Поизносились чувства, как сердца усталые.
Завяли поцелуи, словно губы старые.
И крутят фуэте часы больною балериной.
Зачем такою стала жизнь беЗсмысленной и длинной?
Я не хочу унылых дней. Не нужно и пророчества,
Чтобы понять, что впереди – тупое одиночество.
Я больше не дура,
Но это не счастье.
Такая фактура
Спасает от пасти
Больных обстоятельств,
Нелепого эго,
Ненужных ругательств,
Тебя, "человека".
Такая "награда"
За тяжкие муки,
Которые гады
Дают нам от скуки.
Я умная, что ли?
Нет, просто не дура.
Из сладкой неволи
Сбежала понуро.
Так устала я от этих строк,
но и не писать их не могу.
Словно кто-то вдруг толкает в бок,
чтоб хватала я их на лету.
..........
Мне только разобраться не пристало:
нашёптывает Бог или же дьявол…
Трудно любить себя,
если никто не любит.
И не спасает бар,
и не спасает штрудель.
Сложно себе внушать,
что не нужны иные.
Если не любит мать,
то и сердчишко в стыни.
Если ушёл отец,
ищешь ему замену.
Нишу займёт подлец
(радуйся манекену).
Трудно любить себя,
если никто не любит.
И не спасает бар,
ведь мы же только люди.
Иллюзию смысла найти так легко… Для этого надо жить в стаде. Но я не из тех, кто жуёт опреснок, Плетясь за всезнайкою сзади. Хотелось бы верить… Да верит ли тот, Кто только для вида жрёт булку? Юпитер – он, бык – ты, не тот его рот, А ты знай цепок и знай будку. Но, может быть, смысл – неверие в смысл? Вот это совсем уже грустно. А весело – то, что с себя чуждость смыл.
Ты голый. И это не гнусно.
Секс мандарином пропах,
ты свой кинжал обнажил,
Этот чарующий пах,
ты элегантно курил…
В обморок вёл сексопляс,
длился с тобой до утра.
Пусть это был мезальянс,
пусть для тебя я – раба.
Я не хочу забывать,
это уже, будто сон.
Грустно белеет кровать,
так и не найден был клон.
Этого не повторить,
плохо, когда эксклюзив.
Мне уже не убить
славный паллиатив.
Я здесь желаю проБУДДиться. Мне мало просто пробудиться.
В скобках я, несчастный резервист,
Серенькая, скромненькая моль.
Тут вопит лычкастый сатанист:
«Единица – вздор!», «Единица – ноль»*.
Но затеял бойню мерзкий гнус,
И теперь пошёл отсчёт иной.
Лишь когда приходит скорбный груз,
Все вопят: «Ещё один герой!».
Лишь когда нас в поле надо гнать,
Единицу вспомнят: трудодень.
А в рутине дней что ж вспоминать:
Человек для сатанистов – тень.
*В. Маяковский. Поэма «Владимир Ильич Ленин».
Эта и ещё 2 книги за 399 ₽
Чтобы воспользоваться акцией, добавьте нужные книги в корзину. Сделать это можно на странице каждой книги, либо в общем списке: