Свети

Художественное оформление: Редакция Eksmo Digital (RED)

В оформлении использована иллюстрация:

© megatronservizi / iStock / Getty Images Plus / GettyImages.ru

* * *

Свети

 
Когда отключат свет в округе:
На небе – солнце, в море – маяки;
Горящих вывесок не будет,
Ни звёзд, ни тока по сети;
Для спичек – станут слабы руки;
Без искр – погаснут все костры;
И не увидеть друга в друге…
… В тот миг – свети.
Пожалуйста, свети.
 

Repeat

 
Repeat на песне. Бег по встречной.
И в никуда – прохожих взгляд.
Порой секунды длятся вечность,
Бывает, дни – как миг, летят.
Будильник. Утро. Чашка кофе.
Метро. Платформа. Все спешат.
Нельзя стоять в людском потоке,
Опасно сквозь поток бежать.
И вот ты в центре круговерти
Из судеб. Лиц. Молчанья. Слов.
В подземном мире редко встретишь
Улыбку…
 
 
Так дари её.
 

Дистанция

 
На расстоянии протянутой руки
Бежим в подземном тусклом лабиринте.
«Откуда я? Куда путь держишь ты?»
Как мало вслух привыкли говорить мы.
 
 
Полоска ткани закрывает поллица.
В смартфоны взгляды – будто на магните.
Как редко смотрим мы другим в глаза.
А мир напоминает нам: смотрите.
 
 
Но мы не слышим. Срочные дела
Развозит поезд по зелёной ветке.
Дистанция – она засела в головах
Намного раньше, чем метровые отметки.
 

̶В̶з̶а̶п̶е̶р̶т̶и̶

 
Я могу быть очень сильной,
Смелой, вздорной, непростой,
Радостной, беспечной, милой,
Чуткой, нежной и смешной.
Я могу быть откровенной
С теми, с кем мне по пути.
Но одно я не умею:
Задыхаться взаперти.
 

Птица

 
Я б стала птицей – и взлетела вверх,
На самый верх, где облака витают.
И скрылась бы на время ото всех,
В небесной синеве растаяв.
 
 
Я б воздухом свободы наслаждалась.
И крылья расправляла на ветру.
То поднимаясь вверх, то опускаясь,
Еще не смея верить: я лечу…
 
 
Я б в дальние направилась края,
Где раньше побывать мечтала.
Леса и степи, реки и моря –
Вот что меня бы окружало.
 
 
Заметив гладь озер внизу,
Я к ним бесшумно б опускалась
И, сблизившись с водою, на лету,
Я б краешком крыла ее касалась.
 
 
Я б пряталась в березовой листве
И в травах полевых купалась.
Я позабыла бы печали все
И ничего бы больше не боялась…
 
 
…Внезапно хлынул дождь с небес –
И разом потускнели мысли.
Я б стала птицей – только крыльев нет,
И с этим надо бы смириться…
 

Художница

(посвящается картине Фриды Кало «Две Фриды»)

 
Она всегда прощалась первая.
Не от жестокости. И не от страха.
Не потому, что больше не грел её
Старый очаг, обернувшийся прахом.
 
 
И не пытаясь казаться свободною,
Гордо идущею в мире мужском.
Вслед ей не раз говорили: «Холодная», –
Хоть нарекали при встрече огнём.
 
 
Не потому, что боялась стать матерью.
Мысли о детях в ней жили. Давно.
Да, это страшно. Но сколько же радости
В детских шагах, наполняющих дом!..
 
 
Не потому, что заботам рутинным
Было под силу убить её дар.
Да – она жизнь посвятила картинам,
Но, как и все, искала причал.
 
 
Но оттого, что случались мгновения
«Неощущения» с ними себя.
Будто иная вселялась на время
В тело, и в разум, и даже в слова.
 
 
Будто иная дарила улыбки,
Громко смеялась, была так мила…
И закрывала глаза на ошибки,
И опьяняла собой без вина…
 

* * *

 
Ну, а печаль – отражалась лишь в зеркале.
Где же ты бродишь, родная душа?..
Та, что рисует, прощается первая –
Чтоб оставаться собой. До конца.