Гениальные строки Булата Окуджавы объединяют многих творческих людей, создающих свои тексты. Обращение к своему внутреннему чувству и необходимость его выразить ведёт и приводит человека к творчеству.

Соединение мысли, чувства и слов открывает поэтический мир. Стихи думающего и тонко чувствующего человека привлекают к себе других ярких и рефлексирующих над жизнью людей.

Сколько я знаю свою маму, она постоянно находится в творческом процессе. В доме всегда были листки, исписанные маминым печатным библиотечным почерком. Строчки, строчки, строчки… Многие из них складывались в стихи. Обычно не завершённые. Часто потерянные, потому что писались не для того, чтобы храниться, а для того, чтобы жить.

Как люди живут без стихов?
Без мыслей? Придуманных строк?
От сердца идущих идей?
Без света всех прожитых дней?

Так думает и так пишет моя мама. Вот такие простые и в то же время неожиданные вопросы рождаются её парадоксальным сознанием. Наверное, я слишком поздно осознал необходимость собирать и хранить мамины стихи. Написанные по случаю, они чаще посвящены дням рождения друзей и знакомых, потревожившим сердце ситуациям или являют собой зарифмованные мыслеобразы, представляющие больную тему.

Мамина поэзия живёт особым ритмом, который опытным поэтам, освоившим ремесло выравнивания строк, чёткое попадание в размер и строфу, может показаться наивным и незрелым. Но разве это важно для настоящего поэта, который думает не о публикации своих произведений в престижных журналах и альманахах, а печалится о погибшей яблоне или восхищается цветами, нарисованными на стене? В этом случае поэзия – это не способ прославиться, а истинное, народное, певучее и глубоко житейско-философское осмысление собственного существования. Без творчества не пережить потерю близких, светлую печаль о прошедших годах, расставание с любимой профессией, разлуку с детьми и многое, что случается в нашей жизни.

В каждом мамином стихотворении живёт мысль, образ и доброта. Перебивы ритма, отсутствие чёткой строфы и необычность прочтения печатного текста объясняются наговариванием текстов, внутренней мелодией, с которой мама сама читает свои стихи.

На душе беспокойство:
Особое свойство
больничных палат.
Этаж четвёртый, дела сердечные.
Тихий и медленный мёртвый час.
Сердитая нянечка – белый халат.

Пусть читателя и любителя поэзии не смущает разная длина строк и переходы от одного стихотворного размера к другому – это признаки народной поэзии, так рождается песня – и лишь потом литературная обработка делает стихотворение стройным и складным. Но, несомненно, что-то при этом утрачивается. Хотелось бы услышать за чернотой печатных строчек живой голос народного поэта.

Мамина поэзия для меня ассоциируется со свободным дыханием, которое позволяет человеку не «утонуть» в бытовых, мелких житейских делах, а воспарить над миром, увидеть в образах его красоту и правду.

24 марта 2019 года маме исполняется 80 лет, и пусть этот сборник порадует её и её друзей, близких и почитателей её поэзии.

Вторая часть поэтического сборника – стихи сына, адресованные матери. Поэзия живёт в диалоге, диалоге родных и близких душ.

Алексей Дунев

Я ПОМНЮ

Я помню

В посёлке на Утке (река есть такая),
У бабушки в доме, помню, жила я.
Я помню наш дворик с крапивой, травой,
Чуть дальше колодец с чистой водой.
В детстве и горе тебе не беда.
Сарай, сеновал, на задах лебеда.
В доме помню столик-угольник в углу,
Фикус в кадушке, половик на полу.
На кухне большая русская печь.
Скамья вдоль стены, где сесть или лечь.
Вот бабушка латку берёт и мутовку,
Квашонку взбивает проворно и ловко.
Пирог уж готов.
Все сидят за столом.
Горячие щи,
И крынка с парным молоком.
И хрусткие грузди,
И пенистый квас.
Я помню, у бабки
Был всякий припас.

Мой день рождения

Я сегодня утром встала,
Посмотрела на себя,
Подмигнула и сказала:
«С днём рождения тебя!»
То ли много, то ли мало,
Пролетели те года,
Как под деревом стояла,
Поджидая паренька.
Шутки, ласки, смех и слёзы —
Всё давно пережила.
И остались в прошлом грёзы —
Чуда, счастья всё ждала.
С тех пор прошло уж много лет.
На этом свете многих нет.
И много лет уж мне от роду.
И жизнь моя катит к исходу,
Но пока не кончена она,
Выпьем горького вина!

Родина

Росла у Утки, у реки
В нелёгкие годочки.
И с детства верила,
Что жизнь не баловство, а сила.
И всех обидчиков своих
Словами я тузила.
Не пряталась в кусты,
Не плакалась соседке,
Хоть были промахи часты,
А попаданья редки.

Очень маленькие были

Очень маленькие были,
Но уже тогда дружили,
Наряжались мы
принцессами
И любили выступать.
Сцена – двор, и двор – партер
Полон зрителей —
бабушек, родителей.
Мы всё время вспоминаем,
Как мы жили и любили
На санках с горочки кататься
И в сугробах кувыркаться,
Заговельники просить,
Подзатыльник получить.
Ёлки мы не пропускали
У подруг и у друзей,
Пели громко и плясали.
Раньше было веселей.
Мы ходили в лес всё лето
Собирать плоды:
И чернику, и малину,
Костянику и грибы.
Наберём корзинку, две —
И к утру уж в городе.
Продадим корзину ягод —
И одеты все мы на год.
Наше детство золотое —
В памяти у нас всегда.
Мы ни фруктов, ни конфет
Не едали никогда.
Петушки на палочке
Мы варили сами,
А морковку и карамку
Кратче мыли в бане.
А купаться мы любили.
У плотинки плавали.
И в парней наших влюблялись,
В подушку ночью плакали.