Читать книгу: «Пятна в красках»

Глава 1

Куб

Жизнь начинается там, где рвется ткань привычного.

Счастье же, как пыль на витрине, – блестит ровно, пока не коснешься.

В безупречно белых стенах, окутанный пеплом забытых смыслов, сидел человек. Его босые ступни не чувствовали холод кафеля – будто тело уже наполовину растворилось в этой стерильной пустоте. Длинные седые волосы, спутанные как дороги из снов, были единственным свидетельством: время здесь когда-то существовало. Глаза, синие до боли, отражали ровно ничего.

На стене – едва заметная царапина. Он часами всматривался в неё, пытаясь вспомнить: то ли это след от ногтей, то ли последняя буква стёртого послания. Страшно не отсутствие вещей. Страшно, когда единственный изъян становится твоим зеркалом.

Кто здесь?! – его голос разбился о стены, вернувшись жалким эхом Руки, цепляющиеся за воздух, нашли только пустоту.

– Я тут один!? Меня. слышит!? Меня кто-то…

Последний крик сорвался в шёпот. Колени подкосились, и он рухнул на кафель, прижав ладони к ушам будто пытаясь заглушить звенящую тишину. Белый пол впитывал его отчаяние.

Лежа на ледяном полу, старик впился глазами в белизну. Сантиметр за сантиметром – пока пол и стены не растворились в единой пустоте. И тогда… на самом краю зрения смутная тень. Выход?

Кости хрустели, когда он поднимался. Ноги, тонкие как трости, дрожали под телом, превратившимся в кожу да кости. Шаг. Пауза. Ещё шаг. Внезапная улыбка растянула сухие губы.

Удар.

Голова отпрянула назад, тело рухнуло как подкошенное. В ушах – вой сирены, в глазах – чёрные осколки. А на ослепительно белой стене, куда он врезался, теперь краснела единственная неровность.. капля крови, медленно сползающая вниз.

Удар. Тьма. Звон в ушах.

– Вот и всё… ноги подкосились… голова раскалывается… Я же говорил – не надо было бежать!

– Перестань ныть! Ты должен встать. Всегда должен вставать. Разве ты не понимаешь? Здесь нет места слабости!

– А почему… мы бежали?

– Потому что увидели выход! Или показалось… Неважно. Теперь всё болит.

– Это не выход был – очередная иллюзия! Сколько можно обманываться? Здесь ничего нет и никогда не будет.

– И что теперь? Лежать и ждать, пока боль пройдёт? Как всегда?

Тело рухнуло, и вслед за ним – глухой, окончательный удар. Череп отдался эхом в пустоте комнаты, словно колокол, звенящий в забытом храме.

В глазах погас последний свет – не темнота, а полное отсутствие. Даже внутренний голос замолчал, словно его перерезали.

Исхудавшее тело распласталось, как тень, отброшенная на снег. Длинные седые волосы расползлись по полу, скрывая лицо – лишь острый нос и впалые щеки слегка выпирали из-под серебристого хаоса.

Кожа, бледная, как бумага, почти сливалась с белизной пола. Если бы не слабый синеватый оттенок на висках, можно было бы подумать, что это не человек, а призрачный рельеф – искривлённая возвышенность, случайно напоминающая очертания когда-то жившего существа.

Он не сказал этих слов – лишь подумал. Но в этой белой пустоте даже мысли не имели веса.

– Что происходит? – пронеслось в нём.

– Что это?

– Кто это лежит?

Без голоса. Без эха. Без права на ответ.

– А внизу… Внизу распласталось тело.

Только теперь он видел его со стороны – бледное, почти прозрачное, с волосами, раскинутыми, как корни вырванного дерева. Глаза закрыты. На губах будто застыл последний, так и не заданный вопрос.

И самое странное – Оно не выглядело мёртвым. Оно выглядело… как будто спало.

А над ним – Он сам. Точнее, то, что от него осталось: сознание без формы, взгляд без глаз, страх – без сердца, чтобы биться.

Все вокруг задрожало. Бездыханное тело на секунду задержалось в невесомости и вновь упало на пол, дрожь пробежала даже по неодушевленной тени, и белоснежный куб заполнился звуком, что заставлял каждую частицу трястись. Даже неодушевленные стены начали источать страх от голоса, исходящего из ниоткуда – "я покажу тебе, что ждет тебя дальше, но выбор будет за тобой. Если ты здесь не смог ничего сделать, то чего ждать от дальнейшего".

Пустота с одинокой скамьёй посередине – на ней сидел он, только без седины. Бездыханное тело осталось в Кубе – распластанное, пустое. Но тот, что был на скамье, больше не был стариком.

Его волосы – темные.

Его глаза – больше не бегали.

Его шаги – медленные, но без колебаний. Впереди, в дали, мерцало

что-то. Не свет. Не тьма. Просто – иное.

А позади… белый куб трещал по швам. В разломе, среди белизны, алела капля крови – единственное, что он оставил. Единственное, что доказывало: он был.

–Ты ещё не там, время есть.

Он не обернулся, но Куб – взорвался, не грохотом, а тишиной и исчез, став ничем, как и должно быть.

Вдали что то сверкнуло.

Он ускорил шаг. Там, впереди – не свет и не тьма, а нечто, от чего в груди защемило. Не больно. Как перед взлётом.

А позади… На месте Куба возникли часы.

Огромные, из белого мрамора, но стрелки – кровавые. Они шли назад.

Тик-так.

– Времени больше нет, – прошептал ветер.

– Оно теперь не нужно, – ответил он и перешёл на бег.

Часы рассыпались в песок. Песок стал водой. Вода – туманом. А он… Он уже не шёл.

Он летел.