Der Schneeball

Alexandre Dumas

Der Schneeball

Der Schneeball

Alexandre Dumas

Impressum

Texte: © Copyright by Alexandre Dumas

Umschlag: © Copyright by Walter Brendel

Übersetzer: © Copyright by Walter Brendel

Verlag: Das historische Buch, 2021

Mail: walterbrendel@mail.de

Druck: epubli - ein Service der neopubli GmbH,

Berlin

Inhalt

1. Kapitel: Vierzig Grad Hitze im Schatten

2. Kapitel: Ein muslimischer Heiliger

3. Kapitel: Iskander-Beg

4. Kapitel: Wo Iskander den Namen desjenigen erfährt, der seinen kannte

5. Kapitel: Geben und Nehmen

6. Kapitel: Ode an die Nase

7. Kapitel: Moullah-Nour

8. Kapitel: Wie Yusuf früher, als ihm lieb war, auf dem Gipfel des Berges ankam

9. Kapitel: Der Abgrund

10. Kapitel: Wo Yusuf erzählt, was er nicht gesehen hat, aber darauf achtet, nicht zu sagen, was er gesehen hat

11. Kapitel: Zwei heilige Männer

12. Kapitel: Strafverfolgung und Auslieferung

13. Kapitel: Der Müller

14. Kapitel: Schluss

1. Kapitel: Vierzig Grad Hitze im Schatten

Er hatte eine traurige Stimme, dennoch war der Klang des Muezzins weit zu hören, wie der Todesgesang eines herrlichen Maitages, der gerade in die Ewigkeit verflogen war.

"Bei Allah! Es ist heiß in Derbend! Gehen Sie auf das Dach, Kassime, und sehen Sie, wie die Sonne hinter dem Berg untergeht. Ist der Westen rot? Sind Wolken am Himmel?"

"Nein, Onkel; der Westen ist blau wie die Augen von Kitschina; die Sonne geht in all ihrem Glanz unter; sie scheint wie eine Flammenrose auf der abendlichen Brust, und der letzte Blick, den sie auf die Erde wirft, macht sich nicht die Mühe, auch nur den geringsten Nebel zu durchdringen."

Die Nacht hat ihren sternenübersäten Fächer entfaltet, die Dunkelheit ist gekommen.

"Geh auf das Dach, Kassime", sagte dieselbe Stimme, "und schau, ob du den Tau vom Horn des Mondes fallen siehst. Versteckt sie sich nicht im nächtlichen Regenbogen, wie eine Perle in ihrer glänzenden Skala?"

"Nein, Onkel; der Mond schwimmt in einem azurblauen Ozean. Er ergießt Feuerspuren in das Meer. Die Dächer sind so trocken wie die Steppen von Mogan, und die Sorpione spielen fröhlich darauf."

"Komm schon", sagte der alte Mann mit einem Seufzer, "das bedeutet, dass es morgen genauso heiß sein wird wie heute. Das Beste, was man tun kann, Kassime, ist schlafen."

Und der alte Mann schlief ein und träumte von seinem Geld; und seine Nichte schlief ein und träumte von dem, wovon ein sechzehnjähriges Mädchen träumt, welcher Nation sie auch angehört, von der Liebe und die Stadt schlief ein und träumte, dass es Alexander der Große war, der die Mauer des Kaukasus gebaut und die Eisentore von Derbend geschmiedet hatte.

Gegen Mitternacht lagen alle im tiefen Schlaf.

In dieser tiefen Stille war nur der Schrei der Tiere zu hören, die sich gegenseitig anschrieen und das Kaspische Meer, das klagte, als es kam, um sein brennendes, sandiges Ufer mit seiner nassen Lippe zu küssen.

Es schien, als ob die Seelen der Toten mit der Ewigkeit sprechen würden, und diese Wahrscheinlichkeit war umso auffälliger, als nichts einem riesigen Friedhof wie der Stadt Derbend gleicht.

Lange vor der Dämmerung schien die Meeresoberfläche in Flammen zu stehen. Die Schwalben, die vor der Moullah erwachten, sangen auf der Moschee.

Der Klang der Schritten des Muezzins ließ sie davonfliegen. Er lief um die Kuppel herum, legte den Kopf auf die Hand und schrie mit Inbrust, die seinen Worten den Anschein, wenn nicht gar die Realität eines Liedes gaben:

"Wacht auf und erhebt euch, Muslime, das Gebet ist besser als der Schlaf.

Eine Stimme antwortete auf seine Stimme und sagte: "Steige auf das Dach, Kassime, und schau, ob ein Nebel von den Bergen Lesghistans herunterkommt. Wird das Meer nicht dunkel, sage es mir?"

"Nein, Onkel; die Berge scheinen in reines Gold gekleidet zu sein; das Meer glänzt wie ein Spiegel, die Fahne der Festung von Nazinkale fällt entlang ihres Schafts wie ein Schleier um die Taille eines Mädchens. Das Meer ist ruhig; nicht der geringste Windstoß wirbelt einen Staubkorn auf die Straße. Alles ist ruhig auf der Erde, alles ist rein im Himmel."

Das Gesicht des alten Onkels wurde dunkler, und nachdem er sich gewaschen hatte, ging er auf das Dach, um sein Gebet zu sprechen.

Er entfaltete den Teppich, den er unter seinen Arm geklemmt hatte, kniete nieder, und als er sein Gedenkgebet beendet hatte, begann er von Herzen zu beten.

"Bismillahir rahmanir rahim!" rief er und schaute traurig um sich herum.

"Mein Wort soll im Namen des heiligen und barmherzigen Gottes gehört werden!"

Dann fuhr er fort, auf tatarisch zu sagen, was wir auf Deutsch sagen werden, auf die Gefahr hin, dem Gebet von Kassimes Onkel den poetischen und phantasievollen Charakter zu nehmen, den ihm die Sprache Turkestans verlieh.

"Frühlingswolken, Kinder unserer Welt, warum haltet ihr auf der Spitze der Felsen an? Warum verstecken Sie sich in Höhlen, wie lesgische Räuber? Sie wandern gerne in den Bergen und schlafen auf Schnee- oder Granitgipfeln. So sei es, aber könnten sie keine andere Erholung haben, als all die Feuchtigkeit von unseren Wiesen zu saugen, sie in die, für den Menschen undurchdringliche Wälder zu schütten, die nichts mehr in unsere Täler hinunterlassen als Katarakte aus Kieselsteinen, die die getrockneten Knochen ihrer Opfer zu sein scheinen, launische Kinder der Luft? Seht, wie unser unglückliches Land Tausende von Mündern öffnet. Es brennt vor Durst; es bettelt um ein wenig Regen. Seht, wie die Ähren zittern, wie sie zerbrechen, wenn ein Schmetterling die Unvorsichtigkeit hat, auf ihnen zu landen, wie sie den Kopf heben, in der Hoffnung, ein wenig Feuchtigkeit zu laben, und wie sie mit den Sonnenstrahlen zusammenstoßen, die sie wie eine Flamme verschlingen.

Die Brunnen sind trocken, die Blumen duften nicht mehr, die Blätter der Bäume verwelken und fallen, das Gras raucht, die Grillen kräuseln sich, die Zikaden murren, die Büffel streiten sich um ein Rinnsal aus Schlamm, die Jungen streiten sich um ein paar Tropfen Wasser. Mein Gott! Mein Gott! Was wird aus uns werden? Die Dürre ist die Mutter des Hungers, der Hunger ist die Mutter der Pest; die Pest ist die Schwester des Banditentums! O frischer Wind aus den Bergen, bringe uns auf deinen Flügeln den Segen Allahs! Wolken, Euter des Lebens, gießen die Milch des Himmels auf die Erde. Verwandelt euch in Stürme, wenn ihr wollt, aber erfrischt die Erde. Blast die Sünder, wenn es euch gefällt, aber löscht den Durst der Unschuldigen. Graue Wolken, Flügel von Engeln, bringen uns Kühle; kommt, lauft, fliegt! beeilt euch, und ihr werdet willkommen sein.

Aber wie auch der alte Tatar betete, die Wolken bleiben unsichtbar. Es ist heiß, es ist erdrückend, und die Menschen sind bereit, die Kühle in ihren Öfen zu suchen.

Und beachten wir, dass es im Mai war, gerade als St. Petersburg großes Knistern aus dem Nordosten hört, als das Eis des Lagoda-Flusses, was sich bricht und droht, die Brücken der Newa wegzufegen, als sie sich beim Überqueren des Isaak-Platzes erkälten, als sie durch das Überqueren der Ecke des Marmorpalastes Luft in den Brustkorb gewinnen, als sie sich von Smolenoi zum englischen Kai gegenseitig anschreien:

"Du gehst aus?... Vergiss deine Schalen nicht!"

In St. Petersburg dachten wir über den Frühling nach, der vielleicht kommen könnte; in Derbend dachten wir über die Ernte nach, die wir beginnen wollten.

Fünf Wochen lang war in Süddagestan kein einziger Tropfen Wasser gefallen, und es wären vierzig Grad im Schatten gewesen, wenn es in Derbend Schatten gegeben hätte. Tatsache ist, dass es zweiundfünfzig Grad in der Sonne war.

Es ist eine schreckliche Sache, diese Dürre im Osten. Sie brennt die Felder ab und entzieht allem, was Leben hat, die Nahrung: dem Vogel in der Luft, dem Vieh auf den Feldern, dem Mann in den Städten. In einem Land, in dem der Transport von Weizen immer schwierig, oft sogar unmöglich ist, steht die Dürre immer an vorderster Front des Hungers. Ein Asiat lebt von Tag zu Tag, ohne sich an den Tag davor zu erinnern, ohne sich um den Tag danach zu kümmern. Er lebt so, weil Faulheit und Müßiggang seine süßesten Freuden sind; aber wenn er keinen Josef hat, der ihm das Gleichnis von den sieben mageren Kühen erklärt; wenn ihm in den schrecklichen Zügen der Hungersnot plötzlich das Unglück auf die Schultern fällt, wenn das Morgen zum Heute wird, beginnt er sich zu beklagen, dass ihm die Mittel zum Leben nicht gegeben werden. Anstatt sie zu suchen, wird er wütend, und wenn Handlungsbedarf besteht, vergrößert er die Gefahr durch Angst, so wie er sie vermindert, indem er nicht an sie glaubt.

So können wir nun die Unruhe beurteilen, die in Derbend, einer Stadt, die ganz Tatarisch und damit ganz Asiatisch ist, herrschte, als diese senegalesische Hitze die Hoffnungen der Händler und Pflüger zu verbrennen begann.

Um die Wahrheit zu sagen, gab es damals in Dagestan mehrere Ursachen für die Angst: Die Menschen in Dagestan hatten sich aufgelehnt, und auf ihren Feldern waren mehr Ballen als Weizenkörner gesät worden; das Pferd hatte das Land zertrampelt, anstatt es zu pflügen. Das Feuer hatte die Häuser verbrannt, deren Ruinen nur noch von der Sonne erwärmt wurden; und die Bergbewohner ritten, anstatt sich um die Ernte zu kümmern, unter der Flagge des Kasi-Mullahs oder versteckten sich in den Höhlen oder in den Wäldern, um den Russen zu entkommen, oder vielmehr um auf den Rücken zu fallen, wenn sie am wenigsten daran dachten.

Die Folge all dessen war nicht schwer vorherzusagen: Es war eine Hungersnot. Da die Aussaat nicht erfolgt war, fehlte die Ernte. Alles, was vom Krieg verschont geblieben war, das Silbergeschirr, die reichen Waffen, die schönen Teppiche, sollte verkauft werden.

Er, der kein Geschirr, keine Waffen, keine Teppiche und keine Perlen besaß, zerstückelte seine Herden und aß, was von Freunden und Feinden, also Russen und Bergvölkern, übrig geblieben war. Die Armen begannen, von den Bergen herunterzukommen und in der Stadt um Almosen zu bitten, wobei sie darauf warteten, dass diese auch genommen wurden, anstatt danach zu fragen.

Schließlich waren mit Mehl beladene Schiffe aus Astrachan eingetroffen. Die Reichen, ob sie wollen oder nicht, hatten den Armen geholfen, die Menschen hatten sich für eine Weile beruhigt.

Die neue Ernte könnte noch alles in Ordnung bringen.

Das Fest der Khatil war gekommen, und die Menschen in Derbend hatten es gefeiert.

Die Khatil ist eine religiöse Erinnerung an das Schicksal von Shah-Hussein, dem ersten Kalifen, dem Märtyrer der Ali-Sekte. Sie hatten sich in der Zeit, die es gedauert hatte, mit der kindlichen Fröhlichkeit der Orientalen gefreut.

Dank dieses Festes, der einzigen Ablenkung der Menschen während des ganzen Jahres, hatten sie nach und nach die Ernte und die Hitze vergessen, oder besser gesagt, sie hatten nichts vergessen, nein: sie hatten einfach dem Himmel dafür gedankt, dass der Regen ihren Vergnügungen nicht im Wege stand. Aber als das Fest vorbei war, als sie sich der Realität gegenüber sahen, als sie mit trockenem Mund aufwachten, als sie ihre Felder von der Sonne geröstet sahen, verloren sie den Verstand.

Damals war er neugierig, die roten und schwarzen Bärte wackeln zu sehen; er war neugierig auf das Geräusch, das die Rosenkränze machten, wenn sie zwischen seinen Fingern rollten.

Alle Figuren wurden länger, und man hörte nur noch Gemurmel.

Es war in der Tat nicht gerade eine heitere Sache, eine Ernte zu verlieren und zwei Rubel für das Mehl zu bezahlen, ohne zu wissen, was man später dafür bezahlen würde.

Die Armen zitterten um ihr Leben, die Reichen um ihren Geldbeutel. Bäuche und Taschen haben sich bei bloßem Gedanken zusammengezogen.

Zu diesem Zeitpunkt begannen die Muslime in der Moschee zu beten.

Der Regen ist nicht gekommen.

Sie beteten auf den Feldern und dachten, dass sie unter freiem Himmel zwei Möglichkeiten hätten: gesehen und gehört zu werden.

Nicht ein Tropfen Wasser ist gefallen.

Was könnte ich tun?

Sie haben sich an ihre Magier gewandt.

Zunächst breiteten die Jungen ihre Taschentücher mitten auf der Straße aus und sammelten die hineingeworfenen Münzen ein. Sie kauften Kerzen und Rosenwasser, banden dann Baumzweige an den Körper des schönsten Jungen und schmückten ihn mit Blumen und bedeckten ihn mit Bändern. Sie zogen mit ihm in einer Prozession durch die Straßen und sangen Verse für Goudoul, den Gott des Regens. Die Hymne endete mit einer Strophe des Dankes. Es bestand kein Zweifel, dass Goudoul zu den Gebeten seiner Gläubigen ging. Drei Tage lang riefen die Jungen also aus vollem Halse diesen Dank, den wir übersetzen, ohne den Anspruch zu haben, die arabische Poesie, wenn nicht sogar schwach, wiederzugeben:

Goudoul, Goudoul, Gott des Regens,

Die Dürre ist vorbei;

Das Wasser kommt auf Ihre Stimme vom Himmel herunter.

Komm, meine Schöne, zum Brunnen!

Und bringen Sie Ihr volles Glas zurück,

Man muss sich unter dem Gewicht beugen.

Und die ganze Jugend von Derbend tanzte in Bänder gewickelt und mit Blumen gekrönt um den Tataren herum, so regensicher, dass die Mädchen, wie Sie sehen können, im Voraus zum Brunnen geschickt wurden.

Und tatsächlich sammelten sich die Wolken am Himmel; die Sonne verdunkelte sich wie ein Geizhals, der das ihm anvertraute Geld zurückgeben musste. Die Stadt nahm den Hauch von Traurigkeit an, den das graue Wetter der Erde verleiht.

Aber je trauriger der Himmel wurde, desto glücklicher waren die Menschen.

Ein paar Tropfen Wasser fielen herunter.

Sie schrien mit aller Kraft:

"Sekour Allah!"

Doch die Freude ließ nicht lange auf sich warten: Der Wind wehte von der persischen Seite, so heiß, als käme er aus einem Ofen und trug auch das letzte Wölkchen mit sich, das in St. Petersburg als Schnee fiel. Die Sonne schien heller; die Ähren knackten in der Sonne; die Blumen neigten ihre Köpfe, und die Gläubigsten der Gläubigen begannen zu zweifeln, nicht an der Macht Mohammeds, sondern an der von Goudoul.

Ein neuer Tag brach an: Die Sonne folgte ihrem feurigen Weg und ging dann hinter dem Berg unter, wie ein müder Reisender in der Wüste im brennenden Sand.

Während dieses Tages und am darauf folgenden Morgen fanden die beiden Dialoge, die dieses Kapitel eröffnen, zwischen der schönen Kassime und ihrem Onkel statt.

Der alte Tatar hatte dann das Gebet, das wir zu übersetzen versuchten, an die Wolken gerichtet. Doch trotz der Inbrunst dieses Gebetes verging der Tag, wie auch das vorhergehende, ohne einen Tropfen Regen.

Damals bemerkte der Kommandant von Derbend, dass das Thermometer im Schatten zweiundvierzig Grad und in der Sonne zweiundfünfzig Grad anzeigte!

2. Kapitel: Ein muslimischer Heiliger

Wenn Sie durch Derbend gehen, Reisende, egal aus welchem Land Sie kommen; ob Sie aus dem Süden, dem Norden, dem Osten oder dem Westen kommen, gehen Sie, ich bitte Sie, die Hauptmoschee zu sehen. Sonst wären Sie, wie die Katholiken sagen, nach Rom gegangen, ohne den Papst zu sehen.

Was würden Sie über Derbend sagen, frage ich Sie, wenn Sie die Große Moschee nicht gesehen hätten?

Wenn Sie es hingegen gesehen haben, dann ist das etwas anderes.

Die Großmoschee, könnte man sagen, wenn Sie als Wissenschaftler Ihre Schnupftabakdose öffnen oder die Asche aus Ihrer Zigarre schütteln, wenn Sie nur rauchen, war die Großmoschee, könnte man sagen, einmal eine christliche Kirche?

Wenn Sie weiter so mutig sind, nehme ich alles auf mich.

Es ist eine Kirche, oder besser gesagt, es war eine christliche Kirche, weil ihr Gesicht nach Osten gerichtet ist, während die muslimischen Moscheen des Nordostens nach Südosten ausgerichtet sein müssen, wie man in der Seefahrt sagt, um die beiden heiligen Städte zu betrachten: Mekka, wo der Prophet geboren wurde; Medina, wo er begraben ist.

Das gibt Ihnen zunächst einmal ein wenig den Eindruck einer gut funktionierenden Wissenschaft. Fahren Sie fort.

Beim Eintreten entdecken Sie einen großen, von prächtigen Platanen beschatteten Innenhof mit einem Brunnen in der Mitte. Drei immer geöffnete Tore rufen die Muslime symbolisch und materiell zum Gebet auf.

Über dem Haupttor fällt ein Vers aus dem Koran ins Auge. Eintreten: nur, beim Eintreten, aus den Füßen die Babouches; aus dem Geist die Erinnerungen der Erde. Bringen Sie in das Haus Allahs weder den Schlamm der Straße noch den Schlamm der Gedanken. Knieen Sie nieder und richten Sie Ihre Gebete an ihn. Zählen Sie nicht Ihre Verdienste, sondern Ihre Sünden. La illah il Allah! Muhammad r befriedigt Allah: "Es gibt keinen Gott außer Gott, und Muhammad ist sein Prophet."

Man hustet darauf und macht eine Pause: Es lohnt sich. Sie scheinen türkisch zu können.

Sie fahren fort:

Muslime beten langsam, knien oder legen sich auf den Teppich, je nachdem, ob sie von der Anbetung zur Ekstase übergehen, und nichts kann dann, besonders im letzteren Fall, ihre Aufmerksamkeit erregen.

Dann geht Ihr Gedächtnis als Erzähler zurück in die Vergangenheit, und Sie rufen aus:

Wo seid ihr, die christlichen Erbauer dieses Tempels? Wird man sich noch irgendwo anders als im Himmel an Sie erinnern? Sie sind vergessen, selbst in der Geschichte von Derbend, und die Verse des Korans erklingen heute, wo einst die Hymnen des Prophetenkönigs erklangen.

Und jetzt, wo Sie Ihre Rechnung gemacht haben, jetzt, wo Sie Ihre Rechte als korrespondierendes Mitglied der Sektion für Inschriften und Belletristik der Französischen Akademie, der bekanntlich gelehrtesten aller Akademien, erworben haben, greife ich den Faden meiner Geschichte auf, denn dies ist, wohlgemerkt, eine wahre Geschichte.

Wie ich schon sagte, greife ich also den Faden meiner Geschichte auf.

Der Innenhof der Moschee ist unter Muslimen aller Länder, insbesondere unter den Muslimen in Dagestan, der übliche Treffpunkt. Hier kommen die Kaufleute, um über ihre geschäftlichen Angelegenheiten zu sprechen, und die tatarischen Führer, um über ihre politischen Angelegenheiten zu sprechen. Erstere haben nur ein Ziel, nämlich ihre Kunden zu täuschen; letztere haben nur eine Hoffnung, sich von ihren Herren zu befreien. Einige haben Allah geschworen, ehrlich zu sein; andere haben dem Kaiser geschworen, treu zu sein. Aber in Asien, eine seltsame Sache, die unsere Beamten, Richter, Senatoren usw. in Erstaunen versetzen wird, wird der Eid als eine reine Formalität ohne Konsequenzen angesehen, die nicht bindend ist.

Sind die Asiaten, von denen wir glauben, dass sie zivilisatorisch hinter uns liegen, zufällig vor uns?

Das wäre sehr demütigend, und in diesem Fall sollten wir uns beeilen, sie einzuholen.

Sie verstehen gut, dass zu dieser Zeit der schrecklichen Hitze, die wir zu schildern versuchten, der Hof der Moschee, der einzige Ort, an dem es Bäume gab, also Schatten, also nur vierzig Grad Hitze, - voll von Menschen war. Die schlanken Männer mit weißen Bärten, die Muftis mit roten Bärten, sprachen in unterschiedlich großen Kreisen, je nachdem, wie beredt sie waren; aber die Wissenschaft der einen und die Heiligkeit der anderen ließen den Himmel nicht den kleinsten Wassertropfen schwitzen, und die Bärte, egal welcher Länge und Farbe, waren machtlos, auch nur ein Äquivalent zu erfinden. Es wurde viel geredet, viel mehr geredet; aber schließlich endeten der Vortrag und die Diskussion mit diesem Wort:

Nedgeleikh (was sollen wir dann tun)?

Die Schultern wurden bis zu den Ohren, die Augenbrauen zu den Papaks hochgezogen; die verschiedenen Gerüchte kamen in einem einzigen Schrei zusammen:

Amani! Amani! (Rette uns! Rette uns!)

Schließlich sprach ein Prinz.

Er war nicht nur ein Fürst, sondern auch ein Heiliger: zwei Dinge, die man einst in Russland und Frankreich sah, die man heute nur noch im Osten sieht.

Es stimmt, dass seine Heiligkeit, wie auch sein Fürstentum, durch Erbschaft zu ihm kam; er war mit Mohammed im zweiundsechzigsten Grad verwandt, und alle Verwandten Mohammeds, in welchem Grad auch immer, sind, wie wir wissen, Heilige. Er wärmte seine Beredsamkeit mit dem Rauch der Kabam, und sein goldenes Wort wurde durch den Rauch des türkischen Tabaks offenbart.

"Amani, Amani, schreit ihr zu Allah und glaubt, dass Allah töricht genug sein wird, euch dieses eine Wort zu vergeben, und glaubt daher an eure Reue, ohne einen anderen Beweis? Nein! Sie küssen den Koran nicht mit noch schweinefettleibigen Lippen, nein, Sie täuschen Allah nicht mit Ihren Schmeicheleien und Ihren klagenden Stimmen. Er ist kein russischer Gouverneur; er kennt Sie schon lange. Eure Herzen sind mit mehr Verunreinigung bedeckt, als das Buch, in dem der Engel Djebrael die Fehler der Menschen schreibt, mit Sünde bedeckt ist! Denken Sie nicht daran, Ihre Herzen über Nacht mit Gebet und Fasten zu waschen. Gott sieht Ihr Spiegelbild tagsüber in der Sonne und nachts in den Sternen; Er kennt jeden Gedanken Ihres Verstandes, jeden Schlag Ihres Herzens; Er weiß, dass Sie in die Apotheken gehen und unter dem Vorwand, Balsam zu kaufen, Branntwein mit einem falschen Etikett serviert bekommen. Aber es ist nicht Gott, der durch solche Mittel getäuscht wird. Mohammeds Worte sind positiv: "Wer in dieser Welt den Wein der Rebe getrunken hat, soll nicht im anderen den Wein der Genüsse trinken. "Nein, ihr sollt keinen Regen für eure Ernte haben, bis ihr die Quelle der Wasser des Himmels ausgetrocknet habt und die Geduld des Herrn erschöpft ist. Allah ist groß, und ihr selbst seid die Ursache für euer Elend!"

Der Redner verstummte, hob den Blick zum Himmel, drückte seinen roten Bart in die Hand, und in dieser Pose sah er aus wie Jupiter, der bereit war, einen Blitzstrahl aus seiner allmächtigen Hand auszulassen.

Und um die Wahrheit zu sagen, war es ein sehr angesehener Wissenschaftler, der Hadji Festahli Ismael Ogli war. Sobald er zu sprechen begann, war es, als hätte man einen Bach murmelnd oder eine Nachtigall singen hören. Jedes seiner Worte hatte für die Anwesenden die Wirkung einer schmelzenden Raute, und es gab in ganz Dagestan keinen einzigen Effendi, der die Hälfte seiner Worte verstand. Der Dolmetscher des Kommandanten von Derbend selbst, Mirza Aly, der alle Dichter Farzistans geschluckt, verdaut und kommentiert hatte, nachdem er mehr als zwei Stunden lang mit ihm gesprochen hatte, hatte schließlich gesagt: "Ich kann nicht anders".

Was in der tatarischen Sprache diesem russischen Ausdruck entspricht, der meiner Meinung nach gleichzeitig etwas französisch ist: "Ich gebe meine Zunge den Hunden".

Diesmal hatte sich unser Redner die Mühe gemacht, sich klar auszudrücken, so dass er von allen verstanden wurde, wie es an einem so wichtigen Punkt angebracht war, und seine Rede hatte daher die größte Wirkung. Er war von Ehrfurcht und Respekt umgeben, und die Worte "Er hat Recht, er hat die Wahrheit gesagt" wurden von allen Seiten geflüstert, und jeder, wie die Biene, ergötzte ihn mit dem Honig seines Lobes.

Dann sprach er erneut zu seinen Zuhörern mit der Zuversicht, dass ihm ein erster Erfolg beschieden war:

Er sagte: "Hört zu, Brüder, wir sind alle schuldig vor Allah, und ich bin der erste: Unsere Fehler sind bis zum dritten Himmel aufgefahren; aber glücklicherweise gibt es sieben davon, und wir haben noch vier übrig, wohin die Barmherzigkeit Allahs Zuflucht genommen hat. Er bestraft die Unschuldigen mit den Schuldigen, aber manchmal rettet er für einen Heiligen ein ganzes Volk. Nun, ich werde Ihnen eine Wahl anbieten. Werden Sie es akzeptieren, ich weiß es nicht; zumindest ist es hier. - Es ist nicht das erste Mal, dass Dagestan um Wasser bittet; nun, unsere Väter und Großväter, die weiser waren als wir, wählten aus der muslimischen Jugend einen Jungen aus, der an Seele und Körper rein war, und sie schickten ihn mit dem Gebet und dem Segen aller auf den Gipfel des Berges, der Allah am nächsten ist, zum Beispiel auf den Gipfel des Berges Shakh-Dolger. Dort sollte er wie ein Mann, der für ein ganzes Volk betet, inbrünstig beten, etwas von dem makellosen Schnee vom Berg nehmen, einen Ball von der Größe seines Kopfes daraus machen, ihn in eine Vase sperren und ihn dann, ohne dass er die Erde berührt, nach Derbend bringen. In Derbend schließlich sollte er diesen geschmolzenen Schnee in das Meer schütten. Gott ist großartig! Kaum hatte sich das Wasser aus dem Schnee des Shakh-Dolches mit dem Wasser des Kaspischen Meeres vermischt, sammelten sich die Wolken über dem Ort, an dem die Vermischung stattgefunden hatte, und der Regen, der in Sturzbächen niederging, gab der ausgetrockneten Erde Leben.

Es ist wahr, es ist wahr!", riefen alle Stimmen.

"Ich hörte, wie er zu meinem Vater sagte, sagte einer".

"Ich hörte, wie er zu meinem Großvater sagte", sagte der andere.

"Und ich sah es", sagte ein alter Mann mit einem weißen Bart, dessen einziges Ende rot gefärbt war, als er sich näherte.

Wir gingen zur Seite und hörten zu.

"Es war mein Bruder", fuhr der alte Mann fort, "der gegangen war, um den Schneeball zu holen; das Wunder geschah: das Wasser des Kaspischen Meeres wurde weich wie Milch; die Regentropfen waren so breit wie ein silberner Rubel; nie in lebendigem Gedächtnis hatte es eine so gute Ernte gegeben wie in jenem Jahr".

Der alte Mann verstummte.

Dann gab es nur noch einen Schrei:

"Wählen Sie den Boten, wählen Sie ihn jetzt, schicken Sie ihn zum Shakh-Dolch und verschwenden Sie keine Minute".

"Auf den Chakh-Dolch! Auf den Chakh-Dolch!" riefen alle Stimmen.

Wie ein Lauffeuer verbreitete sich das Wort in der ganzen Stadt, und alle Derbend riefen mit einer Stimme, wie ein Echo aus der Moschee:

"Auf den Shakh-Dolch! Auf den Shakh-Dolch!"

Das Wort des großen Rätsels war also entdeckt worden; endlich wussten wir, wie wir sicher Regen bekommen konnten. Alle sprangen vor Zufriedenheit und schrien vor Freude.

Vor allem die Reichen schienen sich zu freuen, dass ein Weg gefunden wurde, der keine Kopeke kostet. Es geht nichts über die Reichen, um wirtschaftliche Mittel zu schätzen.

Die Jugend sagte stolz:

"Wir werden unter uns wählen; von einem von uns hängt das Schicksal Dagestans ab. Aber wo finden wir diesen jungen Mann, der in Seele und Körper rein ist? Bei allen Völkern ist es schwierig; aber bei den Asiaten!... ".

Wenn man darüber nachdenkt, waren die Menschen in Derbend sehr verlegen, und die Aufregung über die erste Freude ließ nach.

Wo konnte man eigentlich diesen unschuldigen jungen Mann finden, der noch nicht den Geschmack von Wein oder die Süße eines Kusses kannte? Sie begannen, ernsthaft über die Angelegenheit zu sprechen, zeigten auf diesen und dann auf jenen; aber der eine war zu jung, der andere zu erfahren. Der erste hatte noch keinen Schnurrbart, der zweite hatte einen zu langen Schnurrbart. Es war eine schreckliche Sache, das zu tun.

Was wir hier sagen, ist nicht das Verdienst der Menschen in Derbend, aber, wie ich sage, es ist eine Geschichte, die ich schreibe, also die Wahrheit über alles andere.

Wäre es ein Roman! ah! Verzeihung! wäre mein Held bereits gefunden.

"Wir müssen Sopharkouli nehmen, sagen einige; er ist schüchtern wie ein junges Mädchen!"

So schüchtern, so schüchtern war er, dass man ihn aus irgendeinem Grund erschreckt hatte, als er drei Tage vor dem Morgengrauen von der Terrasse seines Nachbarn auf der Straße sprang, direkt nach Hause ging und seine Tür schloss.

"Oder Mourad-Annet: Er lebt so ruhig und einsam wie eine Lilie!"

Aber es soll noch keinen Monat her sein, dass die unbefleckte Lilie nach einem Besuch in der Apotheke nach der Rückkehr nach Hause, mit einer Flasche Balsam in jeder Hand, Lieder gesungen hat, die die Teufel selbst auf ihre Ohren gelegt haben.

Es gab auch Muhammad-Rassoul; sicherlich konnte man nichts gegen ihn sagen, nur dass man an ihn denken konnte. Er hatte in seinem Haus eine charmante Lesghienne, die er von seinem Vater gekauft hatte; er hatte ihr nur neunundzwanzig Rubel bezahlt, und seitdem hatte er hundert abgelehnt. Er war schließlich ein Mann: Das Schwert, das aus Stahl ist, nimmt manchmal den Rost selbst auf.

Sie suchten nutzlos: Sie redeten zu viel über diesen einen; dieser sprach zu viel über ihn.

Die Melancholie begann die Menschen in Derbend zu erfassen, und unter diesen Umständen, von Melancholie bis zur Verzweiflung, ist es nur ein Schritt.

"Und Iskander-Beg?" sagte eine Stimme in der Menge.

"Iskander-Beg, es ist wahr! Das ist richtig! Iskander-Beg! Perfekt! Wie konnten wir Iskander-Beg vergessen? Es ist unglaublich! Es ist unverständlich! Vergessen Sie eine Rose in einem Bukett, einen Granatapfel in einer Obstschale! Allah! Allah! Es war die Hitze, die unsere Gehirne austrocknete!"

"Nun", sagte eine Stimme, "dank Allah haben wir unseren Mann gefunden! Rufen Sie Iskander-Beg an".

"Rufen Sie Iskander-Beg!" rief die Menge.

"Iskander-Beg! Iskander-Beg, whoa! Iskander-Beg, whoa!"

"Aber die Wahrheit ist, dass wir gerettet sind, sagten sie auf allen Seiten. Lieber Iskander-Beg! Ehrlicher Iskander-Beg! Tapferer Iskander-Beg! Aber er isst kaum! Er trinkt kaum! Er ist kein Freund von giaours. Wir können uns nicht erinnern, ihn jemals im Garten getroffen zu haben. Wer sah, wie er eine Frau ansah? Waren Sie das?"

"Nein, ich war es nicht".

"Wie steht es mit Ihnen?"

"Ich auch nicht. Er lebt allein wie der Mond".