Ворошит иголки дивных сосен…
                    И, последний теплый день украв,
                    Завалилась к нам седая осень!!!
 
 
                    Разбрелась нахально по лугам,
                    Разметала желтые одежды.
                    И, прощальной песней, птичий гам
                    Прозвенел предвестником надежды…
 
 
                    Скоро холода… Кума-Зима
                    Запрягает ледяные сани.
                    Зиму жду! Что б ни сойти сума…
                    Знаю,
                              Мне зимою легче станет…
 

Тропинки

 
                    У тропинок странный интерес:
                    Все тропинки, убегают в лес,
                    Где, косой, сплетаясь в узелок,
                    Открывают таинства дорог.
 
 
                    А у дорог совсем иная суть:
                    Все дороги – бесконечный путь.
                    Следуя по ним из края в край
                    Мы, при жизни, попадаем в рай…
 
 
                    Но у жизни есть такая страсть,
                    Что бы нам не дать туда попасть.
                    И отсюда, как мы не хотим,
                    Все дороги нас ведут лишь в Рим…
 
 
                    Так что ты, заблудший агнец, знай:
                    Нет дорог, ведущих прямо в рай.
                    Есть пути в округ, или в окрест.
                    Лишь на рай наложен божий крест.
 
 
                    А кому даровано судьбой,
                    Старой, позыбытою тропой
                    Добрести до пресловутых Врат,
                    Знай, дорога эта – прямо в ад…
 
 
                    У тропинок странная судьба:
                    Все тропинки – вехи в никуда…
 

Не хотел

 
Не взлететь, не расправив потрепанных ангельских крыл.
Не упасть, не сорвавшись, скользя по коленям перил.
Не прожить, не воздев свои очи к алькову Христа.
Не любить, не молясь, коли нету на теле креста…
Не сберечь одиночества в старой, потертой душе.
Не поставить судьбу на борцовской циновке в туше.
Не увидеть рассвета, не встретив кровавый закат.
Не услышать поэта…
                И кто же тогда виноват???
Что опять
       Не взлетел,
                 Не дошел,
                         Не дополз,
                                   Не допел…
Видно ты не сумел…
Видно сам ты того не хотел…
 

Кукушка

 
          Мне не плакать под солнцем на мокром плесу,
          Не смеяться в ночи под стыдливые звезды…
          Мне кукушкой, в твоем величавом лесу,
          Разорять, моя Русь, твои ветхие гнезда…
 
 
          Загляну, без стыда, под изгибы полей,
          Размахнусь от души своей старой трехрядкой
          И, с безумной, прощальною песней своей
          Убегу от тебя, моя Русь, без оглядки…
 
 
          Убегу! Был я раньше с тобой, а теперь
          Я что вор – от позора народного прячусь.
          Я что зверь, что затравленный гончими зверь
          Заскулю и, в пробитую шкуру поплачусь…
 
 
          Я насмешек людских не стерплю, не снесу…
          Не зови, не кори: поздно, Матушка, поздно…
          Я кукушкою серой, в своем же лесу,
          Разоряю свои же, российские, гнезда…
 

Постараюсь простить…

 
                    Не молюсь – ибо верую в вечность…
                    Не прошу – мне привычней давать.
                    Я себе – за свою человечность,
                    Пропою благодать…
 
 
                    Не зову – все кто хочет, приходят…
                    Не гоню – чтоб в огне не гореть.
                    Тем, кто бога во мне не находит,
                    Предлагаю прозреть…
 
 
                    Не люблю – тех кто тоже не любит…
                    Не хулю – им самим с собой жить.
                    Я тому – кто меня позабудет,
                    Постараюсь простить…